Kitabı oku: «Agente Cero », sayfa 10

CAPÍTULO ONCE

Reid no tardó en apreciar la belleza de la maravillosa ciudad. Gracioso, pensó, que solía ser el centro de recaudación de impuestos de las provincias romanas casi dos mil años antes, y ahora una de las capitales financieras del mundo. Si sobrevivimos hoy, tal vez podamos volver y verlo de nuevo alguna vez. La voz de Kent — era su propia voz interior, pero el lado de Kent — se burlaba de él.

El viaje a Zúrich duró aproximadamente siete horas, con solo un breve descanso en una parada en Luxemburgo donde el conductor del camión, como había prometido, organizó un viaje a Suiza para Reid. El segundo camión (afortunadamente) no estaba refrigerado, pero en el remolque todavía hacía frío por el clima invernal. Dejó su manta de lana en el remolque cuando llegaron a la ciudad.

Volvió a comprobar la dirección y se detuvo para preguntar cómo llegar a la calle. Era una caminata de veinte minutos desde donde el camión lo había dejado. El tiempo estaba fresco, así que metió las manos en los bolsillos de su chaqueta de aviador, con el puño derecho alrededor de la Glock, mientras intentaba formular un plan. No tenía idea de lo que encontraría allí, pero asumió lo peor. ¿Otra facción violenta escondida a plena vista, como los Iraníes en París? ¿Quizás un depósito de fabricación de bombas como las instalaciones de Otets? No podía simplemente irrumpir con un arma desenfundada. Pretender ser miembro no le había funcionado muy bien la última vez. No, tendría que examinarlo primero. No podía entrar a ciegas.

La dirección era un apartamento en el extremo sur de la ciudad, con vistas al Limmat, en el tercer piso de un edificio blanco que parecía haber sido una posada en un momento dado. El año grabado en una piedra angular le dijo que tenía unos trescientos cincuenta años, pero las escaleras de acero que subían por el lado norte de la estructura eran ciertamente más nuevas. Desde el nivel de la calle podía ver la entrada al apartamento en el rellano del tercer piso, la pintura blanca de la puerta se desvanecía con la edad.

Reid serpenteó hacia la orilla del río y se sentó en un banco. Desde su perímetro podía ver el edificio y el apartamento. Desde allí podría tomar nota si alguien iba o venía. Admiraba la vista del río. Al otro lado había una alta catedral de piedra con una afilada aguja de color óxido que golpeaba hacia el cielo. Un puñado de gansos cayó al agua. Todo el tiempo mantuvo el apartamento en su campo de visión, pero no hubo movimiento. Nadie vino o se fue. La puerta nunca se abrió.

A los veinte minutos subió el cuello polar de su chaqueta. Hacía frío; la temperatura estaba a menos seis, quizás menos. Las pocas personas que vio por ahí se apresuraron a llegar a su destino. Una ligera nevada comenzó a caer.

Pasó una hora antes de que no pudiera soportarlo más. La espera y el aire helado le estaban llegando y no había señales de vida.

Reid subió por las escaleras de acero hasta el tercer piso con una mano alrededor de la pistola en el bolsillo. Tendré el elemento sorpresa, se dijo a sí mismo. No como en las instalaciones de Otets. E incluso entonces, pensaron que lo habían descubierto y que había escapado, ¿no es así?

A pesar del frío en el aire, sintió pequeñas gotas de sudor en su frente, y…

Y se dio cuenta de algo. No estaba asustado. Estaba nervioso, ansioso y hasta un poco entusiasmado, pero no tenía miedo de lo que pudiera encontrar. Fue una epifanía muy extraña — porque aunque esa idea lo asustó, el concepto de entrar en el apartamento con factores desconocidos dentro no lo hizo.

El pensamiento de no tener miedo era aterrador.

Se detuvo fuera de la puerta y puso su oído en ella. No podía oír nada que viniera de adentro. La ventana más cercana estaba a unos metros de la entrada, pero demasiado lejos para llegar al rellano. Sólo había dos maneras de ir desde allí: hacia adentro, o bajando las escaleras.

Se quedó fuera de la puerta durante lo que parecieron ser momentos demasiado largos.

Ya sabes la respuesta, dijo la voz en su cabeza. Ya no hay vuelta atrás. No hay nada que encontrar detrás de ti. Aquí, puede que haya algo.

Reid extendió la mano y con mucho cuidado probó la perilla. Estaba cerrada con llave. Se echó hacia atrás, levantó su pie derecho y dio una fuerte patada, colocando el talón de su bota justo por encima de la cerradura. La jamba se astilló y la puerta se abrió. Tenía la Glock levantada al instante, apuntando al centro de masa y girando de izquierda a derecha e izquierda de nuevo mecánicamente.

Estaba mirando fijamente a una cocina pequeña pero acogedora, con una estufa de hierro a la parrilla, gabinetes de cereza, un fregadero blanco de un solo lavabo y un cuerpo en el piso.

Un olor a muerte lo golpeó inmediatamente. Su estómago se revolvió al ver el cuerpo y al reconocer el olor como sangre y descomposición temprana. Estaba a mitad de camino en la cocina, su mitad inferior sobre el umbral en un ángulo de tal manera que el torso y la parte superior del cuerpo quedaban oscurecidos detrás de la puerta de la habitación contigua.

Reid obstruyó su impulso de vomitar y mantuvo el arma en alto. Los asesinos normalmente no se quedan, se dijo a sí mismo, pero aún así, ignoró el cuerpo por ahora y le pasó por encima mientras despejaba el resto del apartamento — que resultó tener sólo una habitación más. Más allá de la cocina había un salón decentemente grande, con una pequeña mesa de comedor redonda en una esquina y una cama Murphy en la pared. A la derecha había un baño blanco y limpio con una bañera de patas de garra.

El apartamento estaba vacío. Bueno, en su mayoría.

Reid se guardó la Glock y se arrodilló junto al cuerpo. Era un hombre, boca abajo, con una camisa de cuello blanco, pantalones negros y medias negras. No llevaba zapatos. Y yacía en un charco amplio y liberal de sangre oscura y pegajosa.

El olor a muerte era fuerte; este no fue un asesinato reciente. Reid no quería tocar el cuerpo, así que se puso de rodillas, evitando la sangre con cuidado, y miró la cara hinchada y sin aliento. Este hombre llevaba muerto al menos unas veinticuatro horas, quizás un poco más.

Y luego — un recuerdo destelló por su cabeza como un rayo. Vio la misma cara, pero viva… una sonrisa infantil, el cabello bien peinado, con un poco de peso extra en la barbilla y el cuello.

El Ritz en Madrid. Reidigger cubre el pasillo mientras pateas la puerta y agarras al bombardero desprevenido. El hombre va por el arma en el escritorio, pero eres más rápido. Rompes su muñeca… luego Reidigger te dice que escuchó el sonido desde el pasillo. Eso le revolvió el estómago. Todos se ríen.

“Jesús”, susurró Reid. Conocía a este hombre — solía conocer a este hombre. No, era incluso más que eso…

Una habitación de hotel en Abu Dhabi. Dos a.m., Reidigger parece exhausto mientras se come una rebanada de pizza fría. Te ofrece una. Estás ocupado limpiando tu arma.

“No, gracias”.

“Kent”, dice, “Sé que esto es difícil, pero…”

“No”, díselo tú. “No lo sabes”.

“Estamos preocupados por ti...”

“Voy a encontrarlo, Alan. Y voy a matarlo. Si no vas a ayudarme, entonces no te metas en mi camino”.

Reid olfateó una vez. Sus emociones eran confusas y abrumadoras. Las lágrimas le picaban en los ojos y apenas sabía por qué. Este hombre había sido un amigo, pero apenas podía recordar pocas cosas.

Tu boda. Estás parado al lado de Kate y le sostienes ambas manos. Ella nunca se ha visto más hermosa. Ambos dicen: “Sí, acepto”. Van por el pasillo, tomados de las manos y sonriendo. Escaneando a la multitud mientras aplauden.

Casi al final, lo ves. No se suponía que viniera — podría haber arruinado tu cubierta — pero él se coló de todos modos. Él tenía que ver. Él te sonríe y asiente sutilmente antes de salir por la puerta trasera...

Reid se cubrió la cara con ambas manos y suspiró, intentando agarrarse. El nombre de este hombre era Alan Reidigger, él lo sabía. Era un amigo. Y era un agente de la CIA.

Tienes que mirar a tu alrededor. Revisa sus bolsillos. Encuentra algo. O si no, esto es un callejón sin salida.

“No quiero tocar el cuerpo”. Apenas se daba cuenta de que estaba hablando consigo mismo.

Reidigger odiaba ensuciarse las manos — literalmente. Revisa el fregadero.

En el armario de la cocina debajo del fregadero de un solo lavabo, Reid encontró un par de guantes de goma amarillos. Se las puso hasta los codos, y entonces, después de un momento de vacilación, levantó cuidadosamente el hombro de Reidigger.

“Dios mío”, susurró. La parte delantera de la camisa del agente estaba completamente empapada de sangre. Había sido apuñalado — y no sólo una vez. Había pequeñas heridas punzantes en los muslos, en el abdomen, en ambos brazos…

Esto no fue una muerte rápida. Alguien quería información de él.

Reid se puso rápidamente en pie y caminó por la sala de estar, respirando hondo para calmarse. Una vez que tuvo el valor, revisó los bolsillos de Reidigger. Estaban vacíos. Miró alrededor del resto del pequeño apartamento, pero no encontró una billetera, llaves, un teléfono celular o una pistola de servicio. Se lo habían llevado todo.

Reid se quejó en frustración. Había llegado tan lejos, desde Francia a Bélgica, a Suiza, ¿y para qué? Para encontrar a un viejo amigo que apenas podía recordar, ¿muerto en el piso de una cocina sin identificación?

Sonó un teléfono. Asustó tanto a Reid en el silencioso apartamento que se giró y se puso en cuclillas a la defensiva. Sonó de nuevo. Siguió el sonido hasta una silla gris en la esquina. Levantó una almohada y encontró un teléfono inalámbrico negro debajo.

¿Un teléfono fijo? El teléfono siguió sonando en su mano mientras decidía si debía contestar o no. La pequeña pantalla del teléfono decía que era una llamada desconocida. Sabía que no debía, pero no tenía otras pistas. No hay adónde ir desde aquí.

Presionó el botón verde del teléfono y se lo puso en la oreja, pero no dijo nada.

Alguien respiró al otro lado de la línea por un momento. Entonces, una voz masculina dijo: “Debe hacer frío allá arriba”.

Pero no hay nada mejor que la vista. Las palabras pasaron por su cabeza instantáneamente, tan instintivamente como él podría decir “salud” cuando escuchó un estornudo.

Era un código. Esta era una llamada de la CIA — o mejor dicho, de alguien de la CIA. Era un código, y él lo sabía. Pero no dijo nada.

“¿Me escuchaste?” La voz parecía familiar de alguna manera, pero no trajo nuevos recuerdos. “He dicho, ‘Debe hacer frío allá arriba…’ Alan, ¿estás ahí?”

“Alan está muerto”. Lo dijo en voz baja, pero no intentó enmascarar su voz. Ya había contestado el teléfono. Ahora quería ver si lo reconocían. Además, quería que supieran lo que había pasado.

“¿Qué? ¿Quién es?”, exigió la voz.

“Deberías enviar a alguien”. Reidigger merecía ser llevado a casa y enterrado.

Hubo una pausa muy larga. “Jesús”, respiró la voz. “Suenas casi como...” Y luego: “¿Kent?”

Reid se quedó en silencio.

“No puedo creerlo”, dijo la voz. “Estabas muerto en combate… ¿eres realmente tú? Eso es increíble. Escucha, quédate ahí, ¿de acuerdo? Enviaremos un equipo a buscar a Reidigger y a sacarte...”

“No puedo quedarme aquí”, dijo Reid. “Y no puedo confiar en ti”.

“Kent, espera, sólo escúchame un segundo. No cuelgues. Iremos...” Reid terminó la llamada. Silenció el timbre del teléfono y lo puso en el sillón.

Independientemente de que la persona que llamó lo supiera o no, acababa de darle a Reid tres piezas cruciales de información. Primero: reconoció la voz de Kent, lo que corroboró mucho de lo que había aprendido hasta entonces. Segundo: el hombre en línea no parecía tan preocupado por la muerte de Reidigger como lo estaba por escuchar que Kent Steele seguía vivo, lo que despertó las sospechas de Reid de que las cosas no estaban del lado de la agencia.

Tercero y lo más importante: pensaron que estaba muerto. La voz dijo que estaba muerto en combate. ¿Realmente pensaron eso o fue un engaño? Si la agencia lo creyera muerto, significaría que no fueron ellos los que pusieron el supresor de memoria en su cabeza.

No podría haberme hecho esto a mí mismo. No lo habría hecho. Incluso el lado Kent de él estaba de acuerdo con eso. Alguien debe haberlo hecho. Una visión destelló en su mente — la habitación de hotel en Abu Dhabi. La pizza fría. “Estamos preocupados por ti”.

Quizás no fue malévolo.

Su mirada se extendió lentamente por la habitación, hacia el cuerpo tendido en el suelo.

Tal vez fue un acto de misericordia.

Los latidos de Reid duplicaron su ritmo. Una mano cubrió su boca mientras se daba cuenta. Alguien más, además de Kent, debe haber sabido lo del supresor de memoria. La lista de personas que Kent hubiera sabido que estaban de su lado debe haber sido corta.

Reidigger era un amigo. Él era digno de confianza. Él habría estado en esa lista.

Los Iraníes habían obtenido su información de una fuente diferente. Se lo habían sacado a este hombre, Reidigger. Lo torturaron y mataron para conseguir la ubicación de Kent en Nueva York.

Alan Reidigger había muerto por su culpa.

Sintió que algo se le encendió en el pecho, una sensación que nunca antes había tenido, o que tal vez no podía recordar. Era calor, que se elevaba como un fuego constante. Ira… no. Fue más que eso. Era ira, y era deseo, y su encendido era el conocimiento y la responsabilidad de que podía hacer algo al respecto. No era el frío instinto mecánico con el que había matado a los Iraníes y torturado a Otets. Era todo lo contrario — una ferocidad salvaje mezclada con la pasión de poner sus manos alrededor del cuello de la gente que hizo esto y ver cómo la luz muere lentamente en sus ojos.

Tienes que salir de aquí, y pronto. Esta vez fue la parte de Reid Lawson en su mente la que lo instó. Ahora que la CIA sabía que estaba allí, sin duda enviaría a alguien, quizás incluso a un equipo, al apartamento. Pero a pesar de sus pocos descubrimientos, no tenía pistas; no tenía adónde ir de aquí.

Rápidamente buscó pistas de lo que Reidigger podría haber estado buscando, de la operación en la que estaba en Zúrich. Revisó todos los armarios y gabinetes. Revisó el historial de llamadas del teléfono inalámbrico e incluso levantó la tapa del tanque del inodoro. No había nada, ni siquiera una maleta — los asesinos se habían llevado todo menos la ropa ensangrentada de la espalda de Reidigger. Parecía que no querían facilitar que cualquiera que lo encontrara identificara el cuerpo y alertara a las autoridades competentes.

Pero él era un agente. Y uno inteligente, por cierto. Hay algo aquí.

Si fuera yo, ¿dónde lo escondería?

Reid pasó sus manos a lo largo de las sólidas paredes de yeso, buscando cualquier lugar donde pudieran haber sido abiertas y remendadas. Inspeccionó el techo de estuco de palomitas de maíz. Buscó salidas de aire o espacios para gatear y no encontró nada.

Abajo, pensó. Debajo.

Caminó a lo largo del suelo, comenzando por un extremo y moviendo su peso cuidadosamente de pie a pie sobre la madera dura. Ocasionalmente, una tabla crujía y él se arrodillaba, trabajando con las puntas de los dedos en los bordes para comprobar si había tablas sueltas en el suelo.

No había nada.

Estaba empezando a frustrarse. Tal vez no había nada más que un teléfono inalámbrico.

O quizás el teléfono estaba donde estaba por una razón.

Lo había encontrado debajo de una almohada en el diván. No podía saber si se estaba volviendo paranoico o si estaba siendo minucioso, pero de cualquier manera, sacó el pesado sillón de la esquina y revisó el piso debajo de él.

Tal vez tu paranoia te hace ser minucioso, pensó con una risa sombría mientras abría una tabla suelta en el suelo. Efectivamente, en el espacio entre dos gruesas vigas paralelas había una pequeña mochila negra. Lo reconoció inmediatamente.

Un BUEN bolso.

En cualquier operación a largo plazo, un agente tendría un BUEN bolso preparado — un bolso de “Salir de Inmediato”, o como algunas personas lo llaman, un bolso de escape. En el caso de que uno tuviera que coger sus cosas y huir. Un BUEN bolso contendría todas las necesidades para hasta setenta horas fuera de la red, y (en el caso de un agente) los medios para llegar a otro lugar o a un refugio rápidamente.

Sacó el bolso y lo abrió. El bolso de Reidigger era metódico y completo. Dentro encontró dos botellas de agua, dos raciones listas para comer, un botiquín de primeros auxilios, un suéter térmico, un cambio de calcetines y calzoncillos, una linterna, cinta adhesiva, una navaja Suiza, un trozo de cuerda de nylon, dos bengalas de carretera y una bolsa de basura. En el único bolsillo delantero había dos pasaportes americanos, una amplia pila de dinero en efectivo tanto en euros como en dólares Americanos (por lo que Reid estaba muy agradecido, ya que su propia pila estaba bastante baja), y una Walther PPK de nariz respingada.

Sacó la pequeña pistola negra y plateada. Era un arma pequeña a su mano, de menos de cuatro pulgadas de alto y una pulgada de ancho. Cargador de seis balas, calibre.380 ACP, superficie antideslizante. También en el bolsillo delantero había un cargador de repuesto.

Reid volvió a poner la pistola en el bolso y sacó los dos pasaportes. Estaba seguro de que ambos llevarían un nombre falso y la foto de Reidigger. El primero presentaba al ex agente con una barba irregular y el alias Carl Fredericks, de Arkansas. Abrió el segundo pasaporte.

Cayó de espaldas y golpeó contra el suelo, mirando asombrado.

Su propia foto le devolvía la mirada.

Su cara — la cara de Reid Lawson — plácidamente marcada en la página de identificación del pasaporte. Era por lo menos cinco años más joven, tal vez más, en la foto, pero no se podía negar. Era él. El nombre en el pasaporte era Benjamin Cosgrove.

Ben. El mismo alias que le había dado a Yuri, el primero que se le ocurrió a Reid cuando necesitaba un nombre falso, estaba aquí en este pasaporte.

¿Cómo?

Volteó las páginas para ver si había sellos de países, y un pequeño trozo de papel doblado revoloteó. Lo cogió y lo abrió — era una nota escrita a mano, y tan pronto como la vio supo inmediatamente que era la letra de Reidigger.

Eh Cero, comenzó la nota.

Si estás leyendo esto, es porque lo que hicimos regresó para mordernos el trasero. Siempre pensé que podría, por eso he estado llevando esto desde entonces. Y si no estoy leyendo esto por encima de tu hombro ahora mismo, bueno… Espero que haya sido rápido. Coge el bolso BUENO. Haz lo que tengas que hacer. Debí dejar que lo terminaras entonces. Espero que no hayas tenido que pagar por eso ahora. – Alan

Reid leyó la nota una segunda y luego una tercera vez. ¿Qué significaba eso?, “¿qué hicimos?” ¿Qué era lo que tenía que hacer? Obviamente él — como Kent Steele — estaba en algo. Había arrestado al jeque. Se había enterado de la conspiración, y tal vez incluso de Amón. ¿Pero qué sabía entonces que no sabía ahora? Deseaba desesperadamente que Reidigger estuviera vivo para decirle algo más, darle algún tipo de pista sobre lo que se suponía que debía hacer a continuación.

Tal vez lo hizo. Reidigger era inteligente.

Si Alan hubiera pensado por un segundo que algo le pasaría y Kent hubiera regresado a encontrar esto, habría sabido que una nota vaga no sería suficiente. Tuvo que haberle dado a Reid algo más para seguir adelante.

Metió la nota y el pasaporte de nuevo en la bolsa y, por si fuera poco, también sacudió el pasaporte falso de Reidigger. Por supuesto, algo se le cayó del suyo también. Era una fotografía, doblada de cuatro en seis, los bordes desgastados y el pliegue central blanco por haber sido doblada y desplegada docenas de veces. Era una foto de ellos dos, Reidigger y él, sonriendo y parados frente a una fuente ornamentada.

¿Por qué Reidigger tenía esto? Siempre fue el tipo sentimental — el tipo de persona que rompería el protocolo por una foto. O arriesgarse a arruinar su propia cubierta para colarse en la boda de un amigo.

No, decidió que era más que eso. Tenía que haber un motivo más fuerte para que Alan mantuviera esta imagen en particular y dejara esa nota en particular. La escudriñó, mirando más allá de los rostros…

Conozco este lugar. La Fontana delle Tartarughe (Fuente de la Tortuga), en la Piazza Mattei. El distrito de Sant'Angelo en Roma, Italia.

Lo sabía — la conocía como Profesor Reid Lawson, ya que era una famosa fuente del Renacimiento construida por el arquitecto Giacomo della Porta — pero era más que eso. La conocía como Kent Steele. Él había estado allí, lo cual era obvio por la fotografía, pero el lugar tenía un significado mayor.

Este era un lugar de encuentro. Si alguien tenía que desaparecer, volvíamos a reunirnos aquí. Una visión de cuatro personas destelló en su mente — él mismo, Reidigger, un hombre más joven con una sonrisa arrogante, y la misteriosa mujer, la de ojos grises Johansson. Habían hecho un reconocimiento de la zona. Determinó que era un buen lugar para una casa segura. Había un edificio de apartamentos justo al lado de la plaza. Es tranquilo, no hay mucho tráfico peatonal. Un buen lugar para esconderse.

Volvió a doblar la foto, la metió en el pasaporte y la guardó de nuevo en el bolso. Reemplazó la tabla del suelo y volvió a colocar el sillón en su sitio, y luego colgó una correa del bolso sobre un hombro.

“Lo siento”, le murmuró al cuerpo de Reidigger. “No sé lo que hicimos, pero estoy seguro de que no te merecías esto. Voy a averiguarlo. Y voy a hacer lo correcto”.

Cerró la puerta rota lo mejor que pudo, y luego bajó corriendo por las escaleras de acero hasta el nivel de la calle. Zúrich Hauptbahnhof, la estación central de trenes de la ciudad, se encuentra a pocos pasos. Y entonces estaría de camino a Roma.

La fotografía tenía que ser algo más que nostalgia, decidió Reid. Era una brújula. No sabía lo que podía encontrar allí, pero Reidigger quería que lo siguiera.