Kitabı oku: «Свобода», sayfa 2

Услышь его тихое эхо

В дыхании дней непогожих,

В звучании плача и смеха,

в тенях полуночных, похожих

на песни расстрелянных бардов,

в мечте потаённой лучистой,

в мерцании звёзд миллиардов,

и в утренней свежести чистой.

Весенняя шепчет природа

Весёлое слово «свобода».

Ещё не растрачены силы.

Мы помним, откуда и кто мы,

И знаем, что будет и было,

И может ли быть по-другому,

Что с каждого спросится строго

И ложь не бывает святою.

Нас мало и всё-таки много,

Чтоб справиться с общей бедою.

Как жадный глоток кислорода –

Забытое слово «свобода».

Нетрудно народы дурачить,

Держа в безразличии сытом.

Но чувствует солнце незрячий,

Хотя и слывёт инвалидом.

И горькая правда не ранит,

А делает сильным живого.

Пускай нас однажды не станет,

Но миру останется слово.

Для каждого века и года

Священное слово «свобода».

Март 2022 г.

ГРАЖДАНСКАЯ ВОЙНА

Я участвую в гражданской войне,

Хоть подобная судьба не по мне.

Я по жизни – далеко не герой.

Завязать бы мне с опасной игрой!

Только права не дано выбирать

И надежды на покой не дано,

А красиво на миру помирать –

Так обыденно, что даже смешно.

Я участвую в гражданской войне

Днём и ночью, наяву и во сне.

И врывается сомнений орда

В беззащитные мои города,

И анархия гуляет вразнос,

И безликая стучится беда

В мир пронзительных предутренних рос,

Где у каждого – своё «никогда».

Я участвую в гражданской войне.

Моё раненое сердце в огне.

Но последний я патрон берегу,

Чтоб не сдаться на потеху врагу.

И, покуда правды нет на земле

и оправданы раздор да разбой,

И пожары жарко пляшут во мгле,

Не кончается отчаянный бой.

Я участвую в гражданской войне!

И неважно, кто на чьей стороне.

Победитель не получит наград,

Побеждённому и дьявол не брат.

Да и хрен их там теперь разберёт?!

Вон глядит, ощеря хищный оскал,

всё решивший за меня наперёд

главный враг из запотевших зеркал!..

2022 г.

НИКОГДА!..

Конца тоннеля не будет,

А свет останется в прошлом –

С мечтами детства о чуде,

Со старым шлягером пошлым

Про ожидание счастья,

Про вечный мир на планете.

Опять пространство ненастье

Собачьим способом метит.

Уже которая осень

Молчанья золото моет.

А мы не ждём и не просим.

Покой недорого стоит.

Мы просто немы и глухи,

Неуязвимы, хранимы,

Пока тревожные слухи

Ползут украдкою мимо

Конца тоннелю не будет,

А будет боль унижений,

Сухая хроника буден

С полей далёких сражений,

И гомон чатов, твердящих

О мести – око за око,

О школярах, уходящих

В ночное небо из окон.

Их обмануть не сумели,

А подкупить не успели,

Все их великие цели

Смели ветра да метели.

Им тупиком стала полночь.

Лиха беда ли начало?

А человечества сволочь

Глядела вслед и молчала…

Конца тоннеля не будет.

И нам плутать и аукать,

Не веря в мистику судеб,

А за стеною – ни звука,

А счётчик сил на пределе,

А пустота – за спиною…

Конца не будет тоннеля,

Но будет нечто иное!..

Октябрь 2023г.

***

Они вернутся всё равно

Туда, где жить запрещено,

Где видит даже в складках штор

Крамольный знак Роскомнадзор,

Где боги пишут на заказ

Законы для широких масс,

Но даже ставшим в общий строй

Назавтра гнить в земле сырой.

Они вернутся всё равно

Февральской вьюгою в окно,

Ручьём задорным по весне,

Усталой птицей в вышине,

Поскольку нет на свете стран –

Есть миллионы рваных ран,

И в каждой – свой упрёк немой

И боль, зовущая домой.

Они вернутся всё равно.

Не ими это решено.

Ведь наша радость, наша грусть

Их строчки помнит наизусть.

Увы, не создано пока

Ещё иного языка,

А в этом – вся любовь сама,

Всё наше горе от ума.

Они вернутся всё равно…

Живое всё разделено

На тех, кому позор терпеть,

На тех, кому на воле петь,

На тех, кто может торговать

И тех, кого не надо звать -

Кому упасть однажды ниц,

Целуя землю без границ…

2023г.

ВРЕМЯ ВОЛЬНЫХ СТРЕЛЬЦОВ

Зима за зимой – как волна за волной.

Так было задолго до нас.

Но праздники детства так пахнут войной,

Что катятся слёзы из глаз.

А будни так жадно сосут нашу кровь,

Что тянет примерить петлю.

И ангелы злобно поют про любовь

Всем сущим, но равным нулю.

Уж пробил набат шутовских бубенцов

Весёлое времечко вольных стрельцов.

Не всем, кто умеет ходить по воде,

Покажется берег вдали.

Не всем, устремлённым к далёкой звезде,

Открыты просторы земли.

Не каждый, уверенный в завтрашнем дне,

Расскажет, что будет потом.

И дело не только в высокой цене,

Но в чём-то простом и святом.

Отряд не заметил потери бойцов

В предчувствии времени вольных стрельцов…

Скажи мне, за что нам такая судьба?

На что нам такая печаль?

Ведь если действительно дело – труба,

Остывшего пепла не жаль.

Но если иного уже не дано,

И это дано было зря.

От каждого нечто остаться должно

Крылатое, словно заря!

Пусть зомби хоронят своих мертвецов!

Мы родом из времени вольных стрельцов!..

Февраль 2024г.

МОЛЬБА

Рассуди нас, судьба, рассуди

В наших спорах о правде и вере,

Даже если нас ждут впереди

Лишь глухие закрытые двери,

И никто не откроет на стук –

Что печально, и всё же не ново!

Всё святое родится из мук –

И житейская мудрость, и слово.

Сбереги нас, судьба, сбереги,

Словно карты небрежно тасуя!

Чтобы тайные наши враги

За своих нас не приняли всуе,

Чтобы право на сжатый кулак

Не украли у нас осторожно,

Ибо выжить без яростных драк

В наше время почти невозможно.

Окрыли нас, судьба, окрыли,

Если в бездну отчаянья канем!

Светлой искрой любви опали

И напомни, что сердце не камень!

Чтоб гореть – но дотла не сгорать,

И не спорить с идеей простою:

Если есть нам за что умирать,

То и жить, разумеется, стоит.

Прокляни нас, судьба, прокляни,

Если данное слово нарушим,

Если в чёрные, смутные дни

Продадим свои мелкие души

За дешёвое право всегда

Быть лишь голосом в хоре молчащих!

Всем раздай хоть по капле стыда,

Чтобы каялось горше и чаще!

Награди нас, судьба, награди

По трудам и мозолям кровавым!

Чтобы зря не щемило в груди

Предвкушенье ворованной славы!

Эту сладость оставь про запас

Самым слабым и самым убогим!

Лишь бы помнили где-то о нас

И сумели дождаться в итоге…

22-24 февраля 2017г.

***

Вехи наших падений

из космоса даже видны,

вехи наших побед

не отмечены даже крестами.

Так живём больше тысячи лет,

не жалея страны,

то святыми себя представляя,

то злыми шутами,

веря в завтра,

которое будет уже после нас

или в позавчера,

где не ведали тоже покоя…

Если Бог есть любовь –

атеистами стать в самый раз

среди сотен сердец,

не узнавших, что это такое,

захлебнувшихся болью,

поймавших на взлёте свинец

или просто уставших

от однообразия быта.

Даже страшные сказки

имеют счастливый конец.

Но ведь сказка-то – ложь.

А где правда – давно позабыто.

Я искал её в книгах,

но то же меж строчек прочёл

толкование снов золотых,

коим сбыться нескоро.

Там лукавый философ

хихикает как дурачок,

тут поэты глядят

кто в Распутины, кто – в Святогоры.

Я искал её в гомоне толп,

в мельтешении лиц,

в грусти брошенных храмов

и холоде тёмных подъездов,

и кумиров творил,

сам пред ними не падая ниц,

адом был сам себе –

и под небом мне не было места.

Я прилежно искал!…

Но усвоил одно хорошо

в диком хаосе нашей смурной

человечьей природы::

правды нет у того,

кто вам скажет, что правду нашёл,

путь потерь и безвестных побед

продлевая на годы.

2003г.

***

Вяло в костре зари тлеют обрывки дня.

Ад, что во мне внутри, душит во сне меня.

Хищный метели вой – разума тайный враг,

Снова зовёт с собой за горизонт, во мрак,

Поздно тупую боль криком навзрыд глушить

И за живой водой надо скорей спешить.

Стрелки дрожат в часах, время пуская вспять.

Памяти адреса мне до зари читать.

Не написать письма и не послать привет…

Молча вдохнёт зима холод чужих планет.

А по родной земле свой ли несу я крест,

Где небеса в золе, где пустота окрест?

Мне бы туда, где жизнь громко играет туш,

Где не познали лжи тысячи близких душ,

Мне бы туда, где свет преданных, милых глаз,

Где бесконечно свят прожитый вместе час.

Это – моя среда. Может быть кто-нибудь

Сопроводит туда или укажет путь?

Или научит жить, страшный храня секрет,

Что для моей души вовсе приюта нет…

2014-2015гг.

***

В час, когда потаённой тропою

ночь крадётся во мгле наугад,

стыки рельсов стальных беспокоя,

поезда в неизвестность летят.

Их не видя, но всё-таки слыша,

города за завесою сна

навостряют антенны на крышах,

эхо леса звенит как струна,

и пустых полустанков пространство,

не имеющих даже имён,

беспристрастно вникает в напрасный

перескрип, перестук, перезвон.

Только я – полуночник усталый,

проклиная весь мир, как он есть,

неуклюжую поступь металла

принимаю за добрую весть.

Я, солгав не единожды всуе,

с лёгким сердцем поверить готов:

вот идут наши высшие судьи…

Нет честнее ночных поездов!

Ведь за окнами пыльных вагонов,

где мерцающий свет и уют,

в пустоту голоса монотонно

свою тихую исповедь льют.

Просто так – чтобы путь был нескучен,

кто – о жизни, а кто – о судьбе,

всё равно твой случайный попутчик

и не вспомнит потом о тебе.

Не найти здесь ни мелкой корысти,

ни надуманных выспренних фраз!

Сколько светлых, пронзительных истин

уезжает ночами от нас!

Нам в насиженных норах не тесно.

Нам и ночь эта – с гуся вода.

Ведь всему – своё время и место.

Но зовут за собой поезда…

2001 г.

ГОРОД П.

Сонный город над тёмной онежской водой –

нелюдимый и гордый, всегда молодой,

ослепительно–серый в плену облаков,

богатырь, ставший камнем на веки веков.

Здесь и ночи белы круглый год напролёт –

разве только зимой небо впаяно в лёд,

и, вдоль спальных окраин, толпой, наугад

по делам калевальские боги спешат.

Все дороги ведут либо в рай, либо в ад,

но названия улиц звучат невпопад.

Ведь хозяева громких имён никогда

бескорыстно не будут съезжаться сюда.

Не предавшее предка творенье Петра

хмурым утром не помнит, что было вчера,

и, назло всем на свете ветрам перемен,

кажет площади Киров свой бронзовый хрен.

Здесь невесело жить – помирать хорошо.

Как по юным беспечным годам корешок –

вмиг петлёй раздавил глупо пропитый век,

и душа покатилась в рождественский снег.

Да, места и почище, наверное, есть.

Но родился и вырос я именно здесь,

где у каждого метра – сюжет про запас:

первый день, первый шаг, первый стих, первый класс,

где промозглые волны мне наперебой

вечно шепчут о той, что не стала судьбой,

как, идя с её тёплой рукою в руке,

я учился мечтать на своём языке…

Город светлых фасадов и грязных дворов,

неизвестных художников, мелких воров,

зябких песен, в которых не видно ни зги,

зыбкой северной лени и русской тоски!

Я люблю твое солнце, скупое на свет,

всё, что есть, и чего, к сожалению, нет.

Мне и с майской метелью твоей по пути,

чтоб зерном в каменистую почву уйти.

2001г.

***

Городские голуби серые, как осень

в луже ковыряются молча, не спеша.

Видно, снова Бог послал – пригоршнею бросил

в клювы крошки чёрствые, добрая душа.

Мимо, хмуро хлюпая по воде кругами

всё снуют прохожие. Им и не понять,

как такое хрупкое небо под ногами

может столько живности на себя принять.

То ли злым пророчеством, то ли трудным счастьем

веет от прозрачного парка вдалеке –

от того, что яростно ночь рвала на части,

где осины тонкие нынче налегке.

Так и с нашей памяти облетают годы.

Промелькнули, сгинули – ну, а даль светла.

Стала болью истина, пустотой – свобода,

сколько жизни выжжено – да не всё дотла.

Устарели записи, выцвели тетради,

сами мы повыцвели и давно не те.

Даже слово доброе не корысти ради

обронить нам некогда в вечной суете.

Городские голуби не грустят о прошлом.

И пока не застило свет небесный им

спелой, ослепительной первою порошей,

почему-то верится: мы ещё взлетим.

5-6 января 2002 г.

***

Меж ритмом и рифмой, меж Богом и чёртом,

меж серым асфальтом и космосом чёрным

как маятник маюсь – и некуда деться.

Пожизненно здесь я.

Здесь места немало для скуки и грусти,

но всех нас однажды отсюда отпустят

без страха и боли на вольную волю.

Я этим доволен.

Наш мир, несомненно, когда-то придумал

торчок, что сперва основательно дунул.

Как жаль, что такого менты проглядели.

не взяли на деле!

Ни правды, ни чести и всё не на месте

от лести до мести, и в душу не лезьте

с вопросом, во всём ли виновна система,

и кто мы, и где мы!

Политики рулят, народы пасутся.

Не ёрзай на стуле и молча присутствуй!

Да будет в мозгу твоём девственно пусто!

Совсем не искусство

быть лохом. Где надо – там знают, что лоху

любая эпоха – родная эпоха.

Свобода? Да ладно, кому она светит?

Я сам, блин, из этих!

Из тех, кто студентом в весеннюю пору

носил на кармане значок с триколором.

Вот был бы постарше – хватило бы злости

на череп и кости,

и силу признаться, как это ни гадко,

что нет революции в белых перчатках,

и каждый бунтарь – тоже где-то в зачатке

блюститель порядка.

А в общем-то было всё ясно и просто

и в тех пресловутых лихих девяностых,

когда ты не жертвуешь баксы Мавроди,

когда по природе

не хам, не бандит, не ловец привидений,

когда из говна ты не делаешь денег,

когда под фанеру не ноешь фальцетом

и счастлив при этом.

Так просто остаться пушистым и белым!

Всему своё время – потехе и делу.

Я делал что должно – и вышло что вышло.

А ныне я лишний.

Сосулькою тает желание выжить.

Я всё ещё здесь – а по слухам весь вышел.

Становится голос и глуше, и тише –

никто не услышит.

Я слушаю музыку утренних улиц

и парка, где птицы на ветках проснулись.

Всё очень похоже на прежние вёсны,

что мне не по росту.

Из давних обид вырастаю, и всё же

не стану уже никогда толстокожим.

И двери для новых открытий открыты

меж рифмой и ритмом!

апрель 2014 г.

***

Ой, ты племя аутсайдеров могучее,

да плебейские мечты про трубы медные!..

Кто при жизни для поэта был попутчиком,

тот запишется в друзья его посмертные.

К пьедесталу нанесут венков и почестей,

накатают мемуары всей оравою,

порастащат по цитатникам пророчества,

и глядишь – уже почти на "ты" со славою!

Одиночество положено по чину ли

для великих, посвящённых и засвеченных?

А из чьей петли его когда-то вынули -

пусть историки потом поспорят с вечностью.

И как нашу суть ты ни переиначивай,

мы останемся такими же, как созданы.

Сам Христос себя на мелочи растрачивал,

а в писатели пробились лишь апостолы.

Но как молодо, как неприлично-молодо

голоса звучат у тех, кто были первыми

со страниц и старых плёнок, перемолотых