Kitabı oku: «Когда исчезают слова», sayfa 3
«Чтобы ограничивать себя в прослушивании музыки ради спокойствия соседей? Ну уж нет)», – я живу с родителями в квартире пятиэтажного дома. Стены здесь – поролон. Слышно каждый шаг и разговор. Мы будто бы живем одной большой семьей в этой каменной коробке.
«Насколько большой дом ты хочешь?».
«Главное, чтобы там была мастерская для моих картин. Остальное не так важно».
«За городом?», – его любопытство иногда порождает параноидальные мысли. Кажется, что он просто пытается вытащить из меня все мои секреты, чтобы потом с легкостью ими воспользоваться.
«Нет. Мне не хотелось бы уезжать далеко от людей. Мне нравится наблюдать», – чистая правда. Единственный плюс жить в квартире – возможность видеть мир с высоты. Люди снуют туда-сюда. У каждого свой мир в голове, свои проблемы, страхи и чувства. Это всегда интересно.
«Я нашел несколько хороших вариантов. Посмотришь?)».
«Мы даже ещё не встретились, а ты уже присмотрел нам дом?) Не слишком ли самонадеянно?)».
«Ты же знаешь, что нам суждено быть вместе)», – видимо, не суждено.
Трясу головой, чтобы избавиться от воспоминаний. Комната успела остыть, пока я пялилась в зеркало на своё отражение. Не буду одеваться. Выбросить ещё один комплект вещей мне уже не по карману. Будет не по карману, когда я уеду отсюда, заметая следы.
Открываю дверь и заглядываю в гостиную. Ролс всё так же лежит на полу, глядя в потолок тёмными, как свинец глазами. Нам стоило распознать этот исход в самом начале, но мы были так поглощены друг другом. Запахом губ после ночи в объятьях, стуком сердца во время просмотра очередного фильма, музыкой наших душ во время танцев под мои любимые песни.
Да, он не любил поп-рок. Зато любил меня. Или думал, что любил.
Вздыхаю. Нужно двигаться, иначе прошлое захлестнёт с головой.
Достаю из тумбочки пакеты для мусора. Сосредоточено отрываю штук пять. Оттуда же вытаскиваю пятновыводитель и заливаю им вещи в раковине, лавируя босыми ступнями между луж крови. Думаю, что вещи без пятен не вызовут подозрения. Возвращаюсь к мужу. Его долбанное тело придавило мой любимый коврик. И, конечно, он даже сейчас умудрился испортить его.
В шкафу на кухне нахожу стопку больших пакетов из супермаркета. Покупая продукты, мы никогда не брали пакет из дома. Меня это жутко бесило, ведь экология заботила меня ещё с детства. Ему было плевать. Он обожал, когда я злилась на его слова кассиру: и пакет, пожалуйста. Позже я поняла, что экология меня не заботит. Ведь я так ни разу и не взяла эти чертовы пакеты сама. Просто хотелось, чтобы всё было так, как я скажу.
Заматываю пакетами ноги, будто я римский воин, собирающийся защищать деревню от варваров. Хотя на деле – всего лишь хочу забрать свой коврик. Стелю оставшиеся на пол, чтобы не измазать задницу в крови, и сажусь на них, упираясь ногами в бок Ролса. Руками хватаю крохотный кусочек ткани, который еле-еле высовывается из-под спины. Замечаю, что два ногтя на правой руке сломаны. Тут же меня вновь накрывает единицами и нулями нашего романа.
«Думаю, сейчас я очень близка к тому, как вижу этот мир», – отправляю ему фотографию очередной картины.
«Я ещё тогда сказал, что ты прекрасная художница! У тебя длинные ногти…».
«Тебе не нравится?», – раздражаюсь от того, что не заметила, как рука попала в край кадра.
«Нет, что ты. Мне нравится в тебе всё».
Я молчу, понимая, что ему ещё есть что сказать. Но он тоже молчит.
«Но?».
«Но я до дрожи боюсь этих острых концов…».
Это меня забавляет.
«Я готова с тобой встретиться при условии, что ты сможешь поцеловать мне руку прежде, чем убежишь в панике от моих ярко-красных стилетов».
