Kitabı oku: «Ночное рандеву Творца и Смерти», sayfa 4

Кричали люди, рвали глотки хором

Ломались кости в многотонной массе

Земля дробилась… В трещинах, казалось,

Увидеть недра я могла земные…

А после катастрофы мне осталось

Дела свои исполнить должностные.

Я душ доставила чуть меньше миллиона:

Отцы и сыновья, мужья и жёны.

В загробном мире раздавались стоны

Всех павших, с миром вашим разлучённых».

Смерть замолчав, к окну с дивана встала –

На небо чёрные глаза глядят печально.

«Как от такой ты жизни не устала…» –

Шепнул писатель, направляясь в спальню.

Вернулся вскоре он. В руках – бокалы,

Янтарно–желтой жидкостью полны.

От них шёл аромат дубовый, пряный

И тёплый, как пришествие весны.

«Пожалуй, надо нам с тобой отвлечься» –

Вздохнул Творец, вручив напиток даме.

«Отчаянный ты. Можешь ведь обжечься.

Со Смертью пьешь ведь… словно в мелодраме»

Приняв бокал, галантно подмигнула

И сделала глоток, прикрыв глаза…

Писатель сел за стол, а Смерть вздохнула.

«Пиши скорей… Уже блестит роса»

История одного убийцы

Четырежды часы пробили в доме:

Творец писал, охваченный идеей.

Листы исписанные множились в объёме

Как будто то – доклад для ассамблеи.

А Смерть же, снова на диван вернувшись,

Задумчиво глядела сквозь бокал

На собеседника, тихонько усмехнувшись,

И вымолвив: «Уж лучше бы поспал».

«Ты знаешь, лучше высплюсь на том свете,

Ну а сейчас – последний мой вопрос:

Скажи, в смертельной этой эстафете

Хотя бы раз утёр тебе кто нос?

Бывало так, чтоб гибель избегали?

Иль может ты решила пощадить?»

Поморщившись, сказала Смерть: «Бывали,

Не очень хочется об этом говорить,

Но обещала я тебе ответить

На три вопроса, не кривя душой…

Однажды я решила переметить,

Все вехи, что поставлены судьбой.

Из мрака я следила за мальчишкой,

Был благодушен он, сестру любил

В церковном хоре звонким голосишкой

Всех прихожан на службу вмиг манил.

Сменил четыре школы, был повесой,

Писал стихи и песни сочинял,

По ним же сам пытался ставить пьесы

И в целом, никогда не унывал…

Ему – шестнадцать. А на лёгких – метка,

Я поняла, что жизнь пошла к концу,

И не сдержалась – стёрла ту отметку,

Продлила жизнь нелепому юнцу.

Летели годы. Мать свою парнишка,

Слезами обливаясь, схоронил.

Стал он грубее, яростный был слишком.

И на войну с улыбкой уходил.

Там рвался в бой, был храбрым и бесстрашным –

Не замечала я, что сердцем он черствеет.

Был для врагов судьей он и присяжным,

Вдруг – бомба взорвалась. И вот он, тлеет.

Глаза повержены, завесой тьмы закрыты,

На лёгких – вновь печать всех обречённых.

Опять не удержалась… были смыты

Водой из Стикса метки вознесённых.

Остался парень жив. Но только телом.