Kitabı oku: «Свобода», sayfa 4

Напиши ей ответ, пусть ответа она не ждала!

Не поставить своими руками последнюю точку?

Время будет – само всё случится. И дело с концом.

И по новому следу отправится волк-одиночка,

Так мечтавший когда-то быть верным и преданным псом.

Это будет не завтра. И, может быть, к лучшему это.

Ведь над нашей судьбой не лукавым цыганкам гадать.

Возвращаться туда, где был счастлив – плохая примета,

но грядущее принадлежит лишь умеющим ждать.

2012г.

***

Никто не может запретить мне слёзы,

мечты и сны в любое время года.

Я в лабиринтах неопрятной прозы

ищу поэзии хрустальной ноту.

А нахожу раздоры, ссоры, споры.

И успокоиться душою где бы?

Под кучевыми облаками – город,

над кучевыми облаками – небо…

Заря ударит по глазам – но в чудо

не верю я. И точит вены холод.

Забрал бы кто-нибудь меня отсюда

туда, где был я весел, чист и молод!

Грозить фортуне кулаками поздно.

До драки – ладно бы, а то ведь – после!..

А за седыми облаками – космос,

а под седыми облаками – осень.

И память прошлого, давя на жалость,

о недождавшихся меня бормочет:

одна хорошая, да, жаль, чужая,

да остальные – как бы между прочим.

Не отпустил бы ни на шаг – поныне

не ветра свежего искал бы в поле.

А под густыми облаками – иней,

а за густыми облаками – воля…

2013–2014гг.

***

Закружило в листопадной карусели

память грешную – как видно, не к добру!

То ли осень, то ли тяжкое похмелье

неприкаянное бродит по двору.

Здесь когда-то все мы жили как умели,

ну, а чаще – не умели ни черта,

и тянулись наши годы еле-еле,

обещая не тревожить лет до ста.

Мы им верили, хотя в своём уме ли

те, кто верит календарному листу?

Как же мало все мы знали и имели!

Как любили несвятую простоту!

И когда пришла пора себя на деле

показать, красивых слов не говоря,

мы в окно своё растерянно глядели

и твердили: «Всё, что было – было зря!

А теперь пускай нас, бедненьких, утешат

И похвалят, и проводят напрямик!»

Изменился мир – а мы остались те же,

как герои непрочтённых нами книг.

И хотя пока бодры мы и не стары,

много сил и на гульбу, и на борьбу,

как нестройные дворовые гитары

мы оплакиваем горькую судьбу.

Мы иначе бы и спели, и сыграли,

мы бы создали шедевры на века,

если времени бы нам побольше дали…

Но в прямом эфире – осень и тоска!

19 сентября 2013г.

***

В этот субботний вечер

я сам себя боюсь.

Душу больную лечит

старый тягучий блюз,

и ностальгия в уши

вкрадчиво шепчет, как

с каждою зимней стужей

ближе на целый шаг

небытие и вечность.

Музыка стихла?! Пусть!

В этот субботний вечер

я с тишиной сольюсь.

В этот субботний вечер

планов конкретных нет.

Ровно на шесть намечен

выход привычный в свет.

Там для кого-то – праздник,

а для кого-то – труд,

там говорят о разном -

чаще, конечно, врут.

Будет заполнить нечем

снова столбцы газет.

В этот субботний вечер

планов конкретных нет.

Этот субботний вечер

хочет беспечно жить.

Улицы звуки мечут

в окна домов чужих.

Где меня черти носят,

музы молчать должны.

Я возвратился в восемь,

словно с большой войны.

Сумрак-вандал калечит

рамы ночных картин.

Этот субботний вечер

я проведу один!..

2011г.

***

Опять дурацкий праздник – Новый год

из кожи лезет вон и с жиру бесится,

и украшает площади народ

обрубочками ёлочек развесистых.

И я, как в детстве, в предполночный час

душою воспарить готов до неба, но

ведь "с новым счастьем" поздравляют нас,

а у меня и старого-то не было.

Нет больше телефонных номеров,

где, голоса родные тихо слушая,

в удушье долгих зимних вечеров

всегда находишь тёплую отдушину.

И места не найти ни там, ни тут

на всей Земле, метелями простроченной,

где писем от меня не просто ждут-

где живы лишь моим неровным почерком.

Что в будущем, что в прошлом – всё темно,

хоть этой пустоте ты в пояс кланяйся.

Снегурочки разобраны давно,

и на фиг мне не надо Санта-Клаусов.

До ранних серых сумерек опять

ночь коротать на пару с телевизором,

и вспоминать, и молча проклинать

всех, от кого останусь независимым,

под песни развесёлые и смех

столичного бомонда бестолкового …

Ах, с новым счастьем, с Новым годом всех!

И дай нам Бог ну хоть чего-то нового!…

декабрь 2001г.

***

Время гуляет по улице пьяною сволочью,

на все лады распевая похабный мотив.

Году осталось прилечь и подохнуть под ёлочкой,

дозу мороза в распухшую вену всадив.

Это – не выход. Но это не больно, наверное -

лестницей белой на небо взобраться в ночи,

не разобрав, что огнями, дымами и нервами

город любимый в затылок тебе прокричит.

Не заморочить нам голову зимними сказками,

не подманить, не купить серебром декабря.

Все мы – незваные гости вселенной неласковой,

на перемену погоды надеемся зря.

Всю биографию втиснуть в короткое, крепкое

русское слово под грохот оваций в аду,

в телеэкран с президентом швырнуть табуреткою

и под куранты опять загадать ерунду!..

Завтра, пока что на позавчера не похожее

только порядковым номером, скоро придёт

чистое, светлое, доброе – к каждому, может быть…

Радуйтесь жизни, что стала короче на год!

Декабрь 2010г.

ПОСЛЕЗАВТРА

Послезавтра гололёд, по лесам – вороний грай.

Для кого-то Новый год, для кого-то – Первомай..

Свежий ветер в голове. Жёлтый зайчик на стене,

Утонувший в синеве не пойми по чьей вине…

Послезавтра не для всех. Никогда и навсегда

В треске радиопомех дурачок-суперзвезда.

Неразвеянная лень на заветренной заре,

Неучтённый странный день в отрывном календаре.

Послезавтра невпопад, поперёк и невдомёк.

Со двора – весёлый мат, из окна – тяжёлый рок.

И в дыму борьбы систем, и в мерцании светил –

Мир, завидующий всем, кто проснуться позабыл!..

2017г.

ПОСЛЕДНИЙ КОВБОЙ

(Пародия на классический кантри-фолк)

Шляпа набок, расстёгнуты брюки…

Тихо споря о чём-то с собой

под печальной луною Кентукки

бродит пьяный, усталый ковбой.

Он когда-то любил буги-вуги,

но давно в тишине голубой

современные средства науки

протрубили попсовый отбой.

И икоты разносятся звуки

Хоть ты парень совсем не тупой,

под печальной луною Кентукки

горек путь из запоя в запой.

Его предок, рождённый на юге,

вёл полки с бодрой песнею в бой,

а ему ни седла, ни подпруги

не завещано было судьбой.

Ни супруги, ни верной подруги.

Тут хвоста не поднимешь трубой!

А у шлюх дорожают услуги

Так, что хочется кончить с собой…

И рабов еле грамотных внуки

строят рожи тебе за спиной.

Под печальной луною Кентукки

очень страшно порою ночной.

Одолели жестокие глюки:

То Гринпис, то старуха с клюкой.

Миром правят то бяки, то буки,

а ковбоям пора на покой.

И никто не поймёт этой муки.

Бог – и тот бы сказал: «Ну и ну!

Эй, возьмите его на поруки

и отправьте скорей на Луну!»

29 сентября 2014г.

***

Куда спешат часы по вечным бездорожьям?

Куда нас по утрам будильники зовут?

Туда, где надо быть предельно осторожным,

Где быть самим собой – почти напрасный труд.

Где учат быть никем, собой гордясь при этом,

Не вкладывать души в работу на износ

И щедро раздавать простейшие ответы

На каждый неспроста родившийся вопрос.

Ломает время нас через колено больно.

Мы все – его рабы. Но наша в том вина.

За право миг побыть и сытым, и довольным

Не жалко жизнь отдать, хотя она одна.

И небо нас простит, и совесть не осудит.

Другим идти на крест и погибать в бою,

А с нас и спроса нет. Мы – маленькие люди,

Мы помним их судьбу – и выбрали свою.

Всё сделано за нас. И этим миром вертит

Не жажда новизны, а жажда быть в тени.

Не будет никогда написан новый «Вертер».

Не спутать бы окно с каналом MTV !

Жить скучно, господа! А может не настало

То утро, где гремят судьбы колокола,

И сам себе кричишь, отбросив одеяло:

«Вставайте, граф! Вас ждут великие дела!»

12 декабря 2012г.

НОСТАЛЬГИЯ ПО…

Ночь короткая растает,

словно эхо песни старой

или крик последней стаи

на октябрьском ветру.

Сотый раз до ста считая,

память бережно листаю.

Дремлет комната пустая.

Свет и тень ведут игру.

Десять лет разлуки – много.

Лучше старых ран не трогать,

и, к себе не слишком строго,

жить вприпрыжку, не всерьёз.

Ведь гадать, какая сила

суд неправый учинила,

нас с тобой разъединила,

нет ни времени, ни слёз.

И никто не даст ответа

даже в недрах Интернета,

где встречаешь ты рассветы.

След теряется во мгле!..

Что тебя сейчас тревожит?

Кто тебе всего дороже?

и как день прошедший прожит

был тобою на Земле?

Пусть мерещатся всё чаще

взгляд затравленно-кричащий,

миг прощания горчащий!

Но, надеюсь, обо мне

в эту ночь никто не плачет,

даже если это значит -

всё могло бы быть иначе,

наяву, а не во сне…

2009г.

***

А утро-то вечера не мудренее!

Все раны сильнее болят на заре.

А прошлое с новой вершины виднее,

как зимнего солнца лучи в серебре.

Зов прошлого громче и невыносимей.

Но время не ждёт. И мечтается мне,

чтоб сердце, растратив последние силы,

вдруг затормозило однажды во сне.

В том сне – бесконечны и трепетны встречи,

и некуда деться от добрых примет,

и руки ложатся на тонкие плечи,

и лампы настольной задумчивый свет.

Но есть ли на свете счастливые люди?

А реки, порою текущие вспять?…

С тобой моя сила навеки пребудет,

со мной – твоя правда, да что с неё взять?!..

Снежинки – как письма мои без ответа,

в охапке уносят смурные ветра.

А дали того же тревожного цвета,

что были в унылом, постылом вчера…

Февраль 2011г.

ЧАСТЬ 3. ЖЕСТОКИЙ МУЗЫКАНТ

***

Мы –

это МЫ,

и нам не стать иными,

как ни прекрасен лик метаморфоз.

"Мы" – не местоимение,

а имя,

колосьями усыпанный колосс.

Мы –

это мы.

Пророками, жрецами

не раз нам это ставилось на вид.

Нашла коса на наш лежачий камень,

и был пророк запет, забит, забыт.

На том стоим мы –

порознь, в одиночку.

Нам рай – в сарае, нам пустыня – сад.

Давно до точки вычерпан источник

святых дерзаний.

Родина утрат!

Не горько ли –

из одного металла,

в одном литейном цехе люди льют

зубцы оград твоих мемориалов

и пули, что однажды нас убьют?

1990г.

***

По весне сыра земля – в шрамах,

солью слёзною полны раны.

Развезло мои пути к храму.

Кто не сдох – от тишины пьяны.

С головы похмелье сняв плахой,

заведут на две зимы митинг.

Червоточины зальют лаком,

чтоб потом до Колымы гнить им.

На беспесеньи и стон – песня,

на неволе и дышать – воля.

Племя бусовых босых бестий

кости в горсть – и засевай поле!

И тужить, и стужу крыть нечем,

с верой кончено – гуляй, россы!

Всяк в единую печать мечен.

Помирать – так на миру, просто.

Эх, коробушка – полна снедью!

Не слепые – всё вокруг видим,

а за кровушку цена – медью,

позовёте к топору – выйдем.

Волком вою в выгребной яме.

Мир по нитке – а взамен что дам?

Паутина, плесень, тлен в храме.

Кто последний в звонари?…

Продан!…

1990г.

БАЛЛАДА О СОЛНЕЧНЫХ ПЯТНАХ

Солнце родины смотрит в себя.

Ю. Кузнецов

Долго солнце стыдили за пятна мы,

мол "светило – дефектов с лихвой".

А оно всё не шло на попятную,

всё катило по прежней кривой,

то зарницами грубо ворочая,

то фонтанами бликов соря.

Берега покидая восточные,

не бросало во мгле якоря.

И тогда лжепророки с шаманами

навалились на солнце гурьбой,

позолоченными истуканами

засевали простор голубой.

Гроздья гнева горчили, дурманили,

терпким дымом несло с алтаря.

Королям ли, вельможам ли, рвани ли

всё равно – что свеча, что заря.

Вспыхнет степь, попримятая конницей,

в чёрном смерче качнётся толпа.

Жёрнов сечи под гул и трезвоницу

мнёт суставы, броню, черепа…

Лишь, омытая кровью проточною,

распрямится седая трава –

золотая, святая, порочная

над телами склонится вдова.

3 мая 1994г.

ПОСЛЕДНИЙ РОМАНС

Метель гуляет по стране,

морозы вновь не знают меры.

Свеча пылает на столе

у молодого офицера.

Мир растворяется в заре.

В сугробах людям нет прохода.

На отрывном календаре –

январь семнадцатого года.

Твой вечер вальсами кружил

и гомонил в двенадцать баллов,

провинциалкам ворожил

о неземном и небывалом.

Полурастерянно глядел

вслед улетающей пролётке.

Был город молод. Снег кипел

и время шло походкой кроткой.

Наутро, только рассветёт,

раздастся музыка иная,

и эшелон уйдёт на фронт

из тихого, как счастье, края.

Двадцатый век придумал им

лавину чёрных испытаний –

отечества несладкий дым,

лёд седины нежданно ранний.

Под тяжестью могильных плит,

вдали от сновидений       вьюжных

сыра земля соединит

их – беззащитных и ненужных.

Когда война – при чём тут бал?

Копи для потрясений силы!…

Кто б задержал девятый вал

и для тебя, и для России!..

1986 – 1989 –1991гг.

***

Нам обещали райские сады

и чудеса, которые не снились.

С мечтами детства мы

давно простились,

но опыт не спасает от беды.

Ведь монументы, что бы ни случилось,

молчат,

набрав воды в литые рты.

Проходит жизнь

без праздничных затей.

Стихиям не прорвать стальные двери.

Не все непоправимые потери –

на совести непрошеных гостей.

Вкус перемен

познавши в полной мере,

мы не дождёмся

свежих новостей.

Нам служат

ближним светом на пути

раскатистые всполохи метели.

В отечестве пророков проглядели,

а ныне их

и вне не обрести.

Иных уж нет,

а эти в чёрном теле

и вряд ли доживут до тридцати.

Себя от порчи "опыта" спасти?

Их после

ни эдем, ни ад не примет.

И всё-таки как тянет

вслед за ними

рвануть стоп-кран –

и наобум сойти!"…

1994г.

***

Который год шагами мну

планеты этой седину,

превратностям судьбы теряя счёт!

И дружит с ветром голова!

Играю весело в слова

с самим собой. А с кем же мне ещё?

Мне не вписаться в эту жизнь.

Я слышал слишком много лжи,

чтоб свет и радость каждому дарить.

Но не тебе меня спасти.

Ты – передышка на пути.

О чём же нам с тобою говорить?

Я вышел родом из Совка,

что оценил наверняка.

Не буквы умных книг тому виной,

когда тебя по почкам бьют,

а репродукторы поют,

какая тишь да гладь в стране родной.

Провинциальная дыра.

глухой тупик. Сулажгора*.

Весне – цвести, а ТЭЦ вдали – дымить

хоть двадцать лет, хоть сотню лет,

а правды не было и нет.

О чём же нам с тобою говорить?

В тоске немой, глухой зимой

гитар запретный плач и вой

согреет как письмо, что ждал давно.

Мне б нервы из магнитных лент!

Дыши, внимай, лови момент,

а что назавтра будет – всё равно!

И, до прозрачного хрупка,

в ответ рождается строка,

что можно мир жестокий покорить

без боя – верой и добром,

творя историю пером.

О чём же нам с тобою говорить?

Амур не экономил стрел.

Но был я в юности несмел

и не был принцем из её мечты.

С тех пор сменилось

столько муз!

Судить их строго не берусь.