Мощи стареца святого.
Первый – в сказке неизменно,
Ничего в нём нет чудного.
За вторым как будто чудо,
Ходоков бессменный рой.
Да идут, когда им худо,
Обречённые судьбой.
Как же быть без потрясенья,
Если ровен жизни бег?
Есть печали и стремленья,
Но привычен их разбег.
Тут зарплату не додали,
Там поднялся в положеньи.
Здесь в свиданьи отказали,
В другом месте предложили.
Чуть закашлялся немного –
В помощь сразу интернет.
Он расскажет, что больному
Допустимо, а что – нет.
Его всевидящее око
Знает многое на свете.
Я б сказала даже: «Всё,
Что возможно на планете».
«Сколько строк в поэме “Мцыри”?», –
Пишет школьница одна.
Два доцента без сатиры:
«Семьсот семьдесят семь» – Ей говорят.
Хоть немного пожурили:
«Мол, сама могла б считать…»
Но ответом наградили.
Чего теперь уж поучать?
Да и разве это повод?
Что за тяга к воспитанью?
Дал ответ – и будь здоров!
Сам кичишься своим знаньем.
За язык ведь не тянули,
Ни о чём не умоляли.
Вы ж с безделья заглянули,
Оттого ж и посчитали.