Kitabı oku: «Кофе с фисташками», sayfa 3

Хотя едва ли я обратила бы на это внимание, если бы не тот, наш единственный, но ставший самым увлекательным в моей жизни, поздний разговор.

Я впервые сидела к ней так близко.

Она была вся тонкая, почти прозрачная. С худыми запястьями и узкими ладонями. Ногти – нервно обкусаны. Она не носила ни часов, ни браслетов, ни колец. Тонкие локти терялись в рукавах рубашки, которая была ей явно велика.

Она постоянно вздрагивала и непрерывно отстукивала пяткой неизвестную мелодию, которая звучала только в её голове.

Я не помнила, чтобы хоть раз видела её улыбку – только однажды она заливисто хохотала на мой вопрос о свидании в кофейне.

Даже во время разговора её вечно прищуренные глаза пытались что-то разглядеть в темном окне.

Мне не было интересно ни её имя, ни возраст. Только – что она всё время записывает в свою пухлую тетрадку.

На вопрос она задумалась.

– Я, знаешь кто?.. Я – вроде как проститутка, только идейная.

Я смутилась.

Она, заметив это, не засмеялась – улыбка мелькнула только в её глазах, хотя губы остались неподвижны.

– Я продаю свои идеи.

Из маленького обтрепанного рюкзачка она достала свою тетрадь.

Между страниц выглядывали измочаленные края захватанных салфеток.

Она откинула обложку.

В тетради были не записи, как я всегда считала, а крохотные кривые рисунки. Чем-то это напоминало наскальную живопись, чем-то – детские ребусы.