Kitabı oku: «Das Geheimnis des Stiftes», sayfa 3

Wie konnte das passieren? Niemand verschwindet aus einem Zimmer, das von innen abgeschlossen ist.

Das klitzekleine Fenster war ebenfalls geschlossen.

Irgendwie hatte ich Angst, dass da ein Monster drin sein könnte, der mein Vater gefressen hat. Totaler Quatsch, ich weiß. Aber ich musste mich ja auch irgendwie schützen. Ich will nicht, dass mein hart erbautes Kartenhaus wieder zusammenbricht. Habe mich um meine Mutter gekümmert und viel über das Leben gelernt.

Doch nun packt mich die Neugier und ich lausche angestrengt.

»Was soll ich denn suchen? Ich hab doch schon das ganze Zimmer abgesucht. Ich weiß nicht, wo der beschissene Stift ist«, höre ich sie fast schon schreien und spüre, dass sie es bereut, denn sie redet leiser weiter. »Keine Ahnung, ehrlich nicht. Aber selbst wenn wir ihn finden würden, wer soll ihn denn benutzen?«

Ich verstehe gerade nur Bahnhof. Nicht zu wissen, worum es geht, hasse ich.

Es ist still geworden, ich denke, sie hört zu. Ist Hayley am anderen Ende?

»Warum sollte Mel den Stift haben? Sie war nie im Büro.«

Oh je. Ob es sich um den Stift handelt, den ich genommen habe? Ich habe ihn nie benutzt, sondern nur versteckt. Ich wollte etwas von meinem Vater haben. Eine Erinnerung.

Mehr nicht. Ich konnte nicht mit ihm schreiben, denn ich wollte ihn nicht kaputtmachen.

Dieser Stift scheint irgendeine Bedeutung zu haben, obwohl er sehr einfach aussieht. Die Farbe ist etwas ungewöhnlich, aber ansonsten weist er keine Auffälligkeiten auf.

Schnell schleiche ich zurück in mein Zimmer, denn ich muss nicht mehr hören. Ich werde meine Mutter danach fragen.

Wenn sie es mir nicht erklärt, werde ich meine Tante besuchen.

In meinem Zimmer angekommen, greife ich zuerst hinter meinen Schrank. Dort kommt man nur hin, wenn man sich etwas verrenkt und auch weiß, wonach man suchen muss. Ich ziehe ein kleines Kästchen hervor und lausche erneut, aber meine Mutter scheint noch immer zu telefonieren. Vorsichtig puste ich den Staub vom Deckel und öffne sie. Ich nehme den Stift aus der Schachtel, die ich mühevoll ausstaffiert hatte, und setze mich gedankenverloren auf den Boden. Was ist an diesem Kugelschreiber so besonders?

Ich betrachte ihn zum ersten Mal ausgiebig. Drehe ihn und will gerade versuchen ihn zu benutzen, als ich Schritte höre. Ich lege es schnell zurück und verstecke die Kiste hinter meinem Rücken und schnappe mir stattdessen mein Buch.

»Was machst du da?«, fragt meine Mutter, als sie ins Zimmer kommt.

»Lesen«, antworte ich schulterzuckend.

»Auf dem Boden?«

Erschrocken blicke ich mich um und muss anfangen zu lachen. »Das Buch ... Es ist wahnsinnig spannend. Ich hab gerade was getrunken und nebenbei gelesen und wollte mich wieder setzen … scheinbar hab ich das Bett verfehlt«, erkläre ich und lache weiter.

Lächelnd schüttelt sie nur den Kopf, aber ich sehe ihr an, dass sie sich bemüht nicht zu lachen. Unauffällig versuche ich, das Kästchen wieder hinter den Schrank zu schieben.

»Wolltest du was?«

»Mmh? Oh, ja. Wenn du Zeit hast, würde ich nachher gerne mit dir reden.«

»Ja, klar. Ich komme gleich.«

Sie wartet und hofft scheinbar, dass ich direkt mitkomme. Ich beobachte, wie sie ihren Blick durch das Zimmer schweifen lässt, und frage mich, was sie wohl gerade denken mag.

Von irgendwo dringt das Klingeln des Telefons zu uns durch und sie geht, ohne weiter etwas zu sagen.

Ich stehe auf und suche mir ein anderes Versteck, da ich vermute, sie würde als Erstes in der Gegend schauen, in der ich so komisch gesessen habe.

Suchend lasse ich den Blick durch mein Zimmer schweifen. Die beste Stelle ist in meinem Bücherregal. Denn dort würde sie nie nachschauen. Sie weiß, wie wichtig mir meine Bücher sind.

Tiefdurchatmend schnappe ich mir mein Handy und gucke, solange sie telefoniert, ob es was Neues gibt. Die Musik, die schon die ganze Zeit läuft, nervt mich gerade, also stelle ich eine andere Playlist an und entspanne mich einwenig. Der Gedanke, dass etwas nicht stimmt, lässt mich nicht mehr los. Ich will es wissen und hasse es, nicht schon früher angefangen zu haben.

Fragen stellen, neugierig sein.

Aber was ist, wenn etwas so Furchtbares passiert war, dass es mich entzweien würde?

Schlimmer als der Gedanke an das Monster, meint ihr?

Ja, das stimmt. Aber Monster existieren nicht, jedenfalls nicht solche, die ich mir vorstelle. Aber ein Monster verbirgt sich oft hinter einem ganz normalen Gesicht. Ein Monster erkennt man erst, wenn es fast schon zu spät ist. Wenn es etwas gemacht hat, was man nicht mehr rückgängig machen kann. Wenn es Wert ist, in den Nachrichten erwähnt zu werden.

Das Verschwinden meines Vaters war zwar einige Wochen Thema in den Zeitungen und auch im Fernsehen gab es Sondersendungen, aber das war es auch. Keine Spuren, keine Beweise. Ich wurde befragt, beschattet und meine Mutter sowieso. Jeder im Umfeld. Aber auch das verging und danach hat es niemanden mehr interessiert.

*

Mein Vater ist aus einem verschlossenen Raum verschwunden.

*

In meinem Buch ›Das mysteriöse Mädchen: Die unsichtbare Retterin‹ kann sich meine Protagonistin Ariane unsichtbar machen und so aus jedem Raum nach Belieben verschwinden. Sie kann durch Wände gehen und so bleibt sie unentdeckt. Aber mein Vater ist kein Superheld. Er kann so etwas nicht, auch wenn ich mir wünschen würde, dass dies seine Erklärung ist. Das er die Welt retten musste und uns deshalb verlassen hat.

Ich habe damit nicht abgeschlossen, aber ich kann einfach nicht mehr. Versteht ihr das? Jahrelang hab ich auf ihn gewartet, hab gehofft, er würde eines Morgens in der Küche sitzen, seinen Kaffee trinken und mir lächelnd einen ›Guten Morgen‹ wünschen. Ich würde ihm alles verzeihen, wenn er nur wieder da wäre.

Wenn ich wüsste, dass es ihm gut geht.

Aber ich weiß nichts.

Um auf andere Gedanken zu kommen, öffne ich schließlich Instagram und bekomme direkt die Meldung, dass mich jemand verlinkt hat.

@juliansbookland

*Wow, puh. Ich habe gerade ›Das mysteriöse Mädchen: Die unsichtbare Retterin‹ von @marinettesbookland gelesen und bin überaus überrascht und begeistert.

Gut gemacht, liebe Marinette.

Alles dazu auf meinem Blog und auf YouTube.*

@marinettesbookland

*Vielen lieben Dank Julian. Bin gespannt, was du auf deinem Blog geschrieben hast und du im Video erzählen wirst.*

Schnell klicke ich auf den Link in seiner Info und lese mir die Rezension durch. Ausführlich und gut geschrieben hat er sie. Mein Herz hüpft und ich bin voller Schmetterlinge in meinem Bauch, als ich einen weiteren Link öffne, um mir sein YouTube Video anzusehen.

Dieses Mal ist er komplett umhüllt vom Schatten und ich frage mich, wie er das hinbekommt. Ihm scheint das Buch wirklich zu gefallen, denn er spricht sehr euphorisch darüber. Es macht mich stolz und am liebsten würde ich ihn direkt umarmen.

Ich frage mich allerdings ...

Wenn der Junge von heute Nachmittag, Justin, mit diesem Julian hier gesprochen hat, dann wird er nun wissen, wer ich bin. Ja, es gibt solche Zufälle und natürlich muss es nichts bedeuten.

Aber was, wenn doch?

Wäre das wirklich so schlimm? Da bin ich mir nicht sicher. Ich schnappe mir meine ›Alice im Wunderland‹ Ausgabe und betrachte sie gedankenverloren.

Schnell schreibe ich etwas unter das Video und tippe ein paar Wörter direkt zu ihm via Instagram.

Ich muss mehr erfahren. Über alles.

Es klopft an meiner Tür und reißt mich so aus meinen Gedanken.

»Was machst du?« Ich hab gar nicht gemerkt, dass sie fertig ist mit reden und bin gespannt, was sie mir zu sagen hat.

Ich halte meiner Mutter das Buch hin und füge hinzu:

»An meinen Vater denken.«

»Du vermisst ihn, oder?«

»Manchmal schon«, sage ich schulterzuckend und beobachte ihre Reaktion. Doch sie nickt nur. »Hast du dich nie gefragt, warum er verschwunden ist? Der Raum war doch von innen verschlossen. Wie konnte er denn entkommen?« Ich muss all meinen Mut zusammennehmen, doch wir müssen endlich darüber sprechen. Sie kommt näher und setzt sich zu mir.

»Und kannst du dir nicht vorstellen, dass man mit ein paar Taschenspielertricks auch eine Tür so verschließen kann, dass jeder glaubt, man hätte sich in Luft aufgelöst?« Ich starre sie an und schüttle mit dem Kopf. »Na gut, dann komme mit. Ich zeig es dir.«

Gespannt folge ich ihr und wir gehen zu Dads Büro.

Sie holt den Schlüssel, den sie in ihrem Zimmer aufbewahrt und hat noch etwas anderes in ihrer Hand.

»Was willst du mit dem Draht?«

»Wirst du gleich sehen.« Sie schließt die Tür auf, nimmt den Schlüssel, wickelt den Draht um den Bart, zieht den Draht durch das Schlüsselloch und der Schlüssel wird automatisch eingeführt. Ich bin sprachlos, darauf wäre ich nie gekommen.

Doch, Moment ...

»Na ja, das ist ja sehr schön«, sage ich, »aber wie konnte er sie abschließen?«

»Auch darüber hab ich lange nachgedacht und es oft versucht.« Sie kniet sich hin und konzentriert sich auf ihre Aufgabe. Auch ich geh in die Hocke und beobachte sie genau. Sie hat den Draht seltsam gebogen und fummelt nun umher. Plötzlich macht es klick und ich sehe, wie die Verriegelung nach vorne schnallt. Unfassbar.

6. Eine Geheimorganisation, wirklich?

»Keine Monster. Keine Magie«, sage ich mehr zu mir und doch sieht sie mich irritiert an. »Als ich noch ein Kind war, hab ich angenommen, er sei von einem Monster gefressen worden. Später dachte ich, er sei ein Magier und habe sich einfach in Luft aufgelöst.« In ihrem Blick erkenne ich Mitleid und Trauer. »Tut mir leid«, nuschle ich und fühle mich total dumm.

»Ich glaube, es gab Ärger auf der Arbeit und deshalb ist er verschwunden.«

»Ärger auf der Arbeit? Er hat uns deshalb verlassen?« Wütend stehe ich wieder auf und fasse es einfach nicht.

Sie atmet spürbar aus und ich merke ihr an, dass sie sich schon lange auf dieses Gespräch vorbereitet hat.

»Irgendwas ist vorgefallen, einige Wochen bevor er verschwunden war. Er blieb länger als gewöhnlich weg, hatte sich aber immer gemeldet. Das hatten wir ausgemacht. Er sollte mir alle zwei Stunden eine Nachricht schicken, damit ich weiß, dass alles gut ist. Sein Job war nicht … er war gefährlich.«

Mit solchen Erkenntnissen hätte ich nicht gerechnet. Ich wünsche mir, er wäre ein Zauberer oder Magier und alles würde Sinn ergeben. Aber das hier?

»Wie gefährlich?«

Sie überlegt, wie weit sie mit ihrer Enthüllung gehen kann. Dann scheint sie sich selbst zuzunicken und betritt das Büro.

»Er arbeitete für eine Geheimorganisation und ...«

»Eine GEHEIMORGANISATION? Sag mal, aus welchem ›James Bond‹ Film hast du das denn alles her?«

Sie guckt mich nur an und ich weiß, dass sie aufhört, sobald ich sie weiter unterbreche. Ihren Blick kenne ich nur zu gut. Wenn sie von mir genervt oder enttäuscht ist, schaut sie mich einfach nur an. Ganz ruhig, sie legt dabei ihren Kopf etwas schief, ansonsten aber blinzelt sie nicht einmal. Ihre braunen Augen machen mich nervös und ich verspreche ihr, mich zu benehmen. Aber mal ehrlich: Zuerst das mit der Tür, dann soll er für eine Geheimorganisation arbeiten? Mir liegt die Bemerkung ›welchen James Bond sie am Besten gefunden hat‹ auf der Zunge, doch lasse ich es lieber bleiben. Ich finde ja, Roger Moore hat es echt großartig gemacht und war traurig, als er vor einigen Monaten gestorben ist.

Sie seufzt schließlich und geht hinter den Schreibtisch, der immer noch genauso angerichtet ist, wie vor all den Jahren. Das Büro ist in einer Zeitblase gefangen, denke ich und mit einer dicken Staubschicht bedeckt. All die Bücher und Ordner, Dokumente und Papiere, die sich überall stapeln.

Ich hätte jetzt gerne erzählt, dass ich etwas Unglaubliches entdeckt habe. Etwas, was natürlich niemand zuvor gefunden hatte. Aber leider weiß ich, dass alles mehrfach durchsucht worden ist - sogar der Mülleimer.

Meine Mutter scheint irgendwas zu suchen und hält es schließlich triumphierend in die Höhe.

»Du darfst mit niemandem darüber reden.«

Ich nicke ihr zu und frage mich immer noch, in welchem Film ich gerade bin.

»Der Chef deines Vaters hatte sich selbst hier umgesehen und stundenlang nach Hinweisen gesucht.

Er erzählte mir, dass Paul irgendetwas aufgedeckt hatte und damit etwas ganz Großes ins Rollen brachte.«

»Ja, und? Manchmal muss man eben aufräumen. Wenn er was entdeckt haben sollte, dann wird er sicherlich auch Unterstützung bekommen haben, oder?«

»Eben nicht. Hier schau.« Sie reicht mir einen Ausweis mit seinem Foto darauf. Ich lese den Namen. Noch einmal. Da lag ich mit James Bond gar nicht so verkehrt. Er hat für eine Organisation gearbeitet, von der ich glaubte, sie sei nur erfunden oder ein Mythos.

»Das glaub ich jetzt nicht! Er hat wirklich dafür gearbeitet? Für die HRoFO?«

Die HRoFO steht für die ›Historical Real or Fiction Organisation‹, eine Organisation, die sich mit historischen Fehlmeldungen beschäftigt. Eigentlich hab ich immer geglaubt, sie sei nur ein Märchen. Wie soll man denn Mythen auf den Grund gehen? Das klappt doch nur, wenn man ... Ja, wie soll das funktionieren? Und was hat mein Vater damit zu tun?

Sie nickt und ein Schatten legt sich auf ihr Gesicht.

»Es hieß damals, irgendjemand hat einen Anschlag geplant und dein Vater wollte alles daran setzen, dass man die Strippenzieher dingfest macht. Aber die Liste an Verrätern war lang und scheinbar war auch ein sehr mächtiger Mann darunter.«

»Und der hätte meinem Vater das Leben zur Hölle gemacht?«, schlussfolgere ich. Sie nickt und ich muss weiter überlegen. »Moment mal, was hat das mit dieser Organisation zu tun? Geht es da nicht um die Vergangenheit?« Nun verstehe ich wirklich nichts mehr.

»Ja und nein. Es geht auch darum, dass man etwas in der Gegenwart verhindert, damit man in der Zukunft kein böses Erwachen hat.«

Was? Meine Mutter scheint es ernst zu meinen, aber ich kann sie nur anstarren. Was hat sie erzählt? Das ergibt keinen Sinn. Sie muss gemerkt haben, dass mich ihre Erklärung total verwirrt hat, denn sie fügt hinzu: »Mel, es gibt sehr viel mehr, als du kennst. Die Geschichte verläuft nicht immer so, wie wir sie kennen. Manchmal muss jemand eingreifen, um das zu verhindern.«

»Woher will man wissen, was in der Zukunft geschieht?«

Ich muss mich setzen, mir wird das alles einfach zu viel. Ich ziehe den Stuhl vom Schreibtisch zurück und lasse mich darauf nieder. Mir fällt auf, dass ich noch nie so lange in diesem Raum war, der mir plötzlich so klein und eng vorkommt. All die Bücher strömen keine Vertrautheit mehr aus, sondern beengen mich. Sie wissen mehr, als sie zugeben und es macht mich fertig, es nicht zu erfahren. Meine Mutter weiß auch mehr, sie scheint sich dagegen wehren zu wollen.

»Ich kann nichts weiter dazu erzählen«, gibt sie zu. Was habe ich euch gesagt?

»Verstehe ich das richtig: Dad ist durch einen Taschenspielertrick aus dem Zimmer verschwunden, damit jeder glaubt, er habe sich einfach in Luft aufgelöst. Er hat heimlich für die ›Historical Real or Fiction Organisation‹ gearbeitet, hat einen Komplott aufgedeckt, einen Anschlag verhindert und irgendjemand fand das gar nicht so toll und er ist deshalb verschwunden? Und diese Organisation verhindert, dass in der Gegenwart etwas geschieht, was die Zukunft beeinflussen könnte?« Ich bekomme Kopfschmerzen. Ich will doch nur Antworten und erhalte noch mehr fragen. Mensch, das nervt! Während ich beginne meine Schläfen zu massieren, beobachte ich meine Mutter. »Habe ich was vergessen?«, frage ich gereizt.

»Ach Süße, du verstehst das einfach nicht. Es steckt etwas mehr dahinter.«

»WAS? ERKLÄR ES MIR!«, brülle ich.

»Das kann ich nicht. Es steht mir nicht zu.«

Ich kann diese Unterhaltung nicht mehr weiterführen. Es bringt nichts und ich würde nur etwas sagen, was ich später bereuen werde. Es ist nicht ihre Schuld. Sie scheint ebenso Angst zu haben. Ich werde es schon noch herausfinden, ganz bestimmt.

Wortlos stehe ich energisch auf, schiebe den Stuhl dabei so weit zurück, dass er an die Wand hinter mir kracht und laufe an meiner Mutter vorbei.

»Melanie«, höre ich sie noch sagen, aber ich ignoriere es.

Dann muss Google herhalten. Ich setze mich an den Schreibtisch und nehme einen Stift und Zettel, um mir eventuell Notizen zu machen. Aber das ist überflüssig, wie ich schnell herausfinde.

HRoFO

Abgesehen von ein paar Twitter Namen, die diese oder eine ähnliche Abkürzung haben, gibt es nichts Interessantes dazu.

Historical Real or Fiction Organisation

Auch hier gibt es nichts zu. Jedenfalls nichts, was für mich relevant wäre. Viele Beiträge über Realität und Fiction tauchen auf, aber das, was ich wissen möchte, erfahre ich nicht.

Gibt es diese Organisation dann doch nicht? Google weiß doch alles, oder?

›Bing‹ zeigt mir übrigens noch seltsamere Sachen an.

Ich werde jetzt nicht noch ›Yahoo‹ oder andere Suchmaschinen befragen, denn es scheint eindeutig zu sein: Sie gibt es nicht.

Oder?

Es ist wie mit Area 51 in Nevada, USA: Man kennt es, es gibt viele Gerüchte darüber, aber es ist eigentlich nur ein militärisches Sperrgebiet. Dabei glauben viele, dass in Roswell 1947 ein UFO dort gelandet ist.

Ich schweife schon wieder ab, dabei will ich nichts über Aliens recherchieren, auch wenn ich tatsächlich glaube, dass wir nie und nimmer alleine in den unendlichen Weiten des Universums sein können.

Genervt klappe ich den Laptop wieder zu und schmeiße mich auf mein Bett, wo mein Handy auf mich wartet. Ich komme so nicht weiter und das ärgert mich. Ich öffne Instagram und versuche wieder etwas herunterzukommen.

Privatnachricht von Julian.

Juliansbookland

*Wie geht es dir? Habe deinen Kommentar unter dem Video gesehen.

Dein Buch gefällt mir wirklich.

Was ich dich fragen wollte, hat deine ›Alice im

Wunderland‹ Ausgabe im inneren, auf Seite 343

etwas stehen, was nicht dahin gehört?*

Marinettesbookland

*Mir geht es ...*

Was soll ich denn dazu schreiben? Ich schnappe mir erst einmal das Buch, was sowieso noch vor mir liegt. Schlage die Seite auf, die er mir genannt hat, und ziehe erstaunt so scharf die Luft ein, dass meine Zähne schmerzen. Verdammt.

*... soweit ganz gut. Danke.

Ich hab ... *

Ich frage mich, warum er ständig auf das Buch zurückkommen muss. Was hat es damit auf sich?

Irgendwas muss er wissen oder verbergen. Oder werde ich jetzt paranoid? Was könnte ich antworten ...?

*Ich hab weiß nicht, was du meinst. Tut mir leid. Hab leider nichts gefunden.

Was genau suchst du?*

Juliansbookland

*Danke fürs Nachsehen. Ich hab ein paar Zahlen entdeckt und dachte, bei dir könnten auch welche

Sein. Aber vielleicht hat sie auch jemand einfach so ins Buch geschrieben. Wer weiß, woher meine Mutter

es hat und wer es vorher schon hatte.*

Ich fasse es nicht. Das kann kein Zufall mehr sein.

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Ob ich es vielleicht doch riskieren soll?