Kitabı oku: «Weiß und Blau 2. Band», sayfa 4

8. Kapitel: Wo ein neuer Gefährte in die Gesellschaft von Jehu aufgenommen wird, unter dem Namen Alcibiade.

Der Moment, in dem Lucien de Fargas die Strafe erlitt, zu der er sich selbst im Voraus verurteilt hatte, als er beim Eintritt in die Gesellschaft Jehus auf sein Leben geschworen hatte, seine Komplizen niemals zu verraten, war der Tag schon gekommen. Es war daher unmöglich, dass der Körper des Gefolterten zumindest an diesem Tag die öffentliche Zurschaustellung erfuhr, für die er bestimmt war. Sein Transport zum Präfekturplatz in Bourg wurde daher auf die folgende Nacht verschoben.

Bevor er den Tresorraum verließ, hatte sich Morgan dem Boten zugewandt.

"Sir", sagte er ihm, "Sie haben gerade gesehen, was passiert ist, Sie wissen, mit wem Sie zusammen sind, und wir haben Sie wie einen Bruder behandelt. Er sagte: "Bitte, müde wie wir sind, lassen Sie uns dieses Treffen verlängern, und falls Sie es eilig haben, uns zu verlassen, lassen Sie uns Ihnen sofort und vollständig die Freiheit geben. Wenn Sie nicht beabsichtigen, uns bis zur nächsten Nacht zu verlassen, und die Angelegenheit, die Sie hierher führt, von einiger Wichtigkeit ist, geben Sie uns ein paar Stunden Ruhe. Nimm sie selbst, denn du scheinst nicht viel mehr geschlafen zu haben als wir. Mittags, wenn Sie nicht gehen, wird der Rat Sie hören, und wenn ich mich recht erinnere, werden wir uns, nachdem wir das letzte Mal Waffenbrüder waren, diesmal als Freunde trennen."

"Meine Herren", erwiderte der Bote, "ich war von eurem Herzen, bevor ich den Fuß auf eure Ländereien setzte. Der Eid, den ich Ihnen ablegen werde, wird, so hoffe ich, nichts zu dem Vertrauen beitragen, das Sie mir zur Ehre gereichen. Um 12 Uhr, wenn Sie so wollen, werde ich mein Beglaubigungsschreiben vorlegen."

Morgan tauschte einen Händedruck mit dem Boten aus. Dann kehrten die falschen Mönche auf den Weg zurück, dem sie gefolgt waren, und gingen durch die Zisterne zurück, die versiegelt und der Ring mit der gleichen Sorgfalt versteckt wurde. Sie durchquerten den Garten, gingen den Kreuzgang entlang und betraten die Kartause, wo jeder lautlos durch eine andere Tür verschwand.

Der jüngere der beiden Mönche, die den Reisenden empfangen hatten, blieb mit ihm allein und führte ihn in sein Zimmer, dann verneigte er sich und ging hinaus. Der Gast von Jehus Gefährten war erfreut zu sehen, dass der junge Mönch wegging, ohne seine Tür abzuschließen. Er ging zum Fenster, das Fenster öffnete sich nach innen, hatte keine Gitter und befand sich fast auf der gleichen Höhe wie der Garten. So vertrauten die Gefährten auf sein Wort und trafen keine Vorsichtsmaßnahmen gegen ihn. Er zog die Vorhänge des Fensters zu, warf sich voll bekleidet auf sein Bett und schlief ein. Am Mittag hörte er, wie sich mitten im Schlaf seine Tür öffnete, und der junge Mönch trat ein.

"Es ist Mittag, Bruder. Aber, wenn Sie müde sind und wieder schlafen wollen, wird der Rat warten."

Der Bote sprang von seinem Bett herunter, öffnete seine Vorhänge, holte eine Bürste und einen Kamm aus seinem Koffer, bürstete sein Haar, kämmte seinen Schnurrbart, erledigte den Rest seiner Toilette und signalisierte dem Mönch, dass er bereit sei, ihm zu folgen.

Der Mönch führte ihn in den Raum, in dem er zu Abend aß.

Vier junge Männer warteten auf ihn; alle waren unmaskiert. An der einfachen Inspektion ihrer Kleidung, an der Sorgfalt, die sie ihrer Toilette gewidmet hatten, an der Eleganz der Begrüßung, mit der sie den Fremden empfingen, war leicht zu erkennen, ob alle vier zur Aristokratie der Geburt oder des Vermögens gehörten.

Hätte der Bote diese Bemerkung nicht gemacht, wäre er nicht lange im Zweifel geblieben.

"Sir", sagte Morgan, "ich habe die Ehre, Ihnen die vier Köpfe der Vereinigung vorzustellen. Mr. de Valensolles, Mr. de Jayat, Mr. de Ribier und ich, der Graf von Sainte-Hermine. Herr de Ribier, Herr de Jayat, Herr de Valensolles, ich habe die Ehre, Ihnen Herrn Coster de Saint-Victor vorzustellen, Bote von General Georges Cadoudal."

Die fünf jungen Männer begrüßten sich und tauschten die üblichen Höflichkeiten aus.

"Meine Herren", sagte Coster de Saint-Victor, "es ist nicht verwunderlich, dass Herr Morgan mich kennt und nicht zögerte, mir Ihre Namen zu nennen; wir kämpften an der 13. Vendémiaire in denselben Reihen. Wir waren also schon Weggefährten, bevor wir Freunde wurden. Wie Ihnen der Graf von Sainte-Hermine sagte, komme ich von General Cadoudal, mit dem ich in der Bretagne diene. Hier ist der Brief, der mich für Ihren Dienst akkreditiert."

Bei diesen Worten zog Coster einen Brief aus seiner Tasche, der mit Blumen gestempelt war, und überreichte ihn dem Grafen von St. Ermine. Er entsiegelte ihn und las ihn laut vor:

"Mein lieber Morgan,

Du erinnerst dich, dass du mir bei dem Treffen in der Rue des Postes als erstes angeboten hast, für den Fall, dass ich den Krieg allein und ohne Hilfe aus dem In- und Ausland fortsetze, mein Kassierer zu sein. Alle unsere Verteidiger sind mit einer Waffe in der Hand gestorben oder wurden erschossen. Stoflet und Charette wurden erschossen. D'Autichamp kapitulierte vor der Republik. Nur ich bleibe stehen, unerschütterlich in meinem Glauben, unangreifbar in meinem Morbihan.

Ein Heer von zwei- oder dreitausend Mann genügt mir, um den Feldzug zu halten; aber diesem Heer, das nichts an Sold beansprucht, müssen Lebensmittel, Waffen, Munition zur Verfügung gestellt werden. Seit Quiberon haben die Engländer nichts mehr geschickt.

Liefern Sie das Geld, wir liefern das Blut! Nicht, dass ich meine, Gott bewahre, dass Sie, wenn es so weit ist, Ihre eigenen verschonen werden! Nein, Ihre Ergebenheit ist die größte von allen und lässt unsere Ergebenheit im Vergleich dazu verblassen. Wenn wir erwischt werden, werden wir nur erschossen; wenn Sie erwischt werden, sterben Sie auf dem Schafott. Sie schreiben mir, dass Sie über beträchtliche Geldsummen verfügen. Dass ich sicher bin, jeden Monat fünfunddreißig- bis vierzigtausend Francs zu erhalten, ist für mich genug.

Ich schicke Ihnen unseren gemeinsamen Freund, Coster de Saint-Victor; allein sein Name sagt Ihnen, dass Sie ihm volles Vertrauen entgegenbringen können. Ich gebe ihm den kleinen Katechismus zu studieren, mit dessen Hilfe er zu Ihnen kommen wird. Geben Sie ihm die ersten vierzigtausend Franken, wenn Sie sie haben, und behalten Sie den Rest des Geldes, der in Ihren Händen viel besser aufgehoben ist als in meinen. Wenn Sie dort zu sehr verfolgt werden und nicht bleiben können, durchqueren Sie Frankreich und schließen sich mir an.

Ich liebe Sie von nah und fern und ich danke Ihnen.

Georges Cadoudal,

Oberbefehlshaber der bretonischen Armee.

P.S. Sie haben, das versichere ich Ihnen, mein lieber Morgan, einen jungen Bruder von neunzehn bis zwanzig Jahren; wenn Sie mich nicht für unwürdig halten, ihm seine ersten Waffen zu geben, schicken Sie ihn zu mir, er wird mein Adjutant-de-camp sein.

Morgan hörte auf zu lesen und schaute fragend zu seinen Begleitern. Jeder nickte bejahend mit dem Kopf."

"Ich werde Ihnen die Antwort geben, meine Herren", fragte Morgan.

Die Frage wurde mit einem einstimmigen Ja beantwortet. Morgan nahm seine Feder zur Hand, und während Coster de Saint-Victor, M. de Valensolles, M. de Jayat und M. de Ribier sich in einer Fensteröffnung unterhielten, schrieb er. Fünf Minuten später rief er Coster und seine drei Begleiter zurück und las ihnen den folgenden Brief vor:

"Mein lieber General..,

Wir haben Ihren tapferen und guten Brief von Ihrem tapferen und guten Boten erhalten. Wir haben ungefähr einhundertfünfzigtausend Franken in bar, also können wir tun, was Sie wollen. Unser neuer Mitarbeiter, dem ich mit meiner privaten Autorität den Spitznamen Alcibiade verpasse, wird heute Abend abreisen und die ersten vierzigtausend Franken mitnehmen.

Die vierzigtausend Franken, die Sie brauchen, können Sie jeden Monat bei derselben Bank abholen. Im Falle des Todes oder der Zerstreuung wird das Geld an so vielen verschiedenen Orten vergraben, wie wir vierzigtausend Franken haben. Anbei eine Liste mit den Namen all derer, die wissen, wo das Geld ist und deponiert werden soll.

Bruder Alcibiade ist gerade gekommen, um einer Hinrichtung beizuwohnen; er hat gesehen, wie wir Verräter bestrafen.

Ich danke Ihnen, mein lieber General, für das gnädige Angebot, das Sie mir für meinen jüngeren Bruder machen; aber meine Absicht ist es, ihn vor jeder Gefahr zu bewahren, bis er aufgerufen wird, mich zu ersetzen. Mein älterer Bruder starb durch ein Erschießungskommando und hinterließ mir seine Rache. Ich werde sterben und meinem Bruder meine Rache vermachen. Er wird seinerseits den Weg betreten, den wir gegangen sind, und er wird, wie wir, zum Triumph der guten Sache beitragen, oder er wird sterben, wie wir gestorben sind.

Es braucht ein so starkes Motiv, dass ich es auf mich nehme, während ich Sie um Ihre Freundschaft für ihn bitte, ihm Ihre Gunst zu entziehen.

Schickt uns, soweit es möglich ist, unseren geliebten Bruder Alkibiades zurück, wir werden eine doppelte Freude haben, Euch die Nachricht durch einen solchen Boten zu übermitteln.

Morgan."

Der Brief wurde einstimmig genehmigt, gefaltet, versiegelt und an Coster von St. Victor geliefert.

Um Mitternacht öffnete sich die Tür des Kartäuserklosters für zwei Reiter; der eine, der Morgans Brief und die geforderte Summe bei sich trug, schlug die Straße nach Mâcon ein und wollte sich Georges Cadoudal anschließen; der andere, der die Leiche von Lucien de Fargas bei sich trug, wollte diese Leiche auf dem Platz der Präfektur von Bourg ablegen.

Dieser Leichnam hatte in seiner Brust das Messer, mit dem er getötet worden war, und am Griff des Messers hing an einem Faden der Brief, den der Verurteilte vor seinem Tod geschrieben hatte.

9. Kapitel: Der Graf von Fargas

Unabhängig davon unsere Leser wissen, wie es dem unglücklichen jungen Mann erging, dessen Leiche soeben auf dem Platz der Präfektur aufgebahrt worden war, wie es der jungen Frau erging, die auf denselben Platz im Hôtel des Grottes-de-Ceyzeriat hinuntergegangen war, und woher beide kamen.

Sie waren die beiden letzten Nachkommen einer alten Familie aus der Provence. Ihr Vater, ein ehemaliger Lagermeister und ehemaliger Ritter von Saint Louis, wurde in derselben Stadt wie Barras geboren, mit dem er in seiner Jugend verbunden war, nämlich in Fos-Emphoux. Ein in Avignon verstorbener Onkel, der ihn zu seinem Erben gemacht hatte, hatte ihm ein Haus hinterlassen, in das er um 1787 mit seinen beiden Kindern, Lucien und Diana, einzog. Lucien war zu diesem Zeitpunkt zwölf Jahre alt, Diana acht. Wir befanden uns damals mitten in den ersten revolutionären Hoffnungen und Ängsten, je nachdem, ob man Patriot oder Royalist war.

Wer Avignon kennt, weiß, dass es damals und auch heute noch zwei Städte in der Stadt gibt: die römische Stadt und die französische Stadt.

Die römische Stadt mit ihrem prächtigen Papstpalast, ihren hundert Kirchen, eine prächtiger als die andere, ihren unzähligen Glocken, immer bereit, die Alarmglocke des Feuers oder die Todesglocke des Mordes zu läuten.

Die französische Stadt, mit ihrer Rhone, ihren Seidenarbeitern und ihrem Kreuztransit, der von Norden nach Süden, von Westen nach Osten, von Lyon nach Marseille, von Nîmes nach Turin geht; die französische Stadt war die verdammte Stadt, die Stadt, die neidisch darauf war, einen König zu haben, die eifersüchtig darauf war, Freiheiten zu erlangen, und die sich schaudernd wie ein Sklavenland fühlte, ein Land mit dem Klerus als seinem Herrn.

Der Klerus, nicht der Klerus, wie er in der gallikanischen Kirche immer war und wie wir ihn heute kennen, fromm, tolerant, streng in den Pflichten, prompt in der Nächstenliebe, in der Welt lebend, um sie zu trösten und zu erbauen, ohne sich in ihre Freuden oder Leidenschaften einzumischen ; sondern der Klerus, wie es Intrigen, Ehrgeiz und Gier getan hatten, jene Hofäbte, die mit den römischen Äbten rivalisierten, müßige, elegante, kühne, modische Könige, Selbstherrscher der Salons und Läufer der Straßen. Willst du einen von diesen Äbten? Nehmen Sie Abt Maury, stolz wie ein Herzog, frech wie ein Lakai, Sohn eines Schusters und adeliger als der Sohn eines großen Fürsten.

Wir sagten: Avignon, römische Stadt; fügen wir hinzu: Avignon, Stadt des Hasses. Das Herz des Kindes, sonst überall rein von bösen Leidenschaften, wurde dort voller Erbhass geboren, der achthundert Jahre lang vom Vater auf den Sohn vererbt wurde, und nach einem Leben des Hasses vererbte er seinerseits das teuflische Erbe an seine Kinder. In einer solchen Stadt musste man eine Seite einnehmen, und je nach Wichtigkeit der eigenen Position musste man eine Rolle auf dieser Seite spielen.

Der Graf von Fargas war ein Royalist, bevor er in Avignon lebte; als er in Avignon ankam, musste er ein Fanatiker werden, um mit der Zeit zu gehen. Von da an wurde er zu den Anführern der Royalisten und zu den religiösen Bannern gezählt.

Es war, wir wiederholen, im Jahr 87, also zu Beginn unserer Unabhängigkeit. So erhob sich beim ersten Schrei nach Freiheit, den Frankreich ausstieß, die französische Stadt, voller Freude und Hoffnung. Es war endlich an der Zeit, das Zugeständnis einer jungen, minderjährigen Königin, eine Stadt, eine Provinz und mit ihr eine halbe Million Seelen zu erlösen, laut zu fordern. Mit welchem Recht waren diese Seelen für immer an einen fremden Herrn verkauft worden?

Frankreich wollte sich auf dem Champ-de-Mars in der brüderlichen Umarmung der Föderation treffen. Ganz Paris hatte gearbeitet, um diese riesige Terrasse vorzubereiten, auf der siebenundsechzig Jahre nach dieser brüderlichen Umarmung gerade ganz Europa zur Weltausstellung, d.h. zum Triumph des Friedens und der Industrie über den Krieg, zusammengerufen worden war. Avignon allein war von dieser großen Agape ausgenommen; Avignon allein sollte nicht an der universalen Gemeinschaft teilnehmen; auch Avignon, war es nicht Frankreich?

Es wurden Abgesandte ernannt; diese Abgesandten gingen zum Legaten und gaben ihm vierundzwanzig Stunden Zeit, die Stadt zu verlassen. In der Nacht vergnügte sich die römische Partei, mit dem Grafen von Fargas an der Spitze, damit, eine Schaufensterpuppe mit der Trikolore-Kokarde an einem Galgen aufzuhängen.

Die Rhone wird gelenkt, die Durance kanalisiert, die bitteren Sturzbäche, die sich bei der Schneeschmelze in flüssigen Lawinen von den Gipfeln des Mont-Ventoux stürzen, werden eingedämmt. Aber dieser furchtbare Strom, dieser lebendige Strom, dieser menschliche Sturzbach, der den steilen Hang der Straßen von Avignon hinaufspringt, einmal losgelassen, einmal aufgesprungen, hat der Himmel selbst noch nicht versucht, ihn aufzuhalten.

Beim Anblick dieser Schaufensterpuppe in den Nationalfarben, die am Ende eines Seils schwang, erhob sich die französische Stadt mit Wutschreien von ihren Grundfesten. Der Graf von Fargas, der seine Leute von Avignon kannte, hatte sich noch in der Nacht der schönen Expedition, deren Leiter er gewesen war, in das Haus eines Freundes zurückgezogen, der im Tal von Vaucluse lebte. Vier der Seinen, die zu Recht verdächtigt wurden, Mitglieder der Bande gewesen zu sein, die die Attrappe getragen hatte, wurden aus ihren Häusern gerissen und an ihrer Stelle gehängt. Für diese Hinrichtung wurden Seile mit Gewalt aus dem Haus eines guten Mannes namens Lescuyer entwendet, der in der royalistischen Partei fälschlicherweise beschuldigt wurde, sie angeboten zu haben. Dies geschah am 11. Juni 1790.

Die ganze französische Stadt schrieb an die Nationalversammlung, dass sie sich Frankreich schenkt, und mit ihr die Rhone, den Handel, den Süden, die halbe Provence. Die Nationalversammlung befand sich in einem ihrer Tage der Reaktion; sie wollte sich nicht mit Rom streiten, sie verschonte den König; sie verschob die Angelegenheit.

Von da an war die patriotische Bewegung in Avignon eine Revolte, und der Papst hatte das Recht, zu bestrafen und zu unterdrücken. Papst Pius VI. ordnete an, alles, was im Comtat Venaissin geschehen war, für ungültig zu erklären, das Privileg des Adels und des Klerus wiederherzustellen und die Inquisition in ihrer ganzen Härte zu erheben. Der Graf von Fargas kehrte triumphierend nach Avignon zurück, und er verbarg nicht nur nicht, dass er es war, der die Schaufensterpuppe mit der Trikolore-Kokarde getragen hatte, sondern er prahlte auch damit. Niemand wagte etwas zu sagen. Die päpstlichen Dekrete wurden ausgehängt.

Ein Mann, ein Mann allein, am helllichten Tag, in voller Sicht für alle, ging geradewegs zu der Wand, an der das Dekret hing, und riss es herunter. Sein Name war Lescuyer. Er war derselbe Mann, der bereits beschuldigt worden war, Seile zum Erhängen der Royalisten bereitgestellt zu haben. Wir erinnern uns, dass er zu Unrecht beschuldigt worden war. Er war kein junger Mann, also wurde er nicht von der Glut des Alters mitgerissen. Nein, er war fast ein alter Mann, der nicht einmal vom Lande war. Er war Franzose, Picard, feurig und nachdenklich zugleich. Er war ein ehemaliger Notar, der schon lange in Avignon ansässig war. Es war ein Verbrechen, das das römische Avignon erzittern ließ, ein so großes Verbrechen, dass die Statue der Jungfrau weinte.

Wie Sie sehen, ist Avignon bereits Italien; es braucht unbedingt Wunder, und wenn der Himmel sie nicht wirkt, muss sie jemand erfinden. Es war in der Kirche von Cordeliers, in der sich das Wunder ereignete. Die Menge rannte zur Kirche.

Gleichzeitig machte sich ein Geräusch breit, das die Emotionen auf die Spitze trieb. Eine große, gut verschlossene Truhe war durch die Stadt transportiert worden. Diese Truhe hatte die Neugierde der Einwohner von Avignon geweckt. Was könnte es enthalten? Zwei Stunden später handelte es sich nicht mehr um eine Truhe, sondern um achtzehn Koffer auf dem Weg zur Rhone. Was die in den Koffern enthaltenen Gegenstände betraf, so hatte ein Pfandleiher sie aufgedeckt; es waren die Effekten des Pfandhauses, die die französische Partei mitnahm, als sie aus Avignon ins Exil ging. Die Auswirkungen des Pfandhauses! Das heißt, die Beute der Armen! Je miserabler eine Stadt ist, desto reicher ist das Pfandhaus. Nur wenige Pfandhäuser konnten sich rühmen, so reich zu sein wie das in Avignon. Es war keine Ansichtssache mehr, es war ein Diebstahl, ein infamer Diebstahl. Weiße und Blaue, also Patrioten und Royalisten, rannten zur Cordeliers-Kirche, nicht um das Wunder zu sehen, sondern um zu schreien, dass die Gemeinde ihnen Rechenschaft schuldig sei.

Herr de Fargas stand natürlich an der Spitze derjenigen, die am lautesten schrien.

10. Kapitel: Der Trouillasse-Turm

Lescuyer, der Mann mit dem cordes, der Patriot, der dem Heiligen Vater die Dekrete entrissen hatte, der ehemalige Notar Picard, war der Sekretär der Gemeinde; sein Name wurde in die Menge geworfen, da er nicht nur die oben genannten Missetaten begangen, sondern auch den Befehl an den Pfandleiher unterschrieben hatte, die Effekten wegschaffen zu lassen.

Vier Männer wurden geschickt, um Lescuyer zur Kirche zu bringen.

Er wurde auf der Straße gefunden, als er leise zur Stadtverwaltung ging.

Die vier Männer stürzten sich auf ihn und zerrten ihn mit wütenden Schreien in die Kirche.

Als sie dort ankamen, erkannte Lescuyer angesichts der lodernden Augen, der ausgestreckten Fäuste, die ihn bedrohten, und der Schreie nach seinem Tod, dass er sich in einem jener von Dante vergessenen Kreise der Hölle befand. Der einzige Gedanke, der ihm kam, war, dass der Hass, den er für ihn empfand, auf die aus seinem Laden entwendeten Seile und das Zerreißen der Papstplakate zurückzuführen war.

Er stieg auf die Kanzel, in der Absicht, sie als Tribüne zu benutzen, und mit der Stimme eines Mannes, der nicht nur glaubt, dass er sich nichts vorzuwerfen hat, sondern der auch bereit ist, es wieder zu tun:

"Bürger, sagte er, ich hielt die Revolution für notwendig, und ich habe entsprechend gehandelt."

Die Weißen verstanden, dass, wenn Lescuyer, dem sie den Tod wünschten, sich erklärte, Lescuyer gerettet wurde. Das war nicht das, was sie brauchten. Einem Zeichen des Grafen von Fargas gehorchend, stürzten sie sich auf ihn, rissen ihn von der Tribüne, stießen ihn in die Mitte der bellenden Meute und führten ihn zum Altar, wobei sie jenen furchtbaren Schrei ausstießen, der aus dem Zischen der Schlange und dem Brüllen des Tigers, dieses Mörders, stammt: "Zou! zou! zou! zou! zou! "... die dem Pöbel von Avignon eigen ist..."

Lescuyer kannte diesen unheimlichen Schrei! Er versuchte, am Fuß des Altars Zuflucht zu nehmen. Er ist gefallen.

Ein mit einem Knüppel bewaffneter Matratzenarbeiter hatte ihm gerade so hart auf den Kopf geschlagen, dass der Stock in zwei Teile zerbrochen war.

Dann stürzten sie sich auf den armen Körper, und mit jener Mischung aus Wildheit und Fröhlichkeit, die den Menschen des Südens eigen ist, begannen die Männer, während sie sangen, auf seinem Bauch zu tanzen, während die Frauen, damit er für die Lästerungen, die er geäußert hatte, sühnen konnte, ihm mit ihren Scheren die Lippen abschnitten oder besser gesagt schälten. Aus dieser ganzen schrecklichen Gruppe kam ein Schrei, oder eher ein Stöhnen. Das Stöhnen sagte:

"Im Namen des Himmels! Im Namen der Jungfrau, im Namen der Menschheit! Tötet mich jetzt!"

Dieses Klappern war zu hören. Im gegenseitigen Einvernehmen zogen die Assistenten weg. Der unglückliche, entstellte, blutige Mann wurde zurückgelassen, um seine Qualen zu genießen. Der Todeskampf dauerte fünf Stunden, in denen der arme Körper unter dem Gelächter, den Beleidigungen und dem Spott der Menge auf den Altarstufen zuckte. So tötet man in Avignon.

Warten Sie, und später werden Sie sehen, dass es wieder einen anderen Weg gibt.

In diesem Moment und als Lescuyer im Sterben lag, hatte ein Mann aus der französischen Partei die Idee, zum Pfandhaus zu gehen - wo wir eigentlich hätten anfangen sollen - um herauszufinden, ob die Flucht echt war. Alles war in gutem Zustand, keine einzige Kugel war abgefeuert worden.

Von da an war Lescuyer nicht mehr als Komplize bei einem Raubüberfall, sondern als Patriot so grausam ermordet worden.

Es gab in diesem Moment in Avignon einen Mann, der diese letzte Partei hatte, die in Revolutionen weder weiß noch blau ist, sondern die Farbe des Blutes. Alle diese schrecklichen Führer des Südens haben einen so verhängnisvollen Ruhm erlangt, dass es genügt, sie zu nennen, damit jeder, auch der Ungebildetste, sie kennt. Es war der berühmte Jourdan. Als Angeber und Lügner hatte er das gemeine Volk in dem Glauben gelassen, dass er es war, der dem Gouverneur der Bastille den Hals durchgeschnitten hatte; deshalb wurde er Jourdan Coupe-Tête genannt. Das war nicht sein Name. Sein Name war Mathieu Jouve; er stammte nicht aus der Provence, er war aus Puy-en-Velay. Erst war er Maultiertreiber auf den bitteren Höhen um seine Heimatstadt, dann Soldat ohne Krieg - der Krieg hätte ihn vielleicht menschlicher gemacht -, dann Kabarettbesitzer in Paris. In Avignon war er ein Krapp-Händler.

Er versammelte dreihundert Mann, eroberte die Tore der Stadt, ließ die Hälfte seiner Truppe dort zurück und marschierte mit dem Rest auf die Cordeliers-Kirche, begleitet von zwei Artilleriegeschützen. Er stellte die Gewehre vor der Kirche in Batterie und feuerte wahllos. Die Attentäter zerstreuten sich wie ein Schwarm verängstigter Vögel, einige flüchteten durch das Fenster, andere durch die Sakristei, und einige blieben tot auf den Stufen der Kirche zurück. Jordan und seine Männer traten über die Leichen und betraten den heiligen Ort.

Nur die Statue der Jungfrau und der unglückliche Lescuyer blieben übrig. Er atmete noch, und als sie ihn fragten, wer sein Mörder sei, nannte er nicht die, die ihn geschlagen hatten, sondern den, der den Befehl gegeben hatte, ihn zu schlagen.

Derjenige, der den Befehl gab, war, wie wir uns erinnern, der Graf von Fargas.

Jordan und seine Männer achteten darauf, den Sterbenden nicht zu erledigen, sein Todeskampf war ein Mittel der höchsten Erregung. Sie nahmen den lebenden Rest, drei Viertel der Leiche, und trugen ihn blutend, keuchend und grummelnd weg. Sie schrien auf:

"Fargas! Fargas! Wir brauchen Fargas!"

Alle rannten vor diesem Anblick weg, schlossen Türen und Fenster. Nach einer Stunde hatten Jordan und seine 300 Männer die Stadt unter Kontrolle.

Lescuyer starb, ohne dass jemand bemerkte, dass er seinen letzten Atemzug getan hatte. Es spielte keine Rolle: seine Qualen waren nicht mehr nötig.

Jourdan nutzte den von ihm ausgelösten Terror aus, und um den Sieg seiner Partei zu sichern, verhaftete er etwa achtzig Personen, Attentäter oder angebliche Attentäter von Lescuyer, also Komplizen von Fargas, oder ließ sie verhaften.

Noch war er nicht verhaftet worden, aber es war sicher, dass er es werden würde, denn alle Tore der Stadt wurden peinlich genau bewacht, und der Graf von Fargas war dem ganzen Pöbel bekannt, der sie bewachte.

Von den achtzig Verhafteten hatten vielleicht dreißig keinen Fuß in die Kirche gesetzt; aber wenn eine gute Gelegenheit gefunden wird, seine Feinde loszuwerden, ist es klug, sie zu nutzen, denn gute Gelegenheiten sind selten. Diese achtzig Menschen waren im Turm der Trouillasse eingepfercht.

In diesem Turm folterte die Inquisition ihre Gefangenen. Noch heute kann man an den Wänden das rußige Fett sehen, das mit der Flamme des Scheiterhaufens aufstieg, auf dem das Menschenfleisch verzehrt wurde. Noch heute kann man die kostbar erhaltenen Einrichtungsgegenstände der Folter sehen: der Kessel, der Ofen, die Böcke, die Ketten, die Kerker und sogar die alten Knochen, nichts fehlt.

In diesem von Clemens IV. errichteten Turm wurden die achtzig Gefangenen eingesperrt. Die achtzig Gefangenen, die im Turm der Trouillasse eingesperrt waren, waren uns ziemlich peinlich.

Von wem sollten sie beurteilt werden? Es gab keine rechtlich organisierten Gerichte außer den Gerichten des Papstes.

Um diese Schufte zu töten, wie sie Lescuyer getötet hatten? Wir sagten, dass es ein Drittel oder vielleicht die Hälfte gab, die nicht nur nicht an dem Mord teilgenommen hatten, sondern die nicht einmal einen Fuß in die Kirche gesetzt hatten. Der einzige Weg, sie zu töten, war, sie töten zu lassen, und das wäre die Vergeltung für die Tötung.

Aber, um diese achtzig Menschen zu töten, brauchte man eine bestimmte Anzahl von Henkern. In einer der Palasthallen saß eine Art von Jordanien improvisierter Hofstaat. Da war ein Schreiber, namens Raphel; ein Präsident, halb Italiener, halb Franzose, ein Sprecher im Volkspatois, namens Barbe-Savournin de la Roua; dann drei oder vier arme Teufel, ein Bäcker, ein Metzger; die Namen verlieren sich in der Unendlichkeit der Verhältnisse. Das waren die, die geschrien haben:

"Wir müssen sie alle töten; wenn er nur einen retten würde, wäre er ein Zeuge!"

Die Mörder waren verschwunden. Es waren kaum zwanzig Männer im Hof, die alle zu den kleinen Leuten von Avignon gehörten. Ein Perückenmacher, ein Schuster für Frauen, ein Schuster, ein Maurer, ein Zimmermann, alle kaum bewaffnet, der eine mit einem Schwert, der andere mit einem Bajonett, dieser mit einer Eisenstange, dieser mit einem im Feuer gehärteten Stück Holz. Alle wurden durch einen feinen Oktoberregen abgekühlt; es war schwierig, aus diesen Leuten Attentäter zu machen!

Nun, ist dem Teufel nichts schwer zu fallen? Es gibt bei dieser Art von Ereignissen eine Stunde, in der es scheint, dass die Vorsehung das Spiel aufgibt. Dann ist der Satan an der Reihe.

Satan trat persönlich in diesen kalten und schlammigen Hof, er hatte das Aussehen, die Gestalt, die Figur eines Apothekers vom Lande, namens Mende, angelegt; er stellte einen Tisch auf, der von zwei Laternen beleuchtet wurde; auf diesen Tisch stellte er Gläser, Krüge, Kannen, Flaschen. Was war das höllische Getränk, das in diesen mysteriösen Behältern enthalten war? Wir wissen es nicht, aber der Effekt ist bekannt. Alle, die den Schnaps des Teufels tranken, verspürten plötzlich eine fiebrige Wut, ein Bedürfnis nach Mord und Blut. Von da an musste man ihnen nur noch die Tür zeigen, und sie eilten in die Kerker.

Das Gemetzel dauerte die ganze Nacht; die ganze Nacht hindurch hörte man Schreie, Stöhnen und Todesröcheln in der Dunkelheit. Sie töteten alles, sie schlachteten alles ab, Männer und Frauen; es war eine lange Zeit: die Mörder waren, wie wir gesagt haben, betrunken und schlecht bewaffnet; dennoch gelang es ihnen. Während sie töteten, warfen sie tote, verwundete, tote und sterbende Männer in den unruhigen Hof; sie fielen sechzig Fuß hoch; die Männer wurden zuerst geworfen, die Frauen danach. Um neun Uhr morgens, nach zwölf Stunden des Gemetzels, rief immer noch eine Stimme vom Grund des Grabes:

"Bei der Gnade, komm und mach mich fertig, ich kann nicht sterben!"

Ein Mann, der Büchsenmacher Bouffier, lehnte sich in das Loch, die anderen trauten sich nicht.

"Wer ist es, der da schreit? fragten sie.

"Es ist Lami", antwortete Bouffier und warf sich nach hinten.

"Nun!", fragten die Attentäter, "Was haben Sie da unten gesehen? "

"Eine seltsame Marmelade", sagte er, "ein Durcheinander von Männern und Frauen, von Priestern und hübschen Mädchen, es ist eine Lachnummer."

In diesem Moment waren Triumph- und Schmerzensschreie gleichzeitig zu hören, Fargas' Name wurde von hundert Mündern wiederholt. Er war in der Tat der Graf, der zu Jordan Head Chopper gebracht wurde. Er war gerade in einer Gruft im Hôtel du Palais-Royal versteckt entdeckt worden. Er war halbnackt und bereits so blutverschmiert, dass wir nicht wussten, ob er tot umfallen würde, wenn wir ihn fallen ließen.