Kitabı oku: «Der Ritter des Roten Hauses», sayfa 4

6. Kapitel: Der Tempel.

Am selben Tag, als Maurice schmerzlich enttäuscht die Tournelle-Brücke überquerte, statteten mehrere städtische Beamte in Begleitung von Santerre, dem Kommandanten der Pariser Nationalgarde, dem seit dem 13. August 1792 in ein Gefängnis verwandelten Temple-Turm einen strengen Besuch ab.

Dieser Besuch fand vor allem in der Wohnung im dritten Stock statt, die aus einem Vorraum und drei Zimmern bestand.

In einem dieser Zimmer befanden sich zwei Frauen, ein Mädchen und ein neunjähriges Kind, die alle in Trauerkleidung gekleidet waren.

Die älteste dieser Frauen könnte siebenunddreißig oder achtunddreißig sein. Sie saß und las an einem Tisch.

Die zweite saß und arbeitete an einer Wandteppicharbeit: Sie könnte zwischen achtundzwanzig und neunundzwanzig Jahre alt sein.

Das Mädchen war vierzehn und stand neben dem Kind, das, krank und liegend, die Augen schloss, als ob es schliefe, obwohl es bei dem Lärm, den die städtischen Beamten machten, offensichtlich nicht schlafen konnte.

Einige von ihnen rührten an den Betten, andere zeigten die Wäschestücke; andere, die ihre Untersuchungen beendet hatten, blickten mit frecher Fixierung auf die unglücklichen Gefangenen, die starrsinnig gebeugt dastanden, der eine über sein Buch, der andere über seinen Wandteppich, der dritte über seinen Bruder.

Die Älteste von ihnen war groß, blass und schön; derjenige, der las, schien seine Aufmerksamkeit auf sein Buch zu richten, obwohl es aller Wahrscheinlichkeit nach seine Augen waren, die leuchteten, nicht sein Geist.

Dann trat einer der städtischen Männer an sie heran, ergriff brutal das Buch, das sie in der Hand hielt, und warf es in die Mitte des Raumes.

Die Gefangene streckte ihre Hand nach dem Tisch aus, nahm einen zweiten Band und las weiter.

Der Wärter machte eine wütende Geste, um ihr den zweiten Band zu entreißen, wie er es mit dem ersten getan hatte. Aber bei dieser Geste, die den Gefangenen, der in der Nähe des Fensters stickte, erschaudern ließ, stürzte das Mädchen, umschlang mit ihren Armen den Kopf des Lesers und murmelte weinend, "ach, arme Mutter! Dann küsste sie ihn. Dann drückte die Gefangene ihrerseits ihren Mund an das Ohr des Mädchens, als wolle sie es ebenfalls umarmen, und sagte: "Maria, in der Mündung des Ofens ist ein Zettel versteckt; nimm ihn heraus".

"Beruhige dich!", sagte der Wärter, zog das Mädchen brutal an sich und trennte es von seiner Mutter. Werden Sie bald mit dem Küssen fertig?"

"Monsieur", sagte das Mädchen, "hat der Konvent verordnet, dass Kinder ihre Mutter nicht mehr umarmen dürfen?"

"Nein. Aber er hat verfügt, dass Verräter, Aristokraten und Zigeuner bestraft werden sollen. Komm, Antoinette, antworte".

Die so unhöflich Verhörte wagte nicht einmal, ihren Vernehmer anzusehen. Im Gegenteil, sie wandte den Kopf ab, und eine leichte Röte ging über ihre schmerzerfüllten und von Tränen zerfurchten Wangen.

"Es ist unmöglich", fuhr der Mann fort, "dass Sie den Versuch jener Nacht übersehen haben. Woher kommt sie?" Gleiches Schweigen von Seiten der Gefangenen.

"Antworte, Antoinette", sagte Santerre, sich nähernd, ohne das Entsetzen zu bemerken, dass die junge Frau beim Anblick dieses Mannes ergriffen hatte, der am Morgen des 21. Januar zum Tempel Ludwigs XVI. gekommen war, um ihn zum Schafott zu führen. "Antwortet. Du hast dich in dieser Nacht gegen die Republik verschworen und wollten Sie vor der Gefangenschaft bewahren, die Ihnen in Erwartung der Bestrafung Ihrer Verbrechen den Willen des Volkes auferlegt. Wussten Sie, dass Sie sich verschworen haben?"

Marie Antoinette zuckte bei der Berührung dieser Stimme zusammen, sie schien zu fliehen und zog sich in ihrem Stuhl zurück, soweit sie konnte. Aber sie antwortete auf diese Frage ebenso wenig wie auf die beiden anderen, ebenso wenig wie auf die von Santerre und der Wärter.

"Willst du nicht antworten?" sagte Santerre und schlug heftig mit dem Fuß auf. Die Gefangene nahm einen dritten Band auf den Tisch.

Santerre drehte sich um; die brutale Macht dieses Mannes, der 80.000 Mann befehligte, der nur eine Geste brauchte, um die Stimme des sterbenden Ludwig XVI. zu verdecken, brach sich an der Würde eines armen Gefangenen, dem er den Kopf abschlagen, aber nicht beugen konnte.

"Und du, Elisabeth", sagte er zu der anderen Person, die für einen Moment seinen Wandteppich unterbrochen hatte, um sich die Hände zu reichen und zu beten, "nicht diese Männer, sondern Gott, wirst du antworten?"

"Ich weiß nicht, worum du bittest", sagte sie. "Ich kann Ihnen nicht antworten".

"Was! Morbleu! Bürger Capet," sagte Santerre ungeduldig, "es ist klar, was ich sage. Ich sage, dass ihr gestern einen Versuch zur Flucht gemacht habt und dass ihr die Schuldigen kennen müsst".

"Wir haben keine Verbindung mit der Außenwelt, mein Herr; wir können also nicht wissen, was für uns oder was gegen uns getan wird".

"Nun gut", sagte der Stadtrat; "dann wollen wir wissen, was Ihr Neffe sagen wird".

Und er näherte sich dem Bett des Dauphins. Bei dieser Drohung erhob sich Marie Antoinette plötzlich.

"Herr", sagte sie, "mein Sohn ist krank und schläft. Wecken Sie ihn nicht auf."

"Dann antworte".

"Ich weiß nichts".

Der Magistrat ging sofort zum Bett des kleinen Gefangenen und tat, wie gesagt, so, als ob er schlafen würde.

"Komm, komm, wach auf, Capet", sagte er und schüttelte ihn grob. Das Kind öffnete seine Augen und lächelte. Daraufhin umringten die städtischen Beamten das Bett.

Die Königin, aufgeregt vor Kummer und Angst, machte ihrer Tochter ein Zeichen, die diesen Augenblick ausnutzte, in das Nebenzimmer schlüpfte, eine Mündung des Ofens öffnete, den Zettel herauszog, ihn verbrannte und dann wieder in das Zimmer trat, um mit einem Blick die Mutter zu beruhigen.

"Was willst du von mir?" fragte das Kind.

"Weißt du, ob du letzte Nacht nichts gehört hast?"

"Nein, ich habe geschlafen."

"Du schläfst also gern?"

"Ja, denn wenn ich schlafe, träume ich".

"Und was träumst du?"

"Dass ich meinen Vater wiedersehe, den du umgebracht hast."

"Du hast also nichts gehört?" sagte Santerre schnell.

"Nichts".

"Diese Junglöwen sind in Wahrheit in gutem Einvernehmen mit der Wölfin", sagte der Verrückte; "und doch gab es eine Verschwörung".

Die Königin lächelte.

"Sie verspottet uns, die Österreicherin", rief der Wärter. "Nun, da es so ist, lasst uns das Dekret der Kommune mit aller Strenge ausführen. Steh auf, Capet".

"Was willst du denn tun? " rief die Königin, sich selbst vergessend. "Siehst du nicht, dass mein Sohn krank ist, dass er Fieber hat? Willst du ihn umbringen?"

"Ihr Sohn", sagte der Stadtrat, "ist ein ständiger Grund zur Sorge für den Rat des Tempels. Er ist es, der im Mittelpunkt aller Verschwörer steht. Sie schmeicheln sich ein, euch alle zusammen zu nehmen. Nun, lasst sie kommen. " "Tison!" "Ruft Tison."

Tison war eine Art Tagelöhner, der für die großen Haushaltsarbeiten im Gefängnis zuständig war. Er kam sofort.

Er war ein vierzigjähriger Mann, mit einem bräunlichen Teint, einem rauen, wilden Gesicht, schwarzem Haar und krausem Haar bis zu den Augenbrauen.

"Tison", sagte Santerre, "wer kam gestern, um den Gefangenen Essen zu bringen?" Tison nannte einen Namen.

"Und ihre Wäsche, wer hat sie ihnen gebracht?"

"Meine Tochter".

"Ihre Tochter ist eine Wäscherin?"

"Sicherlich".

"Und Sie gaben ihr die Wäsche der Gefangenen?"

-Warum nicht? So viel, wie es dem anderen einbringt. Es ist nicht mehr das Geld der Tyrannen, es ist das Geld der Nation, da die Nation für sie bezahlt".

"Ihr solltet das Leinen sorgfältig prüfen."

"Nun, gehorche ich nicht meiner Pflicht? Zum Beweis dafür, dass gestern ein Taschentuch, an dem zwei Knoten gemacht worden waren, vor den Rat getragen wurde, der meiner Frau befahl, es aufzubinden, zu bügeln und Madame Capet zu übergeben, ohne dass er etwas sagte".

Bei diesem Hinweis auf zwei Knoten, die in ein Taschentuch gemacht wurden, zitterte die Königin, ihre Augen weiteten sich, und Madame Elizabeth und sie tauschten einen Blick.

"Tison", sagte Santerre, "Ihre Tochter ist eine Bürgerin, von der niemand Patriotismus vermutet; aber von nun an wird sie den Tempel nicht mehr betreten".

"Oh! mein Gott!" sagte Tison, erschrocken, "was sagst du dann zu mir? Wie! Werde ich meine Tochter nur wiedersehen, wenn ich ausgehe?

"Du wirst nicht mehr hinausgehen", sagte Santerre.

Tison schaute um sich herum, ohne dass sein hageres Auge auf einem Gegenstand stehenblieb; und plötzlich:

"Ich werde nicht mehr hinausgehen!" rief er. "Ah! So ist es also? Nun! Ich will ganz und gar nicht mehr ausgehen. Ich gebe meine Resignation; ich bin kein Verräter, kein Aristokrat, dass man mich im Gefängnis hält. Ich sage Euch, ich will hinaus".

"Bürger", sagte Santerre, "gehorcht den Befehlen der Kommune und haltet den Mund, sonst wird es Euch zu schlimm, sage ich Euch. Bleib hier und beobachte, was los ist. Wir haben ein Auge auf dich, ich warne dich".

Unterdessen beruhigte sich die Königin, die sich vergessen glaubte, allmählich und legte ihren Sohn wieder ins Bett.

"Holen Sie Ihre Frau hoch", sagte der Gemeindebeamte zu Tison. Dieser gehorchte, ohne ein Wort zu sagen. Die Drohungen von Santerre hatten ihn sanft wie ein Lamm gemacht. Die Frau Tison kam herauf.

"Kommen Sie her, Bürgerin", sagte Santerre; "wir werden in das Vorzimmer gehen, und währenddessen werden Sie die Gefangenen durchsuchen".

"Sagt, Frau", sagte Tison, "sie werden unsere Tochter nicht mehr in den Tempel kommen lassen."

"Wie! Sie wollen unsere Tochter nicht kommen lassen?"

"Aber wir werden sie nicht wiedersehen, unsere Tochter? " Tison schüttelte den Kopf.

"Was sagst du da?"

"Ich sage, dass wir dem Rat des Tempels Bericht erstatten werden, und dass der Rat entscheiden wird." Er wartete...

"In der Zwischenzeit", sagte die Frau, "möchte ich meine Tochter wieder sehen."

"Schweigen Sie!" sagte Santerre; Wir haben Euch hergebracht, um die Gefangenen zu durchsuchen, durchsucht sie, und dann werden wir sehen ..."

"Wie auch immer! ..."

"Oh! Oh!" sagte Santerre, die Stirn runzelnd. Es scheint mir verdorben zu sein.

"Tu, was der Bürger General sagt! Tu, Frau; Nachher siehst du deutlich, was er sagt, wir werden sehen". Und Tison sah Santerre mit einem demütigen Lächeln an.

"Nun gut", sagte die Frau; "gehen Sie, ich bin bereit, sie zu durchsuchen". Die Männer gingen hinaus.

"Meine liebe Madame Tison", sagte die Königin, "glauben Sie mir."

"Ich glaube nichts, Bürger Capet", sagte die schreckliche Frau und knirschte mit den Zähnen, "außer, dass Sie die Ursache allen Unglücks des Volkes sind. Auch, dass ich etwas Verdächtiges an Ihnen finde, und Sie werden sehen".

Vier Männer blieben an der Tür, um der Tison-Frau zur Hand zu gehen, falls die Königin sich wehrte. Sie begannen mit der Königin.

Man fand bei ihr ein dreifach geknotetes Taschentuch, das leider eine vorbereitete Antwort auf das von Tison Gesagte zu sein schien, einen Bleistift, ein Skapulier und Siegellack.

"Ah! Ich wusste es genau", sagte die Frau Tison; "ich hatte den Gemeindebeamten gesagt, dass sie schreibt, die Österreicherin! Neulich hatte ich einen Wachstropfen auf dem Leuchter des Kerzenständers gefunden".

"Oh! Madame," sagte die Königin mit flehendem Akzent,"zeigen Sie nur das Skapulier."

"Nun, ja", sagte die Frau, "Mitleid für Sie! Haben sie denn Mitleid mit mir? Sie nehmen mir meine Tochter weg." Madame Elisabeth und Madame Royale hatten nichts gegen sie in der Hand.

Die Frau Tison rief die Stadtleute zurück, die zurückkehrten, Santerre an ihrer Spitze; sie überreichte ihnen die bei der Königin gefundenen Gegenstände, die von Hand zu Hand gingen und Gegenstand unendlich vieler Mutmaßungen waren: vor allem das mit drei Knoten verknotete Taschentuch übte die Phantasie der Verfolger des königlichen Geschlechts lange Zeit aus.

"Nun", sagte Santerre, "werden wir Ihnen das Dekret des Konvents vorlesen."

"Was soll da stehen?" fragte die Königin.

"Der Verhafteteten wird angeordnet, dass sie von ihrem Sohn getrennt wird."

"Aber ist es wahr, dass dieser Befehl existiert?"

"Ja. Der Konvent hat zu viel Sorge um ein Kind, das ihm von der Nation anvertraut wurde, um es in der Gesellschaft einer so verkommenen Mutter wie Ihnen zu lassen ...."

Die Augen der Königin blitzten.

"Aber machen Sie eine Anklage, zumindest, Tiger, der Sie sind!"

"Das ist nicht schwer", sagte ein Gemeinderat.

Und er sprach eine dieser schändlichen Anklagen aus, wie sie Suetonius gegen Agrippina erhebt.

"Oh! rief die Königin, bleich und entrüstet stehend, "ich appelliere an die Herzen aller Mütter".

"Kommt schon!" Los geht's! Sagte die Gemeinde, "das ist alles gut und recht; aber wir sind schon zwei Stunden hier, und wir können nicht den ganzen Tag verlieren. Steh auf, Capet, und folge uns".

"Niemals! niemals! " rief die Königin, eilte zwischen den Munizipal und den jungen Ludwig und schickte sich an, die Annäherung an das Bett zu verteidigen, wie eine Tigerin ihren Bau. "Ich werde niemals zulassen, dass mein Kind weggetragen wird!"

"Oh, meine Herren", sagte Madame Elisabeth, indem sie ihre Hände mit einem bewundernswerten Ausdruck des Gebets faltete, "meine Herren, im Namen des Himmels! Haben Sie Mitleid mit zwei Müttern!"

"Sprechen Sie", sagte Santerre, "sagen Sie die Namen; geben Sie die Pläne Ihrer Komplizen zu; erklären Sie, was diese Knoten an dem Taschentuch bedeuten, dass die Tochter Tison mitgebracht hat, und die an dem Taschentuch, das man in Ihrer Tasche gefunden hat; dann wird man Sie mit Ihrem Sohn allein lassen".

Ein Blick von Madame Elisabeth schien die Königin zu bitten, dieses schreckliche Opfer zu bringen. Aber sie wischte sich stolz eine Träne, die wie ein Diamant glänzte, aus dem Lidwinkel:

"Adieu, mein Sohn", sagte sie. "Vergiss nie deinen Vater, der im Himmel ist, deine Mutter, die ihm bald folgen wird; wiederhole jeden Abend und jeden Morgen das Gebet, das ich dich gelehrt habe. Adieu, mein Sohn".

Sie gab ihm einen letzten Kuss, und als sie sich kalt und unbeweglich erhob,

"Ich weiß nichts, meine Herren", sagte sie, "tut, was ihr wollt".

Aber es wäre für diese Königin nötiger gewesen als das Herz einer Frau, und besonders das Herz einer Mutter. Sie brach in einem Stuhl zusammen, während das Kind weggetragen wurde, dem die Tränen flossen, und streckte die Arme aus, aber ohne einen Schrei zu äußern.

Die Tür schloss sich hinter den städtischen Beamten, die das Königskind wegtrugen, und die drei Frauen blieben allein zurück.

Es herrschte einen Moment lang verzweifeltes Schweigen, das nur von ein paar Schluchzern unterbrochen wurde. Die Königin brach es zuerst.

"Meine Tochter", sagte sie, "und dieser Zettel?"

"Ich habe ihn verbrannt, wie du mir gesagt hast, Mutter."

"Ohne ihn zu lesen?"

"Ohne ihn zu lesen.

"Adieu, dann, letztes Licht, höchste Hoffnung! " murmelte Madame Elizabeth.

"Oh! Du hast recht, du hast recht, meine Schwester, es ist zu viel zum Leiden! " Dann, zu seiner Tochter gewandt: "Aber du hast doch wenigstens die Schrift gesehen, Marie?"

"Ja, Mutter, einen Augenblick lang."

Die Königin erhob sich, ging zur Tür, um zu sehen, ob sie nicht beobachtet wurde, und näherte sich mit einer Haarnadel der Wand, machte aus einem aufgeschlitzten Billet ein kleines gefaltetes Papier und zeigte diesen Zettel Madame Royale:

"Rufe alle deine Erinnerungen zurück, bevor du mir antwortest, meine Tochter", sagte sie; "war die Schrift dieselbe wie diese?"

"Ja, ja, Mutter", rief die Prinzessin; "ja, ich erkenne es!"

"Gott sei gepriesen! " rief die Königin und fiel vor Inbrunst auf ihre Knie. "Wenn er seit heute Morgen schreiben kann, so deshalb, weil er gerettet ist. Danke, mein Gott! Danke! Ein so edler Freund hat eines deiner Wunder verdient".

"Von wem sprichst du, Mutter?" fragte Madame Royale. "Wer ist dieser Freund? Sage mir seinen Namen, damit ich ihn Gott in meinen Gebeten empfehle".

"Ja, du hast recht, meine Tochter; vergiss diesen Namen nie, denn es ist der Name eines Herrn voller Ehre und Tapferkeit; er ist nicht vom Ehrgeiz besessen, denn er wurde nur in den Tagen des Unglücks offenbart. Er hat die Königin von Frankreich nie gesehen, oder vielmehr hat die Königin von Frankreich ihn nie gesehen, und er schwört ihr Leben, um sie zu verteidigen. Vielleicht wird er belohnt, wie die heutige Tugend durch einen schrecklichen Tod belohnt wird. Aber wenn er stirbt, oh! Da oben! Dort oben! Ich werde ihm danken .... Sein Name ist ....

Die Königin sah sich ängstlich um und senkte ihre Stimme:

"Man nennt ihn den Chevalier de Maison-Rouge. Beten Sie für ihn!"

7. Kapitel: Schwur des Spielers.

Die versuchte Entführung, so fragwürdig sie auch sein mochte, da sie keinen Anfang der Ausführung hatte, hatte den Zorn der einen und das Interesse der anderen erregt. Was außerdem dieses Ereignis von fast materieller Wahrscheinlichkeit bekräftigte, war, dass das Komitee für allgemeine Sicherheit erfuhr, dass seit drei Wochen oder einem Monat eine Menge von Emigranten von verschiedenen Punkten der Grenze nach Frankreich zurückgekehrt war. Es war offensichtlich, dass Leute, die auf diese Weise ihren Kopf riskierten, dies nicht ohne Absicht taten, und dass diese Absicht aller Wahrscheinlichkeit nach darin bestand, zur Entführung der königlichen Familie beizutragen.

Schon war auf Vorschlag des Konventualen Osselin das schreckliche Dekret verkündet worden, das jeden Emigranten zum Tode verurteilte, der überzeugt war, seinen Fuß nach Frankreich gesetzt zu haben, jeden Franzosen, der überzeugt war, Auswanderungspläne gehabt zu haben; jede Person, die verurteilt wurde, einem Emigranten bei seiner Flucht oder bei seiner Rückkehr geholfen zu haben, und schließlich jeden Bürger, der verurteilt wurde, einem Emigranten Asyl gewährt zu haben.

Dieses schreckliche Gesetz leitete den Terror ein. Es fehlte nur noch das Gesetz der Verdächtigen.

Der Chevalier de Maison-Rouge war ein Feind, der zu aktiv und zu dreist war, als dass seine Rückkehr nach Paris und sein Erscheinen im Temple nicht die ernstesten Maßnahmen nach sich ziehen würde. Durchsuchungen, strenger als je zuvor, wurden in einer Vielzahl von verdächtigen Häusern durchgeführt. Aber mit Ausnahme der Entdeckung einiger ertappter Emigrantinnen und einiger alter Männer, die sich in den wenigen Tagen, die ihnen noch blieben, nicht mit den Henkern anlegen wollten, brachten die Nachforschungen kein Ergebnis.

Die Sektionen waren, wie man sich vorstellen kann, nach diesem Ereignis mehrere Tage lang sehr beschäftigt, und so hatte der Sekretär der Sektion Lepelletier, einer der einflussreichsten in Paris, wenig Zeit, an das Unbekannte zu denken.

Zuerst hatte er, da er sich entschlossen hatte, die alte St. James Street zu verlassen, versucht, es zu vergessen; aber, wie sein Freund Lorin gesagt hatte,

Wenn man denkt,

dass es vergessen werden muss,

wird erinnert.

Maurice aber hatte nichts gesagt und nichts gestanden. Er hatte alle Einzelheiten dieses Abenteuers, die der Untersuchung seines Freundes entgangen waren, in seinem Herzen bewahrt. Dieser aber, der Maurice als ein fröhliches und ausschweifendes Wesen kannte und ihn jetzt träumend und die Einsamkeit suchend sah, vermutete, wie er sagte, dass dieser Schlingel von Amor dort vorbeigekommen sei.

Es ist zu bemerken, dass Frankreich unter seinen achtzehn Jahrhunderten Monarchie so wenig mythologische Jahre gehabt hat wie das Gnadenjahr 1793.

Der Ritter wurde jedoch nicht gefasst; man hörte nichts mehr von ihm. Die Königin, die Witwe ihres Mannes und die Waise ihres Kindes, begnügte sich damit, wenn sie allein war, zwischen ihrer Tochter und ihrer Schwester zu weinen.

Für den jungen Dauphin begann in den Händen des Schusters Simon jenes Martyrium, das ihn in zwei Jahren mit seinem Vater und seiner Mutter wiedervereinen sollte. Es gab einen Moment der Ruhe.

Der Bergvulkan ruhte, bevor er die Girondins verschlang.

Maurice fühlte das Gewicht dieser Ruhe, wie man die Schwere der Atmosphäre in Zeiten des Sturms spürt, und da er nicht wusste, was er mit einer Muße anfangen sollte, die ihn ganz der Glut eines Gefühls überließ, das, er war nicht die Liebe, ihm stark ähnelte, las er den Brief noch einmal, küsste seinen schönen Saphir und beschloss, trotz des Eides, den er geleistet hatte, einen letzten Versuch zu wagen, wobei er sich versprach, dass dieser der letzte sein würde.

Der junge Mann hatte sich eines gut überlegt: in die Sektion Jardin des Plantes zu gehen und dann den Sekretär, seinen Kollegen, um Auskunft zu bitten. Aber dieser erste Gedanke, und man könnte sogar sagen, der einzige Gedanke, den er hatte, dass seine schöne Unbekannte mit irgendeinem politischen Faden verwoben war, hielt ihn zurück; der Gedanke, dass eine Indiskretion ihrerseits diese reizende Frau an den Ort der Revolution führen und den Kopf dieses Engels auf das Schafott fallen lassen könnte, ließ einen schrecklichen Schauer durch Maurice' Adern laufen.

Er beschloss daher, das Abenteuer allein und ohne jegliche Informationen zu wagen. Sein Plan war zudem sehr einfach. Die an jeder Tür angebrachten Listen sollten ihm die ersten Hinweise geben; dann sollten Verhöre mit den Concierges dieses Geheimnis vervollständigen. Als Sekretär der Sektion Lepelletier hatte er das volle Vernehmungsrecht.

Maurice kannte übrigens den Namen seiner Unbekannten nicht, aber er sollte sich durch Analogien leiten lassen. Es war unmöglich, dass ein so bezauberndes Geschöpf nicht einen Namen haben sollte, der mit seiner Form in Einklang stand: irgendeinen Namen einer Sylphide, einer Fee oder eines Engels; denn bei seiner Ankunft auf der Erde sollte seine Ankunft als die eines höheren und übernatürlichen Wesens begrüßt werden.

Der Name würde ihn also unfehlbar leiten. Maurice zog eine Karmagnole aus dickem braunen Tuch an, setzte die rote Mütze der großen Tage auf und machte sich auf den Weg zu seiner Erkundung, ohne jemanden zu warnen.

In der Hand hatte er einen jener geknoteten Knüppel, die man Konstitution nennt, und an seinem kräftigen Handgelenk befestigt, war diese Waffe so wertvoll wie die Keule des Herkules. In der Tasche hatte er seinen Auftrag als Sekretär der Sektion Lepelletier. Sie war sowohl seine physische Sicherheit als auch seine moralische Garantie.

Er begann also, die Rue Saint-Victor, die alte Rue Saint-Jacques, zurückzuverfolgen und las im schwindenden Licht des Tages all diese Namen, die mit mehr oder weniger geübter Hand auf das Schild jeder Tür geschrieben waren.

Maurice war bei seinem hundertsten Haus und folglich bei seiner hundertsten Liste, ohne dass irgendetwas ihn glauben machen konnte, dass er dem Unbekannten auch nur im Geringsten auf der Spur war, dass er nur erkennen wollte, als ein tapferer Schuster, der die Ungeduld sah, die sich auf dem Gesicht des Lesers ausbreitete, seine Tür öffnete, mit seinem Lederriemen und seinem Kasperl herauskam und Maurice über seine Brille hinweg ansah:

"Haben Sie irgendwelche Informationen über die Mieter dieses Hauses?" "Ja", sagte er. "Wenn das so ist, sprechen Sie, ich bin bereit, Ihnen zu antworten".

"Danke, Bürger", stammelte Maurice, "aber ich habe nach dem Namen eines Freundes gesucht."

"Sagen Sie mir den Namen, Bürger, ich kenne jeden in diesem Viertel." Wo wohnte dieser Freund?

"Er wohnte, glaube ich, in der Rue Saint-Jacques; aber ich fürchte, er ist umgezogen.

"Aber wie war sein Name?" Ich muss seinen Namen wissen.

Maurice zögerte einen Moment, dann sprach er den ersten Namen aus, der ihm in den Sinn kam.

"Reent", sagte er.

"Und sein Beruf?" Maurice war von Gerbereien umgeben.

"Gerber", sagte er.

"In diesem Fall", sagte ein Bourgeois, der gerade stehen geblieben war und Maurice mit einer gewissen Gutmütigkeit ansah, die nicht frei von Misstrauen war, "müssen wir zum Meister gehen."

"Das ist richtig", sagte der Portier, "es ist sehr gerecht; die Meister kennen die Namen ihrer Arbeiter, und hier ist der Bürger Dixmer, der Direktor der Gerberei, und der mehr als fünfzig Arbeiter in seiner Gerberei hat, er kann Ihnen Auskunft geben".

Maurice drehte sich um und sah einen braven Bürger von erhabener Statur, ruhigem Gesicht und einem Reichtum an Kostümen, die den üppigen Industriellen verkündeten.

"Nur, wie der Bürgerpförtner sagte", fuhr der Bourgeois fort, "sollten wir den Nachnamen wissen."

"Ich sagte es, Rene."

"Rene ist nur ein Taufname, und es ist der Nachname, nach dem ich frage. Alle Arbeiter, die bei mir registriert sind, tragen ihren Familiennamen".

"Mein Glaube", sagte Maurice, "dass diese Art der Befragung anfängt, ungeduldig zu werden, der Familienname, ich weiß es nicht".

-Wie!" sagte der Bourgeois, mit einem Lächeln, in dem Maurice mehr Ironie zu bemerken glaubte, als er zeigen wollte, "wie, Bürger, kennen Sie den Familiennamen Ihres Freundes nicht?"

"Nein".

"In diesem Fall werden Sie ihn wahrscheinlich nicht finden." Der Bourgeois grüßte Maurice freundlich, ging ein paar Schritte und betrat ein Haus in der alten Rue Saint-Jacques.

"Wenn Sie seinen Nachnamen nicht kennen", sagte der Portier.

"Nun, nein, ich weiß es nicht", sagte Maurice, der, um eine Gelegenheit zu haben, seine schlechte Laune zu überwinden, nicht böse gewesen wäre, wenn sie sich mit ihm gestritten hätten, und in der Tat war er nicht weit davon entfernt, einen Express zu suchen. "Was habt Ihr dazu zu sagen?"

"Nichts, Bürger, gar nichts; nur, wenn Sie den Namen Ihres Freundes nicht wissen, so ist es wahrscheinlich, wie Bürger Dixmer Ihnen sagte, dass Sie ihn nicht wiederfinden werden."

Und der Bürgerpförtner kehrte achselzuckend in seine Loge zurück.

Maurice hatte gute Lust, den Bürgerpförtner zu schlagen, aber dieser war alt: seine Schwäche rettete ihn. Zwanzig Jahre jünger, und Maurice hätte den skandalösen Anblick der Gleichheit vor dem Gesetz, aber der Ungleichheit vor der Gewalt geboten.

Außerdem würde die Nacht hereinbrechen, und Maurice hatte nur noch ein paar Minuten Zeit.

Er nutzte sie, um sich erst in der ersten, dann in der zweiten Gasse zu engagieren; er untersuchte jede Tür, er sondierte jede Ecke, schaute über jede Palisade, kletterte über jede Mauer, spähte in das Innere jedes Gitters, durch das Loch jedes Schlosses, klopfte an ein paar verlassene Läden, ohne eine Antwort zu erhalten, verbrauchte schließlich fast zwei Stunden in dieser nutzlosen Suche.

Neun Uhr abends läutete. Es war dunkel in der Nacht: kein Laut war zu hören, keine Bewegung war zu bemerken in diesem verlassenen Viertel, aus dem sich das Leben mit dem Tageslicht zurückgezogen zu haben schien.

Maurice wollte verzweifelt einen Rückzieher machen, als er plötzlich an der Biegung einer engen Gasse ein Licht aufleuchten sah. Er wagte sich in den dunklen Gang, ohne zu bemerken, dass in demselben Augenblick, in dem er darin versank, ein merkwürdiger Kopf, der eine Viertelstunde lang aus der Mitte einer von der Mauer aufragenden Masse von Bäumen alle seine Bewegungen verfolgte, soeben eilig hinter dieser Mauer verschwunden war.

Wenige Sekunden, nachdem der Kopf verschwunden war, stürzten sich drei Männer, die durch eine kleine, durch dieselbe Mauer gebohrte Tür hinausgingen, in die Gasse, in der Maurice sich verirrt hatte, während ein vierter, zur größeren Vorsicht, die Tür schloss. Die Tür dieser Gasse.

Maurice, am Ende der Gasse, hatte einen Hof gefunden. Es war auf der anderen Seite dieses Hofes, dass das Licht schien. Er klopfte an die Tür eines armen und einsamen Hauses. Aber bei dem ersten Schlag, den er machte, ging das Licht aus.

Maurice wiederholte, aber niemand antwortete auf seinen Ruf. Er sah, dass es ein Vorurteil war, nicht zu antworten. Er sah ein, dass er unnötig Zeit vergeudete, überquerte den Hof und betrat wieder die Gasse.

Zur gleichen Zeit drehte sich die Tür des Hauses leise in den Angeln; drei Männer kamen heraus und ein Pfiff ertönte.

Maurice drehte sich um und sah drei Schatten in der Entfernung von zwei Stocklängen.

In der Dunkelheit, beim Schein jener Art von Licht, das für die an die Dunkelheit längst gewöhnten Augen immer vorhanden ist, leuchteten drei Klingen mit bräunlichen Reflexen.

Maurice begriff, dass er umzingelt war. Er wollte mit seinem Stock die Rolle machen; aber der Gang war so eng, dass sein Stab die beiden Wände berührte. Im selben Moment betäubte ihn ein heftiger Schlag, der ihn am Kopf traf. Es war ein unvorhergesehener Angriff von den vier Männern, die aus der Wand gekommen waren. Sieben Männer stürzten sich auf einmal auf Maurice und zerquetschten ihn trotz verzweifelter Gegenwehr, fesselten seine Hände und verbanden ihm die Augen.

Maurice hatte keinen Schrei ausgestoßen, hatte nicht um Hilfe gerufen. Kraft und Mut wollen immer auf sich selbst gestellt sein und scheinen sich fremder Hilfe zu schämen.

Außerdem hätte Maurice gerufen, dass in diesem verlassenen Viertel niemand gekommen sei.

Maurice war also gefesselt und gebunden, ohne, wie gesagt, eine Beschwerde zu äußern.

Er hatte sich jedoch überlegt, dass, wenn sie ihm die Augen verbanden, es ihn nicht gleich umbringen würde. In dem Alter von Maurice ist jeder Aufschub eine Hoffnung.

Er nahm also seine ganze Geistesgegenwart zusammen und wartete.