«Волхв» kitabından alıntılar, sayfa 7

Неделю умираешь, неделю просто больно, потом начинаешь забывать, а потом кажется, что ничего и не было, что было не с тобой, и вот ты плюешь на все. И говоришь себе: бинго, это жизнь, так уж она устроена.

– В музеях эту сторону не показывают. – Бедняга. – Он мог бы сказать то же самое о каждом из нас. И с бо́льшим основанием.

Но он был одинок. Никто не писал ему писем. Не приезжал в гости. Совершенно один. Счастливее человека я, по-моему, не встречал.

принимая себя такими, каковы мы есть, мы лишаемся надежды стать теми, какими должны быть;