Kitabı oku: «Agente Cero », sayfa 12
CAPÍTULO CATORCE
“Kent Steele está vivo”.
Las palabras corrían por su cabeza como un mantra, una y otra vez. Kent Steele está vivo. Kent Steele está vivo. Qué extraño era que cuatro palabras aparentemente simples pudieran levantar una ira tan increíble, pudieran hacer hervir su sangre y que sus labios se rizaran involuntariamente en un furioso gruñido.
Rais se paró frente al espejo en el sucio baño, sin camisa y colgado sobre la barra de la ducha. Dos de las cuatro bombillas se quemaron en el lavabo sobre el fregadero mientras mezclaba polvo de blanqueador y peróxido en un pequeño tazón de acero inoxidable con una cuchara de plástico.
Amón había puesto al agente desertor en contacto directo con él. Rais no sabía el nombre del agente; dentro de Amón se referían a él sólo como Agente Uno, un nombre en clave poco serio basado en su antiguo compañero de equipo, el infame Agente Cero. Rais se negó a referirse a Kent Steele por cualquier otra cosa menos que por su nombre real. El Agente Cero era el coco, un monstruoso tormento que podía convertirse en sombra y estar en cualquier parte. El nombre era susurrado con temor y trepidación, incluso entre los miembros de Amón. Pero Rais sabía muy bien que Kent Steele era sólo un hombre, de carne y hueso.
Antes de hoy, la información del Agente Uno siempre había sido buena. Había ayudado a Amón a estar un paso por delante de la CIA en el pasado, a darles información falsa y callejones sin salida, a despistar a otros agentes. Pero ahora — Kent Steele estaba vivo.
Con dos dedos, Rais tocó suavemente la oscura y dentada cicatriz que corría diagonalmente justo debajo de su pezón izquierdo, hacia abajo sobre su esternón, casi hasta el ombligo. Hace casi dos años, había sido asignado personalmente para matar a Steele. Pero no le había ido bien, no esa vez. Sus hermanos lo habían encontrado medio muerto y reteniendo sus propias entrañas. Los médicos de Amón lucharon durante horas para mantenerlo con vida. A Rais le había tomado cinco meses recuperarse.
Comenzó a aplicar la mezcla de blanqueador a secciones de su cabello corto y oscuro con un pincel.
La información del Agente Uno siempre había sido buena, excepto por un solo caso: cuando le dijo a Amón que Steele estaba muerto. Prometió que se había encargado de ello él mismo.
Sin embargo, Kent Steele estaba vivo.
Si fuera cualquier otro, incluso Rais, Amón actuaría con rapidez y sin piedad. El Agente Uno estaría muerto en menos de una hora por su transgresión. Pero lo necesitaban, y el agente lo sabía.
La llamada había llegado hace menos de una hora.
“Kent Steele está vivo”, le dijo el Agente Uno por teléfono, a modo de saludo.
Rais se enorgullecía de controlar sus emociones, pero se encontró vacilando mientras la conmoción y la furia le bañaban. Qué extraño que cuatro palabras aparentemente simples puedan inspirar tal sed de sangre. Su mano tocó distraídamente la cicatriz en el pecho.
Rais había estado en silencio durante un largo momento. “Eso sería imposible”, dijo al fin, de forma equilibrada, evitando que su voz traicionara su desprecio. “Porque lo mataste”.
“Pensaba que sí”, dijo simplemente el agente, como si sólo el hecho de pensar que uno había hecho algo fuera para que existiera. “Parece que tenía ayuda de otro, alguien que creía que estaba de mi lado. Ese tipo está muerto ahora, no obstante, gracias a tu gente”.
“¿Estás seguro?” preguntó Rais. Se rió tan suavemente que apenas podía respirar. “Parece que tienes problemas para distinguir entre vivos y muertos”.
El Agente Uno se burló por teléfono. “Mira, tu gente me dijo que eres el tipo que termina cosas como esta, ¿verdad? Y escuché que tienes una buena relación, eh, personal con Steele”.
“¿Sabes dónde está?” preguntó Rais.
“No, pero creo que sé dónde estará”, dijo el agente. “Sólo hay un lugar a donde puede ir, y voy a atraparlo allí. Pero si es lo suficientemente inteligente como para no ir allí, ahí es donde entras tú”.
“¿Cómo sabré dónde encontrarlo?” preguntó Rais.
“Hay una manera de hacer que salga. No me gusta mucho, pero podría ser necesario”.
“¿Cuál es?”
“Diablos no”, el Agente Uno se quebró. “Es sólo un último recurso. Si fallo en atraparlo, te lo diré. Sólo te estoy poniendo en alerta”. Luego colgó.
Rais dejó que el color se fijara durante veinte minutos, sentado en la tapa cerrada del inodoro y pensando. La mezcla de lejía le produjo picazón en el cuero cabelludo, pero lo ignoró. Después de la llamada del agente, Rais se puso inmediatamente a cambiar su apariencia para que Kent Steele no lo reconociera. Cuando se encontraron por última vez, Rais tenía una barba delgada, que se había afeitado. Se blanqueó el cabello oscuro y mientras esperaba a que el color se fijara, se puso lentes de contacto azules para ocultar su iris de color esmeralda.
Lo que el sarcástico Agente Uno no sabía era que Amón ya había puesto a Rais en alerta. Cuatro de los Iraníes fueron encontrados muertos en un sótano Parisino después de no reportarse a la hora indicada. La explosión en las instalaciones Rusas salió en todas las noticias — aunque según los medios de comunicación, un gasoducto había sido el responsable de la destrucción del viñedo. No se mencionó la fabricación de bombas ni las conexiones con ningún grupo extremista radical.
Rais cambió los teléfonos, abriendo un antiguo Nokia, e hizo una llamada. En un día cualquiera usaba hasta cinco teléfonos diferentes y los cambiaba regularmente. Se dio cuenta completamente de que algunos podrían llamarlo paranoico. Se veía a sí mismo como meticuloso.
El hombre al otro lado de la llamada respondió pero no habló.
“¿Estamos rastreando el movimiento del Agente Uno?”, preguntó Rais en voz baja.
“Sí”, vino un susurro ronco.
“Quiero saber adónde va”. Rais cerró el teléfono. Estaba seguro de que el agente fallaría de nuevo, y cuando lo hiciera, Rais encontraría a Steele y se aseguraría absolutamente de que estaba muerto.
Tocó el glifo de su bíceps derecho. Era rectangular, no más grande que una cuarta parte, la piel de allí estaba levantada y rosada, donde había sido quemado el símbolo en su carne. Fue un honor increíble ser marcado con el glifo de Amón. Las pruebas físicas y mentales que uno tenía que realizar para convertirse en miembro del círculo íntimo enviaban, y a menudo lo hacían, a la mayoría de los hombres a la locura o al suicidio.
La marca en el brazo de Rais, sin embargo, no era tan visible como muchas otras. Era común tener el glifo marcado en el cuello, para llevarlo y exhibirlo con orgullo, pero la posición de Rais requería una cantidad de subterfugios, la habilidad de mezclarse con la multitud y no ser fácilmente identificable. Sus superiores lo entendieron y permitieron la marca en su brazo, en lugar de en su cuello.
Algunos de sus compañeros, por otro lado, no entendían y algunos incluso habían llegado a burlarse de él y a cuestionar su devoción a la causa. Rais tenía una solución elemental como castigo: había metido los dos pulgares en las cuencas de los ojos del último hombre que había cuestionado su lealtad.
Una vez que la lejía se asentó, Rais se lavó el cabello en la sucia bañera anillada. Se preguntaba adónde Steele podría irse después. Sería imposible rastrear su paradero sin que el agente molesto hiciera primero un movimiento. Rais no tuvo más remedio que esperar. Era un hombre paciente — un rasgo que a menudo no compartía con muchos de sus antecedentes. Otros que habían denunciado la cultura y la herencia de su lugar de nacimiento podrían haberse inclinado a olvidarlo, a sacarlo de la memoria y a centrarse en el presente, pero Rais no. Era importante para él recordar de dónde venía. Le recordó sus motivaciones y fortaleció su determinación.
Rais se había ganado su marca, aunque su posición dentro de Amón le obligaba a esconderla cuando era necesario. Sus años de formación de entrenamiento militar y el tiempo subsiguiente que pasó robando en las calles de Egipto le sirvieron bien igualmente como asesino. Había ganado prominencia entre sus hermanos. Había encontrado un propósito.
Y entonces Kent Steele entró en escena.
Había sido una confrontación épica. De sólo pensarlo, se le subieron los pelos en los brazos a Rais. Había estado a punto de vencer al agente — lo tenía de espaldas con una pistola en la cabeza. Pero falló. Un pasador de gatillo defectuoso, sólo un pequeño trozo de metal, había tomado la decisión entre la vida y la muerte por él. Steele tenía un cuchillo en su bota, y abrió Rais del ombligo al pectoral, y luego lo dejó morir lentamente, sujetando sus propias entrañas.
Le llevó cinco meses recuperarse por completo. Cinco meses tortuosos y agotadores de terapia de heridas con presión negativa y cierre asistido por vacío, de corsés médicos y tejido necrótico.
Rais se miró en el espejo, contento con sus mejillas afeitadas, su trabajo con lejía y sus ojos azules. Para él, todavía se parecía a sí mismo, a Rais, pero esperaba que fuera suficiente para engañar a Steele, al menos temporalmente — lo suficiente como para que se acercara y clavara un cuchillo entre las costillas del agente. Esta vez no fallaría.
Se puso una camiseta negra y se fue del baño. La sala de estar olía de nuevo a humo; los otros tres estaban sentados en una pequeña mesa redonda, compartiendo cigarrillos y jugando al dominó. Rais frunció el ceño. Estos hombres, este trío de Serbios, no eran de Amón. Eran una facción de algún movimiento de liberación que Amón había reunido en el redil para ayudar con su gran plan. Rais había sido asignado a este lugar, esta casa rural y destartalada en el este de España, para vigilar a estos tres. Ellos eran los responsables de seguir y anotar las rutas de vuelo que iban y venían de Sión, pero Amón pensó que eran poco fiables — y basándose en lo que Rais había visto hasta ahora, tenían razón en estar preocupados.
Estos tontos, pensaban que eran de Amón. Esa era la promesa: unirse a nosotros, convertirse en nosotros, y disfrutar de los frutos del nuevo mundo a nuestro lado. Ganándose su propio punto de apoyo en la tierra. Una pieza para todos, y todos son una pieza.
Estos hombres no tenían ni idea.
El mayor de los tres, un hombre barbudo e imponente llamado Nikola, levantó la vista e inmediatamente lanzó un resoplido a la apariencia alterada de Rais — sus mejillas limpias, su cabello rubio y sus ojos azules.
“¿Qué estás haciendo?”, preguntó con un Inglés acentuado. “Te ves como, eh, una estrella de cine”. Sus dos compañeros se rieron.
Rais sonrió con satisfacción. “Voy a matar a alguien. Así que debo restablecer mis credenciales Occidentales”.
Nikola frunció el ceño. “¿Qué significa esto?”
Rais se acercó a su pequeña mesa redonda y cogió la Sig Sauer con silenciador que estaba colocada en el centro. Sin dudarlo un instante, disparó tres tiros rápidos, cada uno de ellos con un sonido agudo de aire comprimido, a la frente de los tres serbios.
“Inútiles”, murmuró. Sacudió sus huellas de la pistola y la colocó en el centro de la mesa. Tomó las tarjetas SIM de cada uno de sus teléfonos y las aplastó. Luego se dispuso a limpiar el lugar de cualquier indicación de que había estado allí.
Hizo una llamada para alertar a Amón sobre la desafortunada desaparición de los tres serbios. Luego cogió su bolso y salió de la casa, dirigiéndose hacia Barcelona. Amón estaba rastreando al agente, y el agente estaba rastreando a Steele. El irritante Agente Uno, que les daba información — fracasaría. Sería Rais quien daría el golpe final.
CAPÍTULO QUINCE
“¿Kent?”
Los restos destrozados de la taza de té estaban entre ellos — Reid, justo dentro de la puerta del apartamento, y la mujer, Johansson de ojos grises de su memoria, justo más allá de la pequeña cocina adyacente. Su cara se quedó sin color. Su labio inferior temblaba.
“Tú…” Ella sacudió la cabeza, y su pelo rubio tembló con ella. “Estás muerto”.
La gente sigue diciéndome eso, pensó, pero no dijo nada. No conocía a esta mujer. Quizás lo hizo una vez, pero ahora no lo sabía.
“Yo no... yo sólo...” tartamudeó, sin palabras. “¿Eres realmente tú?”
No sabía qué decir. Decidió lo único que tenía sentido para él en ese momento: “Sí. Soy yo”.
“Dios. Te ves como el demonio”. Ella soltó una risita. “¡Kent, no puedo creerlo!” Ella se movió para dar un paso adelante, pero Reid levantó ambas manos. Se quedó helada, con una ceja levantada.
Señaló hacia el suelo. “Vidrio”. Sus pies estaban desnudos en el suelo de baldosas.
Miró hacia abajo con curiosidad, como si solo ahora se hubiese dado cuenta de que una taza se había roto, y luego saltó hábilmente sobre los fragmentos hacia él. Antes de que pudiera sacar la mano de su bolsillo, ella le abrazó y le acercó, enterrando su cabeza en su cuello.
“¡Dios, no puedo creerlo! ¡Estás vivo! ¿Por qué no te pusiste en contacto conmigo? ¡Jesús, estás vivo!”
Reid dejó que lo abrazara, pero él no le devolvió el abrazo. Sin embargo, había algo en ella, sólo la vista y el sentimiento de ella, que movía algo dentro de él. Antes, había sido pasión y emoción. Esta vez fue cálido, una sensación que rayaba en la alegría, como ver a un viejo amigo pasar por la puerta de un aeropuerto — tal vez más que eso. Podía oler su cabello, un champú con sabor a fruta, una loción para la piel de lavanda y…
Los dos se sientan en la barra de un antro de mala muerte en Malta. El lugar está lleno, pero nadie más importa. La luz del letrero de neón en la ventana baila en sus ojos grises. Sus dedos se tocan, apenas. Te inclinas hacia ella. Ella también lo hace…
Gruñó mientras aparecía de nuevo el dolor de cabeza. Se sintió como una intensa presión en su cabeza, como si algo estuviera en su cráneo y tratara de escapar.
Johansson se alejó. “¿Estás bien?”, preguntó alarmada. “¿Qué pasa?”
“Es... una larga historia”, se quejó.
“¿Estás en metido en algún problema?”
“Sí”, dijo simplemente.
“¿Te han seguido hasta aquí? ¿Has visto a alguno de los otros...?”
“Espera”. El dolor disminuyó y él se alejó de su alcance. “Espera un segundo. ¿Cómo sé que puedo confiar en ti?”
Ella dio un paso atrás y frunció el ceño. “¿De qué estás hablando? Soy yo. Maria. Por supuesto que puedes confiar en mí. Tú me conoces”.
“No. No lo sé”. Agitó la cabeza. “Lo siento”.
“No lo entiendo”.
“Como dije. Es una larga historia”.
“Bueno, quisiera oírla”, insistió.
Él la escudriñó. Parecía sincera, tanto en su preocupación por él como en su deseo de ayudar. Reid Lawson puede no haber sido muy bueno leyendo a la gente, pero confiaba en que Kent Steele lo era, y no había alarmas en su cabeza.
Aún así, tenía preguntas. “¿Dices que puedo confiar en ti, pero estás escondida en una casa segura?”
“No es lo que piensas”, dijo ella. “Estoy... bueno, estoy ocupándola, a costa del gobierno de los EE.UU.”. Ella frunció el ceño. “¿No te acuerdas?”
“No”. Reid la miró de arriba a abajo. No había ningún lugar en su pequeña figura en el que pudiera haber estado escondiendo un arma. Al mismo tiempo, no pudo evitar darse cuenta de que su piel era impecable, sin cicatrices visibles en ninguna parte. Su cabello caía en ondas brillantes alrededor de sus hombros, tan brillante y perfectamente rubio que parecía casi luminiscente. El sentimiento se agitó de nuevo en su interior — el de la nostalgia, el del deseo.
Despierta, se regañó a sí mismo.
“Tú”, dijo. “Eres de la CIA”.
“Lo era. Ya no más. Hace tiempo que no estoy con ellos. Poco después de tu… bueno, después de tu muerte, fui repudiada”.
Repudiada. Se volvió corrupta. La agencia negó toda responsabilidad o incluso el conocimiento de ella como agente.
“¿Por qué?”
Ella empujó la puerta cerrándola completamente detrás de él, pasó por encima de los restos de vidrio de la taza de té y le hizo un gesto con la mano para que entrara. “Fui a buscar lo que tú estabas buscando”, dijo vagamente. “Luego me negué a volver cuando me llamaron. Así que fui repudiada”.
Johansson desapareció por un momento en la cocina y volvió a salir con una escoba fina y un recogedor de plástico. Se arrodilló para limpiar la taza rota.
Reid decidió confiar en ella, al menos hasta que ella le diera una razón para no hacerlo. Lentamente se sacó la mano del bolsillo mientras entraba en la sala de estar. “¿Y estás seguro de que estamos a salvo aquí?”, preguntó, mirando a su alrededor.
“Nadie más lo sabe aparte de nosotros cuatro”.
“Los otros, Reidigger y Morris... ¿no vinieron a buscarte?”
Johansson resopló. “No, Kent. Repudiado significa que los agentes activos olvidan tu rostro. Sí, eran amigos, pero siguen en el trabajo, que yo sepa. Si la agencia se enterara de que me habían encontrado, también estarían en un arroyo de la mierda”.
Reid agitó la cabeza. Quería hablarle de Reidigger, pero no creía que fuera el momento adecuado. Quería respuestas primero.
Pero ella también lo hizo. Mientras se puso de pie otra vez, dijo: “Cristo, Kent, ¿dónde has estado? ¿Y qué le pasa a tu cabeza? ¿Por qué actúas como si no recordaras nada de esto?”
“Porque no lo recuerdo”. Dejó caer la bolsa de Reidigger en el sofá, y luego peló cuidadosamente el vendaje de mariposa de su cuello y se giró ligeramente para mostrarle la herida donde el interrogador Iraní le había cortado el pequeño dispositivo parecido a un grano.
“Oh, Dios mío”, respiró. “Parece que se está infectando. Ven conmigo”. Ella lo agarró de la mano y lo llevó a un pequeño baño de la cocina con ventanas de vidrio esmerilado y accesorios blancos. “Siéntate”. Lo hizo, sentado en la tapa del inodoro mientras ella escarbaba en un gabinete en busca de suministros de primeros auxilios. “Voy a limpiar esto”, dijo, “pero vas a tener que contármelo todo”.
“Lo haré”, él lo prometió.
*
Comenzó desde el lugar más lógico, el principio. Reid le dijo que estaba sentado en su estudio en Nueva York, cerca de la medianoche, cuando los tres Iraníes vinieron a buscarlo. Le contó cómo lo drogaron y lo pusieron en un avión de carga a París. Le contó sobre el sótano, el interrogador y el pequeño dispositivo parecido a un grano de arroz que tenía en el cuello.
“Él lo llamó supresor de memoria”. Hizo un gesto de dolor cuando Johansson presionó un paño húmedo y caliente contra la herida.
“Jesús”, murmuró. “¿Cómo conseguiste uno de esos?”
Levantó la mirada bruscamente. “¿Sabes sobre eso?”
“Sé un poco. He oído cosas”. Frotó la sangre seca de los bordes de la herida, y luego exprimió el agua rosada de la toallita en el lavabo. “La agencia está obsesionada con el control de la memoria desde hace tanto como cualquiera pudiera recordar. Suprimir recuerdos, alterar recuerdos, acceder a ellos… Estoy seguro de que están ocurriendo cosas muy extrañas en alguna sala limpia subterránea de algún lugar".
“Pero esto es real”, dijo, “obviamente. No recordaba nada de ser Kent”.
“¿Y los recuerdos no volvieron cuando lo cortaron?”, preguntó.
“No. Quiero decir, un poco. Al principio eran confusos, extraños y desarticulados. Han estado regresando un poco a la vez, especialmente cuando veo algo o escucho ciertas palabras, esto desencadena una visión en mi cabeza. Es como hojear los canales de un televisor y ver brevemente lo que hay”. La miró a los ojos. Ella no lo hizo. “¿Qué has oído hablar de ello?”
Ella suspiró. “Sé que fue altamente experimental, potencialmente peligroso. Supuestamente funciona basado en la terapia cognitiva…”
“¿Qué significa eso?”
“Significa que después de que lo introducen en ti, alguien está ahí para decirle a tu cerebro qué olvidar”, explicó. “Algo así como una hipnosis — poderes de sugestión y ese tipo de cosas”. Ella apretó un poco de ungüento en una bola de algodón y le tocó el cuello.
“Así que estás diciendo que no podría haberme hecho esto a mí mismo”.
“No”, contestó ella. “Eso habría sido imposible”.
“Toda esta situación es imposible”, murmuró. “Hace tres días pensaba que era un profesor de historia Europea que vivía en el Bronx con mis hijas. Ahora soy un agente de la CIA que fue asesinado en acción por intentar descubrir un complot terrorista. ¿Cómo puede ser eso?”
Johansson se encogió de hombros. “Todos tenemos nuestra cubierta, Kent. Según la mayor parte del mundo, soy un contador público de Baltimore. Incluso puedo llevar tus impuestos. Estamos bien entrenados. Llevamos dos vidas. Así ha sido siempre”.
Él agitó su cabeza. “Pero tendría lagunas en mi memoria. Si hubiera estado aquí antes, como Kent, ¿dónde habría pensado que estaba como Reid?”
“Tu mente lo llena”, dijo simplemente. “Nuestros cerebros son increíbles. Pensamos en términos de realidad. Debes haber estado en algún lugar, así que tu cerebro te da los detalles”. Abrió el paquete de papel con un vendaje nuevo. “Es como ese estudio que se hizo hace unos años, sobre reclamos de seguros. Esta compañía entrevistó a una docena de testigos de un accidente de coche, y ellos preguntaron, ‘¿De qué color era la gorra del conductor?’ Sólo un par de personas lo recordaron, pero ni una sola persona dijo: ‘No lo sé’. Sus cerebros llenaron los detalles, y todos estaban seguros de sí mismos. La compañía de seguros recibió cinco respuestas diferentes”.
“Así que estás diciendo que no sólo tengo los recuerdos de Kent, ¿sino que algunos de mis recuerdos como Reid podrían no ser reales?” Jesús, pensó, eso es lo último que necesito, para empezar a dudar de lo que pensaba que era cierto.
“No tengo todas las respuestas. Sólo te estoy diciendo lo que he oído”. Presionó el vendaje sobre la herida en su cuello y alisó los bordes con la punta de los dedos. Sus manos eran cálidas. Algo se agitó de nuevo, muy dentro de él. Definitivamente notó que ella estaba inclinada sobre su hombro, el cuello bajo de su camiseta sin mangas formando sombras entre sus pechos. Podía sentir su suave aliento cerca de su oreja.
“Estas visiones... ¿has tenido alguna sobre mí?” preguntó, tratando de sonar casual.
“No realmente”, dijo con franqueza. “Sé que fuiste parte de mi equipo. Tal vez incluso… una amiga”.
“¿Eso es todo?”
“Eso es todo. Lo siento mucho. No sé por qué, pero cada vez que te apareces en mi mente, el recuerdo se desvanece y me da un intenso dolor de cabeza, como una migraña que sólo dura un minuto más o menos”.
“Hmm”. Se enderezó y se mordió el labio inferior, pensando. “Podría ser un efecto secundario por la forma en que te lo sacaron. No puedo imaginar que eso fuera bueno para tu sistema límbico. Espero que no sea permanente”. Luego, en voz baja, añadió: “Me gustaría que me recordaras”.
Se quedaron en silencio durante varios segundos, ambos mirando el suelo de baldosas blancas. Entonces Johansson aclaró su garganta y dijo: “Quítate los pantalones”.
“¿Qué?”
“Quítate los pantalones”. Ella señaló. Una pequeña cantidad de sangre había empapado sus jeans. Aparentemente el súper pegamento que usó para cerrar la herida del cuchillo en su muslo no había aguantado.
“Oh. Sí. Está bien”. Se quitó su chaqueta de aviador y luego se quitó los jeans, cubriendo con ambos la bañera. Se sentó de nuevo en el inodoro y Johansson se arrodilló en el suelo frente a él, tocando la herida.
“¿Súper pegamento, Kent?” Ella se burló. “De todos modos, de vuelta a París. Los Iraníes en el sótano. ¿Qué pasó con ellos? ¿Cómo saliste?”
“Los maté”. La escaneó en busca de alguna respuesta física a su declaración, pero no hubo ninguna. Era impasible.
“Voy a necesitar pinzas para esto”, murmuró. “¿Y luego...?”
“Luego fui a un bar”. Le contó sobre el encuentro con Yuri, el viaje en coche hasta Bélgica y la huida del complejo de Otets.
Se rió un poco. “Sabes, cuando me enteré de eso, mi primer pensamiento fue en ti. Tenía escrito ‘Kent Steele’ por todas partes”.
Él levantó una ceja. “¿Y cómo te enteraste?”
“Lo leí en las noticias, en Internet”, dijo simplemente.
¿Leyó sobre una explosión en un viñedo y pensó en mí? Extraño.
“No vi una computadora cuando entré”, replicó.
Johansson puso los ojos en blanco. “En mi teléfono. Dios, estás siendo paranoico”.
No le hables de Reidigger, su mente le susurró. Sólo Amón y la CIA lo sabían. Si ella lo mencionaba, él sabría que ella seguía dentro.
“Entonces, ¿cómo supiste llegar hasta aquí?”, preguntó.
Él hizo una mueca de dolor mientras ella tiraba del súper pegamento seco de su corte con un par de pinzas. “Vi una fuente en Bélgica”, mintió. “Eso desencadenó un recuerdo”.
“Raro”, dijo ella. “No habrías sabido que estaba aquí”.
“Pero sabía que la casa segura estaba aquí. Hablando de eso, ¿por qué estás aquí?”
“Como te dije, estoy ocupándola”. Ella le sonrió. “Reidigger y tú organizaron esto hace un tiempo”, explicó. “Estábamos en una operación que nos iba a llevar a Milán. Los dos firmaron un contrato de arrendamiento de cinco años sobre el lugar bajo el alias de un rico emprendedor de California. Lo escondió en el informe de gastos como un transporte blindado y municiones”.
“Está bien”, dijo lentamente, “pero lo que quise decir es, ¿cómo terminaste aquí? Dijiste que fuiste a buscar lo que yo estaba buscando”.
“Supongo que no recuerdas esa parte”, dijo suavemente. “Estabas buscando a alguien, un miembro de la Fraternidad...”
“¿La Fraternidad?”.
“Así es como los llamábamos. El colectivo terrorista”.
¿Debería contarle sobre Amón?
No. Todavía no. Espera y ve primero lo que ella sabe.
“¿Lo encontraste?”, preguntó.
“No”, dijo ella, sin ocultar la decepción en su voz. “El tipo es un fantasma”.
“¿Qué es lo importante sobre él?” presionó Reid.
“¿Para ti? Era una pista. ¿Para mí?” Ella se quedó callada por un momento. “Él es el que dijeron que te mató”.
“Bueno, obviamente no, si estoy aquí… ¡ouch!” Siseó mientras Johansson sacaba el último trozo de pegamento del corte. “¿Cuánto tiempo llevo muerto?”
“Um...” ella se mordió el labio de nuevo y miró hacia arriba. “La semana que viene serán diecinueve meses”.
“Diecinueve meses”, repitió con nostalgia. Eso fue ciertamente extraño, que ella supiera el aniversario de su muerte hasta la semana pasada. Tenía la sensación de que los dos habían sido algo más que compañeros de equipo o amigos. “Yo estaba en algo — nosotros estábamos en algo”, dijo. “Una conspiración, por esta ‘Fraternidad’, que ha estado en marcha durante un tiempo… un par de años, quizás más. ¿Qué sabes de eso?”
Se encogió de hombros mientras limpiaba la herida de su muslo. “Sólo lo que descubrimos juntos”.
“Recuérdamelo”.
Johansson suspiró. “Está bien”. Tomó otra venda del gabinete y la desenvolvió. “Hace poco más de dos años, la NSA interceptó algunos correos sospechosos. Eran para un ingeniero nacido en Irán que vivía en Virginia. El tipo estaba limpio, pero los correos electrónicos no lo estaban — el ingeniero estaba tratando de convencer a su hermano de que no hiciera algo, rogándole que se fuera a casa, y las respuestas estaban llenas de amenazas y cosas del tipo ‘muerte en el nombre de Alá’. Nos involucramos, y rastreamos la IP hasta España...”
“El Ritz, en Madrid”, dijo Reid a sabiendas. “El terrorista de las maletas”. La visión destelló de nuevo por su cabeza. Pateas la puerta y agarras al bombardero desprevenido. El hombre va a por el arma en el escritorio, pero tú eres más rápido. Le rompes la muñeca… Más tarde Reidigger te dice que oyó el sonido desde el pasillo. Se le revolvió el estómago.
“Exactamente”, dijo Johansson mientras presionaba cuidadosamente el vendaje sobre su muslo. “Tú fuiste quien lo atrapó. El tipo era joven y estaba aterrorizado. Era un espía de un grupo radical Islámico que acababa de ser admitido en la Fraternidad, pero aún no lo sabíamos. Sólo pudo darnos dos nombres, un par de sus asociados. Nos llevó un tiempo, pero los rastreamos hasta una pista de aterrizaje en Zagreb...”
“Tratando de abordar un avión”. Reid también había tenido esa visión, de Morris y él persiguiendo a los dos Iraníes en la pista.
“...Correcto”, dijo Johansson lentamente. “¿Estás seguro de que perdiste la memoria? Parece que sabes mucho de esto”.
“En el sótano, en París, preguntaron por todos estos lugares”, explicó Reid. “Algo de eso me vino a la mente. Pero como dije, todo estaba desarticulado y confuso”. Pero ahora estaba empezando a juntarse.
“De todos modos” continuó, “esos dos fueron más duros de romper. Créeme, lo intentamos”.
Otra visión familiar pasó por la mente de Reid, la misma que le había llegado cuando estaba ahogando a Otets — un sitio negro de la CIA. Un cautivo, atado a una mesa con una ligera inclinación. Una capucha sobre su cabeza. Agua, vertiéndose. Sin detenerse. El cautivo se golpea tan fuerte que se rompe el brazo… Se sacudió la horrible visión de la cabeza.
“En última instancia, fue el propio avión el que nos dio la siguiente pista”, le dijo Johansson. Con la herida limpia, ella se sentó en el suelo frente a él, con sus rodillas levantadas cerca de su pecho. “Era propiedad de un grupo de empresas de Teherán. Después de indagar un poco descubrimos que era una corporación ficticia usada para el lavado de dinero. El dueño era un jeque rico...”
“Mustafar”. Sabes, Jeque… una bala suena igual en cada idioma. Lo había dicho, en el sitio negro de la CIA en Marruecos.
“Correcto. Estaba financiando a los Iraníes y estos estaban canalizando el dinero hacia la Fraternidad — esa fue la primera vez que oímos hablar de ellos, y ahí es donde cometieron su error. El jeque tenía todo que perder, y derramó sus tripas. Nos dio nombres, lugares, fechas...”
“Pero resultaron ser pistas falsas, ¿verdad?” interrumpió Reid. “El jeque no tenía nada de valor”.
“Las pocas cosas que sabía eran callejones sin salida, literalmente. La Fraternidad sabía que habíamos llegado al jeque y ellos ataron sus cabos sueltos rápidamente”, dijo Johansson. “Era un rastro de cuerpos fríos sin evidencias. Luego empeoró. Ese primer tipo, ¿el bombardero de maletas de Madrid? Alguien lo atrapó. Un miembro de la Fraternidad se las arregló para infiltrarse en un sitio negro seguro sólo para matarlo”. Ella agitó la cabeza. “Quiero decir, el tipo ya nos había dado la pequeña información que tenía. Pero aún así lo querían muerto. Arriesgar tanto sólo para silenciar a un hombre... es una locura”.
