Kitabı oku: «12 Jesse Trevellian FBI Thriller August 2021: Krimi Paket», sayfa 24

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Ein Buick Riviera Cabrio. Bonbonrosa unter Straßenlampenlicht. Ein Wagen wie ein. Markenzeichen der Eigentümerin.

Ich stieg aus meinem Jaguar, als sie hochhackig trippelnd erschien. Milo gab mir vom Beifahrersitz her das Zeichen, die Ohren steifzuhalten.

Rauch und Stimmengewirr der Bär Rambling Rose wurden hinter ihr von der zuschwingenden Tür abgeschottet. Die Frontpartie des Buick verdeckte vorübergehend ihre unglaublichen Beine. Als sie die Fahrerseite erreichte, wischte sie ärgerlich mit der Hand durch die Luft. Hau ab, hieß das, heute läuft nichts mehr! Doch nur ich sah ihr Augenzwinkern, keine der Figuren auf dem Bürgersteig kriegte das mit. Es war das Signal für mich. Sie hatte etwas auf Lager.

»He, Mann!« schrie sie, denn ich ging immer weiter auf sie zu. »Verschwinde! Hast’s wohl verdammt nötig, was? Aber nicht mit mir!«

Ich warf mich auf sie, riß sie zu Boden und begrub ihren Körper unter mir. Harte Schläge trafen den Buick. Es klang, als schlüge jemand in schneller Folge ein Dutzend Türen zu.

»Unter den Wagen!« zischte ich und rollte mich nach links ab. Zehntelsekunden blieben uns. Die nächsten Kugeln würden tiefer liegen.

Schreie gellten. Leute warfen sich hin, wo sie gerade standen. Sie hatten schnell begriffen. Vielleicht hatten sie die Mündungsblitze gesehen, drüben vor der dunklen Hauswand auf der anderen Straßenseite.

Ich rollte mich bis zur Fahrbahnmitte. Um die Halbweltlady, die ich so unsanft flachgelegt hatte, konnte ich mich nicht mehr kümmern. Unser beider Rettung war es gewesen, daß ich diese plötzliche Bewegung bemerkt hatte, dieses Aufblinken von mattem Stahl. Nur am äußersten Rand meines Blickfelds hatte sich das abgespielt, aber es hatte gereicht.

Wieder dieses rasende Türenschlagen! Das Schmettern, mit dem die'Kugeln ins Karosserieblech schlugen, war lauter als die Schüsse selbst. Es mußte ein schallgedämpftes Schnellfeuergewehr sein.

Ich kam federnd halb hoch und sah die Mündungsblitze.

Hakenschlagend wischte ich nach rechts weg. Etwas zupfte an meinem linken Hosenbein, begleitet von sengendem Hauch — eine Kugel, die gleich darauf schmatzend den Asphalt aufriß.

Im Bogen rannte ich auf die dunkle Hauswand zu.

Milo stürmte von links zwischen parkenden Wagen und Gebäudefassaden heran. Er war noch zu weit entfernt. Ich zerrte den Smith & Wesson aus dem Holster und brachte ihn hoch.

Im selben Moment zuckte die dritte Serie von Mündungsblitzen auf. Das Haus dahinter war fensterlos. Ein altes Kino, eine Lagerhalle, der Teufel mochte wissen, was.

Ihm ging es nur um die Lady. Ich folgerte es aus den Schmettergeräuschen der blechstanzenden Kugeln. Er hatte sie nicht erwischt, durfte sie nicht erwischt haben!

Ich feuerte, ohne zu verharren. Der Dienstrevolver ruckte in meiner Rechten. Zwei Kugeln jagte ich dorthin, wo die Feuerblumen im Stakkato aufblühten.

Hart und trocken bellte Milos 38er von der anderen Seite.

Dem Schießer wurden die Sekunden knapp. Seine gedämpften Schüsse verstummten. Er wußte jetzt, daß er in die Zange genommen wurde.

Ich sah ihn wie einen Schatten, der aus der Dunkelheit heraus durch den Lichtkreis einer Straßenlampe wischte. Er rannte auf einen Chevrolet Cavalier zu, aber er dachte nicht daran, seine Waffe wegzuwerfen. Wie in einer Momentaufnahme sah ich das Gewehr. Der Vorderschaft ging in ein armdickes Rohr über. Darin befand sich der ummantelte Lauf.

»Stehenbleiben!« brüllte ich und jagte eine Kugel in den linken Heckkotflügel des Cavalier, eine hellblaue Limousine, die selbst im Halbdunkel gut zu erkennen war.

Der Schießer, schlank und dunkelgekleidet, reagierte nicht. Er zuckte nicht einmal zusammen. Er riß die Fahrertür auf, warf sein Heckenschützengewehr hinter die Sitze und war im nächsten Moment hinter dem Lenkrad.

Milo versuchte es von drüben, 40 Meter entfernt, mit gezielten Schlissen. Zuviel für den stupsnasigen 38er. Und die Durchschlagskraft der Geschosse reichte nicht aus, um mit ein, zwei Schüssen in den Motorblock das Herz des Wagens lahmzulegen. Die 357er Magnum-Revolver, mit denen so etwas möglich ist, fuhren wir meist nur bei Großeinsätzen.

Ich hatte zehn Meter zu überwinden. Und ich zögerte keinen Atemzug lang.

Noch sieben Meter, als er den Motor in Gang kriegte. Im Sprinten stieß ich den Smith & Wesson ins Holster.

Noch drei Meter...

Die Hinterreifen drehten durch und kreischten auf dem Asphalt. Das Wagenheck schwenkte zur Bordsteinkante hin. Die träge Masse schien sich gegen die wilde Beschleunigungskraft zu sträuben.

Ich sprang und überbrückte so die letzten zwei Meter.

In dem Moment, in dem die Räder endlich faßten, landete ich auf dem Wagenheck. Die Limousine machte einen Satz. Ich hatte kaum Halt. Platt wie eine Flunder rutschte ich auf der langen Heckklappe nach hinten.

Der Gummiwulst, mit dem die Heckscheibe eingefaßt war, gab meinen suchenden Fingern etwas zum Festhaken. Lächerlich wenig angesichts der Beschleunigungskraft, mit der der Cavalier lospreschte. Der Schießer saß geduckt hinter dem Lenkrad. Vor den Scheinwerfern des Gegenverkehrs konnte ich nur seine Silhouette sehen. Sein gelocktes dunkles Haar stand durch die Lichtbrechung wie ein Strahlenkranz auf seinem Kopf.

Er jagte auf den Broadway zu. Noch befanden wir uns auf der West 46th Street. Wahrscheinlich suchte er verkehrsreichere Gegenden, um im Getümmel zu verschwinden.

Ich schaffte es, mich ein Stück höher zu ziehen.

Er nahm Gas weg. Die Kreuzung Ninth Avenue war nahe. Zum ersten Mal drehte er sich um. Eine hastige Kopfbewegung. Deutlich glaubte ich zu erkennen, wie ihm fast die Augen herausfielen. Bis jetzt hatte er nicht gewußt, daß er einen Passagier beförderte. Und er reagierte in Panik.

Ruckartig riß er das Lenkrad nach links. Ein entgegenkommender Wagen wich im letzten Moment aus und stimmte ein wütendes Hupkonzert an. Entsetzte Frauenstimmen waren vom Bürgersteig zu hören.

Die erste Schlenkerbewegung glich ich noch fast mühelos aus. Dann mußte mein gehetzter Driver eine Lücke im Verkehrsfluß auf der Ninth Avenue suchen, und ich hatte ein paar Sekunden Ruhe. Nur kurz stieg er in die Bremse. Trotzdem rutschte ich so weit nach vorn, daß ich mit der Nase die Heckscheibe befühlte.

Wieder gab er Gas und fegte auf die Kreuzung hinaus. Kein Gegenverkehr. Er hatte mächtiges Glück. Er zog nach links, und das Heck fing an zu wedeln. Das brachte ihn auf eine Idee. Beide Fahrspuren waren frei, er hatte genügend Platz. Den Kopf noch tiefer zwischen die Schultern gezogen, fing er an, das Lenkrad hin und her zu reißen.

Hatte ich das erste Wedeln mit Krallenfingern halbwegs verkraftet, so wurde es jetzt eine höllische Schaukelei. Die Hinterreifen des Cavalier kreischten in kurzen Abständen, und meine Beine schlenkerten im Takt, als hätte der Kerl eine Marionette auf seinen Kofferraum gebunden.

Es war eine Frage von Sekunden, wann ich wie ein Geschoß zur Seite wegfliegen würde. Wenn ich mich einfach fallen ließ, würde ich mir die Knochen auf dem Asphalt verschrammen. Wurde ich nach links geschleudert, konnte ich unter einen entgegenkommenden Wagen geraten. Und rechts hatte ich die Aussicht, mir an einem parkenden Schlitten den Schädel einzuschlagen.

Er mußte erneut Gas wegnehmen. Die Kreuzung West 47th Street kam in Sicht. Aber er würde die Wedelei fortsetzen, keine Frage. Ich löste die Rechte vom Heckscheibenwulst und hielt mich nur mit der Linken. Vom Wagendach herab fächerte mir der Fahrtwind kühl ins Gesicht.

Blitzschnell zog ich den 38er aus dem Holster, drehte ihn um und hieb mit dem Griffstück auf das Sicherheitsglas. Der Cavalier jagte über die Kreuzung. Das Glas zerbröckelte in perlige kleine Krümel. Den Smith & Wesson noch in der Rechten, griff ich mit beiden Händen in die nachgebende Bröckelmasse, fand Halt und riß mich mit Schwung nach vorn.

Die Chevy-Maschine röhrte. Es war der Moment, in dem der Schießer erneut mit seiner Lenkradreißerei begann. Es nutzte ihm nichts mehr. In einem Schwall von rieselndem Glas rutschte ich ins Wageninnere. Das Heckwedeln bewirkte nur noch, daß meine Unterschenkel links gegen den Dachholm knallten.

Der Schießer bremste hart. Ich landete auf der hinteren Sitzbank und rutschte gegen die Rückenlehnen. Bevör ich mich aus dem Fußraum entflechten konnte, gab er Gas und zog den Wagen gleichzeitig nach rechts.

Die Hinterreifen kreischten. Ich sah die Lichter in den oberen Stockwerken der Häuser. Mit der Linken kriegte ich die Lehnenoberkante des Beifahrersitzes zu fassen.

Wieder war mein Driver schneller. Er rammte das Bremspedal nach unten, und die Fliehkraft hielt mich fest.

Der Wagen kam zum Stehen. Wie groß die Panik des Gangsters war, wurde mir jetzt klar. Er hätte den Augenblick nutzen können, um mich zu überwältigen. Statt dessen sprang er ins Freie.

Mit einem kraftvollen Ruck kam ich hoch. Vor mir lag das Schnellfeuergewehr mit dem klobigen Schalldämpfer, unter stumpfweißen Glaskrümeln begraben. Ich ließ es, wo es war, stieß die Tür auf und federte hinaus.

Den Dienstrevolver, brachte ich nicht erst hoch.

Der Lichterglanz des Theaterdistrikts umgab mich mit flirrenden und schreienden Farben. Autos rollten im Schritttempo. Menschen strömten aus Ausgängen und benutzten die Fahrbahn kreuz und quer. Trotzdem war der Gangster leicht zu erkennen.

Im Gewühl von Menschen und Fahrzeugen war er der einzige, der sich schnell bewegte — rennend und hakenschlagend. Mehr denn je schien er zu glauben, daß er eine ganze Heerschar von Verfolgern im Nacken hatte. Dabei war es keine Falle gewesen, die wir ihm gestellt hatten.

Wir hatten ebensowenig von ihm gewußt wie er von uns. Einziger feststehender Bestandteil der verteufelten Geschichte war der Zeitpunkt gewesen, zu dem die Halbweltlady die Bar Rambling Rose zu verlassen pflegte.