«Хроника потерянного города. Сараевская трилогия» kitabından alıntılar, sayfa 8
За ставнями и занавесками всё ещё оставалась, как мне казалось, моя бывшая жизнь, но теперь уже без меня; ощущение, схожее с тем, как вы звоните кому-то по телефону: его нет, но вы вслушиваетесь в телефонные гудки и представляете, как он ковыляет мимо стен со знакомыми вам обоями, которых вы столько раз касались пальцами, мимо дивана, на котором вы когда-то занимались любовью или дремали после обеда, по коврам, застилающим комнаты, сквозь хорошо знакомые запахи, ковыляет себе к столику с непрерывно звонящим телефоном, и вы летите вслед за длинными гудками, будто ведомые нитью Ариадны.
Долголетний пастырь сараевских католиков, францисканец Грго Мартич (1822-1905), заканчивает свою песню «Плач из Боснии» стихами:
В мире здесь мы жить не можем,
А сбежать никак не смеем...
Мы несчастны, но мы это заслужили.
...рассказ о некоем богатом человеке, который настолько пресытился пищей, что, выпивая, требовал к ракии исключительно подснежник. Нальет рюмку ракии, приласкает подснежник, понюхает и выпьет.
Во время танца отец сообщает дочери, что её дедушка умер. Нормальный европеец, услышь он нас, наверняка бы подумал, что мы сошли с ума! Я беседую с дочерью о смерти неугомонного деда, и мы оба даже не знаем, где и когда его похоронили!
