Kitabı oku: «Ein guter Junge», sayfa 4
Derek dachte an das Foto von Acton Wagner und Landon Moredock und fühlte einen Ruck der Schuld, gefolgt von einem unerklärlichen Anflug von Vergnügen. „Ein paar.“
„Oh mein Gott“, sagte Brin und griff nach Fergs Arm. „Sieh dir die Frau an. Sie ist wunderschön. Du bist wunderschön!“, rief er der Frau zu, die sich ein paar Tische weiter setzte.
Sie warf Brin einen seltsamen Blick zu.
„Brin“, flüsterte Ferg.
„Ich mache ihr ein Kompliment“, erwiderte Brin.
Eine Sekunde später lächelte die Frau. „Danke“, rief sie zurück.
„Siehst du?“, sagte Brin.
„Wir sind in der Öffentlichkeit“, ermahnte ihn Ferg. „Und wir hören Derek zu, wie er über die Wagner-Spendenaktion spricht.“
Brin seufzte wieder und blickte Derek an. „Nichts für ungut, Der-Bär, aber was könnte dort schon passiert sein, das mich interessieren würde? Ein Haufen Bourgeois, der über das Geld jammert, das sie an Magic Moredock verloren haben? Jetzt können sie sich nur noch fünf statt sechs Sommerhäuser leisten? Buu-huu-huu.“
„Landon Moredock war dort“, sagte Derek und biss von seinem Taco ab.
Brins Augen weiteten sich. „Wirklich? Er hat sein hübsches Gesicht einem Raum voller Leute gezeigt, die es ihm abreißen wollen?“
Fergs Augenbrauen waren ebenfalls hochgezogen. „Wie ist das gelaufen?“
„Ich habe ihn erst ganz am Ende des Abends gesehen.“
Ferg wischte sich den Mund mit einer Serviette ab. „Wenn der Junge nicht weiß, wo das Geld ist, komme ich wieder her und bestelle fünf Triple Tuna Tacos und spüle sie mit einem Volcano Shake runter.“
„Ekelhaft. Wir machen Schluss“, sagte Brin und tauschte seinen Lipgloss aus.
„Er weiß, wo es ist“, stimmte Derek zu.
„Er ist eine kleine reiche Schlampe“, sagte Brin. „Obwohl es schwierig ist, sich Fotos von ihm anzusehen und nicht an den feinen Poren seiner professionell gewachsten Haut lecken zu wollen.“ Er begann, auf seinem Sitz zu tanzen und sang: „Rich bitch, rich bitch, Toppie, subbie or a switch? Ich mach dich fertig, du sexy, unartige, reiche Schlampe.“
„Schhh“, zischte Ferg.
„Selber schhhh.“ Brin stupste ihn spielerisch an.
Eines der Kinder, die durch das Restaurant gerannt waren, fiel hin und begann zu weinen.
„Oh mein Gott!“, schrie Brin. „Beaufsichtigen Sie Ihre Kinder!“
„Brin.“ Ferg machte keine Scherze mehr.
„Ferg.“ Brin grinste.
„Willst du einen Ausflug auf die Toilette machen?“
Derek versuchte nicht zu lachen, als Brins Mund offenstand.
„Äh, nein“, antwortete Brin. „Nein, will ich nicht.“ Er rutschte auf seinem Sitz hin und her und strich sich die Serviette auf dem Schoß glatt. „Ich werde mein Verhalten so anpassen, dass es die Tiefe meines Nicht-Verlangens widerspiegelt.“
Ferg rieb den Ansatz von Brins Nacken. „Guter Junge.“
Brin errötete, sah aber schwindlig vor Vergnügen aus. Er lehnte seinen Kopf an Fergs Schulter. „Tut mir leid, Fergus.“
„Okay“, sagte Ferg. „Iss auf.“
Brin neigte den Kopf nach oben. „Willst du meinen Lipgloss probieren?“
Ferg beugte sich vor und küsste Brin auf die Lippen.
Derek spürte einen weiteren Anflug von sinnlosem Neid. Brin war anstrengend, aber er war ein Schatz, und es brauchte nicht viel mehr als die Androhung einer Tracht Prügel, um ihn auf Linie zu bringen. Brin hatte ein paar andere D/s-Interessen außerhalb der Disziplin, aber er spielte nicht so hart, wie Derek es mochte, und Derek hatte nicht ganz Fergs Fähigkeit als Disziplinierer, abzuschätzen, wann er Brin nachgeben und wann er ihn hart rannehmen sollte.
„Iss“, sagte Ferg. „Bevor ich dich gleich hier über meinen Schoß lege.“
„Würdest du das wirklich tun?“, fragte Brin, umklammerte Fergs Arm und drehte sich, bis sein Kopf fast in Fergs Schoß lag. „Oh, Lord Fergus, Sie sind zu grausam.“
„Das Königreich von Taco Hub würde es mir sicher danken.“ Fergus löste sich aus Brins Griff. „Ich gehe auf die Toilette.“
Brin richtete sich erschrocken auf.
„Du musst dieses Mal nicht mitkommen. Aber benimm dich.“
Jetzt lachte Derek tatsächlich.
Brin wurde rot und wandte sich Derek mit einem zaghaften Lächeln zu. „Er hat es schon mal gemacht, weißt du. Mich in der Öffentlichkeit bestraft. Ich meine, nicht vor den Leuten. Aber auf der Toilette. Und einmal hat er mich raus zum Auto gebracht.“
„Er weiß, wie man mit dir umgehen muss.“
Brins Lächeln wurde breiter. „Das tut er, nicht wahr?“ Er fummelte an seiner Serviette herum. „Und wie geht es dir wirklich? Tut mir leid, dass ich das ganze Essen über unausstehlich war.“
„Mir gehts gut.“
„Ich wette, du wünschst dir, jemand würde ein paar Antworten aus Landon Moredock herausprügeln, damit du dein Geld zurückbekommst.“
Ferg, Brin und Christy waren die einzigen Leute, denen Derek erzählt hatte, dass er im Moredock-Skandal Geld verloren hatte. Derek zuckte mit den Schultern. „Es geht mehr um das Prinzip als um das Geld. Ich mag keine Lügner.“
„Ich verstehe dich.“ Brin warf einen Blick in Richtung der Toilette. „Hey, bevor Ferg zurückkommt, kann ich dich was fragen? Zum Beispiel, ob ich dich um einen Job bitten kann?“
„Du willst einen Job?“
„Nein. Ich habe einen, danke, obwohl ich zugeben muss, dass ich kaum etwas anderes machte, als Zeitschriften zu lesen und Leute zu Raum eins dreizehn für AA-Treffen zu lotsen. Ich möchte deine Dienste in Anspruch nehmen.“
„Für?“
„Fergs Geburtstag steht an. Ich möchte ein Nacktshooting für ihn machen.“
„Du willst …“
„Mich nackt ausziehen und mich in anzüglichen Posen fotografieren lassen.“
Derek seufzte.
„Was? Er wird es lieben.“
„Bist du sicher, dass es eine gute Idee ist, mich zu fragen?“
„Hast du Angst, du könntest deinen Schwanz nicht unter Kontrolle halten? Ich weiß nicht, wie es dir geht, Der, aber ich bin durchaus in der Lage, die Sache professionell anzugehen. Ich denke an Bettie Page, ein Bein über einen Schemel gehängt.“
Derek schüttelte den Kopf. „Tut mir leid, Brin. Ich drehe keine Pornos.“ Er dachte wieder an das Foto von Acton Wagner und Landon. „Oder bis zu diesem Wochenende nicht.“
„Ooh! Erzählt mal. Hast du ein unanständiges Foto von einem Jungen gemacht, den du in deinem Schlafzimmer gefesselt hast?“
„Landon Moredock.“
Brin sah verwirrt aus. „Hä?“
Warum denn nicht? Brin hatte eine große Klappe, aber er würde ein Geheimnis bewahren, wenn Derek ihn darum bat. Ferg auch. „Er war nicht in meinem Schlafzimmer gefesselt. Er lag auf dem Rücken, auf Acton Wagners Schreibtisch. Nackt. Und Wagner beugte sich über ihn.“
„Du verarschst mich.“
„Nein.“
„Und du hast ein Foto gemacht? Hat man dich darum gebeten?“
Derek schüttelte den Kopf.
„Großer Gott, Der. Du hast ein Foto von Acton Wagner, wie er Landon Moredock fickt?“
„Nicht beim Ficken.“ Aber im Begriff, es zu tun. Derek fühlte einen Stich des Unbehagens. Der Junge war betrunken gewesen. Aber was ging das Derek an? Landon hatte sich amüsiert. Viel zu viel Spaß für eine Person von Interesse in einer Bundesuntersuchung.
„Für wie viel verkaufst du es?“
„Verkaufen?“
„Oder gibt es einen Bieterkrieg? Wirst du Sommerhäuser haben, Mr Fields?“
„Ich verkaufe es nicht.“
„Du wirst nicht …“ Brin hielt inne, presste die Lippen zusammen. Holte tief Luft und öffnete den Mund wieder. „Okay, Derek. Du hast ein Bild von Neuenglands unbeliebtestem Sohn. Nackt unter der vornehmsten Masse des ersten aller ersten Immobilienmakler. Der Mann, der Geld für Kinder mit zwei Köpfen und Naturkundemuseen sammelt. Und du willst es nicht verkaufen? Hast du eine Ahnung, wie heiß es die Medien machen würde, wenn sie wüssten, dass ihr liebenswerter Prügelknabe auch eine Hure ist?“
„Ich habe noch nicht entschieden, was ich damit machen werde.“
„Oh mein Gott. Der-Bär, da gibt es keine Entscheidung zu treffen. Ruiniere ihn.“
„Was ist hier los?“, fragte Ferg und schlüpfte zurück auf seinen Platz.
„Derek hat ein Foto von dem nuttigen Landon Morecock, der mit Acton Wagner unanständige Dinge tut.“
„Moredock“, verbesserte Derek, nicht sicher, warum er sich die Mühe machte, Landon auch nur auf diese kleine Weise zu verteidigen.
Ferg sah ihn an. „Was ist los?“
„Ich habe zufällig Landon und Acton Wagner im Arbeitszimmer erwischt. Ich habe ein Foto gemacht.“
„Mein Gott, ist der Junge überhaupt volljährig?“
„Zwanzig, glaube ich. Ich habe noch nicht entschieden, was ich mit dem Foto machen soll.“
Brin gab ein frustriertes Knurren von sich. „Verkaufe es. Verkaufe es, verkaufe es, verkaufe es.“ Er hüpfte auf seinem Sitz auf und ab.
Ferg drehte sich zu ihm um. „Wenn wir nach Hause kommen, wirst du dich in eine Ecke setzen, bis du einen beschreibenden Artikel über die Farbe an der Wand schreiben kannst.“
„Darf der Artikel immer wieder aus demselben Wort bestehen?“
„Wenn du willst, kann es ein zusammenfassender Aufsatz sein, in dem du den Farbton der Wand mit dem deines Hinterns vergleichst.“
„Du denkst, er soll es verkaufen, nicht wahr, Ferg?“
„Ich denke, Derek sollte damit machen, was er will.“
Derek zerknüllte seine Serviette und warf sie auf das Tablett. Dann steckte er die nicht gebrauchten Päckchen scharfer Soße in seine Tasche.
Was immer er damit machen wollte.
Nun, war das nicht die Eine-Million-Dollar-Frage?
Kapitel drei
8. Juni
Zum Glück war das T-Shirt dunkel. Lane stand unter dem tropfenden Duschkopf des Motels und weichte den Stoff von seiner Haut auf. Es war schwer, genau zu wissen, was da hinten los war – ob die Striemen noch bluteten oder ob sie infiziert waren. Der zerbrochene Spiegel über dem Waschbecken war zu klein, um viel zu sehen, und was Lane gesehen hatte, hatte ihn krank gemacht. Die Haut war gesprenkelt, schwarz und rot und gelb und braun.
Verfluchter Acton.
Lane zog das T-Shirt aus und kniff die Augen zusammen, als ein frischer Schorf riss. Er ließ das T-Shirt auf den Duschboden fallen und schob seine Jeans nach unten.
Scheiß Acton.
Lane lehnte seine Stirn gegen die Fliesen. Er hatte gehofft, dieses beschissene Motel nie wieder sehen zu müssen, und doch war er hier – und hatte sein iPhone für das Privileg verkauft, weitere zwei Wochen hier zu verbringen.
Seine Kehle schmerzte. Tränen stachen.
„Was habe ich dafür zu tun?“
Er konnte nicht glauben, dass er Acton das gefragt hatte. Konnte nicht glauben, dass er nicht einfach weggelaufen war.
Mist. Er würde wieder weinen, und nicht nur vor Schmerz.
Der unsignierte Scheck, den Acton über seinen Schreibtisch geschoben hatte, war über zwanzigtausend Dollar gewesen. Nur ein wertloses Stück Papier, als Lane es sah, ein unerfülltes Versprechen, leeres Potenzial, das darauf wartete, dass Actons schleifenförmige Unterschrift es in alles verwandelte, was Lane brauchte. Vielleicht nicht ganz alles – das Boston College war teuer –, aber mit finanzieller Unterstützung und einem Job hätte es reichen können, bis die Anwälte das Chaos mit dem Geld seiner Eltern geklärt hatten.
Bis zu diesem Sommer war Geld nichts, worüber Lane jemals nachgedacht hatte. Geld war nur einen Telefonanruf oder eine E-Mail entfernt. Wenn man etwas wollte, musste man fragen. So funktionierte es, bis es plötzlich nicht mehr so war.
Und Freunde der Familie waren Freunde der Familie, bis sie es plötzlich nicht mehr waren.
Acton hatte ihm den nicht unterschriebenen Scheck nicht gezeigt, weil er Lane als eine Art Neffe betrachtete.
„Was willst du dafür?“, hatte er Acton gefragt.
„Ich will eine Woche.“
Es war dumm, aber er hatte Acton vertraut. Er hatte Acton gewollt. Er hatte es am Abend der Party selbst zugegeben: „Als ich fünfzehn war, habe ich mir bei dem Gedanken an dich einen runtergeholt.“ Bei dem Geruch von Actons Aftershave – er hatte eine Flasche nur für diesen Zweck gekauft – und mit einem Bild von Actons hübschem Gesicht und schiefem Lächeln auf einem Schild, das Lane aus dem Vorgarten eines zu verkaufenden Hauses gestohlen hatte.
Und dieser Scheck. Dieser Scheck war seine Zukunft.
Lane schlug seinen Kopf sanft gegen die rissigen Fliesen.
„Was müsste ich denn tun?“
Er hatte alles getan, verdammt noch mal, nicht wahr?
Zog sich in Actons großer Küche aus. Übergab seine Kleider, seine Telefone, nicht nur, weil es Teil des Deals war, sondern auch, weil es Teil der Fantasie war. Acton würde das Sagen haben. Acton würde ihn dazu bringen, Dinge zu tun.
Die erste Sache war ein Blowjob, direkt in der Küche. Lane war nicht sehr erfahren. Er konnte an einer Hand abzählen, wie oft er jemandem schon einen geblasen hatte. Auf dem College sollte es darum gehen, sich zu betrinken und Sex zu haben, und Lane war in beidem schlecht. Er war ein paar Mal gefickt worden, hatte ein paar Blowjobs gegeben und noch ein paar weniger bekommen, und er schämte sich für seine Unerfahrenheit. Sex war unbeholfen und ungeschickt, wenn Lane ihn initiierte. Er brauchte jemand anderen, der das Sagen hatte. Acton wusste das. Und nutzte das.
Lane seufzte, als das warme Wasser die offenen Striemen auf seinem Rücken sowohl brannte als auch linderte.
Das erste Mal, als Acton ihn bestraft hatte – für den Blowjob: zu langsam, zu schlampig, nicht genug Enthusiasmus –, und er es nicht gehasst. Lane war aus dem Gleichgewicht geraten, nervös gewesen, hatte nicht wirklich geglaubt, dass es überhaupt passierte, aber er hatte es nicht gehasst.
Er befolgte gerne Befehle. Er mochte es, wenn Leute ihm sagten, was sie erwarteten. Die Sache mit Acton stand auf einer ganz anderen Skala, aber was hatte er sich gesagt, als er sich für seine erste Bestrafung über den Schreibtisch beugte?
Es war nur eine Woche.
Acton hatte ihm geholfen.
Es hatte wehgetan. Sein ganzer Hintern hatte gestochen, als Acton ihm die sechs Hiebe mit dem Rohrstock verpasst hatte. Die Haut hatte sich straff und geschwollen angefühlt. Lanes Beine hatten gezittert, als er endlich aufgestanden war.
Und, dumm wie er war, hatte er gedacht, das sei das Schlimmste.
„Was für ein Mensch lutscht Schwänze für einen Schulgeldscheck?“, hatte Acton ihn gefragt.
Das hatten sie schon besprochen. Diesmal hatte Lane nicht gezögert, trotz seiner Tränen. „Eine Hure.“
Acton hatte lächelnd mit dem Rohrstock auf seinen Schreibtisch geklopft. „Und wo sind deine Manieren, Landon? Was sagst du, wenn dir jemand genau das gibt, was du brauchst?“
Lane hatte sich ein Schluchzen verkniffen. „Ich danke Ihnen, Sir.“
Oh Gott. Nein.
Hör auf. Hör auf, daran zu denken.
Wenn diese erste Bestrafung die schlimmste gewesen wäre, hätte Lane die Woche überstehen können. Wenn die letzte Nacht nicht gewesen wäre, hätte er es vielleicht getan. Aber letzte Nacht … Er konnte sich nicht einmal überwinden, an letzte Nacht zu denken.
Lane schaltete die Dusche aus und stieg aus der Wanne. Er griff nach dem dünnen Hotelhandtuch und rieb damit durch sein Haar. Langsam und vorsichtig ab tupfte er seinen Körper ab. Seinen Rücken wischte er nicht ab. Er wollte das Handtuch nicht blutig machen.
Er hatte dummerweise gedacht, dass seine Verletzungen am Morgen besser sein würden.
Sie waren nicht besser und hatten sich den ganzen Tag über verschlimmert.
Lane zuckte zusammen, als er sich bückte, um seine Kleidung aufzuheben. Er wrang sie im Waschbecken aus und hängte sie über den Handtuchhalter.
Lane verließ das Bad und setzte sich auf das schmale Bett. Er zog sich mühsam eine Hose an, denn alles tat noch verdammt weh, und das meiste war noch blutig. Jedes Mal, wenn er sich bewegte, riss er den Schorf auf.
Lane wollte Acton hassen, aber er hasste sich selbst mehr. Er war schwach, er war dumm, und deshalb war es passiert. Er hatte es verdient, denn so war er nun mal.
Und was er letzte Nacht getan hatte – wie konnte er überrascht sein, dass Acton durchgedreht war? Hatte ihn fertiggemacht, ihn rausgeschmissen.
„Es geht nicht um den Betrag, es geht ums Prinzip. Verstehst du mich?“
Er sollte froh sein, dass Acton ihn zwei Tage früher hatte gehen lassen.
Er wollte sich nicht im Stich gelassen fühlen.
„Hast du mich verstanden?“
Lanes Eingeweide verdrehten sich, und er schmeckte Galle. Er musste die Augen öffnen und auf den Boden starren, um sich zurück in die Gegenwart zu zwingen. Sein Blick wanderte zu seinen Händen, die zitterten. Die blauen Flecken an seinen Handgelenken. Gott, er hatte so eine Scheißangst gehabt.
Verfluchter Acton.
Ein Klopfen an der Tür ließ ihn aufschrecken.
„Polizei, Mr Moredock. Öffnen Sie die Tür.“
Lane kämpfte sich auf die Beine und griff nach einem trockenen T-Shirt.
„Nur eine Minute!“
Das hatten sie doch im Fernsehen gesagt, oder? Jetzt würden die Cops wahrscheinlich denken, dass er zur Toilette rannte, um Drogen runterzuspülen oder so. Oder, in seinem Fall, Dokumente zu schreddern. Er zog das Hemd an, zuckte zusammen und ging zur Tür. Er öffnete sie einen Spalt. Die Kette war kaputt, also würde das niemanden aufhalten, aber er hasste die Vorstellung, sich mehr zu entblößen, als der Spalt in der Tür zuließ.
Zwei Männer in Anzügen und mit zwei Ausweisen schoben sich auf ihn zu.
Lane ließ die Tür aufschwingen.
„Landon Moredock?“, fragte einer von ihnen.
Im ersten Moment dachte er, sie seien hier, um ihn zu verhaften. Sein Herz raste, und er konnte nur nicken.
Derjenige mit dem Hängebauch sah fast gelangweilt aus. „Wir möchten, dass Sie mit aufs Revier kommen und eine Aussage über Acton Wagner machen.“
Lane verstand nicht. Er hatte keine Anzeige erstattet. Hatte Acton es jemandem erzählt? Hatte jemand sie gesehen? Gott, dieser Blowjob in der Küche, als er das Summen der Heckenschere direkt neben dem Fenster gehört hatte. Hatte der Gärtner es gesehen? Aber seit wann war ein Blowjob gegen das Gesetz?
„Ich weiß nicht …“, begann er. „Ähm, worüber?“
Plötzlich sah Bierbauch nicht mehr gelangweilt aus. Wenn überhaupt, dann sah er unbeholfen aus. Er räusperte sich. „Acton Wagner ist tot. Selbst zugefügte Schusswunde. Ich brauche Ihre Aussage.“
Lane kämpfte gegen eine plötzliche Welle von Schwindelgefühl an.
Tot. Oh Gott.
Die Detectives starrten ihn an.
Okay, okay.
„Ich, ähm, ich ziehe meine Schuhe an“, sagte er zu den Polizisten, obwohl er ihnen eigentlich sagen wollte, dass alles seine Schuld war.
***
Derek schloss sein Studio um sechs Uhr ab.
Das Studio befand sich in Belleview. Das Gebäude war in Ordnung, die Miete war angemessen, und die Lage – drei Türen von einem Brautmodengeschäft entfernt – war ideal.
In der Highschool, als Derek sich zum ersten Mal für die Fotografie interessiert hatte, war die Vorstellung, eines Tages ein professioneller Fotograf zu sein, glamourös gewesen. Man musste sich nur überlegen, welche Art von Fotograf man sein wollte, hatte Derek gedacht: Der Typ, dessen einziger Schutz in einem Kriegsgebiet eine Splitterschutzweste und ein Presseausweis war, oder der Typ, der spröde, rehäugige, androgyne Models „Darling“ nannte und später von ihren dünnen Ärschen Koks abzog.
Erst viel später fiel Derek auf, dass die meisten Fotografen genau wie alle anderen auf der Welt waren. Sie erschienen jeden Tag zur Arbeit, erledigten ihren Job kompetent und entschieden, welche Rechnungen jetzt bezahlt werden mussten und welche auf den nächsten Monat verschoben werden konnten. Er hatte die Augen offen gehabt, als er seinen Kabinenjob hingeworfen hatte. Er hatte gewusst, dass es nicht glamourös sein würde, aber er war sein eigener Chef. Und das war verdammt viel wichtiger als Glamour.
Die fünfzehnminütige Fahrt war auch ganz nett.
Als Derek genau achtzehn Minuten später nach Hause kam – er hatte eine rote Ampel auf der Maple Avenue erwischt –, lag ein gelber Umschlag in seinem Briefkasten. Auf der Außenseite war in Christys grässlicher Handschrift „Ideen für den Kalender“ gekritzelt.
Derek ging hinein und öffnete ihn.
„Heilige Scheiße“, murmelte er, als er den Inhalt des Umschlags auf seiner Küchenbank ausbreitete. Christys Notizen, komplett mit Illustrationen, sahen eher wie die Art von Verrücktheit aus, die man in Horrorfilmen an den Kellerwänden von Serienkillerhäusern sah. Das Einzige, was fehlte, war die gruselige Sammlung von kopflosen Puppen.
Derek blätterte einen Moment lang durch die Seiten, dann zog er sein Handy aus der Tasche und wählte Christys Nummer. Sie nahm nach dem dritten Klingeln ab.
„Was gibts?“
„Okay, das sind mindestens dreiundzwanzig Vorschläge.“
Sie hatte sie nummeriert. Einige hatten Unterabschnitte. Und Aufzählungspunkte.
„Gefallen sie dir?“
„Ein Jahr hat zwölf Monate, nicht dreiundzwanzig“, sagte Derek.
„Ist das ein Scherz?“, knurrte Christy.
„Ich weiß es nicht einmal mehr.“
„Nun, du musst nicht alle meine Ideen verwenden“, sagte sie.
„Ich bin mir nicht sicher, ob ich das könnte.“
Auf einem Stück Papier stand nur Steampunk geschrieben. Das Wort war zweimal unterstrichen worden. Derek konnte das plötzliche Bild des dreiohrigen Hundes mit der Fliegerbrille nicht abschütteln.
Christy schnaufte.
„Wie viel Kaffee hattest du vor deiner Brainstorming-Sitzung? Oder war es Crack?“
„Halt die Klappe!“
Derek lachte.
„Wie war das Mittagessen mit den Jungs?“
„Gut. Ferg ist gut, und Brin ist …“ Eine paisleygemusterte Vera-Bradley-Razzleberry-Explosion begeisterter Zickigkeit? Das Wunderkind des improvisierten Burrito-Puppenspiels? Derek hatte keine Worte.
„Brin ist Brin?“, schlug Christy vor.
„Genau.“ Derek kramte seine Brieftasche aus der Tasche seiner Jeans und warf sie auf die Bank. „Aber hör mal, wenn du dich wirklich treffen willst, um über Ideen für den Kalender zu sprechen, bin ich dafür zu haben."
„Wann?“
„Mein Wochenende ist ausgebucht, aber mir passt jeder Abend in dieser Woche.“
„Ooh“, stichelte Christy. „Heißes Date, alter Mann?“
Derek schnitt eine Grimasse. Siebenunddreißig war doch nicht alt, oder? Außer, dass es fast vierzig war, und schwule Vierzig, wie Brin sagte, waren wie heterosexuelle Sechzig. Der Witz ging ein bisschen zu nahe, um ihn zu trösten.
„Bar Mitzvah“, sagte er und wies den Köder zurück. „Und eine Verlobungsfeier.“
„Die Leute buchen Fotografen für Verlobungspartys?“
„Diese Leute schon“, sagte Derek.
„Also kein heißes Date? Wann warst du das letzte Mal in einem Club?“
„In welchem Club?“
„Der, in den du immer gingst“, sagte Christy. „Mit Ferg und Brin. Und dem Auspeitschen. Du weißt, welchen ich meine.“
„Ich weiß, welchen“, sagte Derek. Er streckte die Hand aus und fuhr mit den Fingern über das glatte Leder seiner Brieftasche. Er bildete sich ein, dass er die Kamerakarte darin fühlen konnte. Sie zog seine Berührung an. Wie lange war es her, dass er wirklich Kontakt zu einem Sub gehabt hatte? Er konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal jemanden getroffen hatte, der ihn mit der gleichen Sehnsucht ansah, die seine Kamera auf Landon Moredocks Gesicht eingefangen hatte. Eine zufällige Aufnahme, aber verdammt, dieses Gesicht. Diese Lippen. Dereks Fingerspitzen strichen über das Leder seiner Brieftasche.
„Wie lange?“, fragte Christy.
„Eine Weile.“ Derek dachte an Ferg und Brin. Das Mittagessen mit den Jungs heiterte ihn immer auf, aber er war schon ewig nicht mehr mit ihnen in einem Club gewesen. Selbst beim Mittagessen hatten sie nur Augen füreinander gehabt. In einer Clubszene war es noch schlimmer. Es war nicht ihre Schuld, dass ihr Tunnelblick Derek ausschloss. Es war nicht ihre Schuld, dass er eifersüchtig auf die Verbindung war, die sie teilten. „Weißt du, was ein drittes Rad in einem Club wie diesem ist?“
„Was?“
„Ein Voyeur“, sagte Derek. „Was nicht wirklich mein Ding ist.“
Ein Teil seiner Gedanken wanderte zu dem Foto von Landon Moredock. An Landon auf dem Schreibtisch in Wagners Arbeitszimmer.
Das ist nicht dasselbe. Oder doch?
Er schaute nicht gerne zu. Nicht, wenn das Zusehen Eifersucht in ihm auslöste. Es war ein hässliches Gefühl, und er hasste es. In letzter Zeit hatte er das Gefühl, es nicht abschütteln zu können. Er wollte sich Ferg und Brin schnappen, ihre Schädel zusammenschlagen und schreien: „Hört auf, so ekelhaft glücklich zu sein!“ Was auch immer sein Problem war, Ferg und Brin in einer Szene zu sehen, würde nicht helfen. Dereks Eifersucht hatte nichts damit zu tun, wie seine Freunde spielten; es ging um das Vertrauen, das sie teilten. Ihnen in einer Szene zuzusehen, würde ihm nur zeigen, was er vermisste. Es war schon schlimm genug, ihnen beim Mittagessen zuzusehen.
„Das verstehe ich.“ Christy seufzte. „Na ja, nicht das mit dem Voyeur, sondern das mit dem dritten Rad am Wagen. Wenn ich den Richtigen finde, schaue ich, ob er einen schwulen, devoten Bruder hat, okay?“
„Klar.“ Derek lächelte. „Wie läuft die Suche?“
„Letzte Woche hat Alison versucht, mich mit ihrem Cousin zu verkuppeln.“ Christy schnaubte. „Es hat sich herausgestellt, dass er allergisch gegen Hunde ist. Was solls?“
Derek lachte.
„Hey, ich muss los“, sagte Christy. „Passt dir Mittwochabend?“
„Kein Problem“, sagte Derek. Er grinste über die Seiten auf seinem Schreibtisch. „Bring Wein mit, und lass die Verrückten bei dir zu Hause.“
„Halt die Klappe“, sagte Christy. „Bye.“
„Bye.“ Derek beendete das Gespräch. Mit Schmollen über sein Liebesleben, oder das Fehlen eines solchen, konnte er die Rechnungen nicht bezahlen, und davon gab es immer mehr, sobald er sich umdrehte. Und er musste immer noch die schlechten Fotos von den guten aussortieren, die er bei Acton Wagners Benefizveranstaltung gemacht hatte, für was auch immer sich die modischen Reichen diese Saison interessierten.
Er würde sich ein paar Fotos für die Gesellschaftsseiten der Lokalzeitung schnappen und sie per E-Mail verschicken. Über gesellschaftliche Ereignisse wie Wagners Benefizveranstaltungen zu berichten, brachte nicht viel Geld ein, aber es war gute Werbung für das Studio. Der einzige Nachteil in letzter Zeit war, die Lokalzeitung zu kaufen, um zu sehen, wie seine Bilder aussahen. Es war unmöglich, die Zeitung in die Hand zu nehmen, ohne die fortlaufende Saga des Moredock-Skandals zu lesen: das obligatorische Foto von Laura Moredock in einem orangefarbenen Gefängnisoverall, Spekulationen darüber, wo Stephen Moredock war und was vor sich ging, und eine Erinnerung, dass Landon Moredock den Behörden bei ihren Ermittlungen half.
Die ganze Welt wusste, was das bedeutete. Er wusste, wo das Geld war.
Derek fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis das Kind ein Wiedersehen mit Mami im Gerichtssaal haben würde.
Derek nahm die Speicherkarte aus seiner Brieftasche und ging ins Wohnzimmer. Er schaltete seinen Computer ein und legte die Speicherkarte ein. Er sagte sich, dass er es nicht tun würde, aber plötzlich blätterte er zu diesem Foto.
Landon Moredock lag mit dem Rücken auf dem Schreibtisch, die Flächen seines Körpers in goldenes Lampenlicht getaucht. Das Licht beleuchtete die Winkel seiner Wangenknochen und seines Kiefers. Es leuchtete auf seinen geschürzten Lippen.
Himmel, das Foto war etwas anderes. Derek hatte eine brillante Aufnahme hinbekommen. Es war die Art von Aufnahme, die in eine Galerie gehörte. Eine gute Aufnahme verrät etwas über das Motiv, hatte Dereks Kunstlehrer an der Highschool gesagt. Derek war sich nicht sicher, was diese Aufnahme über Landon Moredock verriet. Wahrscheinlich verriet es mehr über Derek. Er betrachtete das Foto und sah, was er sehen wollte: Verletzlichkeit. Die Kamera hatte einen in der Zeit eingefrorenen Moment eingefangen, aber das war trügerisch. Der Junge hatte keine Ahnung, in was für Schwierigkeiten er steckte. Oder es war ihm egal.
Was für einen Ärger er anderen Leuten eingebrockt hatte.
Scheiße, warum so tun, als wäre es nichts Persönliches?
Verwöhnter, kleiner, reicher Scheißkerl.
Die Moredocks hatten eine Menge Zeit in Belleview verbracht. Jeden Sommer in den mindestens letzten fünfzehn Jahren. Sie waren keine Einheimischen, aber im Gegensatz zu vielen Sommergästen hatten sie sich nicht abgekapselt. Die Leute hatten Laura und Stephen Moredock gemocht. Sie hatten sich in der Gemeinde viel Vertrauen erarbeitet, was wohl sehr praktisch war, wenn man vorhatte, einen Haufen Leute zu betrügen.
Seine Wut war, genau wie seine Eifersucht, keine Emotion, die Derek mochte, aber es war genauso verdammt schwer, sie zu ignorieren. Okay, er war also nicht völlig ruiniert. Es waren 15.000 Dollar, was im Großen und Ganzen nicht viel war. Es war nicht mal ein neues Auto. Für viele Leute waren das Peanuts, oder? Landon Moredock hatte sicher schon Essen gegessen, das mehr kostete als Dereks ganzer Notgroschen.
Aber dieser Gedanke half nicht, seine Wut zu zerstreuen, sondern machte sie nur noch größer. Fünfzehntausend waren nichts für Leute wie die Moredocks und wahrscheinlich nichts für viele andere Investoren, aber für Derek machte es einen großen Unterschied.
Er runzelte die Stirn.
Er war nicht leichtsinnig gewesen. Jede Investition war von Natur aus riskant, und wenn die Märkte zusammengebrochen wären und er alles verloren hätte, hätte Derek es vielleicht mit einem Schulterzucken abtun können. Er hatte seine Hausaufgaben gemacht. Er hatte die Geschichte der Moredocks überprüft. Er hatte sich unabhängigen finanziellen Rat eingeholt. Also ja, er kannte die Risiken. Was er nicht gewusst hatte, war, dass er ausgeraubt wurde.
Magic Moredock und ihr vermisster Scheiß-Ehemann und ihr schlampiger Scheiß-Sohn.
Es würde der ganzen Familie recht geschehen, wenn Derek das Foto an eine Boulevardzeitung verkaufen würde. Hatte er nicht das Recht zu versuchen, seinen Verlust wiedergutzumachen? Derek hatte sich eingeredet, dass er nie zum Paparazzo werden würde – nicht, dass Belleview Heights von Berühmtheiten überquoll –, aber er konnte es immer anonym verkaufen. Für wie viel könnte er so ein Bild verkaufen? Fünf Riesen? Zehn? Mehr? Derek hatte keine Ahnung.
