Kitabı oku: «Agente Cero », sayfa 11

CAPÍTULO TRECE

Reid notó que una empresaria que estaba al otro lado del pasillo en el tren tenía una bolsa con la esquina de una computadora portátil que sobresalía. “Disculpe”, se inclinó y dijo en voz baja: “¿Habla usted inglés?”

Levantó una ceja con recelo, pero asintió una vez. “Sí”.

“Sé que esto puede sonar atrevido, pero, ¿me prestaría su computadora por un momento? Sólo quiero ver cómo están mis hijas”.

Al mencionar a las niñas, la mujer se ablandó visiblemente. “Por supuesto”. Ella sacó la computadora de su bolso y se la dio.

“Gracias. Sólo serán unos minutos”.

El viaje en tren de Zúrich a Roma duró casi diez horas. Un vuelo sólo habría tomado una hora y media, y ahora que Reid tenía pasaporte, podría haber subido a un avión — pero eso habría significado dejar la Glock y la Walther, y no estaba a favor de la idea de seguir adelante desarmado. En vez de eso, se había subido a un tren en la estación Zúrich Hauptbahnhof y había tomado el viaje nocturno a Italia.

Los asientos eran lo suficientemente cómodos para dormir, pero todo lo que podía hacer era tener siestas cortas durante veinte o treinta minutos cada vez. Estaba teniendo problemas para tranquilizar su mente. ¿Habría algo que encontrar en la fuente? Tendría que revisar el apartamento, el antiguo refugio de su equipo, pero dudaba de que estuviera todavía en uso. Era muy consciente de que podría ser otro callejón sin salida — y entonces, ¿qué haría? ¿Rendirse? ¿Entregarse a la CIA?

Absolutamente no. No mientras piensen que se supone que estás muerto. No mientras sospechen que pudiste haber matado a Reidigger. Lo último que quieres es terminar en una celda negra, como el jeque. La muerte sería preferible.

Tenía que creer que habría algo en la fuente. Tuvo que seguir diciéndose a sí mismo que Reidigger era un amigo, y que había una razón por la que había conservado la fotografía.

Reid encendió la computadora y se conectó al sitio web de Skype. Tenía un mensaje pendiente de la cuenta de Katherine Joanne.

Eran sólo cuatro simples palabras: ¿Estamos en peligro?

Su corazón casi se rompe, pensando en sus chicas escondidas en un hotel con apenas una pista de por qué estaban allí o qué estaba pasando, sólo con las vagas instrucciones que debían alejarse de allí, ir a un lugar donde nunca habían estado antes, evitar el uso de sus teléfonos, y no decirle a nadie a dónde iban. Peor aún era que no podía responder a la pregunta de Maya porque no tenía ni idea de si las niñas estaban en peligro o no. Lo único que podía hacer era asumir que las mismas personas que sabían de él también sabían sobre ellas — y eso era suficiente para que cuestionara su seguridad.

Decidió que la honestidad era la mejor política. Maya sólo tenía dieciséis años, pero era inteligente y capaz, y él le estaba pidiendo mucho. Demasiado. Se merecía algo más para seguir adelante.

Escribió: Es posible. No estoy seguro. Lamento no poder decirte más. Sólo quiero que ambas estén a salvo. Por favor, cuida a tu hermana. Las amo a las dos.

Mientras movía el cursor para cerrar la sesión, apareció un icono que mostraba a Katherine Joanne en línea. Apareció un nuevo mensaje: Sigues diciendo eso. Como si no fueras a volver.

Esperó un momento más, su garganta apretaba, pero no llegó más nada. Él escribió, Lo haré. Lo prometo. Y luego se desconectó rápidamente antes de que la necesidad de contarle más se hiciera demasiado fuerte. Ciertamente quería hacerlo — ya que ambas eran muy listas y quizás lo suficientemente mayores como para manejar la verdad, especialmente Maya — pero no podía arriesgarse a ponerlas en peligro. Se preguntaba si Amón sabía algo de las niñas o si simplemente habían decidido dejar a las niñas fuera de esto. Si fuera lo último, ¿cuánto tiempo pasaría hasta trataran de usar a las chicas en su contra? Esperaba que las niñas hubieran encontrado un lugar seguro, fuera de la ciudad, como él pidió. Esperaba que su tía Linda se resistiera a la tentación de involucrar a la policía. Esperaba que las chicas no usaran el teléfono. Sobre todo, esperaba que Reidigger no hubiera dicho nada sobre ellas, a pesar de la evidente tortura por la que había pasado.

Reid miró fijamente a la pantalla de cierre de sesión mientras pensamientos increíblemente horribles nadaban en su imaginación — la idea de que la misma clase de hombres que habían venido a buscarlo a él llegaran a sus niñas lo hizo estremecerse.

Los mataría a todos y cada uno de ellos si les tocaran un pelo.

No sabría decir si ese era el pensamiento de Kent o el de Reid — la voluntad de matar, de hacer cosas impensadas para defender a su familia. No importaba, se dio cuenta; ambos eran padres. Además, ambos eran la misma persona. Los pensamientos de Kent, los pensamientos de Reid… ambos eran parte de él. Cuanto más lejos llegaba, más llegaba a conocer a Kent, y menos distinguibles se volvían las dos personalidades. Ambos eran él, simple y llanamente. Lo sabía mucho más ahora. Uno sólo era más vago y confuso que el otro.

Había algo más, una pequeña y molesta idea que tiraba suavemente del borde de su subconsciente como un niño tirando de la falda de su madre. Lo había sentido antes; casi se sentía como un déjà vu, pero no tenía la sensación de haber estado antes en un tren desde Zúrich a Roma. Era como si su mente quisiera que reviviera algún recuerdo que sabía que estaba allí, incluso si no lo hacía.

Vio a Kate. La vio con su vestido de novia blanco el día que dijeron sus votos. La vio en una playa de México en su luna de miel. La vio sonriendo mientras se inclinaba sobre la cuna de Maya.

La vio petrificada, demasiado lejos para que él llegara a tiempo, su boca se abrió en el silencioso bostezo de un grito…

Y luego la imagen mental de Kate se volvió borrosa, amorfa e indistinguible. Su frente palpitaba mientras aparecía un dolor de cabeza, rápidamente y dolorosamente. Sostuvo sus sienes y respiró uniformemente.

La mujer que estaba al otro lado del pasillo se acercó. “¿Estás bien?”

“Sí”, murmuró. “Migrañas”.

El dolor de cabeza disminuyó lentamente en el transcurso de un minuto. Extraño, pensó. Se lo quitó de encima.

Estaba a punto de cerrar el ordenador y devolvérselo a la mujer cuando se le ocurrió otra idea. Abrió una nueva pestaña del navegador e hizo una búsqueda en Internet por “Amón”, por lo que no es de extrañar que las primeras páginas de los resultados tuvieran que ver con el mismo tema, el antiguo dios Egipcio.

Reid no tenía idea que correlación, si la hubiera, podría haber entre el dios Egipcio y la organización terrorista. Pero aún así, examinó detenidamente todas las páginas y leyó todo lo que pudo sobre el ascenso de Amón y su eventual declive. Él ya sabía la mayor parte. Trató de reducir su búsqueda al “culto de Amón” del siglo VI, el último grupo sobreviviente que adoraba al dios antiguo antes de que el Cristianismo sofocara y extinguiera el seguimiento de la antigua deidad. Sin embargo, encontró poca información sobre ellos, y menos aún era nuevo para él. Escaneó varios sitios web, buscando algún detalle, algún tipo de conexión o una posible explicación.

Entonces lo vio, y su sangre se enfrió.

En un sitio web dedicado a la herencia y a la cultura Egipcia, vio un símbolo — un jeroglífico, algo crudo, pero basado en los que se encuentran en las excavaciones arqueológicas. Parecía ser una pluma y, a su lado, un rectángulo y, debajo, una línea en zigzag, la forma en que un niño dibujaría las montañas.

Había visto ese glifo antes, unas cuantas veces hasta ahora, quemado en el cuello de tres de los hombres que había matado. Era el jeroglífico de Amón.

¿Qué significa esto? ¿Fanáticos? ¿Restos del culto? Pero, ¿por qué?

Se frotó la cara. Estaba demasiado cansado para pensar con claridad sin precipitarse a conjeturas descabelladas. Además, necesitaba pistas reales, no historias sobre dioses antiguos y faraones muertos hace mucho tiempo. Cerró la computadora y se la devolvió a la mujer, se acomodó en su asiento y tomó siestas intermitentes durante el resto del viaje en tren.

Llegaron a Roma cuando el sol estaba saliendo de nuevo. Reid estaba lejos de estar bien descansado, pero al menos había conseguido dormir un poco. Compró un expreso en la estación de tren, y mientras esperaba, se esforzó en recordar qué día era, cuánto tiempo había pasado desde que fue secuestrado de su casa. ¿Han pasado sólo dos días? Parecía mucho más largo, como si hubiera sido hace semanas.

Al igual que en París, los recuerdos de Kent lo guiaron por las calles de Roma. Parecía que la conocía bien; las señales de la calle y las vistas encendían su sistema límbico como una máquina de pinball animada. Ni siquiera tuvo que romper su paso para encontrar la Piazza Mattei, y con ella, la Fontana delle Tartarughe.

La fuente no era particularmente grande, ni siquiera tan grande en comparación con muchas otras que Roma tenía para ofrecer, pero era muy hermosa. En ella, cuatro hombres de bronce sostenían un vasco, cada uno con una mano levantada como si se tratara de tortugas muy realistas en el borde de la pila de mármol.

Se quedó allí durante un largo momento, admirándolo, luchando contra la necesidad de reírse sarcásticamente. ¿Cuántas veces se había dicho Reid Lawson que haría este mismo viaje? ¿Cuántas veces había prometido que algún día las niñas y él visitarían Italia, España, Francia, Grecia? Y ahora aquí estaba, no por placer sino por necesidad, porque su vida dependía literalmente de ello.

Una visión destelló — en su mente vio a cuatro personas, paradas alrededor de la fuente, admirándola como si fueran turistas. Él estaba entre ellos. Reidigger estaba allí. Un hombre más joven, con cabello oscuro y una sonrisa arrogante. Morris. Y la mujer rubia de sus recuerdos, la de los ojos gris pizarra. Johansson.

Los cuatro planeamos una operación aquí, en el hotel frente a la plaza. Reconocíamos el área y establecimos nuestra casa segura aquí. Nos paramos frente a esta fuente y le pedimos a un turista asiático que nos tomara una foto. Fue idea de Reidigger. Morris fingió que no le gustaba. Sabíamos que no debíamos. Pero lo hicimos de todos modos.

Miró más allá de la fuente, hacia el alto edificio de ladrillo blanco que había detrás. Era la antigua casa señorial de la familia Mattei, renovada hace mucho tiempo en apartamentos de lujo. Inmediatamente supo que la casa segura estaba a través del arco de piedra, en el patio, y por las escaleras, la unidad más pequeña en el segundo piso, al final del pasillo. Tenía una ventana que daba a la fuente.

Reid miró hacia arriba, hacia la ventana. No podía ver nada a la luz del sol en la mañana que no fueran cortinas blancas atadas con fajas desde el interior.

Pensó si debía subir o no. ¿Encontraría algo allí? ¿Era una casa segura todavía o entraría para encontrar una familia desayunando?

¿Por qué vine aquí? Esto fue una estupidez de mi parte, seguir una foto vieja sin una buena razón. Debería haberlo pensado bien. Debería haber…

Sintió una sensación familiar pero distinta, como la que tuvo en el bar de mala muerte de París — estaba siendo observado. Estaba seguro de ello; los instintos de Kent le gritaban. Actuó de forma casual, fingiendo admirar la fuente mientras daba vueltas alrededor de ella y comprobaba el perímetro. Por lo que sabía, estaba solo en la plaza, pero también estaba rodeado por todos lados de varios pisos de ventanas.

Necesito moverme.

Metió la mano en el bolsillo de su chaqueta y la envolvió alrededor de la Glock. Sólo había un camino por recorrer; no se iba a ir, rendirse después de haber viajado tan lejos. Así que cruzó la plaza y caminó bajo el arco abovedado de piedra del edificio de apartamentos y hacia el patio, deseoso de salir de la vista de todas esas ventanas.

Los jardines del patio estaban bien cuidados — un nuevo recuerdo destelló de la primavera en Roma, flores vibrantes que crecían en hileras impecables — aunque hacía demasiado frío para eso ahora.

Siguió el camino pavimentado hasta un conjunto de escaleras de piedra que conducían hacia arriba y hacia el interior del edificio. Justo dentro del vestíbulo, a su izquierda, había otro conjunto de escaleras, que desembocaban en un pasillo con dos puertas a cada lado. Reid pasó su mano izquierda a lo largo de la pared mientras se dirigía silenciosamente por el pasillo. El yeso parecía áspero, viejo y desigual, pero había una rica historia en estas paredes. Una vez había sido una parte pequeña, casi insignificante, lo recordara o no.

Se detuvo en la última puerta a la izquierda. Detrás estaría la casa segura, el apartamento que su equipo había establecido como lugar de encuentro.

Reid ajustó el bolso en su hombro y le quitó el seguro a la Glock 27. No sacó la pistola, sino que dirigió el cañón hacia cualquier amenaza potencial que pudiera encontrar al otro lado de la puerta.

Quería confiar en que Reidigger lo había enviado allí por una razón. Quería creer que Alan había estado de su lado. Quería asumir que la fotografía era una pista que lo llevaría a un lugar seguro, a otra pista, al siguiente paso en este extraño viaje.

Movió la perilla, la agarró con sólo dos dedos y la giró lentamente, muy lentamente.

Se abrió a su alcance.

Empujó la puerta para abrirla unos centímetros y miró cuidadosamente al apartamento.

Estaba mirando una pequeña sala de estar. Casi todo parecía viejo, hasta las cañerías y las vigas desgastadas, expuestas en la parte superior. Alguien había arreglado el lugar un poco de la imagen que tenía en su mente; había flores frescas en la mesa de café y unas cuantas almohadas de colores en el sofá, pero por lo demás cada pared y cada mueble era blanco o gris. Era una dicotomía extraña, como si alguna forma de vida vívida tratara de atravesar una existencia neutral y sosa.

Reid empujó la puerta un poco más. Dio un cauteloso paso a través del umbral, girando su cuerpo de lado y deslizándose hacia adentro. No parecía que hubiera nadie allí.

Entonces — el chasquido revelador de un vaso de vidrio. Un fregadero corriendo. Alguien bostezando.

Reid se congeló. Sólo podía ver el borde de la cocina, a la vuelta de la esquina de la sala de estar. Pero alguien estaba allí, moviéndose. Contuvo la respiración y dio un paso más, moviendo su cuerpo por completo hacia el apartamento. Lentamente, lentamente empujó la puerta que se cerró tras él.

Las bisagras chillaron.

“¿Hola?” La voz de una mujer. Vino a la vuelta de la esquina.

Tenía la piel clara y cremosa, el cabello rubio y despeinado hacia atrás en una cola de caballo suelta. Todavía era temprano; llevaba pantalones de pijama y una camiseta sin mangas, como si acabara de despertarse.

Pero su rostro contaba una historia diferente. Sus ojos gris pizarra estaban muy sorprendidos y su boca abierta mientras miraba directamente a Reid.

Una taza de té se le escapó de las manos y se rompió en el suelo.

Era ella. La mujer de sus recuerdos.

Johansson.