Kitabı oku: «Die neuen Abenteuer des tapferen Soldaten Schwejk», sayfa 4

"Oh nein, ganz und gar nicht!", antwortete der Postenmeister, der voller Bewunderung dachte: "Was für ein Kerl, immerhin! Er kennt das Schicksal, das ihn erwartet, sehr gut! Aber Ehre über alles! Wer von uns würde sich so edel erheben?"

Flanderka saß im Zimmer neben Schwejk auf dem Feldbett von den Gendarmen Rampa. Rampa sollte eigentlich durch die Dörfer touren, aber in Wirklichkeit spielte er Chiacha mit einem Schuster im « Schwarzen Ross", und von Zeit zu Zeit sagte er: "Wir werden sie kriegen".

Der Postenmeister zündete seine Pfeife an und erlaubte Schwejk, seine eigene zu füllen. Der Wachtmeister legte Kohle in den Ofen und das Polizeirevier Putim wurde zum angenehmsten Ort der Welt, zum ruhigsten Ort, zu einer Art warmem Nest in der Winternacht, zu einem wunderbaren Ort für ein freundliches Gespräch.

Aber die drei Männer waren still.

"Meiner Meinung nach", sagte der Wachtmeister plötzlich, "ist es nicht richtig, Spione zu hängen. Der Mann, der sich für sein Land opfert, sollte auf eine weniger schändliche Weise hingerichtet werden. Zum Beispiel an den Armen vorbei. Was denkst du, Gendarm?

"Es wäre natürlich besser, sie zu erschießen", stimmte dieser zu. Nehmen wir zum Beispiel an, dass wir zum Haus des Bezirkschefs gerufen werden und gesagt bekommen: "Geh und finde heraus, wie viele Maschinengewehre die Russen in diesem Sektor aufgestellt haben. Ordentlicher Dienst!" Wir werden uns verkleiden und loslegen. Müssten wir dafür gehängt werden wie gewöhnliche Verbrecher? Um Himmels willen! Nein und nein!"

Der Gendarm wurde so wütend, dass er am Ende rief: "Ich verlange, dass ich erschossen und mit militärischen Ehren begraben werde!"

"Aber das ist es ja", sagte Schwejk, "wenn du schlau bist, können sie dir nie etwas nachweisen, egal wie oft sie dich verhaften".

"So etwas wie Klugheit gibt es nicht", antwortete der Wachtmeister energisch, "man kann seine Schuld sehr wohl beweisen, aber natürlich nur unter der Voraussetzung, dass man eine eigene Methode hat, eine Art wissenschaftliche Methode. Du wirst mir bald zustimmen, mein Freund. Das wirst du bald herausfinden", fügte er mit einem Lächeln hinzu. Hier gibt es nichts zu tun, oder, Gendarm?"

Der Gendarm nickte zustimmend und bemerkte, dass es immer noch Leute gibt, die, obwohl sie wissen, dass ihre Sache schon verloren ist, die Maske der Gleichgültigkeit aufsetzen.

"Aber das ändert nichts daran", fügte er hinzu, "im Gegenteil. Je mehr sie den Narren spielen, desto mehr Beweise für ihre Schuld sammeln sie an".

"Wie ich sehe, bist du von meiner Schule, Gendarm", sagte der Postenmeister in einem zufriedenen Ton. Diese Unschuld ist in meinen Augen nur ein corpus delicti".

Er unterbrach seine Gedanken und fragte den Wachtmeister:

"Übrigens, was gibt es heute Abend zum Essen?"

"Sollen wir nicht ins Café gehen, Wachtmeister?"

Diese Frage warf ein ernstes Problem auf, das eine sofortige Lösung erforderte.

Was wäre, wenn der Kunde diese Abwesenheit ausnutzen und entkommen könnte? Dem Wachtmeister konnte man nur bedingt vertrauen, denn er hatte schon zwei Landstreicher entkommen lassen. In Wahrheit ging die Geschichte so: Der Brigadier, der es leid war, die beiden Landstreicher hinter sich her durch den Schnee nach Pisek zu schleifen, ließ sie gehen. Und nur der Form halber feuerte er ein Gewehr in die Luft.

"Nun, wir schicken die alte Frau zum Essen holen", sagte der Postenmeister. "Das wird sie ein bisschen auflockern".

Und die alte Peizlerka pendelte den ganzen Abend zwischen dem Gendarmerieposten und Kotzeureks Wirtshaus hin und her. Ihre Galoschen zeichneten einen doppelten Pfad im Schnee, der die beiden Häuser miteinander verband.

Und als der alte Peizlerka zum x-ten Mal mit einer Nachricht von Herrn Flanderka ins Gasthaus kam, in der er Kotzeurek seine besten Wünsche mitteilte und gleichzeitig um eine Flasche guten Touchovka bat, überkam den Wirt eine verschlingende Neugierde.

"Was haben wir denn hier?", antwortete Peizlerka, "Das ist nur ein Rüpel, ein Verdächtiger, um genau zu sein! Als ich sie verließ, küssten der Chef und sein Gendarm gerade diesen Typen. Der Wachtmeister streichelte seinen Kopf und sagte: "Oh, mein kleiner slawischer Bruder, mein lieber kleiner Spion!"

Als es Mitternacht wurde, streckte sich der Gendarm auf seinem Bett aus, schlief in seiner Uniform ein und erfüllte das Wachhaus mit seinem sonoren Schnarchen.

Ihm gegenüber saß der Wachtmeister, der in der einen Hand das hielt, was von der Touchovka am Boden der Flasche übrig geblieben war, und in der anderen Hand war Schwejk, der sich an ihn klammerte und stammelte, während ihm reichlich Tränen über die gebräunten Wangen und durch seinen fleckigen Bart liefen:

"Gib zu, guter Mann, dass du in Russland keine so gute Touchovka hast! Beichte, damit ich in Ruhe einschlafen kann! Gestehe, wie der Gentleman, der du bist!"

"Natürlich haben sie nicht so einen guten!"

Der Wachtmeister stürzte sich auf Schwejk.

"Mein Schatz, mein Engel, du hast mich sehr glücklich gemacht! Endlich hast du es gestanden! So sollte es auch sein. Es hat keinen Sinn, es zu leugnen, wenn du schuldig bist!"

Er stand auf und eilte im Zickzack, immer noch mit der leeren Flasche in der Hand, in sein Zimmer. Er stammelte, erfreut über die Ergebnisse seiner wissenschaftlichen Methoden: Wenn ich nicht den falschen Weg eingeschlagen hätte, wäre es vielleicht anders ausgegangen...

Und bevor er sich vollständig angezogen auf sein Bett warf, öffnete er seinen Schreibtisch, nahm den Bericht heraus und begann ihn auf diese Weise zu vervollständigen:

Als er dieses Wort zu Ende geschrieben hatte, fiel ein Tropfen Tinte auf das Blatt, den er hastig mit der Zunge ableckte, dann lehnte er sich mit einem engelsgleichen Lächeln zurück und schlief wie ein Seliger ein.

Am Morgen begann der Wachtmeister so laut zu schnarchen, dass er Schwejk aufweckte. Er stand auf, schüttelte den Wachtmeister wie einen Pflaumenbaum und ging sofort wieder ins Bett. Einen Moment später begannen die Hähne zu krähen und als die Sonne aufging, ging die gute Frau Peizler durch die Tür des Gendarmeriepostens. Müde von den vielen Besorgungen, die sie in der Nacht machen musste, hatte sie länger geschlafen als sonst. Doch sie fand die Türen offen und die drei Männer im Tiefschlaf. Die Petroleumlampe in der Wachstube warf einen letzten Schein auf den Tisch. Die Peizlerka schlug den Alarm und weckte Schwejk und seinen Gendarm und sagte sie abrupt zu letzterem:

"Du schämst dich nicht, dort zu dösen, angezogen wie ein Schwein! Was dich angeht", sagte sie und wandte sich an Schwejk, "könntest du wenigstens deinen Hosenstall zuknöpfen, wenn du in Gegenwart einer Frau bist!"

Dann schubste sie den Gendarm und riet ihm, seinen Chef zu wecken.

"Da bist du hier richtig", sagte sie zu Schwejk, "das sind zwei Betrunkene. Sie würden ihre Nasen schlucken, wenn sie sie in Wodka verwandeln könnten. Diese Schweine haben mich noch nie bezahlt, seit ich angefangen habe, ihr Haus zu putzen, und jedes Mal, wenn ich dem Wachtmeister davon erzähle, sagt er: "Halt die Klappe, du alte Hexe, oder ich lasse dich verhaften. Wir wissen, dass dein Sohn wildert und Holz aus dem Wald stiehlt. - So habe ich vier Jahre lang umsonst in ihrem Haus geschuftet".

Die alte Frau seufzte bitterlich und fügte hinzu:

"Hüte dich vor allem vor diesem Mistkerl von Wachtmeister. Er ist süß, aber er ist trotzdem ein Schurke. Wenn er könnte, würde er jeden, den er trifft, verhaften lassen".

Es war jedoch nicht einfach, den Wachtmeister zu wecken. Der Wachtmeister hatte große Mühe, ihn davon zu überzeugen, dass es bereits helllichter Tag war.

Als der Postenmeister sich gut gestreckt hatte und sich die Augen rieb, erinnerte er sich plötzlich an die Ereignisse des Vortages.

"Er ist weggelaufen!", rief er und sprang auf und ab.

"Was glaubst du, wer er ist? Du vergisst, dass er ein Gentleman ist!"

Der Gendarm begann, im Zimmer seines Vorgesetzten auf und ab zu gehen. Als er am Tisch vorbeiging, nahm er ein Blatt Papier und rollte es zu einem Ball zusammen, was eindeutig darauf hindeutete, dass er sehr beschäftigt war.

Der Wachtmeister folgte ihm einen Moment lang mit den Augen, dann rief er aus:

"Es scheint, Gendarm, als hätte ich wieder einen Knaller gemacht!"

Der Wachtmeister sagte mit vorwurfsvoller Stimme:

"Wenn du nur wüsstest, wovon du redest! Wenn du nur wüsstest, was du uns erzählt hast!"

Er beugte sich zu Schwejk und fügte hinzu:

"Du hast ihm gesagt, dass wir Tschechen und Russen Brüder sind und dass Nikolaus Nikolajewitsch nächste Woche in Prerow einmarschieren würde, dass Österreich nicht lange durchhalten würde und dass er weiter leugnen müsse, nach links, um die Dinge zu verwirren, um Zeit zu gewinnen, bis die Kosaken kämen, um ihn zu befreien. Du fügtest hinzu, dass zu Hause alles drunter und drüber ginge, dass alles so ablaufen würde wie im Hussitenkrieg, dass die Bauern mit dem Dreschflegel in der Hand auf Wien marschieren würden, dass der Kaiser ein alter Narr sei, dass er bald ins Gras beißen würde, dass Kaiser Wilhelm ein dreckiges Biest sei, und du versprachst auch, ihm Geld zu schicken, wenn er im Gefängnis säße, damit er seinen Lebensunterhalt verbessern könne".

Der Gendarm ging ein paar Schritte und fügte dann hinzu:

"Ich habe das alles gehört, weil ich anfangs noch nicht betrunken war, aber ich erinnere mich nicht mehr genau, was dann passiert ist".

Der Wachtmeister schaute dann seinen Gendarmen streng an.

"Und ich erinnere mich sehr gut daran, was du gestern gesagt hast. Du hast gesagt, dass wir Russland nicht gewachsen sind, und dann hast du dich vor die Tür gestellt und wie ein Besessener geschrien: "Es lebe Russland!"

Der Gendarm setzte seinen Gang durch den Raum nervös fort.

"Und obendrein", fügte der Wachtmeister hinzu, "hast du angefangen, dich wie ein Tier zu übergeben, dann hast du dich auf deine Koje geworfen und die ganze Nacht geschnarcht wie eine Lokomotive".

Der Gendarm blieb einen Moment lang schweigend vor dem Fenster stehen, dann trommelte er mit dem Finger auf die Scheiben und antwortete:

"Was noch schlimmer für dich ist, Wachtmeister, ist, dass du vor der alten Dame eine Menge Witze erzählt hast. Ich weiß noch, was du zu ihr sagtest: "Weißt du", sagtest du, "dass Kaiser und Könige nur an ihre Taschen denken, und wenn sie in den Krieg ziehen, dann nur, um sie besser zu füllen".

"Stimmt das? Habe ich das gesagt?"

"Genau, das hast du ihm auch gesagt, bevor du zum Abort gegangen bist, um es zurückzugeben. Du hast sogar der Peizlerka zugerufen: "Hey, alter Pantoffel, steck mir den Finger in den Hals!"

"Nun", schaltete sich der Wachtmeister scharf ein, "aber du hast auch ein paar schöne Geschichten erzählt. Woher hast du eigentlich den Unsinn, dass Nicolai Vitze-König von Böhmen war?"

"Ich weiß es nicht mehr", antwortete der Gendarm.

"Ah, ah, du erinnerst dich nicht! Denk darüber nach! Du hast der alten Frau einen Schweineblick zugeworfen und statt zur Tür hinauszugehen, bist du auf den Ofen geklettert".

Der Chef und der Gendarm schwiegen lange, dann sagte der Wachtmeister:

"Ich habe dir immer gesagt, dass Alkohol dich umbringen würde. Du bist nicht stark genug, um solche Exzesse zu begehen... und was wäre, wenn der Gefangene uns sitzen gelassen hätte? Gott, in meinem Kopf dreht sich alles..."

"Ich denke", fuhr der Wachtmeister einige Augenblicke später fort, "dass allein die Tatsache, dass er nicht versucht hat zu fliehen, beweist, wie gefährlich dieser Mann ist. Beim Verhör wird er immer wieder sagen, dass er die Straße frei hatte, dass wir sturzbetrunken waren und dass er tausendmal hätte fliehen können, wenn er gewollt hätte, wenn er wirklich schuldig gewesen wäre... Zum Glück achten wir nicht allzu sehr darauf, was diese Leute sagen, und wenn wir beide unter Eid sagen, dass das alles eine große Lüge ist, wird er vielleicht den lieben Gott selbst anrufen, aber das wird seinen Fall nur noch schlimmer machen. Das wird natürlich nichts an seinem Fall ändern... Mein Gott, mein Kopf tut weh!"

Nach ein paar Minuten sprach der Wachtmeister wieder:

"Gendarn, ruf die alte Dame an".

"Mutter Peizlerka", sagte er und sah der alten Frau streng in die Augen, "geh und hol mir ein Kruzifix auf einem Ständer und bring es her".

Als die alte Frau ihn mit erschrockenen und fragenden Augen ansah, fügte er hinzu:

"Geh, geh, und versuch, schnell zurückzukommen!"

Der Wachtmeister nahm zwei Kerzen von seinem Schreibtisch, auf denen Spuren von Siegellack zu sehen waren, und stellte sie auf den Tisch. Als Peizlerka mit dem Kruzifix zurückkam, sagte er in tragischem Ton zu ihr und zündete die beiden Kerzen an:

"Setz dich, Mutter Peizlerka!"

Die Frau sank auf das Sofa und schaute dümmlich auf den Wachtmeister, die Kerzen und das Kruzifix. Die Angst ergriff allmählich Besitz von ihr und ihre Hände, die an der Schürze festgebunden waren, und ihre Knie begannen zu zittern.

Der Wachtmeister ging direkt zu ihr und blieb einen Schritt von der alten Frau entfernt stehen und sagte in einem feierlichen Ton:

"Du warst gestern Abend Zeuge eines großartigen Ereignisses. Es ist gut möglich, dass du, dumm wie du bist, nicht verstanden hast, was du gesehen hast. Dieser Soldat", fügte er hinzu, "ist ein feindlicher Informant, ein Spion!"

"Jesus Maria!", rief die alte Frau. "Oh, Heilige Jungfrau von Skopchitz!"

"Schweig, alte Frau! Um ein Geständnis zu bekommen, mussten wir ihm alles Mögliche erzählen. Hast du gehört, was für einen Unsinn wir ihm erzählt haben?"

"Das habe ich gehört", antwortete Mutter Peizlerka mit leiser Stimme.

"Aber du solltest wissen, Mutter Peizler, dass dieses ganze Gerede nur einen Zweck hatte: den Spion ins Vertrauen zu ziehen. Und das ist uns gelungen, wir haben ihn gezwungen, sich an den Tisch zu setzen. Er hat den Köder geschluckt".

Der Wachtmeister hielt kurz inne, um die Flamme der Kerze zu richten, und fuhr dann ernster fort:

"Du warst dabei und kennst daher dieses Staatsgeheimnis. Denn es ist nichts weniger als ein Staatsgeheimnis. Du musst über diese Angelegenheit absolut schweigen, auch auf dem Sterbebett, sonst wird dir der Zugang zum Friedhof verweigert".

"Jesus Maria", schluchzte die alte Frau, "was für ein Unglück war es, als ich dieses verfluchte Haus betreten habe!"

"Schrei nicht so viel! Steh stattdessen auf und geh auf das Kruzifix zu. Lege die beiden Finger deiner rechten Hand darauf. Du bist im Begriff, einen Eid abzulegen. Sprich mir nach".

Die Peizlerin schleppte sich weinend zum Tisch.

"Verzeih mir", rief sie, "Heilige Jungfrau von Skopchitz, dass ich einen Fuß in dieses Haus gesetzt habe..."

Über das gequälte Antlitz Christi gebeugt, vor der Kerzenflamme stehend, erschien der Frau die ganze seltsame Zeremonie wie ein schreckliches Geheimnis.

Sie hob zwei Finger zum Kruzifix und wiederholte die Worte, die der Wachtmeister ihr diktiert hatte, in einem Ton voller Bedeutung und Feierlichkeit: "Ich schwöre vor dem allmächtigen Gott und vor Ihnen, Herr Wachtmeister, dass ich niemals, auch nicht in der höchsten Stunde meines Todes, über die Ereignisse sprechen werde, die ich hier erlebt habe. Auch wenn ich dazu befragt werde".

"Küss das Kruzifix, alte Frau", befahl der Wachtmeister, nachdem die Peizler geschworen und geschluchzt hatte.

Dann unterschrieb sie selbst.

"Gut. Und jetzt nimm dieses Kruzifix, wo du es her hast, und sag, wenn du befragt wirst, dass wir es für ein Verhör brauchen".

Der Peizlerin, zutiefst gerührt, schlich auf Zehenspitzen davon. Auf der Straße drehte sie sich bei jedem Schritt um und schaute auf die Gendarmeriestation, als wollte sie sich davon überzeugen, dass alles, was gerade passiert war, kein Traum, sondern Realität war.

Der Adjutant begann nach seiner Abreise, seinen Bericht abzuschreiben, den er am Vortag mit jenem Tintenfleck beschmutzt hatte, den er in seiner Trunkenheit mit der Zunge entfernen wollte, wobei er die ganze Schrift abschleckte, als wäre sie Marmelade gewesen.

Als er dem Bericht den letzten Schliff gab, fiel ihm auf, dass ein Detail des Falles noch nicht geklärt war. Er schickte nach Schwejk und fragte ihn:

"Kennst du das Foto?"

"Ja, Wachtmeister".

"Warum trägst du keine Kamera bei dir?"

"Weil ich keine habe".

"Und wenn du eine hättest, würdest du Fotos machen?"

"Wenn ich eine hätte...", antwortete Schwejk phlegmatisch und ertrug den strengen Blick des Wachtmeisters ohne mit der Wimper zu zucken.

In diesem Moment spürte der Postenchef seine Kopfschmerzen so heftig, dass er nicht in der Lage war, an eine neue Frage zu denken. Also machte er so weiter wie bisher:

"Und sag mir noch einmal... wäre es schwierig für dich, einen Bahnhof zu fotografieren?"

"Überhaupt nicht", antwortete Schwejk, "denn ein Bahnhof bewegt sich nicht, er bleibt immer an der gleichen Stelle, und du musst nicht einmal zu ihm sagen: 'Lächle".

Nachdem Schwejk gegangen war, beeilte sich der Adjutant, seinen Bericht zu vervollständigen:

"Ich habe die Ehre, diesem Fragebogen n∘ 2172... hinzuzufügen, dass der Spion in meinem Verhör zugegeben hat, dass er sich mit Fotografie sehr gut auskennt und dass er besonders gerne Bahnhöfe fotografiert. Wir haben keine Kamera bei ihm gefunden, aber es gibt allen Grund zu der Annahme, dass er sie irgendwo versteckt hat. All diese Schlussfolgerungen wurden durch das eigene Eingeständnis des Gefangenen bestätigt, dass er gerne einen Bahnhof fotografieren würde, wenn er eine Kamera dabei hätte".

Der Adjutant, dessen Kopf immer schwerer wurde, war furchtbar verwirrt über diese Sache mit den Fotos:

"Es scheint sicher, vor allem nach dem Geständnis des Gefangenen, dass er nur durch die Tatsache, dass er keine Kamera bei sich hatte, daran gehindert wurde, die Bahnhöfe und andere strategisch wichtige Orte zu fotografieren. Es besteht kein Zweifel daran, dass er sein Ziel erreicht hätte, wenn die Kamera, die er versteckt hatte, in seiner Reichweite gewesen wäre. Die Tatsache, dass er seine Kamera nicht dabei hatte, erklärt, warum wir keine Fotos bei ihm gefunden haben".

"Das reicht", sagte der er und machte sich daran, eine schöne Unterschrift zu zeichnen. Sehr zufrieden mit seiner Arbeit sagte er zum Gendarm:

"Es ist ziemlich erfolgreich, siehst du, so muss man einen guten Bericht schreiben, sagte er stolz. Es ist alles da drin. Das Verhör ist nicht einfach, aber die Hauptsache ist, einen guten Bericht zu schreiben, der die Herren der Landesregierung neidisch macht. Jetzt bring mir unseren Gefangenen zurück, um unsere Aufgabe zu beenden".

"Der Gendarm wird dich nach Pisek bringen", sagte er zu Schwejk, "zum Bezirkskommandanten. Nach unseren Anweisungen sollten wir dir Handschellen anlegen. Aber da ich den Eindruck habe, dass du ein ehrlicher Mann bist, lassen wir das mal beiseite. Ich hoffe, dass du auf dem Weg dorthin keinen Fluchtversuch unternehmen wirst".

Der Wachtmeister, sichtlich bewegt von Schwejk offenem Blick, fügte hinzu:

"Und gib mir nicht die Schuld. Hier, Sergeant, hier ist der Bericht".

"Es ist mir ein Vergnügen, Wachtmeister", begrüßte Schwejk, der bei dem Gedanken, sich von einem so charmanten Mann zu trennen, sehr gerührt war. "Und ich danke dir für alles, was du für mich getan hast. Wenn ich die Gelegenheit habe, schreibe ich dir, oder wenn ich eines Tages durch dein Dorf fahre, komme ich vorbei und sage hallo".

Schwejk schloss die Tür sanft hinter sich und ging mit dem Gendarm die Straße hinunter. Jeder, der sie nebeneinander gehen und sich freundlich unterhalten sah, hätte sicher gedacht, dass sie zwei gute Freunde auf dem Weg in die Stadt und vielleicht sogar in die Kirche waren.

"Ich hätte nie gedacht, dass der Weg nach Budeiovitz so kompliziert ist", sagte Schwejk dem Gendarm. "Das erinnert mich an die Geschichte, die einem gewissen Metzger namens Chaura aus Kobylis passiert ist. Er war eines Nachts am Paleatsky-Denkmal in Prag gestrandet und lief einfach bis zum Morgen um das Denkmal herum, weil er dachte, er würde an einer endlosen Mauer entlanglaufen. Am Morgen war er vor Müdigkeit so erschöpft, dass er verzweifelt rief: "Zu mir, Polizei!" Und als die Polizisten angerannt kamen, fragte er sie einfach, in welche Richtung er gehen müsse, um nach Kobylis zu kommen, denn, so sagte er, ich trabe schon seit 5 Stunden an dieser Mauer entlang und komme nie ans Ende. Die Beamten packten ihn dann und brachten ihn zur Fiedel, wo sie ihn so verprügelten, dass er zum Krüppel wurde".

Der Gendarm blieb still. Er begnügte sich mit dem Gedanken: "Du kannst mir so viel erzählen, wie du willst, mit deinem Budeiovitz und deiner Geschichte über die Mauer, aber bei mir funktioniert das nicht!"

Sie kamen an einem See vorbei und Schwejk fragte neugierig, ob es viele Leute gibt, die nachts fischen und ob das verboten ist.

"In unserem Land", antwortete der Brigadier, "wildert jeder. Die Wilderer wollten den Vorgänger von Herrn Flanderka in diesem See ertränken. Selbst wenn der Dorfvorsteher ihnen mit einer Schrotkugel ins Gesäß schießt, macht ihnen das nicht viel aus, denn sie haben ein Metallblech im Hosenboden". Der Gendarm sprach wieder über den Fortschritt im Allgemeinen, über neue Erfindungen, über die Fallen, mit denen sich die Menschen gegenseitig berauben, und dann entwickelte er seine Theorie, dass der Krieg eine ausgezeichnete Sache für die Menschheit sei, denn in dem allgemeinen Gemetzel, so sagte er, würde es abgesehen von ein paar ehrlichen Männern, die verschwinden würden, möglich sein, die Welt von einer großen Anzahl von Rüpeln zu säubern.

"Es gibt zu viele Menschen auf der Welt", erklärte er. "Und übrigens, ich glaube, ein kleiner Drink kann uns nur gut tun. Aber sag niemandem, dass ich dich nach Pisek mitnehme. Es ist ein Staatsgeheimnis".

Der Gendarm dachte an die Anweisungen, die die Gendarmerieposten in Bezug auf verdächtige oder subversive Elemente erhalten hatten, die von einer Stadt in die andere gebracht werden sollten, "wobei darauf zu achten war, dass sie sich nicht unter die übrige Bevölkerung mischten und strikt daran gehindert wurden, mit irgendjemandem auf dem Weg zu plaudern".

"Und vor allem", empfahl der Gendarm, "pass auf, dass du nicht sagst, was für ein Kerl du bist! Das geht niemanden etwas an. Verursache vor allem keine Panik! Panik ist das größte Unglück des Krieges! Du sagst ein Wort und eine Stunde später wiederholt es die ganze Stadt, verstehst du?"

"Nun, ich werde versuchen, keine Panik zu verbreiten", sagte Schwejk.

Und er hielt sein Wort, denn als der Besitzer des Gasthauses begann, ihn auszufragen, antwortete er:

"Mein Bruder, der hier ist, hat mir gesagt, dass wir in einer Stunde in Pisek sein werden".

"Ah, ich verstehe", antwortete der Gastwirt und wandte sich an den Gendarmen. Dein Bruder ist also im Urlaub?"

"Ja, er muss heute zurück zu seinem Korps", antwortete der Gendarm ohne mit der Wimper zu zucken.

"Er ist auf den Scherz hereingefallen", lachte er, als der Gastwirt die beiden verließ, um andere Kunden zu bedienen. Vor allem", wiederholte er, "gerät nicht in Panik! Lasst uns nicht vergessen, dass wir uns im Krieg befinden!"

Der Gendarm war wirklich übertrieben bescheiden, als er am Eingang des Cafés sagte, dass er etwas trinken gehen würde. Als er beim Zwölften ankam, sagte er, dass der Bezirkskommandant immer bis 15 Uhr am Tisch blieb und es daher sinnlos war, vorher in Pisek anzukommen. Auf der anderen Seite, fügte er hinzu, schneite es. Pisek wird auf jeden Fall nicht weglaufen. Wir können uns für glücklich erklären. Wir sind in einem gut geheizten Raum, während es drüben in den Schützengräben bei dem schlechten Wetter zu dieser Jahreszeit sehr schwer sein muss.

Er fügte hinzu, dass diese äußere Hitze durch eine innere Hitze kompensiert werden müsse und dass der beste Weg, sie zu erhalten, immer noch darin bestehe, einige alte Schnäpse aufzunehmen. Der Besitzer des Wirtshauese an diesem abgelegenen Ort hatte acht verschienene Biersorten. Da er sich schrecklich langweilte, setzte er sich neben den Gendarm und Schwejk und begann mit ihnen zu trinken, während draußen der Sturm tobte und das Haus erschütterte.

Der Gendarmr forderte den Wirt auf, sich mit dem Glas in der Hand zu ihm zu stellen. Er warf ihm immer wieder vor, dass er sich drücke, was Schwejk als ungerecht empfand, denn der Wirt, der nicht einmal aufstehen konnte, wollte um jeden Preis Karten spielen. Er sagte, er habe die Kanonade aus dem Osten gehört.

Der Gendarm stammelte und schluckte:

"Und vor allem: Keine Panik! Wir haben Anweisungen erhalten, geheime Anweisungen... "

Und er begann zu erklären, worum es ging. Der Wirt verstand nicht viel von dem, was vor sich ging, aber er stand auf und sagte, dass der Krieg mit solchen Anweisungen sowieso nicht gewonnen werden würde.

Der Abend war schon in vollem Gange, als der Gendarm beschloss, dass sie wieder nach Pisek aufbrechen würden. Es schneite so stark, dass er und Schwejk keinen Schritt vorwärts sehen konnten. Der Gendarm ermutigte seinen Kameraden immer wieder: "Behalte immer die Nase vorn!"

Als er dies zum dritten Mal wiederholte, erreichte seine Stimme Schwejk nicht mehr aus der Höhe, aus der sie eigentlich kommen sollte, sondern von unten, von irgendwo in einer Art Graben. Mit Hilfe seines Gewehrs schaffte es der Gendarm, aufzustehen, und er setzte seinen Weg fort, indem er rief: "Schlitten!"

Plötzlich hörte Schwejk ihn schreien: "Ich falle! Panik!" Aber wie eine tapfere Ameise, die nach jedem Sturz wieder aufsteht und neu anfängt, stellte sich der Gendarm auf seine Beine. Fünfmal stürzte er in den Graben, und beim fünften Mal, als er Schwejk erreichte, stammelte er mit verzweifelter Stimme:

"Ich bin in großer Gefahr, dich zu verlieren".

"Keine Angst", antwortete Schwejk, "warte, ich gebe dir einen Tipp. Lass uns uns selbst fesseln. Hast du Handschellen dabei?"

"Ein Gendarm sollte immer Handschellen dabei haben", sagte dieser. "Es ist wie unser tägliches Brot".

"Also legen wir uns die Handschellen selbst an", beschloss Schwejk. "Probiere meine Idee aus".

Der Wachtmeister gehorchte und als Profi waren die beiden im Handumdrehen wie siamesische Zwillinge gefesselt.

Egal, wie sehr sie auf die Straße fielen, es war unmöglich, sie zu trennen. Der Gendarm schleppte Schwejk bei all seinen Stürzen mit, und als er in den Graben stürzte, folgte ihm sein Gefangener wie sein Schatten. Aber die Gymnastik brach ihnen die Gefahr schließlich die Handgelenke zu brechen. Der Polizist sagte:

"So kann es nicht weitergehen. Die Handschellen müssen entfernt werden".

Aber nach langen und mühsamen Bemühungen, sich zu befreien, musste er zugeben, dass er machtlos war:

"Wir sind für immer verbunden", sagte er.

"Amen!", seufzte Schwejk.

Und er setzte stoisch seine schmerzhafte Reise fort.

Als sie am späten Abend auf dem Polizeirevier ankamen, vertraute sich der Gendarm nach vielem Auf und Ab völlig niedergeschlagen Schwejk an:

"Es ist schrecklich, wir können uns nicht mehr trennen".

Und es war dann wirklich schrecklich, als der diensthabende Adjutant am Zielort den Kommandanten, Ritmeister König, anrief.

"Hauchen Sie mich an!" Das waren die ersten Worte des Ritmeisters. "Ich verstehe die Situation jetzt", sagte er, "Rum, Kontushovka, alter Trester, Quetsch, Anisette und Vanille. Sehen Sie, Adjutant", sagte er zu dem Unteroffizier, der respektvoll neben ihm stand, "genau so sollte sich ein Gendarm niemals verhalten. Ein solches Verhalten ist ein Verstoß gegen die Disziplin, der so schwerwiegend ist, dass er nur vom Kriegsrat beurteilt werden kann. Sich mit einem Gefangenen anzufreunden und sich dabei zu betrinken; die Dreistigkeit zu haben, betrunken vor seinem Vorgesetzten zu erscheinen! Sie mussten wie zwei Schweine durch die Straßen ziehen! Lass sie frei! Nun, was hast du zu deiner Verteidigung zu sagen?", fragte er den Gendarm, der seine gefühllose Hand mit einer unbeholfenen Geste zum Gruß hob.

"Herr Rittmeister, ich habe einen Bericht für Sie.

"Aber du solltest wissen, dass wir vor allem über dich berichten werden", antwortete der Ritmeister trocken. Warrant Officer, nimm diese beiden Schweine fest und morgen früh wirst du sie zum Verhör mitnehmen. Nimm den Bericht von Putim, studiere ihn ein wenig und schicke ihn dann zu mir nach Hause.

***

Seit Beginn des Krieges verdunkelten schwere Wolken den Horizont der Gendarmeriekaserne in Pisek. Dort herrschte eine unheimliche Atmosphäre. Bürokratische Blitze trafenWachtmeister, Unteroffiziere, Gendarmen und zivile Angestellte. Das kleinste Vergehen wurde mit grimmiger Strenge bestraft.

"Wenn wir den Krieg gewinnen wollen", wiederholte der Ritmeister an den von ihm besuchten Posten, "muss es immer ein A statt eines A geben, und der Punkt des I darf nie fehlen".

Er dachte, er sei von Verrätern umgeben und war überzeugt, dass jeder seiner Untergebenen ein Verbrechen auf dem Gewissen hatte.

Das Ministerium für Nationale Verteidigung bombardierte ihn mit Beobachtungen, dass die Soldaten des Bezirks Pisek angeblich in Scharen vor dem Feind desertierten.

Er war gezwungen, Spionage unter der Bevölkerung in seinem Bezirk zu organisieren. Der Ritmeister hatte gute Informationen darüber, dass die meisten Ehefrauen ihre einberufenen Ehemänner zum Kasernentor begleitet hatten, um sie zu ermahnen, sich zu wehren. Der Ritmeister wusste auch, dass die Männer ihren Frauen fest versprochen hatten, nicht für seine Majestät den Kaiser getötet zu werden.