Kitabı oku: «La Cible Zéro», sayfa 6

CHAPITRE SEPT

“Regarde-moi,” dit l’Imam Khalil en arabe. “S’il te plaît.”

Il posa les mains sur les épaules du garçon dans un geste paternel et s’agenouilla légèrement pour se retrouver face à face avec lui. “Regarde-moi,” dit-il à nouveau. Ce n’était pas une demande, mais un ordre énoncé gentiment.

Omar avait du mal à regarder Khalil dans les yeux. Au lieu de ça, il regardait son menton et la barbe noire impeccable, parfaitement rasée au niveau du cou. Il regardait les revers de son costume marron foncé, largement plus cher et plus raffiné que n’importe lequel des vêtements qu’Omar avait portés dans sa vie. Cet homme plus âgé sentait bon, et il parlait au garçon comme s’ils étaient égaux, avec un respect que personne d’autre ne lui avait témoigné avant. Pour toutes ces raisons, Omar ne pouvait pas regarder Khalil dans les yeux.

“Omar, sais-tu ce qu’est un martyr ?” demanda-t-il. Sa voix était claire, mais pas forte. Le garçon n’avait d’ailleurs jamais entendu l’Imam crier.

Omar secoua la tête. “Non, Imam Khalil.”

“Un martyr est une sorte de héros. Mais il est plus que ça : c’est un héros qui se donne pleinement à une cause. On se souvient d’un martyr. On célèbre un martyr. Toi, Omar, tu seras célébré. On se souviendra de toi. Tu seras aimé pour toujours. Et tu sais pourquoi ?”

Omar acquiesça faiblement, mais ne répondit pas. Il croyait aux enseignements de l’Imam, s’était accroché à eux comme à un gilet de sauvetage, encore plus depuis la bombe qui avait tué sa famille. Même après avoir été forcé de quitter sa patrie, la Syrie, par des dissidents. Il avait du mal, toutefois, à croire ce que l’Imam Khalil lui avait dit il y a quelques jours à peine.

“Tu es béni,” dit Khalil. “Regarde-moi, Omar.” Avec beaucoup de difficulté, Omar leva les yeux pour rencontrer ceux de Khalil, bruns, doux, amicaux et intenses à la fois. “Tu es le Mahdi, le dernier des Imams. Le Rédempteur qui débarrassera le monde de ses pêcheurs. Tu es un sauveur, Omar. Tu comprends ?”

“Oui, Imam.”

“Et tu y crois, Omar ?”

Le garçon n’en était pas sûr. Il ne se sentait pas spécial, ni important ou béni par Allah, mais il répondit quand même, “Oui, Imam. J’y crois.”

“Allah m’a parlé,” dit doucement Khalil, “et il m’a dit ce que nous devons faire. Tu te souviens de ce que tu dois faire ?”

Omar acquiesça. Sa mission était assez simple, bien que Khalil se soit assuré que le garçon n’ait aucun doute sur ce qu’elle signifiait pour lui.

“Bien, bien.” Khalil esquissa un grand sourire. Ses dents parfaitement blanches brillaient sous le soleil. “Avant de nous séparer, Omar, me ferais-tu l’honneur de prier avec moi un moment ?”

Khalil tendit la main, et Omar la saisit. Elle était chaude et douce dans la sienne. L’Imam ferma les yeux et ses lèvres se mirent à bouger à ses paroles muettes.

“Imam ?” dit Omar presque dans un soupir. “Est-ce qu’on ne devrait pas se mettre face à La Mecque ?”

De nouveau, Khalil eut un large sourire. “Pas aujourd’hui, Omar. Le seul véritable Dieu m’a accordé une faveur : aujourd’hui, c’est à toi que je fais face.”

Ils restèrent un long moment tous les deux, priant en silence en se faisant face. Omar sentait le soleil chaud sur son visage et, pendant la minute de silence qui suivit, il crut ressentir quelque chose, comme si les doigts invisibles de Dieu lui caressaient la joue.

Khalil resta agenouillé un instant devant lui, alors qu’ils se trouvaient maintenant dans l’ombre d’un petit avion blanc. Celui-ci ne pouvait accueillir que quatre personnes et avait des hélices sur les ailes. Omar n’avait jamais été aussi proche d’un avion, sauf celui qui l’avait conduit de la Grèce à l’Espagne, la seule fois de sa vie où il avait pris l’avion.

“Merci pour tout.” Khalil lâcha la main du garçon. “Je dois y aller maintenant, et toi aussi. Allah est avec toi, Omar, que la paix soit sur lui et que la paix soit sur toi.” L’homme mûr lui sourit une dernière fois, puis tourna les talons et grimpa la courte rampe menant à l’intérieur de l’avion.

Les moteurs démarrèrent, se mirent à ronronner, puis à rugir. Omar recula de plusieurs pas alors que l’avion avançait maintenant sur la petite piste de décollage. Il le regarda prendre de la vitesse, aller de plus en plus vite, jusqu’au moment où il s’éleva dans les airs, puis finit par disparaître.

Une fois seul, Omar regarda en l’air, profitant du soleil sur son visage. C’était une chaude journée, plus chaude que d’habitude en cette période de l’année. Puis, il se mit en route pour rejoindre Barcelone. En marchant, il mit la main dans sa poche, ses doigts caressants entourant doucement, de manière protectrice, le minuscule flacon de verre qui s’y trouvait.

Omar ne pouvait s’empêcher de se demander pourquoi Allah n’était pas venu directement à lui. Au lieu de ça, son message lui avait été transmis par l’Imam. Est-ce que j’y aurais cru ? pensa Omar. Où aurais-je pensé qu’il ne s’agissait que d’un rêve ? L’Imam Khalil était saint et sage, il savait reconnaître les signes quand ils se présentaient. Omar était un jeune homme naïf de seize ans seulement qui ne connaissait pas grand-chose au monde, en particulier à l’Occident. Peut-être qu’il n’était pas apte à entendre la voix de Dieu.

Khalil lui avait donné une poignée pleine d’euros à emporter avec lui à Barcelone. “Prends ton temps,” avait-il dit. “Profite d’un bon repas. Tu le mérites bien.”

Omar ne parlait pas espagnol, seulement quelques phrases dans un anglais rudimentaire. De plus, il n’avait pas faim. Aussi, au lieu de manger en arrivant en ville, il s’assit sur un banc pour regarder la ville. Il se demanda pourquoi ici, plutôt que n’importe où ailleurs.

Aies la foi, lui aurait dit l’Imam Khalil. Omar décida qu’il avait raison.

À sa gauche, se trouvait l’hôtel Barceló Raval, un étrange bâtiment rond orné de lumières rouges et violettes, avec de jeunes gens bien habillés qui entraient et sortaient par ses portes. Il ne le connaissait pas par son nom. Il savait seulement qu’il ressemblait à un phare qui attirait des pécheurs opulents comme une flamme attire les papillons de nuit. Et ça lui donnait la force de s’asseoir devant, renforçant sa croyance afin qu’il soit capable de faire ce qui était prévu ensuite.

Omar sortit doucement le flacon en verre de sa poche. On aurait dit qu’il n’y avait rien dedans, ou alors quelque chose d’invisible, comme de l’air ou du gaz. Peu importait. Il savait très bien ce qu’il était censé faire avec. La première étape était achevée : entrer dans la ville. Il était en train de procéder à la deuxième étape sur ce banc, à l’ombre du Raval.

Il pinça le bout en verre conique du flacon entre deux doigts et, d’un petit mouvement sec, le cassa.

Un minuscule morceau de verre resta coincé dans son doigt. Il observa la goutte de sang se former, mais résista à l’envie de mettre son doigt dans sa bouche. Au lieu de ça, il fit ce qu’on lui avait demandé, à savoir porter le flacon à ses narines et inhaler profondément.

Dès que ce fut fait, une boule de panique s’empara de son ventre. Khalil ne lui avait rien dit de précis sur ce à quoi s’attendre ensuite. On lui avait seulement dit de patienter un peu, donc il attendit en faisant de son mieux pour rester calme. Il continua de regarder les gens entrer et sortir de l’hôtel, tous habillés de vêtements somptueux et ostentatoires. Il avait totalement conscience de son humble accoutrement : son pull usé, ses joues mal rasées, ses cheveux trop longs et mal coiffés. Il se rappela alors que la vanité était un péché.

Omar resta assis à attendre que quelque chose se passe, de sentir quelque chose se produire en lui, peu importe ce dont “il” s’agissait.

Il ne sentit rien. Il n’y avait aucune différence.

Une heure entière s’écoula sur le banc, puis il finit par se lever et marcher vers le nord-ouest d’un pas tranquille, loin de l’hôtel cylindrique violet, s’enfonçant un peu plus dans la ville. Il descendit les marches vers la première station de métro qu’il rencontra sur son chemin. Il ne pouvait pas lire l’espagnol, mais il n’avait pas besoin de savoir où il allait.

Il acheta un ticket en utilisant les euros que Khalil lui avait donnés et resta immobile sur la plateforme du quai jusqu’à l’arrivée d’une rame. Il ne se sentait toujours pas différent. Peut-être avait-il mal jugé la nature de la libération. Toutefois, il lui restait encore une chose à faire.

Les portes s’ouvrirent, et il pénétra à l’intérieur, avançant presque au coude-à-coude dans la foule qui embarquait. Il y avait beaucoup de monde dans la rame et tous les sièges étaient pris, donc Omar resta debout à se tenir aux barres métalliques parallèles à la longueur du train, juste au-dessus de sa tête.

Les instructions finales étaient les plus simples de toutes, même si c’étaient les plus perturbantes. Khalil lui avait dit de monter dans le métro et avait ajouté “Reste dedans jusqu’à ce que tu n’en puisses plus.” C’était tout.

À ce moment-là, Omar n’était pas sûr d’avoir bien compris ce que ça voulait dire. Mais à mesure que la sueur commençait à perler sur son front, que la température de son corps montait et que la nausée se formait dans son estomac, il commença à avoir une idée.

Alors que les minutes défilaient et que le métro avançait et se balançait sur les rails, ses symptômes empiraient. Il avait l’impression qu’il allait vomir. Le métro s’arrêta à la prochaine station et, alors que des gens montaient et descendaient, Omar eut un violent haut-le-cœur. De dégoût, les autres passagers s’écartèrent de lui.

Il avait l’impression que son estomac s’était serré en un nœud douloureux. À mi-chemin de la station suivante, il toussa dans sa main. En retirant sa main, il constata que ses doigts tremblants étaient maculés de sang foncé et poisseux.

Une femme qui était debout à côté de lui le remarqua aussi. Elle dit brusquement quelque chose en espagnol, parlant rapidement avec les yeux écarquillés sous le choc. Elle désigna du doigt les portes en continuant à parler. Sa voix devint distante, tandis qu’un sifflement aigu montait aux oreilles d’Omar. Toutefois, il comprit qu’elle lui demandait de descendre de la rame.

Au moment où les portes du métro s’ouvrirent à nouveau, Omar trébucha, tombant presque en avant sur le quai.

De l’air. Il avait besoin d’air frais.

Qu’Allah me vienne en aide, pensa-t-il désespérément alors qu’il titubait vers les escaliers pour remonter au niveau de la rue. Sa vision s’embua de larmes et elles se mirent à couler sans qu’il puisse l’empêcher.

Ses entrailles hurlant de douleur et avec le sang poisseux sur les doigts, Omar finit par comprendre son rôle en tant que Mahdi. Il devait délivrer ce monde de sa pestilence… à commencer par l’élimination de ses propres péchés.

*

“¡Perdón!”

Marta Medellín s’était mise à râler quand l’homme l’avait heurtée brusquement. On aurait dit qu’il ne faisait attention à personne dans la rue. Alors qu’il approchait, les yeux mornes et confus, son épaule gauche dévia et fonça dans la sienne. C’est à ce moment-là qu’elle cria d’un ton bourru, “Excusez-moi !” en espagnol. Pourtant, il ne fit aucunement attention à elle et poursuivit son chemin.

Ayant élevé seule deux garçons, Marta n’était pas étrangère à des comportements insolents. La façon dont ce garçon titubait laissait penser qu’il était bourré. Pourtant, il avait l’air d’être à peine adulte ! Une honte, pensa-t-elle.

D’ordinaire, elle n’aurait pas jeté un deuxième coup d’œil à ce gamin impoli. Il ne méritait pas son attention à foncer sur elle comme ça et à ne pas s’excuser. Mais c’est alors qu’elle l’entendit tousser : une toux profonde qui venait de la poitrine et qui le secouait littéralement. Pour quelqu’un comme elle, cette toux attira immédiatement l’attention et mit ses instincts en alerte.

En entendant le bruit, Marta se tourna juste à temps pour voir ses jambes céder. Il s’écroula sur le trottoir, alors que des passants criaient de surprise ou sursautaient. Pour sa part, elle accourut et s’agenouilla à côté du garçon.

“Señor, ¿puedes escucharme?” Monsieur, est-ce que vous m’entendez ? Son souffle était court, sortant rapidement par sa bouche ouverte. Son visage était cendreux et ses yeux à moitié clos. Elle vérifia ses pupilles : totalement dilatées. Son front était brûlant. Sa température était d’au moins de trente-neuf degrés, peut-être plus.

Plusieurs personnes s’étaient arrêtées, se rassemblant en demi-cercle pour regarder ce qui se passait. “Que quelqu’un appelle une ambulance !” demanda Marta en espagnol. L’hôpital de l’Esperanca était tout proche. Elle savait que le SAMU serait certainement là en moins de deux minutes. Elle retira sa fine veste en daim, la roula en boue et la plaça sous les pieds du garçon pour favoriser la circulation et faire remonter la tension.

“Monsieur,” dit-elle à nouveau, “est-ce que vous m’entendez ?” Il ne répondit rien. Il était plus jeune qu’elle ne l’aurait cru au départ, un adolescent trop maigre, flottant dans son pull trop large. Mais il ne semblait pas assez faible pour être frappé à ce point par une maladie ordinaire. C’est peut-être une grippe, se dit-elle. Elle affecte plus durement certaines personnes que d’autres, même chez les hommes et femmes en bonne santé par ailleurs.

Elle prit sa main dans la sienne. Elle était humide et moite au toucher. “Veuillez serrer ma main si vous comprenez ce que je dis.” En guise de réponse, le garçon tourna la tête sur le côté et partit d’une nouvelle crise de toux violente et déchirante.

“Monsieur, j’ai besoin de connaître vos antécédents médicaux et de savoir si vous prenez des médicaments actuellement,” dit-elle aussi clairement que possible. En même temps, elle regarda ses poignets et son cou à la recherche d’un bracelet ou collier médical, mais ne trouva rien.

Il murmura doucement quelque chose que Marta ne put entendre. Elle se pencha tout près de sa bouche, alors qu’il répétait sa phrase.

“Imam…” prononça le garçon dans un soupir. “Imam Mahdi…”

“Je suis désolée, je ne comprends pas,” répondit-elle. “C’est votre nom ? Parlez-vous Espagnol ?”