Человек — он не скотина, ко всему привыкает.
Поднявший меч бранный от меча да погибнет.
Земля впитывала богатую росу, розовели травы, все яркоцветные, наливные в предосеннем, кричащем о скорой смерти цвету.
Мне весело и хорошо оттого что день,подсиненный безоблачным небом, тоже весел и хорош;оттого, что на душе вот такой же синий покой и чистота. Мне радостно, и больше я ничего нехочу.
Война все из меня вычерпала. Я сам себе страшный стал... В душу ко мне глянь, а там чернота, как в пустом колодезе...
Волос — дурак, он всюду растет.
- Это ишо какие такие зеленые появились? Они за кого?
- За красных.
- А с чего же они зелеными кличутся?
- Чума их знает, в лесах хоронются, должно, от этого и кличка.
- Может, и нам с тобой позеленеть? - после долгого раздумья несмело предложил Прохор.
- Что-то охоты нету.
- А окромя зеленых, нету никаких таких, чтобы к дому поскорей прибиться? Мне-то один черт - зеленые, или синие, или какие-нибудь там яично-желтые, я в любой цвет с дорогой душой окунусь, лишь бы этот народ против войны был и по домам служивых спущал...
Хочешь живым быть, из смертного боя целым выйтить — надо человечью правду блюсть... Чужого на войне не бери — раз. Женщин упаси Бог трогать, и ишо молитву надо знать.
Как пахнут волосы у этих детишек! Солнцем, травою, теплой подушкой и еще чем-то бесконечно родным. И сами они — эта плоть от плоти его, — как крохотные степные птицы…
Умный сам поймёт, а дураку... дураку что? Ему силком не вдолбишь.