Бесмысленный трёп, скрип скреп,
Город, захваченный в тлен, город-склеп.
Стою, гляжу, внутри – лежу.
Сколько – вряд ли скажу, я не слежу,
Я со Временем тридцать лет не дружу.
Не прошлое ворошу, не над будущим ворожу,
Опрокинулась точно с поклажи мешок, и лежу.
Думая, надо же, надо ещё решительней жить,
Думая, надо же, «век-волкодав» —
Лучшей метафоры не предложить,
Только чем нам теперь дорожить?
***
Некъахо / Путник
Путник идёт,
Путник несёт
Тяжёлый хурджин на плече.
Путник спускается вниз алфавита
В самый конец к букве Ч
Путник устал,
Сто лет из ста
В хурджине том скорбь и печаль.
Путник обвык и больше не помнит
Каково без сумы на плечах
Едва волочится,
Ноют ключицы,
Говорят, своя ноша не тянет?
Врут – пригвоздит тебя к самой земле
И колом в ней намертво встанет,
И тихо сгноит.
Путник хранит
В другом кармане хурджина
Ветхий адат, молитвенный коврик
И масло чёрного тмина
***