Любовь, что звенела скрипичной струною,
В мгновение медным накрылась корытом:
Уехала, сгинула девочка Рита…
Я долго страдал, даже плакал во сне я —
Так сильно хотелось мне быть рядом с нею!
Надежды растоптаны, сердце разбито,
А скрипка пылилась в углу, позабыта.
И долго соседи мои за стеною
Потом наслаждаться могли тишиною —
Пока не влюбился я в девочку Нину,
Сражённый игрой её на пианино…
2017 г.
Между шкафом и стеной в гостиной
Будучи оброненным однажды,
Он лежал в пыли и паутине —
Самолётик маленький бумажный.
Много времени прошло, пожалуй,
С той поры, как им играли дети.
Затерявшийся, в углу лежал он
И уже давно смирился с этим.
Проходили дни неслышной тенью,
Добавляя ветхости и тленья…
Что в своих он видел сновиденьях,
Пыльного угла невольный пленник?
Снилось же всегда одно и то же,
Словно сны его брели по кругу:
Небеса, знакомые до дрожи,
Ветерок под крыльями упругий…
Ну и пусть он для потехи только
Был мальчишкой сложен из бумаги,
Пусть летал он мало и недолго —
Но ему не занимать отваги!
Прочность сохранилась в фюзеляже,
И выносливы, как прежде, крылья,
Ведь в родстве, пусть в отдалённом даже,
Он – со всей крылатой эскадрильей!
В чудеса напрасно мы не верим,
Чудеса – они не только в сказке.
…Сквозняки гурьбой ворвались в двери,
По гостиной закружились в пляске,
Подхватили самолётик в воздух,
Покрутили, сдули пыль немножко,
А потом с собой легко и просто
Унесли в раскрытое окошко.
Мчится он стрелой по поднебесью,
Разрезая синеву пространства,
Небом упиваясь, словно песней,
Увлекаемый ветрами странствий
В даль заветную, где прежде не был…
Может, и теперь ещё в полёте
Верный сын ветров, влюблённый в небо —
Маленький бумажный самолётик?
2017 г.