Kitabı oku: «Die neuen Abenteuer des tapferen Soldaten Schwejk», sayfa 3

Und während der alte Hirte Kartoffeln schälte und geronnene Milch in einen Topf goss, erzählte der Landstreicher weiter von den Heldentaten der Gendarmen:

"In Lipnitz, sagte er, gab es einen Postmeister, der in einer armseligen Hütte lebte. Ich war schon immer der Meinung, dass eine Gendarmeriestation an einem vornehmen Ort sein sollte, am Markt oder gegenüber dem Rathaus, kurz gesagt, an einem schicken Ort und nicht in einer schmutzigen Straße. Ich gehe von einem Ende zum anderen. Ich laufe von einem Ende der Stadt zum anderen, ohne auf die Schilder zu achten. Ich gehe von einem Haus zum anderen und komme vor einer Art Hütte an; ich öffne die Tür und kündige mich an: "Habt Erbarmen, meine Damen und Herren, mit einem armen Familienvater. Ach, meine lieben Freunde! Meine Füße fühlten sich an, als hätten sie Wurzeln geschlagen. Ich war selbst auf dem Gendarmerieposten! Ich sehe die Gewehre an den Wänden, das Kruzifix auf dem Tisch, die großen Register auf den Fremden und unseren guten alten Kaiser, der an der Wand hängt und mich mit einem erstaunten Gesichtsausdruck ansieht. Bevor ich ein Wort sagen konnte, sprang der Chef auf mich und verpasste mir eine dieser Ohrfeigen, die mich die Treppe hinunterstürzen ließen. Ich bin erst in Keijleitz wieder zu Atem gekommen. Siehst du, das ist das, was man eine Verwaltung nennen könnte: die der Gendarmen!"

Mit diesen Worten aßen die drei Männer ihre Suppe und legten sich dann auf die Bänke und schliefen bald ein.

Mitten in der Nacht stand Schwejk leise auf und ging in die Landschaft hinaus. Im Osten begann sich der Mond zu zeigen, und mit Hilfe seines Lichts ging er nach Osten, wobei er sich immer wieder sagte: "Ich kann es auf keinen Fall bis nach Buderowitz schaffen!"

Als er den Wald verließ, sah er eine Stadt zu seiner Rechten. Schwejk machte sich sofort auf den Weg nach Westen, dann nach Süden, umging Vodnan, nahm einen Umweg über die Felder und die aufgehende Sonne begrüßte ihn an den schneebedeckten Hängen über Protivin.

"Immer vorwärts!", sagte der tapfere Soldat Schwejk zu sich selbst. "Da die Pflicht mich zu diesem verdammten Budeiovitz ruft, muss ich dorthin kommen!"

Gegen Mittag sah er ein Dorf vor sich. Als er den Hügel hinunterging, sagte er sich: "So kann das nicht weitergehen, ich muss nach dem Weg nach Budeiovitz fragen".

Doch zu seinem Erstaunen entdeckte er am Dorfeingang einen Wegweiser, auf dem er las: "Kanton Putim".

"Heiliger Strohsack!", seufzte er, "Ich bin wieder in Putim!"

In diesem Moment kam ein Gendarm aus einem Haus, wie eine Spinne, die eine Beute beobachtet, die sich gerade in ihrem Netz verfangen hat.

Der Gendarm ging direkt auf Schwejk zu und rief ihm zu:

"Wohin gehst du?"

"Nach Budeiovitz, um meinem Regiment beizutreten".

Die Pandora hat spöttisch gelacht:

"Aber du kommst doch aus Budeiovitz. Du hast Budeiovitz hinter deinem Rücken".

Und ohne Umschweife führte er Schwejk zum Bahnhof. Der Chef der Gendarmerie in Putim war im ganzen Dorf als besonders höflicher Kerl und als sehr guter Polizist bekannt. Er hatte nicht die Angewohnheit, seine Opfer zu schikanieren, aber er unterzog sie einem so geschickten Verhör, dass selbst der Unschuldige zu einem Geständnis gezwungen wurde.

"Die Wissenschaft der Kriminologie, so pflegte er zu sagen, "basiert auf Intelligenz und Höflichkeit. Es gibt keinen Grund, Kunden anzuschreien, befahl er seinen Untergebenen. Im Gegenteil, sie sollten mit größtem Respekt behandelt werden. Egal, ob es sich um Verdächtige oder Straftäter handelt, wir tun, was nötig ist, damit sie ausspucken, was sie auf dem Gewissen haben".

"Ich heiße dich willkommen, Soldat".

Mit diesen Worten begrüßte er den tapferen Soldaten Schwejk.

"Bitte setz dich", fügte er hinzu und wies auf einen Sitz, "du musst müde sein von dem langen Fußmarsch. Bitte ruhe dich aus und sag uns, wohin du gehst".

Schwejk wiederholte dem Chef gegenüber, was er bereits dem Gendarmen gesagt hatte, nämlich dass er auf dem Weg nach Budeiovitz sei.

"In diesem Fall bist du auf dem falschen Weg, meine Liebe", antwortete der Chef ironisch. "Du kommst gerade aus Budeiovitz. Es ist leicht für mich, dich davon zu überzeugen. Hier, direkt über dir, hast du die Karte von Böhmen. Bitte sieh es dir an, mein Lieber. Im Süden, ein wenig oberhalb von uns, liegt Protivine; südlich von Protivine liegt Budeiovitz. Du gehst also nicht nach Budeiovitz, sondern du kommst von dort zurück".

Der Chef des Postens beobachtete herzlich das offene Gesicht von Schwejk, der ruhig und würdevoll einfach wiederholte:

"Ich sage dir, dass ich nach Buderowitz gehe".

Diese Antwort war so unerschütterlich wie die von Galilei an seine Richter: "Eppur, si muove! - Und doch bewegt es sich!"

"Hör zu, mein guter Mann", fuhr der Postenchef immer noch freundlich fort, "ich werde es dir erklären, und du wirst mir schließlich selbst zustimmen, dass deine Hartnäckigkeit beim Leugnen dein Geständnis nur noch schlimmer macht".

"Du hast ganz recht, Sergeant, man kann nicht gleichzeitig leugnen und gestehen".

"Siehst du! Am Ende gibst du mir Recht, mein guter Mann. Und jetzt sag mir ohne Umwege, von wo aus du losgefahren bist und welchen Weg du genommen hast, um zu deinem Budeiovitz zu kommen! Ich betone das Wort, dein Budeiovitz, denn es scheint, dass es wahrscheinlich noch eine weitere Stadt dieses Namens gibt, irgendwo nördlich von Putim, die leider noch nicht auf der Karte eingezeichnet ist".

"Ich habe Tabor verlassen", antwortete Schwejk.

"Und was hast du in Tabor gemacht?"

"Ich habe auf den Zug nach Budeiovitz gewartet".

"Und warum hast du es nicht genommen?"

"Ich hatte keine Fahrkarte".

"Und warum hast du keine Freikarte bekommen, wo du doch ein Soldat bist?"

"Ich hatte keine Papiere bei mir".

"Siehst Du", rief der Postenchef siegessicher zu einem seiner Gendarmen. "Er ist nicht so dumm, wie er aussieht, aber er fängt an, verwirrt zu werden".

Er fragte erneut, als ob er Schwejk Antwort nicht gehört hätte.

"Du hast also Tabor verlassen? Wo bist du danach hingegangen?"

"Nach Budeiovitz".

Die herzliche Miene des Chefs verfinsterte sich für einen Moment. Er warf einen schnellen Blick auf die Karte.

"Kannst du uns auf der Karte sagen, welchen Weg du nach Budeiovitz genommen hast?"

"Ich kann mich nicht an alle Dörfer erinnern, durch die ich gegangen bin, ich weiß nur, dass ich einmal durch Putim gegangen bin".

Der Wachtmeister tauschte einen besorgten Blick mit einem seiner Männer aus und setzte seine Befragung fort:

"Du warst also auf dem Tabor-Bahnhof? Gut. Hast du etwas bei dir? Zeig mir, was du in deinen Taschen hast".

Sie durchsuchten Schwejk. Aber alles, was sie bei ihm fanden, waren seine Pfeife und ein paar Streichhölzer. Der Wachtmeister rief ihm erneut zu.

"Kannst du mir sagen, wie es kommt, dass du nichts bei dir hast?"

"Das beweist, dass ich nichts brauche", antwortete Schwejk leise.

- Mein Gott", seufzte der Chef, "du machst mir meine Arbeit nicht gerade leichter. Mal sehen, du hast mir vorhin erzählt, dass du schon in Putim gewesen bist. Was hast du hier gemacht?

"Ich setzte meinen Weg nach Budeiovitz einfach fort".

"Oh, jetzt kommst du durcheinander! Du hast mir vorhin gesagt, dass du nach Budeiovitz gegangen bist, und jetzt, wo du überzeugt bist, dass du es nicht getan hast, gibst du zu, dass du zurückgekommen bist".

"Ich habe wohl eine ziemlich guten Kreis gemacht".

Der Häuptling tauschte einen weiteren bedeutungsvollen Blick mit seinen Männern aus.

"Ja, ja, ich verstehe", sagte er, "einen schönen Kreis! Ich habe den Eindruck, dass du einfach um uns herumgeschwebt bist. Wie lange bist du in der Tabor-Station geblieben?"

"Bis der letzte Zug nach Budeiovitz abfuhr".

"Und was hast du in dieser Zeit gemacht?"

"Ich unterhielt mich mit einigen Soldaten, die dort waren".

Mit einem noch bedeutenderen Blick auf seine Untergebenen fuhr der Chef fort:

"Und worüber hast du zum Beispiel mit diesen Soldaten gesprochen? Was hast du sie gefragt?"

"Ich habe sie gefragt", antwortete Schwejk, "von welchem Regiment sie kamen und wohin sie gingen".

"Das ist in Ordnung. Und hast du sie nicht auch gefragt, aus wie vielen Soldaten ein Regiment besteht oder wie es organisiert ist?"

"Das brauchte ich nicht zu fragen, weil ich es schon lange auswendig weiß".

"Na, na, du bist also bestens über die Organisation unserer Armee informiert?"

"Ja, mein Wachtmeister".

Dieser beschloss, seinen letzten Trumpf auszuspielen. Triumphierend lächelte er seine Gendarmen an und fragte:

"Sprichst du Russisch?"

"Nein", antwortete Schwejk in aller Einfachheit.

Der Chef gab dem Wachtmeister ein Zeichen, der seinen Mann sofort in den Nebenraum führte. Dann rieb er sich die Hände, als hätte er gerade einen großen Sieg errungen, und sagte:

"Hast du das gehört? Er behauptet, er spreche kein Russisch! Er ist ein cleverer Trickser. Er hat alles gestanden, außer das Wichtigste. Morgen werden wir ihn zum Bezirkskommandanten in Pisek bringen. Die Kriminologie basiert auf Intelligenz und Höflichkeit. Wer hätte so etwas geglaubt? Er sieht aus wie ein Vollidiot, aber genau die sind am gefährlichsten. In der Zwischenzeit muss er unter Arrest gestellt werden. Ich werde ein Protokoll über diesen Fall schreiben".

Und noch am selben Nachmittag begann der Chef der Posten, immer noch lächelnd, seinen Bericht zu schreiben, in dem alle zwei Zeilen der Satz stand: "Wegen Spionage verurteilt".

Während er schrieb, wurde ihm die Situation immer klarer. Als er also endete: "Ich erkläre gehorsamst, dass der betreffende russische Offizier noch heute dem Bezirkskommandanten von Pisek vorgeführt wurde", konnte er sich ein triumphierendes Lächeln nicht verkneifen. Dann fragte er den Gendarmen:

"Hast du diesem feindlichen Offizier Essen gegeben?"

"Gemäß Ihrer Anweisung geben wir nur denjenigen Essen, die vor Mittag zu uns gebracht werden".

"Aber das ist eine wichtige Ausnahme", antwortete der Chef zügig. "Dieser Mann muss ein hoher Offizier sein, vielleicht sogar ein Stabsoffizier. Du glaubst doch nicht, dass die Russen arme Brigadiere für ihren Spionagedienst einsetzen. Bring ein gutes Mittagessen von Kotzourek's mit. Wenn er nichts mehr hat, bitte ihn, schnell eine Mahlzeit für dich zuzubereiten. Dann kannst du uns einen schönen Rumtee machen und ihn hier servieren. Aber vor allem darfst du zu niemandem etwas sagen, sprich mit keiner lebenden Seele über den Fang, den wir gerade gemacht haben. Es ist ein Militärgeheimnis".

Dann fragte er mit leiser Stimme:

"Und was macht unser Gefangener jetzt?"

"Er hat uns um etwas Tabak gebeten", antwortete der Gendarm. "Er sieht sehr glücklich aus und ist nicht peinlicher, als wenn er zu Hause wäre. Es ist sehr warm hier", sagte er. Raucht dein Ofen nicht? Ich mag dein Zimmer sehr. Wenn dein Ofen raucht, kannst du einfach die Rohre fegen. Aber nicht vor Mittag und nie, wenn die Sonne über deinem Schornstein steht".

"Das nenne ich Finesse!", rief der Chef enthusiastisch aus. "Er tut so, als ginge ihn die ganze Angelegenheit nichts an! Dabei weiß er genau, dass er getötet werden wird! Diese Menschen verdienen es, respektiert zu werden, auch wenn sie unsere Feinde sind. Dieser Mann geht mit offenen Augen in den Tod, tapfer! Ich weiß nicht, ob wir dazu in der Lage wären. Vielleicht würden wir zögern. Aber er sitzt gemütlich auf einer Trittleiter und sagt ganz ruhig: "Es ist schön hier. Raucht dein Ofen nicht? Das nenne ich Charakter, Brigadier! Dieser Mann muss Nerven aus Stahl haben! Ein Gefühl der Aufopferung, ein eiserner Wille und Begeisterung! Ach, wenn wir in Österreich doch nur diese Begeisterung hätten! Aber wir haben auch Helden hier! Hast du in der Narodni Politik von dem Artillerieleutnant gelesen, der sich in einer Kiefer versteckte, um einen Beobachtungsposten einzurichten? Als unsere Truppen zurückgedrängt wurden, konnte er nicht mehr herunterkommen, ohne Gefahr zu laufen, in die Hände des Feindes zu fallen. Und weißt du, was er getan hat? Er wartete einfach auf die Rückkehr unserer Armee. Und weißt du, wie lange das gedauert hat? Vierzehn Tage! Vierzehn Tage lang stand er auf seinem Posten! Am Ende konnte er nur noch die Rinde seines Baumes abnagen, um nicht zu verhungern. Er hat fast die ganze Kiefer gegessen! Als unsere Leute kamen, war seine Freude so groß, dass er von seinem Posten stürzte und sich das Genick brach. Nach seinem Tod wurde er mit der Silbermedaille ausgezeichnet. Das nenne ich Heldentum, Brigadier", fügte er begeistert hinzu. Aber jetzt plaudern wir. Geh und bring ihm sein Mittagessen". Dann änderte er seine Meinung und sagte: "In der Zwischenzeit schickt ihn zu mir".

Der Wachtmeister brachte Schwejk zurück ins Büro des Chefs. Er gab dem Gefangenen ein Zeichen, sich zu setzen und fragte dann Schwejk:

"Hast du irgendwelche Verwandten?"

"Nein, habe ich nicht".

Der Bahnhofsvorsteher dachte, dass so alles besser sei. Wenigstens würde der Tod dieses unglücklichen Mannes, so dachte er, niemandem Kummer bereiten. Er schaute lange und intensiv in Schwejk unschuldiges Gesicht, klopfte ihm in einem Anfall von Herzlichkeit auf die Schulter und fragte ihn dann, sich zu ihm beugend, in väterlichem Ton:

"Und wie gefällt dir Bohemia?"

"Ich mag Böhmen sehr", antwortete Schwejk. "Auf meinem Weg habe ich nur gute Menschen getroffen".

Der Postmeister nickte zustimmend mit dem Kopf.

"Unsere Leute sind mutig und gut", fügte er hinzu. "Manchmal gibt es Raubüberfälle und Schlägereien, aber das ist keine große Sache. Ich bin seit fünfzehn Jahren hier und die durchschnittliche Zahl der Morde liegt bei nur drei Viertel pro Jahr".

"Sie meinen", antwortete Schwejk, "drei Viertel der Menschen werden ermordet?"

"Nein, ganz und gar nicht. Ich meine, dass in den fünfzehn Jahren meines Dienstes nicht mehr als elf Verbrechen in dieser Region begangen wurden, von denen fünf einen Diebstahl als Motiv hatten. Die anderen waren unbedeutend".

Der Häuptling schwieg einen Moment, dann nahm er das Verhör auf seine persönliche Art wieder auf.

"Was wolltest du in Buderowitz machen?"

"Ich wollte den 91. Regiment beitreten", antwortete Schwejk.

Mit dieser Antwort befahl der Chef Schwejk, sich schnell in den nächsten Raum zurückzuziehen, um nicht zu vergessen, seinem Bericht an den Bezirkskommandanten hinzuzufügen: "Da er die russische Sprache gut kennt, hat er versucht, in das 91ste Linienregiment zu kommen".

Der Postmeister rieb sich erfreut die Hände. Er war sehr zufrieden mit dem Ergebnis seiner Methode. Er erinnerte sich mit Verachtung an seinen Vorgänger, Stabsfeldwebel Burger, der nicht in der Lage war, die Verhafteten wissenschaftlich zu verhören, und sich damit begnügte, sie mit einem lakonischen Bericht dieser Art an den Bezirksrichter zu schicken: "Laut dem Brigadier wurde der genannte X... in flagranti beim Landstreichern erwischt".

Während er über seinen Bericht nachdachte, öffnete der Chef mit einem zufriedenen Blick seine Schublade und zog ein vertrauliches Rundschreiben der Provinzdirektion in Prag heraus. Darauf stand in den üblichen großen Buchstaben: "Streng vertraulich". Und der Häuptling las es noch einmal vor:

"Die Gendarmerieposten und -stationen haben die Aufgabe, die Menschen, die ihren Radius durchqueren, sehr genau zu beobachten. Die Bewegungen unserer Truppen in Ostgalizien haben eine Bresche in unsere Linien geschlagen, durch die einige Abteilungen der russischen Armee die Karpaten überqueren und in das Innere des Reiches gelangen konnten. Unsere Linien mussten in den Westen der Monarchie zurückgedrängt werden. Diese Situation erleichterte die Einschleusung russischer Spione ins Hinterland, insbesondere nach Schlesien und Mähren, von wo aus nach unseren vertraulichen Informationen eine Reihe russischer Spione nach Böhmen eindrangen. Es ist uns gelungen, unter ihnen die Anwesenheit von russischen Tschechen zu entdecken, die in russischen Kriegsschulen ausgebildet wurden und außerdem die tschechische Sprache vollständig beherrschen und sich als besonders gefährlich erweisen. Vor allem ist zu befürchten, dass sie unter der tschechischen Bevölkerung eine subversive Propaganda entwickeln werden. Die Provinzleitung ordnet daher die Verhaftung aller verdächtigen Elemente und die Verdopplung der Wachsamkeit an, um die Radien in der Nähe der Garnisonen und Militärdepots sowie die ihnen dienenden Bahnhöfe besonders zu überwachen. Die Verhafteten sollten sofort einem strengen Verhör unterzogen und zum Bezirksleiter gebracht werden".

Postenchef Flanderka lächelte noch einmal über das vertrauliche Rundschreiben und legte es zurück in den Ordner mit den anderen, in die Abteilung für streng vertrauliche und geheime Dokumente.

Es gab viele von ihnen. Das Innenministerium war mit Unterstützung des Verteidigungsministeriums, zu dem die Gendarmerie gehörte, dafür zuständig, sie täglich zu produzieren. In der Provinzzentrale waren alle Lederarbeiter für diese Arbeit zuständig. Sie schrieben:

Der Befehl zur Kontrolle der Mentalität des Volkes, die Anweisungen zur Beobachtung der Auswirkungen der Nachrichten von der Front auf die Bevölkerung mit Hilfe der gesammelten Gespräche.

Ein Fragebogen über die Einstellung der Bevölkerung zur nationalen Zeichnung von Verteidigungsanleihen und anderen staatlichen Darlehen.

Ein Fragebogen über die Stimmung der Wehrpflichtigen und derjenigen, die bald zum Prüfungsausschuss gehen werden.

Ein Fragebogen zur Meinung von Stadträten und Intellektuellen.

Eine Verordnung, die die sofortige Festlegung der Kräfteverteilung zwischen den politischen Parteien, die die Bevölkerung des Ortes vertreten, vorschreibt.

Eine Verordnung über die Überwachung der Tätigkeit der Leiter der lokalen politischen Organisationen mit Einfluss auf die Bevölkerung.

Ein Fragebogen zu Zeitungen, Zeitschriften und Flugblättern, die im Umkreis der Gendarmeriestationen verteilt werden.

Anweisungen zur Überwachung der Beziehungen bestimmter Personen, die der Illoyalität verdächtigt werden, mit der Anweisung, herauszufinden, wie sie ihre subversiven Meinungen zum Ausdruck bringen.

Anweisungen zur Gewinnung von Informanten und bezahlten Informanten, die in der Bevölkerung tätig sind.

Anweisungen für die Arbeit von Informanten im Dienst der Gendarmerieposten, die aus der Bevölkerung des Ortes ausgewählt werden sollten.

Jeder Tag brachte neue Anweisungen, Befehle und Fragebögen. Unter dieser ministeriellen Lawine war der Postenchef dazu übergegangen, die meisten dieser Fragebögen unbeantwortet zu lassen und die anderen mit ein paar stereotypen Sätzen auszufüllen, in denen er zum Beispiel erklärte, dass die Loyalität seiner Abteilung über jeden Verdacht erhaben sei; dass sie zur Kategorie Ia gehöre. Das österreichische Innenministerium hatte nämlich die folgenden Kategorien erfunden, um die Gefühle der Bevölkerung gegenüber der Monarchie zu klassifizieren:

Ia, Ib, IIa, IIb, IIIa, IIIb, IIIc, IVa, IVb, IVc. Die letzte Kategorie, die mit der römischen Ziffer IV bezeichnet wurde, bedeutete: a: Verräter, gut für den Galgen; b: isoliert werden; c: beobachtet oder verhaftet werden. Die Regierung war besonders daran interessiert, was die Bürgerinnen und Bürger davon hielten.

Der Postenmeister rang oft verzweifelt die Hände, als er sah, wie die Masse dieser gedruckten Dokumente jeden Tag zunahm. Er fühlte sich ohnmächtig, als er seine Post erhielt. Und wenn er in seinen schlaflosen Nächten an die Vielzahl der ausstehenden Fragebögen dachte, spürte er, wie ihn allmählich der Wahnsinn überkam. Die Provinzführung, so dachte er, wird mir nach und nach den letzten Rest an Vernunft nehmen, ich werde mich nicht einmal mehr über den Endsieg der österreichischen Armeen freuen können, denn bis dahin werde ich völlig tattrig geworden sein.

Aber die rücksichtslose Provinzverwaltung bombardierte ihn weiterhin mit neuen Fragebögen.

Warum hatte er seine Antwort auf das Rundschreiben n∘ 72 345 : 721 ALF noch nicht abgeschickt? Warum standen die Anweisungen n∘ 88 772 : 822 GTH noch aus? Was waren die Ergebnisse seiner Forschung über n∘ 123 456 : I. 423 BIP usw.?

Aber es war die Verordnung über die aus der Bevölkerung rekrutierten Spitzel, die ihm die meisten Schwierigkeiten bereitete. Da es in seinem Dorf an den Grenzen der Blata (berühmt für ihre Bauernaufstände), wo es nur starke Köpfe gab, unmöglich war, einen zu finden, stellte er sich vor, dass er den Dorfschäfer für diesen Dienst gewinnen würde, der gewöhnlich gerufen wurde: "Hey, Pekpu, spring!", denn der arme Idiot befolgte diesen Befehl immer. Er war ein unglückliches Kind, das von dem Lohn, den ihm die Gemeinde für die Bewachung seiner Herden zahlte, elendig dahinvegetierte.

Herr Flanderka rief ihn eines Tages an und stellte ihm diese Frage: "Weißt du, Pekpu, wer der alte Prohaska ist?"

"Moe..."

"Nicht muhen. Das ist eine ernste Angelegenheit. Du solltest also wissen, dass es unser Kaiser ist, der so genannt wird. Weißt du, wer unser Kaiser ist?"

"Unser Tajer?"

"Gut, Pekpu! Wenn du irgendwo hörst, wenn du bei einem Bauern essen gehst, dass unser Kaiser nur ein alter Narr ist oder so etwas, dann kommst du und sagst es mir und ich gebe dir ein Seckserl (4 Cent). Wenn man dir auch sagen würde, dass wir den Krieg nicht gewinnen können, würdest du sofort kommen und es mir sagen, und du würdest weitere vier Münzen bekommen. Aber wenn ich zufällig erfahre, dass du mir etwas verheimlicht hast, wirst du dich mit mir auseinandersetzen müssen! Ich werde dich verhaften und nach Pisek schicken lassen. Und jetzt, hopp! Pekpu, spring!"

Nach seinem rituellen Sprung erhielt Pekpu sein Seckserl, und Herr Flanderka schrieb noch am selben Tag einen langen Bericht, in dem er erklärte, dass er gerade einen erstklassigen Informanten erworben hatte.

Am nächsten Tag kam der Pfarrer, um dem Postmeister eine ernste und vertrauliche Mitteilung zu machen. Er hatte am Morgen selbst, am Ende des Dorfes, den Hirten der Gemeinde getroffen, der ihn mit diesen Worten ansprach:

"Mein Herr, du solltest wissen, dass der Hirte mir gestern gesagt hat, dass der Kaiser nur ein alter Narr ist und dass wir nicht in der Lage sind, den Krieg zu gewinnen... Hopp!"

Nachdem er die Informationen des Priesters vervollständigt hatte, ließ Flanderka den Hirten verhaften, und ein paar Wochen später wurde er vom Gericht in Hradschin zu zwölf Jahren Gefängnis verurteilt, und zwar wegen Spionage mit dem Feind, Verschwörung gegen die Staatssicherheit und des Verbrechens der Aufwiegelung des Militärs zum Ungehorsam.

Pekpu sprang! verhielt sich vor den Hofrichtern genauso wie vor den Bauern. Er beantwortete jede Frage mit einem Blöken, und als ihm das Urteil vorgelesen wurde, sprang er auf, was ihm eine mehrtägige Haftstrafe im Kerker einbrachte, verschärft durch drei Tage Fasten pro Woche.

Seit dieser unglücklichen Affäre beschloss Herr Flanderka, auf einen Spitzel zu verzichten, erfand einen von Grund auf neu, gab ihm einen Zivilstatus und erhöhte so sein monatliches Einkommen um 50 Kronen, die er eilig ins "Puss in Boots"-Kabarett brachte. Doch kaum hatte er seine zehnte Hälfte erreicht, überkam ihn die Reue, so dass sein Nachbar es selbst bemerkte:

"Unser guter Gott von einem Adjutanten scheint in Trauer zu sein", sagte er.

Um diesen Gewissensbissen zu entgehen, beantwortete der Postenmeister einige Fragebögen auf folgende Weise: "Die Stimmung der Bevölkerung ist immer auf dem Höhepunkt der Ia".

Aber diese Maßnahme stellte seinen früheren Seelenfrieden nicht ganz wieder her. Der Albtraum einer Kontrollprüfung verfolgte ihn Tag und Nacht. Er sah ständig einen Strick vor sich, der um seinen Hals gebunden war, um ihn zum Galgen zu führen, an dessen Fuß der Minister für Nationale Verteidigung darauf wartete, ihn mit der Frage niederzustrecken: "Sagen Sie, Herr Feldwebel, woher zum Teufel haben Sie die Antwort auf den Zirkel n∘ 178 967 XYZ: 28 792?"

Aber siehe da, das Schicksal hat sich heute gewendet und bereitet ihm eine schöne Rache vor. Es scheint ihm, dass er den Gruß der Jagdhörner aus allen Ecken des Bahnhofs hören kann, und das rituelle Lob ertönt: "Guter Schuss, Jäger!"

Herr Flanderka ist überzeugt, dass dieses Mal der Bezirkskommandant selbst kommen und ihm freundlich auf die Schulter klopfen wird: "Glückwunsch, mein tapferer Flanderka!"

All dieser Ruhm, den er bald erwartet, stürzt den Postenmeister in ein süßes Glücksgefühl, das von einem leichten Fieber begleitet wird. In seinem Kopf entstehen Bilder: Auszeichnung, Beförderung, glänzende Anerkennung seiner Qualitäten als Kriminologe, die sich immer wiederholen.

Während er über seine bevorstehenden Erfolge nachdachte, rief er den Feldwebel an:

"Wurde dem Gefangenen das Mittagessen gebracht?"

"Wachtmeister, wir haben ihm Würstchen mit Kraut gebracht. Es gab keine Suppe mehr. Der Gefangene trank seinen Tee und bat mich um eine zweite Tasse".

"Lass es ihm servieren", stimmte der Postenvorsteher gnädig zu. Wenn er dann seinen Tee getrunken hat, bring ihn zu mir".

"Nun, geht es dir besser?", fragte er, als der Feldwebel ihm einen Moment später den tapferen Soldaten Schwejk brachte, der wie immer lächelte.

"Es ist nicht so schlimm, Wachtmeister. Ich wünschte nur, sie hätten mir ein bisschen mehr Sauerkraut gegeben. Aber ich weiß, dass du nicht immer tun kannst, was du willst. Du wurdest nicht gewarnt. Die Würste waren gut geräuchert. Ich habe gehört, dass es ein selbst gezüchtetes und geschlachtetes Schwein war. Der Rumtee war ausgezeichnet.

"Stimmt es, dass sie in Russland sehr viel Tee trinken? Mögen sie dort auch Rum?"

"Ich glaube, die mögen überall Rum, Wachtmeister".

Der Postenmeister beugte sich zu Schwejk und fragte ihn in einem vertraulichen Ton:

"Ich habe gehört, dass es in Russland ein paar nette Hühner gibt, oder?"

"Es gibt überall hübsche Hühner, Wachtmeister".

"Du bist ja ein ganz Schlauer", dachte Flanderka, "aber bei mir klappt das nicht".

Und plötzlich deckte er seine Batterien auf:

"Was war deine Absicht, als du dich für das 91. Regiment beworben hast?"

"Ich wollte an die Front, Wachtmeister".

Der Postenmeister blickte zufrieden auf den tapferen Soldaten Schwejk.

"Das ist die beste Art, nach Russland zu gehen", dachte er.

"Das war eine wunderbare Idee!", sagte er strahlend, während er Schwejk Gesicht aufmerksam beobachtete.

Er zuckt nicht zurück! Was für eine großartige militärische Ausbildung! Wenn ich an seiner Stelle wäre, würde es mir schwer fallen, mich zu beherrschen.

"Morgen früh bringen wir dich nach Pisek", sagte er halbherzig, als ob es etwas Unwichtiges wäre. "Warst du schon einmal in Pisek?"

"Ja, Wachtmeister, 1910, während der kaiserlichen Manöver".

Das Lächeln von Flanderka wurde immer triumphierender. Er war glücklich zu sehen, dass der Erfolg seines Systems alle Erwartungen übertraf.

"Hast du diese Manöver gesehen?"

"Ja, als einfacher Infanterist".

Und Schwejk richtete seinen aufrichtigen Blick wieder auf den Postenkommandanten, der sich an seiner überschwänglichen Freude zu berauschen begann. Er rief den Brigadier, der Schwejk zurückbegleiten sollte, und füllte seinen Bericht aus:

"Der Plan dieses Mannes sah folgendermaßen aus: Sobald er dem 91. Linienregiment beigetreten war, wollte er an die Front gehen und sich so seinem Land anschließen. Aber da die Wachsamkeit der österreichischen Behörden seine Pläne durchkreuzt hat, wird es für ihn nun unmöglich sein, sie auszuführen. Außerdem gestand er nach einem langen und intensiven Verhör, dass er 1910 an den kaiserlichen Manövern in der Region Pisek als einfacher Infanterist teilgenommen hatte. Ich muss hinzufügen, dass sein Geständnis erst nach einem langen Verhör erlangt wurde, das ich nach einem System führte, das mir persönlich bekannt ist".

In diesem Moment kam der Wachtmeister nach vorne:

"Wachtmeister, der Gefangene möchte zum Abort gehen".

"Bajonett auf die Gewehre!", entschied der Chef. "Warte! Nein! Bring ihn stattdessen zu mir zurück!"

"Willst du zum Abort gehen?", fragte der Wachtmeister, der immer sehr herzlich war. "Hast du nicht wenigstens einen Hintergedanken?"

Und er warf Schwejk einen prüfenden Blick zu.

"Ich habe nie einen Hintergedanken, Wachtmeister", antwortete der Schwejk.

"Gut! Gut! Ich komme auf jeden Fall mit", antwortete der Wachtmeister und steckte seinen Revolver in den Gürtel.

"Es ist ein guter Revolver", sagte er und ging vor Schwejk vorbei, "mit sieben Kugeln und einer perfekten Schussgenauigkeit".

Doch bevor er den Innenhof erreichte, rief er dem Gendarmen zu:

"Steck das Bajonett auf das Gewehr", sagte er, "und halte hinter dem Schrank Wache, damit er nicht durch die Grube fliehen kann".

Dieser Gendarm war ein echter Invalide der alten Garde; er hatte schon mehreren Generationen von Gendarmen treu gedient. Für den Moment stand Schwejk da und umklammerte die Schnur, die das fehlende Schloss ersetzte, während der Sergeant ein wachsames Auge auf seinen Hintern warf, damit der Gefangene nicht auf die Idee kam, ein Loch in der Grube zu graben.

Der Wachtmeister starrte seinerseits auf die Tür der Hütte und fragte sich, in welches Bein Schwejk schießen würde, wenn er versuchte zu fliehen.

Aber die Tür öffnete sich und Schwejk kam lächelnd und mit größter Leichtigkeit heraus.

"Ich habe Sie doch nicht zu lange warten lassen, oder?"