Kitabı oku: «Не произошло», sayfa 3

Время шло. Иногда мне приходили письма. Я забывала о нем, но всегда с одинаково сильным трепетом разворачивала потрепанную бумагу. Часто мечтала о нашей встрече, забывая обо всем, безрассудно кидаясь к зеркалу высматривать форму своих бровей и измерять ширину лба. Я должна знать кого искать в толпе. И я видела его. Не раз. Иногда далекий незнакомец, но напостое в моем отражении. Я записала, как он выглядит два года назад, когда встретила его впервые, гуляя по Парижу.

«Высокий, худой, невероятно красивый. Он был похож на монумент Давида, сделанный из каррарского мрамора – светлая, ослепительно белая кожа, острые скулы, череп, словно точеный; длинный нос с искусной горбинкой и пухлые губы – точно вылепленные рукой самого Микеланджело.»

Спустя семь лет я читаю эти записи, честно, я не помню его внешности. Знаю, он казался мне красивым, но самой красоты не помню. Тогда мысль о нем заполняла мою душу, теплилась в моем сердце. Однажды он посмотрел на меня, когда я прогуливалась по центральной московской площади. Он узнал меня спустя столько лет. Подошел. Я исступленно глядела в его горящие глаза. Взяла его руку в свои две, странно сжала, чуть ли не до хруста. И в этот момент мое сердце вспыхнуло любовью к этому человеку. Он всегда спасал меня от одиночества. Каждый раз. Руки незнакомца хватало, чтобы чувствовать себя под защитой; его взгляда, чтобы успокоиться. Единственная моя любовь, человек-статуя, монумент! Ты жил уже в древнейшие времена.

Я мало что помню, все было как во сне. Конечно, у него были свои причуды, он мог по несколько дней или месяцев не появляться совсем. Мы проводили вместе ночи, расходились, иногда вновь друг друга не узнавали, но всегда любили. Мне нравилось его рисовать, он фотографировал меня в одном белье. И все же здесь было мало пошлости, ведь мы горели страстью. Все до одного момента. Он и… другая женщина.