«Письмовник» kitabının incelemeleri, sayfa 19

Про эту книгу я только знала что она будет в виде переписок 2х людей, наверное если бы я знала больше про книгу, возможно даже решила бы ее не читать, потому что на первый взгляд может показаться что все слишком банально и зачем читать. 

Но я думаю книга тронет в любом случае.

Мне лично даже пришлось останавливаться потому что я не была готова к таким сюжетным поворотом.

Читаешь как будто про своих знакомых или даже может как будто сама пишешь это письмо. 

Написано просто, но именно это меня и покорило.

Читала и ловила себя на мысли, что таким и должно быть искусство литературы. Чтобы показывала жизнь такой, как она есть, преломляя через органы чувств писателя-художника. Чтобы живые характеры, историческая эпоха, сюжет (странный), радость и печаль, красота и уродство, жизнь и смерть. ⠀ Очеловечивать природу, сливаться с ней, переходить в нее и обратно. ⠀ “Вон бузина, и та мироощущает. В такие минуты кажется, что деревья все понимают, только сказать не могут — совсем как мы.” ⠀ «яблони от тумана безногие» ⠀ «розы огромные, тяжелые, кочанами» ⠀ Пытаться спастись из злобного, искусственного мира, сотворить смысл, сотворить инструмент для познания смысла. ⠀ “Ты же знаешь, что слова, любые слова — это только плохой перевод с оригинала. Все происходит на языке, которого нет.” ⠀ “А главное — настоящее ни в какие слова не влезает. От настоящего — немеешь. Все, что в жизни происходит важного, — выше слов.” ⠀ “Если не чувствовать тщетности слов, то, значит, ты ничего в словах не понимаешь.” ⠀ “Так вот, златоусты, с их упованием на продление себя во времени, это такие же глупые начитанные мальчики, как я, пытающиеся всю свою жизнь заговорить витиеватыми разговорами смерть, а она, в конце концов, не дослушав, все равно хлопнет их по ушам.” ⠀ Хвататься за слова, как за соломинку, потому что в этом мире ты или утопающий, или тебя уже нет, отбрасывать их, как недостаточное, возвращаться снова, искать баланс, не находить. ⠀ Задавать вопросы, на которые ответов нет; или у каждого свои - все равно что нет. Находить, удивляться, видеть, что и их не хватит надолго. Эфемерная жизнь, ускользающее время, которое от рассвета до заката ловишь, как воздушный змей за веревку, а оно ускользает. ⠀ “Часто вспоминала, как однажды, когда стало невмоготу, закрыла глаза и вдруг почувствовала, что счастлива. Счастье, наверно, и должно быть таким, мгновенным, как укол иголкой: ребенок канючит, от клеенки несет мочой, денег нет, погода отвратительная, молоко сбежало, нужно теперь отдраивать плиту, по радио передают землетрясение, где-то война, а все вместе это и есть счастье.” ⠀ Зачем? Почему? За что? Слова скажут, люди скажут, война скажет, больница скажет, смерть скажет, ответы найдутся, дыры заполнятся. Или нет. ⠀ “— Нужно открыть форточку и пойти на кухню поставить чайник. Слышишь? — Зачем? — Затем. Для этого нужно хотя бы временно полюбить себя. — Полюбить себя? За что?” ⠀ О слепоте зрячих и о полноценности слепых. О юношеской жестокости, глупости, эгоизме. Если бы молодость знала, если бы старость могла. ⠀ “Он не видел света совсем не так, как мы, если нам завязать глаза. Он не видел света, как зрячий не видит его коленкой или локтем.” ⠀ Полкнижки натуралистической, омерзительной, уродливой, надсмысленной войны. Пусть читают, может, в будущем земле достанется на одну войну меньше. Помучился сам - спас тысячи. ⠀ “На первой странице война, на последней кроссворд.” ⠀ ️Читать в одиночестве, на даче, со стопками книг вокруг, под перестук дождевых капель.

Одним из самых трогательных романов, прочитанных мною, является роман Михаила Шишкина Письмовник. Я прочитала книгу в 2013 году и до сих пор помню, если не сюжет, то ощущения, которые испытывала. Я время от времени возвращаюсь мыслями к этой книге. В прошлом году на какую-то пару нужно было принести отрывок из какого-нибудь произведения для совместного анализа в аудитории. Я взяла отрывок из Письмовника. Я боялась, что люди, не читавшие книгу, не поймут тех эмоций, не поймут ту боль, которую выразил Шишкин в романе. Так и случилось. Отрывок кого-то ошарашил, кого-то покоробил, но вряд ли кто-нибудь из присутствовавших прочувствовал его. И сколько бы раз я не хвалила книгу, никто ее из знакомых так и не прочитал. Я не знаю почему, может, я была не достаточно убедительной? Кажется, что книга о любви. Да, так и есть, в общем-то. Хотя, какая книга, в сущности, не о любви? Письмовник - это роман о страданиях длиною в жизнь. Это роман о том, как людям может быть хорошо вместе, но лишь на мгновение, и как плохо может быть врозь, но на вечность. Это роман о том, как сложно быть услышанным и о том, как важно быть услышанным. Я открываю случайную страницу и предательские слезы наворачиваются на глаза. "Если бы тебя не было, я утонула бы в самой себе, барахталась в своей пустоте, не находя точки опоры". Или: "Теперь корю себя, что, когда мы были вместе, у меня было столько возможностей показать тебе мою любовь, а я об этом не думал". Или: "Католическому священнику они вырвали вилкой глаза. Его экономке отрубили голову". Весть и вестник приходит тогда, когда ты его меньше всего ждешь. Хочется прогнать его, а он тут как тут. Письмовник - это роман в письмах, что ясно из названия. Но письма без ответа и без конца. Я почти уверена, что мало кто слышал об этой книге, но я совершенно точно видела ее на полке книжного магазина.

Книга о любви, одиночестве и смерти.Переписка двух влюбленных. До сих пор пережевываю прочитанное. Заглядываю в чужие окна и думаю, что кому-то в этот самый момент может быть непреоделимо тоскливо в его "недоме". Любовь, которая не успев расцвести, завяла. И жизнь прекратилась. Письма от главной героини тоскливые и монотонные. В отличие от юноши, в сердце которого живет надежда. Грустная книга о любви. Красивый слог, интересное повествование. Эта не та книга, от которой невозможно оторваться и читаешь запоем. Это книга, которую читаешь вдумчиво, наслаждаясь красивым русским языком. Книга, после прочтения которой многое переосмысливаешь. Книга, которая заставляет задуматься о любви, смерти и одиночестве.

Во-первых, потрясающий русский язык, какой-то набоковский, что ли, возможно, законсервированный эмиграцией Шишкина. Во-вторых... Ух, давно не читала такой книги, после которой захотелось бы отдышаться, одуматься и начать жить по-другому. Сюжет, в начале книги кажущийся банальным, начинает через какое-то время закручиваться в философскую притчу. "Все книги о смерти", - говорит сам Шишкин. Вот и стала понятной сюжетная линия. Но эта книга не только о смерти. Он о счастье, о любви и одиночестве. О жизни, в общем. Замечательная книга. Просто нет слов.

Судьбы, чувства, переживания миллионов людей, втиснутые в письма двух человек. Привязка ко времени не имеет смысла, ведь это ничего не изменит. Может быть, это переписка всех мужчин со всеми женщинами?

Получила невероятное удовольствие от языка, которым написана книга.

Не совсем поняла кто и когда, и истории люблю более оптимистичные, но мне скорее понравилось. Очень живые герои. И такие мысли высказаны… которые, обычно, крутятся в голове, но их редко кто осмелится озвучить.

Не понравилась излишняя, на мой взгляд, откровенность. Хотя, без неё могло не получится такой пронзительности.

Я пока не поняла, что это было, но это было что-то прекрасное. Пока не могу сформулировать. Хочется запомнить ощущение, переполняющие меня после прочтения книги, и не забывать никогда.

Жизнь – боль и страдание, но она прекрасна.

Честно говоря, не понравилось.

Книга с первых строк поражает летящей лёгкостью, в тебя просто врывается юность, переполняет, брызжет на тебя свежим, всесильным, всепонимающим, всемогущим, а потом, как обухом по голове, бьёт бессмысленностью, мелочностью, «реальностью». Умом понимаю, что, конечно же, так и задумывалось, всё именно так и переживается: за полётом всегда неизбежно следует падение взросления, а в каждой сером комочке пыльного быта на самом деле непонятая великая тайна. И герои не раскрыты полностью, не расписаны, чтобы каждый увидел себя. И ужасы с «кишками наружу» как доказательство правдивости всего изложенного. И недосказанность, как вуаль, прикрывающая все «недо..» И всё вроде бы правильно, и смерть – как дар и высшая точка счастья. Но вот последняя страница, и отчётливое чувство фальши, декораций и обмана.

Красивый язык, много небольших интересных моментов. Но для меня самое главное – ощущение от книги, и от этой ощущение печальное. И жизнь вся кажется печальной.

Ведь не так всё, как будто только смерти, измены и болезни… а юность и любовь на даче – так быстро прошли, и своим счастьем надо делиться, отдать самое дорогое…

Я не согласна.

Жизнь бывает разной!

Думаю, эта книга не для меня.

Люблю жизнеутверждающую литературу. Чтобы после хотелось жить, любить и радоваться!

А здесь ужасы войны, я рыдала после первой части и ужасных картин смертей и ранений (зачем о таком писать?), и радоваться можно только тому, что у меня не всё так плохо.

Наверное, это книга не для меня.