Kitabı oku: «Зачем ищу слова. Стихи», sayfa 6

Беда ли для наших лет

Я утром проснулся. Тесно.

Погладил рукой – Она,

Вчера еще лишь невеста,

Сегодня – моя жена.

Спала она так прелестно,–

И это на самом краю

Кровати моей одноместной! –

Прическу, не сбив свою.

И я улыбнулся даже:

Беда ли для наших лет,

Что на сегодня в продаже

Кроватей двуспальных нет!

Вернусь, я вернусь…

Вернусь, эх, вернусь, и устрою гулянку!

Осенним холодным, но солнечным днем,

Из части уйду под «Прощанье славянки»,

И прошлое пусть порастает быльем!

Вернусь к вам, как прежде, веселым, негордым,

А что за плечами, так это – пустяк.

И встретив меня, как английского лорда,

Воскликните вы: ну, здорово, «босяк»!

И станет на сердце спокойно и тихо,

Как будто, в другом измеренье не жил.

Я шапку поправлю «по-дембельски» лихо,

Вздохну, и скажу: наконец, отслужил!

Мне только бы выжить, ведь вновь спозаранок

Нам в горы идти, мы бои здесь ведем…

Мне только бы выжить – сто будет гулянок,

Все станет блистать фееричным огнем!

Все пройдет

Все пройдет. А пока

я смотрю на облака,

Пышные, как вата,

что бегут куда-то

За леса и моря,

где рождается заря.

Там страна другая –

без конца и края …

Ширь небес надо мной,

горизонт – весь голубой…

А вокруг тишина,

только птиц голоса

Слух ласкают в поле –

радуются воле.

В этом чудном раю

вместе с птицами пою…

Все когда-то пройдет,

отшумит, отпоет,

Словно звонкий ручей.

И что в жизни моей

было этим летом,

тоже канет в Лету.

А пока, а пока

меня радует река

И рассвет, и закат

и душистый аромат

На широком лугу,

где я время стерегу…

Одиночество

В моем доме прижилось одно

Существо, но без имени, отчества,

Я спросил его: «Кто ты?» Оно

Мне ответило: «Одиночество».

И прогнать нельзя, и не сбежать -

По пятам моим следует, вредное.

Я ложусь – оно тоже в кровать

Вместе спим и не спим, и обедаем.

»Уходи!» – Я гоню его прочь.

Не уходит. Дыхание снежное…

Впереди еще целая ночь

С одиночеством и с надеждою.

Зима

Как сказка полная чудес,

Как свет в оконце -

Зима! И заворожен лес,

И светит солнце.

В сияющих его лучах -

Прекрасные картины:

Стоят, как при свечах,

В нарядных кружевах

Березы и осины.

Редактор

Хочу писать я вольно. Много.

И в творчестве достичь венца.

Но внутренний редактор строгий,

Все учит, правит – без конца!

Во мне сидит и мною вертит:

Вот здесь – «нельзя». А это – «прочь»!

От наглости такой ему желаю смерти,

Но не уходит в день и в ночь…

Когда ж читаю опус свой в итоге,

Покоя не дает судья:

«Уж больно гладкий стих – «безрогий»…

Где затерялась мысль твоя?»

Долой редакторов и судей!

Пиши – и сердцем, и душой.

Поэты – не простые люди,

Их не загонишь в общий строй!

Стихи

Ты мысли грустные гони,

Поэт, утри сухие слезы,

Мол, не нужны сейчас они,

Стихи – обычные и в прозе…

Их удивительный полет

Не остановят перемены.

Пока поэзия живет,

Мы – живы, мы – нетленны!

Они легки, как шум берез,

Как ветер в чистом поле,

Несущий к облакам из грез,

И к думам чистым, вольным.

Пусть стих откроет нам сердца

И наших душ воротца,

Он не угаснет до конца,

И эхом добрым отзовется.

Вместе

Видишь – лебеди сели на плёсы,

Возвратившись из странствий своих…

Я хотел бы встречать с тобой вёсны –

Радость эту деля на двоих.

Целый мир распростерт перед нами!

Уже тянутся к солнцу цветы,

Ива нежно ласкает ветвями,

О любви что-то шепчут кусты…

Я хотел бы встречать с тобой лето

Средь ромашек на чистом лугу.

И закаты встречать и рассветы

У воды на речном берегу…

Я хотел бы встречать с тобой осень,

У крыльца провожать журавлей…

И детей, чтоб у нас было восемь:

Пять девчонок и трое парней.

И когда они вдруг разлетятся,

Кров оставят до трудных минут.

Мы их станем вдвоем дожидаться,

Сохранив в нашем доме уют…

Это будет не скоро, я знаю,

Хоть и быстро проходят года.

Я хочу, чтобы ты, дорогая

Была рядом со мною всегда.

Чужая страна

Не то. Не наше! Всё чужое –

Страна и город, и вокзал…

Иду, не ведая покоя,

Звериный видится оскал

В губах сомкнутых дяди Сэма,

В улыбке льстивой торгаша -

Сменил свое обличье демон…

И на размен поставлена душа!

Бери от жизни – все, что можно!

Звучит везде, как «отче наш…»

Прикрывшись Богом, но безбожно,

Все вдруг вошли в какой-то раж:

Торгует в храме поп бесстыдно,

Во взятках грязнет генерал!

И все так чинно, миловидно

В стране уродливых зеркал.

Не видно в них шакальей пасти,

Там буржуин – отец и брат.

Все улыбаются от счастья,

За сливки выдают обрат.

У этих, с виду благородных,

На всё имеется цена…

И тихо дремлет гнев народный,

А в спячку впала вся страна…

« Продается веревка Есенина…»

«....Сегодня продают на аукционе веревку Есенина. Ну… на которой он повесился. Веревка в колбе…» Из гугловского поисковика.

Облетают листочки осенние,

Загрустил цветочный партер…

«Продается веревка Есенина

Из гостиницы «Англетер»! –

Объявление трепетно-нервное –

Предвкушает большой навар!

«Поспешите – и станете первыми,

Претендентами на «товар!»

Ветер рвет рекламу неистово:

«Разве можно? Какой урод…?

Разве песни поэта лучистые

Со слезами не пел народ?»

Но придут ведь, купчины и купчики,

Под рубахой – крест золотой.

Лица алчные, хитрые, скупщиков

Вожделенно забрызжут слюной…

В гонке жизни бесцельно загнавшие

Свои души, как лошадей,

Любят речи они патриаршие,

И спешат под своды церквей…

Все оболгано, продано, предано,

Правит балом продажный плут.

По дороге идем изведанной:

Мы предали – нас предадут.

Объявление красочно-яркое

Ветер рвет на сером столбе.

И ворона голодная каркает –

Шлет упрек безмолвной толпе.