Kitabı oku: «Когда исчезают слова», sayfa 4

«:) Ты манипулятор…».

«Назови время и место, я буду)», – это была провокация. Конечно, я собиралась согласиться, но в последний момент сослалась бы на дела. Долго писала бы слова сожаления. Отправляла бы грустные смайлы и была бы очень милой. Недолго, конечно, но я бы это сделала.

«Нет, Бу, я не принимаю твоё условие. Меня правда пугают такие ногти. Вдруг ты захочешь меня убить? Я даже не смогу защититься!)», – знал бы он тогда, что окажется прав, всё могло бы сложиться по-другому. Конечно, я не убила его ногтями. Это был нож из набора, который я подарила ему на новый год. Не зря говорят, что ножи нельзя дарить, ведь это к убийствам. Теперь я ходячее воплощение этой пословицы.

Кисти ударяются о подбородок, и я падаю, победно прижимая коврик к груди. Смех вырывается сам собой. Он клокочет внутри и заставляет задыхаться, скручиваясь в тугой комок страха. Ты должен был появится ещё тогда, мой милый, когда мы начали бесцельно жить вместе, не замечая друг друга. Ели за одним столом, спали в одной кровати, занимались сексом, но перестали говорить. Мы больше не танцевали. Я думала, что мы просто повзрослели, познали вселенную и её пути, но любовь – это не только чувства. Это слова. Много слов, сказанных друг другу. О пройденном дне, о мире, о политике, о родителях, о детях. Даже о том, что я вижу, когда рисую очередной закат.

Но он перестал спрашивать, а я перестала говорить сама. Думала, что сказала уже всё. Однако, слова внутри копились днями. Они жили внутри, размножались, эволюционировали, заражали все органы, пока нож не оказался в руке. Так умерла наша любовь. Если мы вообще любили.

«Бу, сегодня в 7 всё в силе?», – я нервно гляжу на часы. Ни одно из платьев, что я померяла за последние два часа, мне не подошло. Они были не такими, какой я ощущала себя внутри. Мы общаемся с ним уже два года. Без единой фотографии, кроме аватарок наших профилей. Может он изменился за эти два года. Я так точно.

«Да, конечно».

«Мне заехать за тобой?», – два месяца прошло с момента, как он купил машину. Очень гордился этим. Я тогда подумала, что для любого мужчины покупка машины – это статусность. Так он говорит миру: я могу быть ответственным за что-то или кого-то, я контролирую себя и тачку, лавируя в потоке, а значит могу контролировать и всю дальнейшую жизнь.

«Нет, я возьму такси», – сесть в машину к незнакомцу, в которого я влюблена, глупая ошибка. Может, он и не маньяк, но так я ограничиваю себе пути отхода.

«Хорошо. Я буду ждать тебя у кафе».

«Как я тебя узнаю?», – мне смешно от этого вопроса, но пальцы сами собой печатают его.

«Я буду в черном смокинге и с огромным букетом красных роз)», – он знает, что я ненавижу розы.

«Тогда я буду с длинными красными ногтями)».

«Ты неизменна) Увидишь парня, который нервно расхаживает у входа, будто сейчас решается его судьба, знай – это я)», – он пытается сгладить мою нервозность. После двух лет, он понял, кажется, каждую клеточку моего сознания.

«Хорошо. Я буду в синем платье», – или в красном, а может выберу всё-таки чёрный. Мои глаза мечутся среди зарева цветов, не зная за что уцепиться.

«Синий не очень подходит к твоим глазам) Выбери цвет закатного неба)», – по телу бегут мурашки. На секунду я не могу понять, что это. То ли страх, от осознания того, насколько тонко он чувствует меня, даже ни разу не увидев. То ли удовлетворение от того, что наши души стали близки, благодаря словам.

«Мне нравится синий…», – я уже знаю, что надену. Хватаю платье и сумочку, расплачиваюсь на кассе и вызываю такси.