«Полковнику никто не пишет» kitabının incelemeleri, sayfa 3

Что сказать, я не люблю Маркеса и магический реализм. Тут, правда, один только Маркес, не дошедший пока до своего фирменного жанра и пишущий, скорее, в духе Хемингуэя, но вот в чем беда - Хемингуэя я тоже не люблю. Меня, конечно, восхищает присущая этим авторам способность в кратких и ёмких предложениях, не углубляясь в детали, словоблудие и разжевывание мыслей персонажей, передавать совершенно унылую и даже безысходную атмосферу, однако сама эта атмосфера мне до крайности неприятна и не представляется такой уж важной или глубоко идейной. Так что я без зазрения совести леплю среднеарифметическую "четверку" ("трояк" за содержание, "пятак" за изложение) и в очередной раз даю себе обещание обходить этих ребят стороной и дальше (хотя бы до следующего столкновения в рамках какого-нибудь игрового задания).

Нет, вот честно, чем всех так восхищает этот Полковник? Он героически борется с невзгодами? Нет, он сидит и тупо ждет свою злосчастную пенсию. Таскается каждую пятницу встречать почтальона в надежде получить деньги от государства, которое давно про него забыло. Кормит последним маисом петуха в память о сыне (хотя, сомневаюсь, что тому так уж нужно, чтобы его родители ради этого помирали с голода). Тянет лямку. Обещает любимой жене, что они непременно выживут, поскольку всегда есть возможность жрать дерьмо (по всей видимости, не только фигурально). Ладно, пусть Полковник наделен недюжинным чувством собственного достоинства. Пусть он не сломлен и до сих пор умудряется как-то выживать в противостоянии с системой и крайней нуждой. Пусть он, похоже, умеет надеяться, как никто другой, обнаруживая способность пережидать жизненную бурю вот уже целых 15 лет и сохранять при этом веру в некие радужные перспективы. Но это же, ребята, классический терпила! Человек, сознательно прикинувшийся плывущим по течению бревном и гордый тем, что он, будучи этим самым бессловесным бревном, не тонет.

Кое-что другое тоже не тонет. А на терпил я слишком насмотрелась по жизни, чтобы восхищаться ими в литературе. Как-нибудь без меня там, с такими идеями и юмором висельника.

Приятного вам шелеста страниц!

Именно так протекают 15 лет жизни супружеской пары - в липкой неподвижной агонии. Они плывут на своём дряхлом судёнышке куда-та далеко по бездонному океану, но стоит штиль, а потому плывут не они - а года. Безвозвратно.

Это горячечное колыхание срастается с их природой, понемногу обгладывая их души от пятницы к пятнице. По кусочкам.

К коже липнет ненасытная мошкара. Рядом трубит петух, возвещая о приходе нового дня и победе зари над ночными призраками - но те остаются.

"Для меня война в Колумбии не закончена."

говорит полковник. Память о пережитой бойне таится за простой рубахой шипящей гадюкой. На жизнь не остаётся сил. В нём с детским простодушным бунтом ещё что-то кричит:

"Я не ношу шляпы, чтобы ни перед кем её не снимать".

Но на большее потуги сил бороться нет. Гремящая внутри апатия с въевшимися в кости гневом и обидой за несправедливость, притупившееся чувство жизни делают героя отстранённым и глухим ко всему, что творится вокруг.

Откуда-то, словно из прошлой жизни, когда ещё были надежды, был жив сын, к нему взывает жена:

- Остальное уплатим, когда получим пенсию. - А если не получим? - спросила женщина. - Получим. - А если всё-таки не получим? - Тогда, значит, не уплатим.

И всё тонет в черноте грядущего дня.

Грустная книга. Главных героев книги трое – полковник, его жена и петух. Несколько месяцев назад у них погиб сын, случайно и глупо. И осиротели старики, некому о них заботиться. Прошлое полковника наполнено героическими поступками. Только постоянные перевороты и реформы не принесли спокойствия в жизнь простых людей. Ведь это ненормально, ждать ответа от инстанций двадцать лет. А полковник ждёт, каждую пятницу отправляется встречать почтальона, вдруг, да и придёт ответ от чиновников, вдруг ему дадут пенсию. Читала я книгу и ловила себя на том, что переживания героев мне близки. Я понимала их, сочувствовала и проводила параллели со своей жизнью. Реалистично оказалось до мурашек по коже. И очень печально. Ведь, не смотря на открытый финал, умом понимаешь, что выхода-то нет. Чудес не бывает. А так хотелось бы, чтобы хорошие люди были вознаграждены, а коррумпированные или просто черствые душой – наказаны. Сколько дней, месяцев отмеряно полковнику и его жене – не так и много. Они стары и оба нездоровы. Мне хотелось их порадовать. Но у героев книги только одна надежда осталась, и это бойцовый петух. Он должен победить в битве и тогда жизнь наладится. Но пока птица получает хороший корм и уход, старики же голодают и вынуждены просить в долг. До заветной битвы осталось всего ничего.

Пятнадцать лет. Год за годом. Каждую неделю. В пятницу, как по часам. Ждать письма. Нет сына, от дома давно остались только стены, больная старуха жена. Держаться. Верить. До последнего вздоха - не сдаваться. Просто потому, что хоть раз усомнишься и все рухнет. Жизнь отданная своей стране окажется никому не нужной и забытой. А это пережить невозможно. Выход только один. Вдохнуть, оправить костюм и снова идти вперед. Для всех впереди только одиночество, нищета и смерть. Для полковника надежда.

Когда слишком поздно ждать, можно просто верить. А пока ты веришь твоя жизнь не напрасна. Спасибо Маркесу за этот жесткий урок. Я верю.

Эту повесть нужно читать. Хотя бы ради последней сцены и финальной фразы главного героя. Почему-то именно они произвели на меня огромное впечатление. Это мое первое знакомство с творчеством Маркеса. Да, представьте себе, такая взрослая тетка и боялась читать книги этого автора. Вот честно, мне когда-то кто-то вбил в голову, что Маркес невыносимо скучен и я всеми силами избегала его произведений. А тут решила - хватит это терпеть. И не жалею. Да, "Полковнику никто не пишет" - отнюдь не детская сказка с розовыми пони и феями. Да, после ее прочтения тоска на меня напала знатная. Но это не повод проходить мимо такого глубокого и пронзительного произведения.

Вау! Вау! Вау! - именно этими словами пестрит душа после прочтения повести "Полковнику никто не пишет". И не смотря на то, что концовка для меня осталась несколько незаконченной, ради последних строк стоит прочитать эту коротенькую повесть. Что сказать могу.. Да, Маркес - для меня гений. С каждым новым его произведением я открываю для себя бесчисленное количество нового, не избитого, особенного, талантливого, откровенного, пронизанного грустью и безысходностью. Повесть о стойкости и несгибаемости некоторых людей. Повесть о бедном, но гордом человеке (настоящем полковнике), который во имя своих принципов, скрывает своё истинное положение дел, он сохраняет то самое непоколебимое спокойствие на людях, не смотря на то, что в доме совершенно нечего есть им с женой, а ещё есть петух, которого тоже нужно кормить.. Полковнику уже 75 лет, и вот уже 15 лет он встречает каждую пятницу почтовый корабль, надеясь на письмо. Но ему никто не пишет. И вся надежда только на петуха, либо продать его, либо надеяться на то, что он в январе выиграет петушиные бои. Но надежды на это немного, а сейчас всё ещё октябрь, еды по прежнему нет, у жены приступы астмы, а письмо так и не приходит. Однако надежда умирает последней. И полковник верит до последнего, что петух его выиграет в боях. Такому терпению его научили пятнадцать лет, проведенные в ожидании одного единственного письма, ради которого старик ходит на почту, верит, что на этот раз заветный конверт окажется среди прочих. И только за эту веру в будущее можно любить и поддерживать этого несчастного полковника, оставшегося без копейки денег, без сына и с больной женой. Это всё о том, что человек, находящийся у пропасти отчаяния, на грани физического истощения, не переступает через себя и свои принципы, во всём идёт до конца, потому что нет ничего страшнее, чем упасть в своих же глазах. Это так по военному. Это так грустно и страшно. Страшнее нет ничего. А он настоящий полковник! Бедность - лучшее лекарство. А полковник самый стойкий из людей. ____ Прочитано в рамках флешмоба "Дайте две!".

Ему казалось, что его внутренности прорастают ядовитыми грибами и водорослями. Стояло октябрьское утро. Одно из тех, что трудно пережить даже такому человеку, как полковник, привыкшему к томительному течению времени.

Для каждого читателя свой Маркес. И все эти Маркесы не похожи друг на друга точно так же, как мы. И не важно, что читаем мы одни строки, но видим мы в них совершенно разное. Я уже читала эту повесть. Давно, но помню, что у меня были совсем другие ощущения от прочитанного. Раньше это было чувство безысходности, которое присутствует в каждом дне и нужна только сильная надежда и воля, чтобы жить дальше. А сейчас я испытала совсем другие эмоции. Обратила внимание на то, как автор описывает внутреннее состояние и как люди говорят. И не просто, что говорят, но и как говорят.

- Для европейцев Южная Америка - это мужчина с усами, гитарой и револьвером, - со смехом сказал врач, не отрываясь от газеты. - Они нас не понимают.

Октябрь. Дожди льют постоянно. Тихий застойный город, где ничего не происходит. И все всё знают, но попросить помощи или оказать её - это совершенно невозможно. Честь, долг, гордость. И дождь. Постоянно льющийся дождь, от которого всё сворачивается внутри и кажется, что ты весь скоро покроешься плесенью и зацветешь. И в этих условиях нет места для борьбы. Но полковник не сдается. Он собирается жить дальше и бороться по-своему за свои права и за свою жизнь. И если ничего не получится, то он всё равно не сдастся. И я осознала это так, как будто и не может быть никаких других идей в повести. И удивилась, почему раньше этого не замечала? И если русские - это балалайка, водка и медведь, то латиноамериканцы - вечный праздник, сомбреро и текила. А на самом деле им совсем не до текилы и уж точно не до гитары. Серая улица, белые костюмы и черные зонты. Какие бесподобные цветовые пятна в повести. То выхватываешь зеленый цвет, такой же яркий, как изумруды, добываемые в Колумбии, то черный цвет свадебного костюма, то белый зонт для похорон. И ярких пятен так же мало, как и радости в городе, похожем на болото.

- Я не мог поступить иначе, - объяснил он. - Это животное питается человеческим мясом.

- Единственное животное, которое питается человеческим мясом, - это дон Сабас, - сказал врач. -

Речь даже не идет о том, чтобы сдаться и перестать бороться. Этот огонь будет тлеть годами, чтобы воспламениться в любую минуту. И не стоит заблуждаться, что народ сдался и смирился. Временно сдались и отступили на невыгодные позиции. Но не навсегда!

Какой же он, черт возьми, Писатель, этот потрясающий, бьющий наотмашь, умеющий удивить даже тех, кто пережил и перечитал многое, Маркес! Казалось бы, тоненькая книжица, страниц всего-ничего, на пару часов вдумчивого чтения, а остается с тобой эта повесть на всю оставшуюся жизнь. Образы в ней такие живые, что начинаешь жить и дышать вместе с ними с первых страниц. Название когда-то казалось романтическо-эпическим, думалось, что повесть эта об одиноком старике, которого забросили дети. А оказалось все настолько не так, как ожидалось, так просто и, вместе с тем, трагично, по-настоящему, невыдуманно, что комок стоял в горле. Какой же надо иметь талант, Господи, чтобы вот так, парой простых фраз описать голод двух стариков, их надежды, их смирение. И как же трудно писать что-то об этой Книге. Читайте Маркеса, он достоин потраченного на него времени Вашей жизни. Откиньте все отзывы, они все равно не смогут передать Вам всей прелести текста этого волшебника, глупо даже пытаться. Искренне Ваша чета Дрейфусов

Начиная читать эту повесть, я подумала, что она вся будет слезливо-несчастная и в конце обязательно кто-то, а то и все умрут, или закончится на трогательной, чувствительной ноте. Но нет. Такой конец мне понравился намного больше, и именно поэтому я поставила высокую оценку. Если все плохо, если живешь в нищете - это еще не повод отчаиваться, терять достоинство, рассудок. Было такое ощущение, что жена полковника подталкивает его именно к этому. Да и не только она. Почтальон с неизменным "Полковнику никто не пишет", дон Сабас... И несмотря на все это, семидесятипятилетний старик все равно не сдавался! Не продал петуха, не перестал ждать письма спустя многие годы.

- Мечты! - сказала женщина. - Из мечты каши не сваришь. - Каши не сваришь, но она накормит, - ответил полковник.