Kitabı oku: «Infiltrado », sayfa 15
CAPÍTULO VINTE E UM
Reid correu o mais rápido que pôde, fechando a curta distância em apenas seis largos passos e literalmente saltou pela estreita abertura das portas enquanto elas se fechavam. Ele quase bateu direto em um jovem casal segurando as alças de aço no alto.
Mas as portas não se fecharam. Ele havia tropeçado no sensor no topo da porta e elas se abriram novamente. Reid olhou para cima, os olhos arregalados de desespero quando viu o assassino sair do banheiro, o sangue escorrendo de suas narinas e segurando sua Sig Sauer no nível da cintura e um pouco para trás do corpo para obscurecer isso dos transeuntes.
Seu olhar estava preso firmemente em Reid. Ele sabia que o assassino estava avaliando suas opções─ embarcar no trem e persegui-lo ou simplesmente atirar pelas portas abertas.
O homem loiro começou a levantar a arma. Reid saltou de lado, fora da porta, mas sabia que isso não ajudaria muito. Ele poderia penetrar no vidro das janelas, pensou Reid, e possivelmente atingir pessoas inocentes.
Então houve um grito e dois policiais vieram correndo pela plataforma. O corpulento homem de negócios, aquele que invadira o banheiro, apontou e gritou em italiano. "Lá! É ele!"
O assassino loiro deu a Reid mais um olhar de desprezo e ódio quando enfiou a pistola no casaco. A última coisa que Reid viu quando o trem se afastou da plataforma foi a parte de trás de sua cabeça loira enquanto ele corria para longe da polícia.
Reid tirou o peso dos ombros quando se sentou em um assento vazio. Ele soltou um enorme suspiro de alívio─ por três vezes nos últimos minutos ele estava certo de que estava prestes a morrer. Ele não podia deixar de se perguntar se era assim que a vida de Kent Steele era o tempo todo. Se isso fosse apenas uma parte do Agente Zero.
Quando seu ritmo cardíaco finalmente e misericordiosamente diminuiu, Reid percebeu que os outros passageiros do trem pareciam evitá-lo; as pessoas à sua esquerda e direita haviam abandonado seus assentos e ninguém sequer queria ficar por perto. A princípio, ele pensou que era simplesmente para se afastar do lunático que havia pulado em um trem.
Mas então percebeu que havia sangue no casaco, nas mangas e na lapela. Não dele próprio; era o sangue de Morris.
Morris estava morto. Reidigger estava morto. Maria pode estar morta. Parecia que qualquer um ligado a ele─ ligado a Kent Steele, isto é─ estava caindo rápido. Era quase uma pequena bênção que ele mal se lembrava deles como amigos. Pelo menos, ficou um pouco mais fácil lidar com toda a violência desenfreada que parecia envolvê-lo como Zero.
Morris e o assassino loiro se conheciam; essa parte estava clara. Não havia dúvida na mente de Reid depois do que ele acabara de testemunhar que Morris tinha sido o espião da CIA. Mas não havia confiança; o jovem agente disparou contra o membro de Amun, tinha feito uma tentativa de abatê-lo. Talvez tenha sido contra a vontade dele, Reid pensou. Ou talvez fosse simplesmente ganância. Ele pode nunca saber agora.
Ele tirou o celular do bolso, aquele que Maria lhe dera. Apesar das perguntas que ele tinha sobre seu relacionamento, passado e presente, ele se viu esperando que ela estivesse bem. Felizmente, o telefone ainda estava intacto depois daquela provação toda. Ele rolou ociosamente através dos contatos. Havia mais de cem programados lá, mas não levaria muito tempo para encontrar a pista.
De repente, o telefone vibrou em suas mãos. Ele quase o deixou cair, assustado com a sensação súbita.
O número era desconhecido.
Maria, ele pensou. Ela está viva. Ela está segura. Ela está chegando.
Ele apertou o botão verde para atender, mas não disse nada.
Alguém respirou na outra linha. Então uma voz masculina disse: "Deve estar frio lá em cima".
Um arrepio percorreu sua espinha. Era o código, igual ao do apartamento de Reidigger em Zurique. Este era um telefonema da CIA.
Por que eles ligariam para ela? Como eles teriam esse número?
Ela foi rejeitada.
Ou não foi?
"Mas você não pode ter vista melhor,” Reid respondeu baixinho.
A voz masculina sibilou um longo suspiro. "Olá, Zero,” disse ele. Então: "Ela está viva?"
"Eu não sei."
"Morris?"
"…Não."
Outro suspiro. "Droga. Pelo menos você vai nos dizer onde?”
“Chão de um banheiro no metrô de Roma, perto da Via di Ambrogio.” No momento em que chegaram ao corpo de Morris, Reid teria ido embora há muito tempo.
"Jesus, isso é um fim ignóbil."
"Ele estava trabalhando com eles,” interrompeu Reid. "Morris estava trabalhando com Amun."
"Impossível,” disse o homem. “Morris estava disfarçado há mais de um ano rastreando-os. Seu trabalho era fazê-los pensar que ele estava trabalhando para eles. Ele deve ter sido convincente o suficiente...”
"O assassino que eles enviaram depois de mim sabia que ele era um agente,” Reid cortou novamente. “Ele o chamou de 'Agente Um.”
"E como sabemos que você está limpo?” perguntou a voz. “Você aparece de repente depois de um ano e meio, e agora todo o seu ex-time está morto ou MIA? Como sabemos que você está do lado certo?”
"Não sabem." Ele terminou a ligação e silenciou o telefone.
Maria ainda estava com eles, ele decidiu. Ela ainda estava com a agência, ou eles não teriam o número dela. Eles não usariam o código. Ela não teria agido tão estranhamente e poupado a vida de Morris duas vezes quando ela teve a oportunidade de tirá-la. Ela nunca foi negada. Ela mentiu sobre sua falta de pistas. Ela pegou sua arma. O que mais ela havia mentido? Eles já tinham realmente estado juntos? Ou pior, o encontro deles foi mais do que ela sugeriu?
Ele não queria se importar se Maria estivesse viva ou morta. Mas ele não conseguia parar o outro lado dele, a familiaridade dela e o desejo estranho de estar perto dela. Muito parecido com a onda inexplicável de tristeza esmagadora que o atingiu ao ver o corpo de Reidigger, ele simplesmente não podia impedir de se sentir assim.
Ele resolveu que esperava que ela estivesse viva─ não apenas por causa da história não lembrada entre eles, mas para que ele pudesse obter respostas.
Ele percorreu o metrô por mais três estações antes de desembarcar. Ao longo do caminho, ele abriu o celular de Maria, tirou a bateria e o cartão SIM. Uma vez de volta ao nível da rua, ele jogou as duas metades e a bateria em lixeiras de esquina separadas e, em seguida, pediu informações a um transeunte sobre como chegar à loja de celulares mais próxima. Ele manteve os olhos abertos e seus sentidos alertas para quaisquer ameaças potenciais. O assassino loiro ainda estava lá fora em algum lugar e Morris poderia não ter sido o único enviado atrás do Agente Zero.
A primeira ação de Reid, ele decidiu, era obter as informações de contato do cartão SIM de Maria. Depois que ele tivesse o endereço, encontraria uma maneira de chegar à Eslovênia. Encontrar a próxima pista, esse membro Amun escondido. Forçá-lo a falar. Obter algumas respostas reais. Sem mais pistas falsas e engano.
Por qualquer meio necessário.
E se Maria estiver viva─ se ela nos encontrar ela não foi quem ela diz que é─ você pode ter que mata-la.
CAPÍTULO VINTE E DOIS
O Vice-Diretor Cartwright colocou o telefone no bolso. A linha estava morta. Steele havia desligado na cara dele. Pelo menos não havia dúvida agora─ Zero estava vivo. E ele havia pegado Morris. Provavelmente Reidigger. Os dois homens que o próprio Cartwright enviara atrás dele. E talvez até Johansson ainda por cima, aparentemente.
Cartwright esfregou as têmporas. A última coisa que ele queria fazer no momento era a longa caminhada até o escritório do diretor Mullen para lhe dizer que Morris estava morto. Ele já podia antecipar o que Mullen diria, o que ele exigiria.
Embora... talvez ele não precisasse dizer ao próprio Mullen.
Ele chamou pela porta parcialmente aberta de seu escritório por sua assistente. "Lindsay, chame Steve Bolton aqui embaixo o mais rápido possível, certo?"
"Imediatamente, senhor."
Demorou quatro minutos para Bolton chegar lá. O chefe do Grupo de Operações Especiais era um homem alto, com feições agudas e um corte de cabelo bem definido. Ele tinha um jeito de ficar de pé que deixava a maioria das pessoas desconfortável, cruzando os braços e estufando o peito como se quisesse se tornar maior ou mais imponente do que ele era. Cartwright sempre achou que Bolton se parecia mais com um professor de ginásio do ensino médio do que um supervisor da CIA; como se ele tivesse um apito pendurado no pescoço em vez de uma arma no quadril.
"Senhor?" Bolton disse em saudação, dobrando seus braços carnudos enquanto ele estava na porta.
“Bolton, entre. Preciso de um favor. Feche a porta.” Cartwright não se incomodou em escolher as palavras. Assim que a porta foi fechada, ele disse: "Clint Morris está morto.”
As feições de Bolton se quedaram frouxas, assim como os músculos tensos em seus antebraços. "Cristo,” ele murmurou. "Zero?"
Cartwright assentiu. "E eu preciso que você relate isso ao diretor Mullen."
"Eu? Morris era seu homem.”
"É verdade,” disse Cartwright, "mas eu não tenho tempo para brigas políticas. Eu já sei o que ele vai dizer. Eu estou pegando o primeiro avião disponível para Zurique. Se isso vai ser tratado corretamente, eu preciso estar lá, não aqui.”
Bolton claramente não estava feliz com a perspectiva, mas Cartwright era seu superior, então ele não discutiu. Em vez disso, suspirou infeliz e perguntou: “O que você quer que eu diga a ele? Além de Morris estar morto.”
"É isso,” disse Cartwright enquanto vestia sua jaqueta preta.
Bolton zombou. “Precisamos ter algo mais para continuar. Qual é a posição do Zero? Com quem ele está trabalhando?”
"Trabalhando com?" Cartwright bufou. Bolton não tinha passado muito tempo com Kent; ele foi promovido para o Grupo de Operações Especiais para substituir Cartwright quando foi promovido a vice-diretor. "Eu apostaria todo o meu salário que ele não está trabalhando com ninguém."
"Mas..." O cérebro de Bolton parecia estar trabalhando horas extras. "Não,” disse ele. "Ele é apenas um cara."
"Sim,” murmurou Cartwright quando ele apertou sua pasta. "Esse é o problema. Ele é apenas um cara.” Ao sair do escritório, ele deu dois tapinhas no ombro de Bolton. "Se Mullen perguntar, eu estarei em Zurique, tentando descobrir quem ainda está vivo e por que os mortos estão mortos."
*
A Premio Insurance era uma pequena loja localizada em um prédio antigo e estreito na Via da Vinci, em Roma. Consistia de uma área de recepção apertada e dois escritórios secundários igualmente pequenos. As paredes eram de madeira e os tapetes costumavam ser brancos.
A mulher na recepção, seu nome era Anne. Ela tinha trinta e três anos e era de Omaha. Era um ótimo trabalho─ ela recebia um salário respeitável para morar em Roma e passar oito horas do dia sentada à mesa, afastando as pessoas.
Ela não sabia nada sobre a venda de seguros.
A campainha da porta soou e Anne deu seu melhor sorriso. "Bom dia,” ela disse. "Receio que não estamos assumindo novos clientes no... oh, meu."
A mulher que entrava na loja era alta e loira, bastante bonita, com intensos olhos cinza-ardósia. No momento, sua boca era pouco mais que uma linha fina no rosto. Ela usava uma camisa branca com decote em V que estava bastante saturada de sangue, particularmente no lado direito. Sangue preto e seco tinha formado uma crosta no braço, mas ela mal parecia notar.
Ela também não fez nenhuma tentativa de esconder a pequena pistola de prata, uma Walther PPK, enfiada no cós da calça jeans.
"Eu quero falar com Cartwright,” a mulher disse categoricamente.
Anne piscou várias vezes rapidamente. "Eu sinto muito, senhora, mas eu não sei quem─"
"Ouça, senhora,” a mulher estalou. "Eu tive uma manhã muito ruim. Estou extremamente irritada. Eu tenho mais quatro projéteis neste pente. E eu quero falar com o Cartwright. Agora."
Anne lambeu os lábios devagar, deliberando. Quando as pessoas entravam na loja─ não para o seguro, é claro─ deviam entregar uma frase: “Com licença, senhorita, mas meu carro quebrou e preciso usar o telefone”. Ela deveria acenar educadamente e dirigi-las para os escritórios de trás. Essa era a totalidade do seu trabalho.
Ela também nunca foi ameaçada com uma arma antes.
"...Um momento,” disse Anne lentamente. Ela pegou o telefone em sua mesa. Parecia um velho telefone de estilo rotativo, mas ela não precisava girar o dial; conectou-se automaticamente a um operador em Langley. Anne sussurrou rapidamente sobre a estranha e sangrenta mulher que aparecera no escritório.
Então ela embalou o fone contra o ombro e perguntou: "Quem devo dizer que está perguntando?"
A mulher loira se inclinou sobre a mesa. “Diga-lhes que é Maria Johansson. E que Cartwright quer atender a essa chamada.”
*
A recepcionista conduziu Maria a um dos dois escritórios e depois voltou para sua mesa. Maria fechou a porta atrás dela e franziu o nariz com desagrado da decoração brega. Parecia mais algo que se encontraria no meio-oeste norte-americano do que em Roma─ paredes com painéis de madeira, certificados falsos de excelência no serviço ao cliente, até mesmo um pôster motivacional com um gato agarrado a um varal por suas garras, com a legenda “Aguente aí!”
Não havia ninguém no escritório. Não haveria ninguém no outro escritório também; a recepcionista era a única pessoa que trabalhava aqui, geralmente o único habitante do lugar, salvo pela ocorrência pouco frequente de um agente de campo precisar de assistência e não ter outro recurso. "Chegar do frio,” assim eles chamavam. Às vezes, um agente teria que ficar às escuras por um tempo, se uma operação desse errado ou alguém os seguisse. Pode levar alguns dias ou até semanas, mas eventualmente eles apareceriam em uma das estações designadas─ como o escritório de seguros em Roma─ e reportariam.
Havia um código, uma metáfora para tudo. E Maria não deixou de lembrar-se de como a maioria desses códigos envolvia termos como frio, escuridão, sombras e silêncio.
No centro do escritório havia uma simples escrivaninha de carvalho, papéis, canetas e materiais de escritório aleatórios arrumados em cima, como se alguém tivesse simplesmente se afastado para almoçar no meio da tarefa. De um lado havia uma cadeira giratória sem braços e do outros dois assentos para visitantes com almofadas verdes. Mas Maria não se sentou. Em vez disso, ela andou pela sala de quatro metros, esperando ansiosamente.
Normalmente, ela nunca teria vindo aqui. Antes de hoje, ela teria pensado que é perigoso, até mesmo imprudente. Se houvesse infiltrados na agência, como ela suspeitava, eles poderiam ter olhos neste lugar. Mas ela precisava saber o que havia acontecido e por quê. E se Kent ainda estava vivo.
O telefone com fio na mesa tocou. Ela pegou rapidamente, no meio do primeiro toque.
A pessoa do outro lado respirou uniformemente por um longo momento. Então ele disse: "As sombras estão ficando longas".
Maria estremeceu, apertando os olhos com força. Ela passou a odiar os códigos, as metáforas, o engano. Mas ela conhecia todos eles e lembrava-se bem deles. "Logo vai escurecer,” ela disse suavemente.
“Olá, Agente Johansson.” O diretor-adjunto Cartwright não pareceu satisfeito.
"Só Johansson, lembra?" ela corrigiu categoricamente. "Cartwright, o que diabos foi aquilo?"
"Desculpa?"
"Não,” ela avisou. "Não jogue esse jogo. Não comigo.” Negar. Desprezar. Rejeitar. Era o caminho deles, os superiores─ eles sabiam de tudo até a merda bater no ventilador, e de repente eles não sabiam nada. “Kent está vivo. Ou ele estava. Você enviou Morris atrás de nós.”
Cartwright ficou em silêncio por um longo momento. “Nós temos razão para acreditar que o Agente Morris pode ter trabalhado com a Fraternidade…”
"Besteira,” ela sussurrou. "Eu não acredito nisso nem por um segundo. Você o enviou para matar... espere. O que você acabou de dizer? Ele "pode ter"? Morris está morto?”
"Sim,” suspirou Cartwright.
"E Kent?"
"Vivo e bem. Na verdade, acabei de falar com ele há não muito tempo, no telefone. Seu telefone."
Johansson sacudiu a cabeça. Morris estava morto e Kent estava vivo─ o que só podia significar uma coisa. Kent matou um agente ativo da CIA. Isso poderia significar muitos problemas para ele.
“E o que dizer sobre antes?” ela perguntou. “Quando Kent foi dito KIA? Foi realmente a Fraternidade, ou você mentiu para mim sobre isso também?”
"Maria,” disse Cartwright gentilmente. "Nós dois sabemos por que você está de pé onde você está, por que você está falando comigo. Pessoalmente, eu não dou a mínima para seus sentimentos. Eu me preocupo com fatos. E o fato é que Kent Steele é um perigo para si e para os outros. Ele é um perigo para nós...”
"Ele vai atrás da Fraternidade,” argumentou Maria. "Ele está fazendo o seu trabalho, ou o que seu trabalho deveria ser."
"E caindo de volta nos velhos hábitos,” interrompeu Cartwright. “Ele falou sobre a estrutura de fabricação de bombas que explodiu? Os quatro iranianos morreram em um porão de Paris? Nenhum questionamento, nenhum interrogatório... apenas carnificina. Ele não está em uma missão. Ele está em guerra. Ele não se importa com quem fica no caminho. Agora eu tenho dois agentes mortos nas minhas mãos...”
"Dois?"
Cartwright zombou. "Ele não te contou? Não, claro que não. Por que ele iria?” Ele suspirou. "Maria, Alan Reidigger está morto."
"Não." Ela balançou a cabeça, como se negar isso simplesmente o tornasse mentira.
"Ele está. Ele foi morto em Zurique, várias facadas─ e por várias, quero dizer dezenas… ”
"Pare,” ela respirou. Ela não queria pensar nisso, não em Alan. "Mesmo que isso seja verdade, não foi nas mãos de Kent. Eles eram amigos...” ela parou. Sua garganta se apertou.
Ele não a conhecia. Ele havia perdido a memória. Talvez ele não tivesse se lembrado de Reidigger também. Talvez ele achasse que Alan tinha informações. Talvez. Ela não queria acreditar. Ela queria desesperadamente confiar nele.
Mas você não confia, ela pensou. Não completamente. Ou então você não teria levado a arma dele enquanto ele dormia.
“Ele é perigoso, Maria. Você sabe que ele é. Ajude-nos a ajudá-lo. Nós podemos trazê-lo de volta.”
"Não. Você enviou Morris. Você vai matá-lo se tiver a chance.”
“Eu não vou,” insistiu Cartwright. “Eu disse a Morris para usar força não letal. Ele deve ter ido desonesto. Ouça, estou em um avião agora. Eu estarei na sede em Zurique em algumas horas. Encontre-me lá, reporte tudo registrado e eu lhe darei uma equipe. Você realmente pode pegá-lo. Traga-o em segurança.” Ele fez uma pausa antes de acrescentar: “Não é isso que você quer?”
"Eu não sei onde ele está indo,” Maria mentiu. Ela sabia de cor o endereço na Eslovênia. “Quando Morris veio até nós, nos separamos. Ele poderia estar em qualquer lugar.”
"Você o conhece melhor que ninguém,” retrucou Cartwright. "Eu preciso de você. Você é o melhor que eu tenho no campo.”
"Eu não estou no campo,” disse ela rapidamente.
Cartwright riu. "Certo. Claro que não. Esta é uma linha segura, Maria. Nós podemos conversar livremente. Você e eu somos os únicos que sabem. Nem mesmo Morris sabia de você.”
Claro que Morris não sabia. Nem Reidigger. A agência inteira, além de Cartwright, achava que ela havia sido rejeitada. Era verdade que a provação com Kent e a Fraternidade a abalara, mas nunca fora uma desistente.
"Bem,” disse Cartwright. "Você está dentro ou não?"
Johansson mordeu o lábio inferior. Suas opções não eram ideais. Ou ela poderia ir sozinha, tentar encontrar Kent e deixar a agência enviar outros para rastreá-lo. Ou ela poderia aceitar a oferta de Cartwright, chefiar a equipe e garantir que as coisas não ficassem confusas.
Ela sabia que, se escolhesse o primeiro, eles dariam o primeiro tiro que pudessem em Kent. E se ela estivesse com ele, seria um problema para ela, assim como aconteceu com Morris.
"Eu não vou a Zurique,” ela disse a ele. “Não há tempo para tudo isso. Mande dois agentes para Ljubljana.”
"O que há em Ljubljana?” perguntou Cartwright.
"Um aeroporto. Eu os encontrarei no terminal quatro. Eu quero caras que eu conheço... dê-me Watson e Carver.”
"Carver está em um op─"
"Então o tire,” retrucou Maria.
"Devo lembrar com quem você está falando?"
"Caso contrário, não há acordo,” disse ela com firmeza. “Watson e Carver. Roupas simples e no escuro.”
Cartwright zombou. "Seja razoável. Não tem como eu mandar dois agentes no escuro...”
"Sem telefones, sem rastreamento, ou não há acordo,” disse ela. "Eu posso pegá-lo, e você não pode permitir outra bagunça em suas mãos como da última vez."
Cartwright grunhiu. “Bem. Eles estarão em Liubliana as treze zero zero. Esteja lá.” ele desligou.
Johansson recolocou o receptor no telefone. Ela não confiava nele, nem por um segundo─ mas veio com o território. Ela não confiava em ninguém na agência neste momento. E ela sabia que o sentimento era mútuo. Cartwright não confiaria nela; ele enviaria seus caras com ordens diferentes, ela estava certa. Mas pelo menos ela estaria lá. Ela saberia onde eles estavam. Por mais que ela não quisesse admitir, Cartwright estava certo sobre uma coisa─ Kent era perigoso, mas especialmente para si mesmo. Ela não queria que o vice-diretor soubesse sobre sua perda de memória; eles só usariam isso em vantagem própria.
Ela sabia para onde Kent estava indo. O endereço era um depósito em Maribor, na Eslovênia. Ela teria que chegar lá rapidamente; Kent, sem dúvida, já estava a caminho, e se ela não agisse rápido, estaria seguindo um rastro de corpos para encontrá-lo.
