Последнее время я выбираю книги по слепому тыку. Пролистываю огромный список уже скаченных электронных книг, наугад открываю одну из них и приступаю к чтению. И вот вчера мне таким неожиданным тузом выпал доселе неизвестный Чарльз Буковски. "Хлеб с ветчиной". В итоге моя ночь, предэкзаменационная ночь, была безнадежно и прекрасно потеряна. Я не знаю, сколько раз я согласно кивала головой, читая свои собственные мысли, изложенные в обрамлении яркого матерного. Удивительно чёткие, удивительно правдивые:
Таковы правила: или вы умудряетесь вписаться в общую схему, или подохнете на улице.
Утешал тот факт, что я и не стремился кем-либо стать. И, несомненно, в этом преуспевал.
Я любил свою кровать и мог оставаться в ней часами, даже днем, натянув покрывало до самого подбородка. Здесь было спокойно, никаких происшествий, никаких людей, ничего.
И на самом деле, сколько нас вот таких, современных копий Генри Чинаски? Сколько тех, кто не видит удовольствия в существовании, устает от жизненной суеты, замечает примитивность и серость людских желаний? Когда осознаешь, что не один и не два, становится как-то грустно. Тоскливо.
Не буду дальше перечислять всё, что меня зацепило, потому как это целый клубок проблем и эмоций. Скажу лишь, что я безумно рада, что господин Буковски с его специфическим стилем оказался "моим писателем".
«Хлеб с ветчиной» kitabının incelemeleri, sayfa 7