Kitabı oku: «Agente Cero », sayfa 13

CAPÍTULO DIECISÉIS

Morris observaba a través de la mira del rifle. Todavía no había movimiento.

Bostezó, acariciando distraídamente la culata lisa del HTR 2000 modificado. Era una máquina verdaderamente hermosa, tan impresionante para él como la mujer más encantadora. Un cañón de veintiocho pulgadas de acción atornillada, de fabricación Estadounidense, con un arco de 0,8 minutos y un campo de tiro efectivo de 800 pies — no es que necesitara ese tipo de distancia en este trabajo, pero ciertamente no iba a usar un Barrett o un Armalite para disparar a través de una ventana.

Había adquirido el rifle de un ex miembro de las Fuerzas Especiales Israelíes y lo modificó él mismo con un supresor y una plataforma de trípode. La llamó Betsy, en honor a su primera novia de la escuela secundaria, una animadora con piernas largas que había tomado su virginidad en la cama de una Ford F-150.

Se preguntaba cómo le iba a Betsy en estos días.

Entonces se dio cuenta de lo increíblemente aburrido que estaba.

Morris había llegado unas horas antes, mientras aún estaba oscuro. Cuando recibió la llamada del Subdirector Cartwright de que Kent Steele de alguna manera se creía que estaba vivo, de inmediato se subió en un avión de Barcelona a Roma. No, eso no era del todo cierto; primero destrozó su habitación de hotel en un ataque de furia ciega, gritando obscenidades y maldiciendo su propia estupidez y rompiendo cualquier cosa que pudiera romper. Luego se subió en un avión a Roma. No, eso tampoco era del todo cierto; después de su ataque, hizo una llamada y puso en alerta al perro salvaje de Amón.

Luego se subió al avión.

Se ubicó en una habitación en el cuarto piso del Hotel Mattei y le insistió a la recepción que necesitaba una habitación con vista a la Fontana delle Tartarughe. Su primer curso de acción fue una bebida del mini bar, y su segundo fue la instalación del trípode y el avistamiento en Betsy en la ventana del segundo piso del apartamento directamente al otro lado de la plaza.

Por supuesto que sabía que Johansson estaba allí. Lo supo durante unos meses, pero para cuando descubrió que ella se estaba quedando en su antigua casa segura, ya no era una amenaza. Ella había suspendido su cacería. Morris, indudablemente, siempre la había querido. Era dura, experta en subterfugios y probablemente más inteligente que cualquiera de ellos. Más importante aún, no dejó que nada de eso continuara hasta que lo necesitara. Él respetaba eso.

Cuando llegó la mañana, echó un vistazo a través de la mira y vio que Johansson estaba despierta. La observó mientras ella pasaba por la ventana en su punto de mira. Se estaba haciendo un poco de té.

Entonces, unos instantes después, ahí estaba él. El hombre del momento. El mismísimo Agente Cero.

Kent Steele había hecho exactamente lo que Morris pensó que haría y estúpidamente regresó a la casa segura.

Morris tenía una línea de visión clara sobre Steele cuando entró en la plaza y vagó alrededor de ella, haciendo todo lo posible para parecer casual. Pero Morris sabía que no era así. Kent podía sentir el cañón sobre él. El hombre siempre tuvo un gran sentido común, un instinto que parecía rayar en la precognición.

Morris pudo haber puesto una bala en el cráneo de Kent en ese momento. Pudo haber recargado, ajustado la puntería a la ventana de la cocina y dispararle a Johansson antes de que ella supiera que Kent estaba justo afuera de su apartamento.

Pero se abstuvo.

Tuvo otra oportunidad unos minutos más tarde, a través de la ventana, cuando Kent entró al apartamento. Johansson dobló la esquina y se congeló en estado de shock. Se le cayó la taza de té. Estaba de espaldas a Morris y por encima de su hombro, en la entrada, estaba Kent — un claro centro de masas que iba desde Betsy hasta su corazón, que de alguna manera todavía latía.

Pero aún así, Morris se abstuvo.

Entonces los dos desaparecieron en la parte trasera del apartamento, donde Morris sabía que estaban el baño y el dormitorio pequeño, y que no habían salido desde entonces. Posiblemente para ponerse al día con el sueño, asumió Morris. O poniéndose al día el uno con el otro.

Morris tenía muchas ganas de disparar, pero las instrucciones del subdirector habían sido muy claras: espera. Observar y reportar. Vuelve a llamar cuando haya actividad y puedas confirmar que es realmente Steele. Por teléfono, antes de que saliera el sol, Morris había fingido estar sorprendido de encontrar a Johansson en el apartamento. Sospechaba que esa era la razón por la que Cartwright le había dicho que esperara. Si Steele hubiera estado solo, ya estaría muerto.

Esa llamada ya había pasado hace horas, y Morris estaba aburrido.

Había estado en muchas operaciones largas y tediosas antes — días y noches en las que pasaba mirando, esperando, escuchando en líneas telefónicas intervenidas e interceptando mensajeros, pero siempre había tenido por lo menos a otra persona con quien disparar, alguien que hiciera el tiempo más llevadero. Dados sus escrúpulos, estaría ahí todos los días persiguiendo pistas y deteniendo a criminales, terroristas y disidentes. Eso era lo que más disfrutaba. Ese era el estilo de vida de agente secreto con el que había soñado desde que era niño, el sueño que se había prometido a sí mismo que nunca abandonaría. Lo había llevado a la edad adulta. Todos esos detractores que le dijeron que estaba siendo poco realista, incluyendo a su propia familia, se comieron a un cuervo mayor el día que fue contratado por la CIA.

La realidad, por supuesto, era que el trabajo estaba muy lejos de las películas de Bond o las de misión imposible. Pero a veces estaba lo suficientemente cerca.

El agente Clint Morris había sido la persona más joven admitida en el Grupo de Operaciones Especiales. A los veintinueve años había sido asignado al equipo de Kent Steele, hace ya casi cuatro años. Lo emocionado que estaba por trabajar con el legendario Agente Cero. Le caía bien Steele en ese entonces. Lo que otros percibían como soberbia y arrogancia en Morris, Steele lo veía como seguridad en sí mismo y competencia. Trataba a Morris como a un igual.

Pero entonces Morris tuvo que matarlo.

Después de la muerte de su esposa, Kent se volvió impulsivo, descuidado. Se lanzó de lleno a la investigación, sacrificando su propia salud física y mental en pos de Amón (o “la Fraternidad”, como la llamaba la CIA). Estaba matando a criminales indiscriminadamente, no escuchaba órdenes y rechazaba la ayuda de su equipo.

Cuando llegaron las órdenes de Langley de que se detuviera a Kent por cualquier medio necesario, fue Reidigger quien se ofreció como voluntario. Morris siempre había tenido debilidad por su jovial compañero de equipo — pero no pensó ni por un segundo que Alan podía apretar el gatillo contra Kent, así que también se ofreció como voluntario para respaldarlo. Cartwright estuvo de acuerdo.

Y luego llegó esa noche en el Puente Hohenzollern en Colonia, Alemania. Morris y Reidigger habían pasado tres semanas tratando de alcanzar a Steele, y cuando finalmente lo tenían, no era el empate que ninguno de los dos esperaba.

Lo vieron en el sendero peatonal del puente, con vistas pensativas al Rin. Para Morris, parecía que estaba pensando en saltar.

Y él, engreído y vanidoso como era capaz de ser, cayó en la trampa de Reidigger.

“Lo haré”, había dicho Reidigger. “Es mi mejor amigo. Me siento responsable. Quédate atrás; no queremos asustarlo o volverá a huir”.

Y Morris había aceptado. Alan parecía tan sincero, tan destrozado por lo que tenía que hacer que Morris mantuvo su posición, a unas cincuenta yardas a favor del viento de Kent. Reidigger caminó lentamente hacia él con las manos extendidas, como si se estuviera acercando a un semental salvaje. Kent no intentó huir. Alan y él hablaron en voz baja durante unos minutos. Justo cuando Morris se estaba impacientando, Alan se le echó encima.

Reidigger siempre fue un pensador lento. Kent podría haberse defendido. Pudo haberle quitado el arma a Alan de la mano y desarmarlo.

Pero no lo hizo. Él no se movió del todo.

Un solo disparo sonó. Morris corrió hacia delante, desenfundando su Glock 27 mientras corría. Ni siquiera estaba a mitad de camino cuando el cuerpo de Kent se tambaleó sobre la barandilla y cayó en picado hacia la oscuridad del río.

Cuando Morris llegó a Alan, estaba apoyado en la barandilla con ambas manos, mirando hacia el Rin.

Él aspiró por la nariz. “Está hecho”, dijo.

La palabra oficial de la CIA era que el asesino de Amón, el que Kent estaba siguiendo, lo había matado.

No hubo ningún equipo después de eso. Johansson se volvió corrupta, tratando en vano de perseguir al asesino que había matado a sus cautivos (y que ella creía que había matado a Kent). Reidigger solicitó la reasignación y fue enviado a Suiza para ayudar en la investigación de una red de trata de personas que se desplazaba a través de Zúrich. Pero Morris se quedó en el caso de la Fraternidad, incluso trabajando encubierto con la División de Actividades Especiales para tratar de infiltrarse en sus filas.

Había pasado cerca de un año y medio desde que Kent Steele se cayó del Puente de Hohenzollern. Y ahora estaba vivo. Morris no tenía ni idea de cómo lo habían conseguido, Reidigger y él. No había duda de que Alan había estado en esto, especialmente desde que Amón obtuvo la ubicación de Kent a través de él. Ahora él también estaba muerto. Morris se sintió muy mal por eso; Alan siempre había sido una buena persona. Pero no era un extraño a la muerte, y esas cosas eran un medio para alcanzar un fin.

Morris observó a través de la mira otra vez. Aún no hay movimiento a través de la ventana. Podía ver claramente las cortinas blancas, atadas con fajas, el fregadero de acero inoxidable de la cocina, una encimera de mármol y una esquina de una pequeña mesa de comedor. Esa era su vista, su oportunidad de disparar — si Cartwright lo permitía. Esperaba que lo hiciera. Morris realmente no quería al perro de Amón en esto.

El asesino no estaba muy contento de escuchar la noticia de que Kent estaba vivo. Morris no lo conocía, nunca se había encontrado con él — ni siquiera sabía su nombre, ni el asesino el suyo. Odiaba tener que hablar con el asesino; sabía que él era el que mataba a sus cautivos en los sitios negros. Era a él a quien Amón llamaba para que hiciera el trabajo más sucio, para que se ocupara de los traidores, de los renegados y de cualquiera que no hiciera su trabajo.

Morris se arrepentía sinceramente de haber mencionado, por teléfono, tener otra forma de sacar a Kent Steele de su escondite. Había olvidado momentáneamente a quién le hablaba — no a un agente, que vive según las reglas y el protocolo, sino a un hombre que mata porque alguien le susurra un nombre al oído. No había forma de que le contara a Amón sobre las hijas de Kent. Definitivamente era una manera de llegar a él, pero Morris no iba a permitirlo. Ya había dicho demasiado con sólo mencionar otra manera.

Pero pronto no tendría que preocuparse por eso. Una vez que Cartwright diera la orden, Betsy y él se encargarían de Kent, y de Johansson también, si fuera necesario, y todo el lío habría terminado. Morris volvería a su operación encubierto — en lo que respecta a la CIA, de todos modos.

Había estado suministrando información a Amón durante unos siete meses. Sus intentos encubiertos de infiltrarse en una facción menor de la organización habían sido infructuosos durante un año; ninguno de ellos dejaba que un estadounidense se acercara a ellos. Con sus superiores respirando sobre su cuello y amenazando con llevarlo de vuelta a Langley, Morris se desesperó y fue capturado.

Sus captores no lo mataron, como él sospechaba. Ni siquiera lo torturaron. En cambio, cuando descubrieron que era de la CIA, lo llevaron ante un hombre con una extraña marca quemada en el cuello. El hombre se hacía llamar Amón, y le dio a Morris una opción.

Una opción era proporcionarle información a su grupo y alimentar a la CIA con pistas falsas. A cambio, sería recompensado generosamente.

La otra opción era morir lentamente.

Morris eligió la puerta número uno. Era una situación en la que todos salían ganando en su libro. A la CIA le parecía que su operación de encubierto fue repentinamente exitosa; les dio pistas en forma de chivos expiatorios, facciones menores de disidentes que parecían un rastro de migas de pan que podrían llevar a la cima. Ellos nunca lo harían, por supuesto. Amón, según lo prometido, canalizaba dinero a su cuenta en el extranjero. Cuando les hablaba, se referían a él sólo como el Agente Uno.

Pero Morris no era ningún Judas. Había accedido sólo para poder seguir con vida, y tenía un plan. Estaba cerca de suponer el desenlace de Amón. Iba a suceder pronto, eso lo sabía, y una vez que tuviera el cuadro completo, organizaría un ataque masivo contra la organización terrorista y los eliminaría de un solo golpe. Los detendría y se convertiría en un verdadero héroe Americano.

Una vez que se hubiesen ido, continuaría con la CIA durante otros dos o tres años, para evitar el escrutinio, y luego se retiraría a mediados de los treinta a un paraíso tropical y viviría con los dos millones y medio que había acumulado en su banco Suizo. Tal vez se compraría una villa en la playa.

Consideraba que era un plan muy bueno. Sólo había un problema, un palo en sus radios, una espina en su costado — Kent Steele seguía vivo.

Pronto oscurecerá de nuevo. Morris se estiró y bostezó. Había estado despierto la mitad de la noche y todo el día. Echo un vistazo a través de la mira de Betsy, ajustando su vista a la cambiante luz del día… y los vio. Kent. Johansson. Allí estaban, parados en la pequeña cocina, hablando mientras ella servía un trago.

Rápidamente hizo la llamada, alcanzando su teléfono y presionando el botón sin quitarle el ojo de la mira.

“Cartwright”.

“Señor”, dijo Morris, “tengo a Steele y a Johansson en la mira. Dé la señal y ambos se mancharán más rápido de lo que pueda preguntarme qué lleva puesto ella”.

“¿Qué están haciendo?” preguntó Cartwright.

A Morris le sorprendió la pregunta. “¿Haciendo? Uh… están en una cocina, hablando”.

“Retírese”.

“¿Señor?” preguntó Morris.

“Retírese”, dijo Cartwright con firmeza. “Kent puede tener información sobre la Fraternidad. Si la tiene, Johansson se lo sacará. Dales tiempo”.

¿Qué? pensó Morris. Johansson fue repudiada. ¿No lo estaba? A menos que… él casi se burló. Él no pondría a nadie en la agencia para hacer tal afirmación sólo para estar al tanto de los agentes de campo. Realmente necesito dejar de tomarle la palabra, pensó.

Pero no dijo nada de eso. En vez de eso, sólo preguntó: “¿Órdenes, señor?”

“Mantenga su posición. Observe y reporte. Si Steele trata de irse, use la fuerza que sea necesaria. Al amanecer, infíltrese y sáquelo”.

Morris sonrió satisfecho. “Sí, señor”.

“En silencio, Morris. Nada de disparos por las ventanas del hotel. ¿Entendiste eso?”

Frunció el ceño. “Sí, señor”.

“Y Morris… sáquelo a él. Solamente a él”. Cartwright terminó la llamada.

Morris se quejó. “Parece que va a ser una larga noche, Betsy”. Acarició la culata del arma. Luego se quedó atento con una súbita realización. Si Kent tenía información sobre Amón y se la daba a Johansson, y si Johansson seguía siendo un agente… eso podría suponer un montón de problemas para él, con todas sus pistas falsas y desinformación.

Agitó su cabeza. No le gustaba, y a Cartwright definitivamente no le gustaría, pero tendría que eliminarlos a los dos. Y tendría que hacerlo de tal manera que pareciera que Johansson quedó atrapada en el fuego cruzado.

Pero tenía toda la noche para planear. Y aunque ya estaba cansado, estaba seguro de que la idea de matar a Kent Steele por la mañana lo sostendría.