Kitabı oku: «Околдованные временем»

По небесному пути

В дебрях жанров, красок и рапсодий,

И в современности, представшей исполином звонко,

Мы слышим отзвуки бушующих мелодий,

На колеснице вихрей враз

Летим по облачному небу,

Летим туда, где царство ледников и ветра глас.

Уж сколько зим и весен миновало,

Прошедших лет не видно и следа -

И лишь сказаний череда ….

Мы видели не много и не мало,

Надеялись на то, что некто в дали той небесной, где будто вихрей танец, бурей и рассветов, зарева багрянец,

Дорогу нам не заступив, укажет путь – туда,

Где свет и солнца блеск, и вечный танец,

И диво красоты как будто девы сладостный румянец…

Причудливых героев повидали мы немало на своем веку,

И в тернях разных судеб, городов, походов, лиц,

И шума жизней колесниц,

Летим туда, где вместо душ пылающих темниц есть храм – пристанище;

И только там покой мы сможем обрести,

И вечный мир, и красоту зарниц вкусить;

Дорога скажет нам в упоминанье -

Лети, лети, и будь в пути, во власти ангела

Хранящего, и против дьявола с усмешкою глядящего,

Иди туда, где свет и солнца блеск и зарева багрянец,

И диво красоты как будто девы сладостный румянец,

Пристанище не далеко – не близко, оно венец …

Но нужен ли душе пылающей конец – ответа нет,

Есть только вечный танец….

А за окном колесницы

Грядущего звон с веселой Тройкой несется,

И издали, будто бы на перечет, раздается

В санях, что летят с небывалой свободой,

Безмолвное эхо.

Задумав когда-то спешащих куда-то безликий сценарий

Тех дней, что на взводе,

Наперекор небылицам, всему, непогоде,

Потерянных мыслей, возникнув, дороги

Бегут колесницей…

А за окном – опять небылица…

Уж нет тех времен, где веселье в народе,

Где шумы балов, хрусталя звон и гимны свободе;

И вроде привычен уж ветер

Попутный, но вроде -

Уж очертания те, что навзводе

Вскользь обрисует наш век.

Летящие, словно парят в небосводе,

Хрусталь опьяняя, и ветер парящих

Без щедрых утех

Уносит в пучину из красок и яростных тех,

Кто, словно без времени, следует моде,

Той, что диктует наш век…

За тридевять земель

Тропой Неведомых Скитаний

За тридевять земель идти…

Но чуда ведомых рукоплесканий

В дали той так и не найти…

Заведомо, лишь в невидаль лихую

Не оскудней тропой мудрец -

Сказаний древних след почуя,

Найди волшебный кладенец!

И сквозь волшебные туманы,

Где небо сводится с землей,

Создай величьем первозванных

Не иссякаемый ларец…

Ларец из сказок, гама и веселья,

Девичьих чар не возбранив -

Уж станется и магии похмелье

К управе вражьей наконец!

В тайном плену

Безбрежных волн святая страсть и ветра заклинание лихое,

В плену магической улыбки,

Под возглас убегающей вперёд вдаль в облака звёзды,

Сквозь седину тумана на откосе зыбком -

Постой, не отпусти загадку таинства пути

В плену Лесной Колдуньи прыткой!

Ворожбою

Воды зовущие гласы,

Тумана дымка вверх-

И, к облакам взмывая,

Прелестница, окутываясь во власы

И в облаках играя,

Окинет взором всех,

Смеясь волчицей пробегая.

Старины звучанье

Картин времён просторов дальних

Не сыщешь боле никогда-

Печаль. Печаль веков суровых в первозданьи,

Полет Трёх Лун, обернутых в года…

Полет своею силой убеганья

Заставит вдуматься в возвышенность мечтанья,

И помнить в вечность канувшее навсегда.

Обернувшись за лисицей

Заведомых Высот пылающие дали -

Уж будто в Царствии Неведомом лихие слухи процветали;

Седьмой Луны там зарево искрится и у подножья пестрых гор – как проводник, бежит лисица,

Всем заводям болотистым наперекор;

Там тлен воинствующих – сквозь морское стремя их пламя выжжено до дна,

Наперечет становится дней властвующих племя

И вечной сединой окутана страна;

Там чад и смрад, и слезы нибелунгов в угоду царствию добра,

И возвышается средь песни гор она – сквозь ливни, тучи и туманы,

Богиня странствующих – в трофеях бус парчею слез полна…

Маски суеверий

В магическом полете кружева снегов мерцанье

И стрелок дерзкий скрип.

За тенью тень – тень уходящего и канувшего в век,

Скитанье…Вдруг спешный взмах -

И Круг Магический Времен на спех…

И шум в полете невесомых крыльев ангельского вопрошанья…

Уж свята полночь на пороге,

Чернилами расписан дьявольский огрех,

Не кануть бы в пучину – стон убогих,

Из ада вдруг донесшийся всем праведным в успех.

Скрип стрелок – в вальсе будто закружились маски

И слышен исподволь летящий бесов смех,

Пред низвержением, с опаской и в бурном танце, закружились маски,

Чернилами рисуя уходящий свет для тех,

Чье торжество в преддверии с оглаской задумали

Повергнуть в новый век…