Kitabı oku: «Les Misérables», sayfa 24
Bauduin, muerto, Foy herido, conflagración, masacre, carnicería, un riachuelo formado por sangre inglesa, sangre francesa, sangre alemana mezcladas con furia, un pozo atestado de cadáveres, el regimiento de Nassau y el regimiento de Brunswick destruidos, Duplat muerto, Blackmann muerto, los guardias ingleses mutilados, veinte batallones franceses, además de los cuarenta del cuerpo de Reille, diezmados, tres mil hombres sólo en ese cuchitril de Hougomont cortados en pedazos, fusilados, quemados, degollados, y todo esto para que un campesino pueda decir hoy al viajero: Señor, déme tres francos y, si quiere, le explicaré el asunto de Waterloo.
Capítulo 3 El dieciocho de junio de 1815
Volvamos atrás -es uno de los derechos del narrador- y situémonos una vez más en el año 1815, e incluso un poco antes de la época en que tuvo lugar la acción narrada en la primera parte de este libro.
Si no hubiera llovido en la noche del 17 al 18 de junio de 1815, el destino de Europa habría sido diferente. Unas pocas gotas de agua, más o menos, decidieron la caída de Napoleón. Todo lo que la Providencia necesitó para hacer de Waterloo el fin de Austerlitz fue un poco más de lluvia, y una nube que atravesara el cielo fuera de temporada bastó para hacer que un mundo se desmoronara.
La batalla de Waterloo no pudo comenzar hasta las once y media, y eso le dio tiempo a Blucher para subir. ¿Por qué? Porque el suelo estaba húmedo. La artillería tuvo que esperar a que fuera un poco más firme para poder maniobrar.
Napoleón era un oficial de artillería, y sintió los efectos de esto. El fundamento de este maravilloso capitán fue el hombre que, en el informe al Directorio sobre Aboukir, dijo: Una de nuestras bolas mató a seis hombres. Todos sus planes de batalla estaban dispuestos para los proyectiles. La clave de su victoria fue hacer converger la artillería en un punto. Trató la estrategia del general hostil como una ciudadela, y abrió una brecha en ella. Aplastó el punto débil con disparos de uva; unió y disolvió batallas con cañones. Había algo de francotirador en su genio. Golpear en las plazas, pulverizar los regimientos, romper las líneas, aplastar y dispersar las masas, para él todo consistía en esto, en golpear, golpear, golpear incesantemente, y confió esta tarea a la bala de cañón. Un método invencible que, unido al genio, hizo invencible a este sombrío atleta del pugilato de guerra durante quince años.
El 18 de junio de 1815, se apoyó aún más en su artillería, porque tenía los números de su lado. Wellington sólo tenía ciento cincuenta y nueve bocas de fuego; Napoleón tenía doscientas cuarenta.
Suponiendo que el terreno estuviera seco y la artillería fuera capaz de moverse, la acción habría comenzado a las seis de la mañana. La batalla habría sido ganada y terminada a las dos, tres horas antes del cambio de fortuna a favor de los prusianos. ¿Qué culpa tiene Napoleón de la pérdida de esta batalla? ¿Se debe el naufragio al piloto?
¿Fue la evidente decadencia física de Napoleón la que complicó esta época por una disminución interior de la fuerza? ¿Los veinte años de guerra habían desgastado la espada como había desgastado la vaina, tanto el alma como el cuerpo? ¿El veterano se hizo sentir desastrosamente en el líder? En una palabra, ¿estaba este genio, como han pensado muchos historiadores de renombre, sufriendo un eclipse? ¿Entró en frenesí para disimular ante sí mismo sus debilitadas facultades? ¿Empezó a vacilar bajo la ilusión de un soplo de aventura? ¿Se había vuelto -un asunto grave en general- inconsciente del peligro? ¿Existe una edad, en esta clase de grandes hombres materiales, que pueden ser llamados los gigantes de la acción, en la que el genio se vuelve miope? La vejez no se apodera de los genios del ideal; para los Dantes y los Miguel Angelos envejecer es crecer en grandeza; ¿lo es menos para los Hannibales y los Bonapartes? ¿Había perdido Napoleón el sentido directo de la victoria? ¿Había llegado a un punto en el que ya no podía reconocer el arrecife, ya no podía adivinar la trampa, ya no podía discernir el borde de los abismos? ¿Había perdido su poder de adivinar las catástrofes? Aquel que en otros tiempos había conocido todos los caminos del triunfo y que, desde la cima de su carro de relámpagos, los señalaba con un dedo soberano, ¿había llegado ahora a ese estado de siniestro asombro en el que podía conducir al precipicio a sus tumultuosas legiones enjaezadas en él? ¿Se había apoderado a los cuarenta y seis años de una locura suprema? ¿Acaso aquel titánico auriga del destino no era ya más que un inmenso demonio de la audacia?
No lo creemos.
Su plan de batalla era, según confesión de todos, una obra maestra. Ir directamente al centro de la línea de los aliados, abrir una brecha en el enemigo, cortarlo en dos, hacer retroceder a la mitad británica sobre Hal, y a la mitad prusiana sobre Tongres, hacer dos fragmentos destrozados de Wellington y Blucher, tomar el Mont-Saint-Jean, apoderarse de Bruselas, arrojar al alemán al Rin, y al inglés al mar. Todo esto estaba contenido en esa batalla, según Napoleón. Después la gente vería.
Por supuesto, no pretendemos aquí proporcionar una historia de la batalla de Waterloo; una de las escenas de la fundación de la historia que estamos relatando está relacionada con esta batalla, pero esta historia no es nuestro tema; esta historia, además, ha sido terminada, y terminada de manera magistral, desde un punto de vista por Napoleón, y desde otro punto de vista por toda una pléyade de historiadores[7].
En cuanto a nosotros, dejamos a los historiadores en evidencia; no somos más que un testigo lejano, un transeúnte en la llanura, un buscador que se inclina sobre ese suelo todo hecho de carne humana, tomando las apariencias por realidades, por cierto; no tenemos derecho a oponernos, en nombre de la ciencia, a una colección de hechos que contienen ilusiones, sin duda; no poseemos ni la práctica militar ni la habilidad estratégica que autoricen un sistema; en nuestra opinión, una cadena de accidentes dominó a los dos líderes en Waterloo; y cuando se convierte en una cuestión de destino, ese misterioso culpable, juzgamos como ese ingenioso juez, el populacho.
Capítulo 4 A
Las personas que deseen hacerse una idea clara de la batalla de Waterloo no tienen más que colocar, mentalmente, sobre el terreno, una A mayúscula. El miembro izquierdo de la A es el camino de Nivelles, el derecho el de Genappe, el lazo de la A es el camino hueco de Ohain desde Braine-l'Alleud. El extremo superior de la A es el Mont-Saint-Jean, donde se encuentra Wellington; el extremo inferior izquierdo es Hougomont, donde está Reille con Jerome Bonaparte; el extremo derecho es la Belle-Alliance, donde estaba Napoleón. En el centro de este acorde se encuentra el punto preciso donde se pronunció la última palabra de la batalla. Allí se ha colocado el león, símbolo involuntario del heroísmo supremo de la Guardia Imperial.
El triángulo incluido en la parte superior de la A, entre los dos miembros y la corbata, es la meseta del Mont-Saint-Jean. La disputa por esta meseta constituyó toda la batalla. Las alas de los dos ejércitos se extendían a la derecha y a la izquierda de los dos caminos hacia Genappe y Nivelles; d'Erlon frente a Picton, Reille frente a Hill.
Detrás de la punta de la A, detrás de la meseta de Mont-Saint-Jean, está el bosque de Soignes.
En cuanto a la llanura en sí, que el lector se imagine una vasta extensión de terreno ondulado; cada elevación manda a la siguiente, y todas las ondulaciones suben hacia el Mont-Saint-Jean, y allí terminan en el bosque.
Dos tropas hostiles en un campo de batalla son dos luchadores. Se trata de agarrar al adversario por la cintura. Uno busca hacer tropezar al otro. Se agarran a todo: un arbusto es un punto de apoyo; un ángulo de la muralla les ofrece un descanso al hombro; a falta de una casucha bajo cuya cobertura puedan replegarse, un regimiento cede su terreno; un desnivel en el terreno, un giro fortuito en el paisaje, un camino cruzado encontrado en el momento oportuno, un bosquecillo, un barranco, pueden detener el talón de ese coloso que se llama ejército, e impedir su retirada. El que abandona el campo es vencido; de ahí la necesidad que recae sobre el jefe responsable, de examinar el más insignificante grupo de árboles, y de estudiar profundamente el más mínimo relieve del terreno.
Los dos generales habían estudiado atentamente la llanura del Mont-Saint-Jean, ahora llamada llanura de Waterloo. El año anterior, Wellington, con la sagacidad de la previsión, la había examinado como posible sede de una gran batalla. En este lugar, y para este duelo, el 18 de junio, Wellington tenía el puesto bueno, Napoleón el puesto malo. El ejército inglés estaba situado arriba, el francés abajo.
Es casi superfluo esbozar aquí el aspecto de Napoleón a caballo, con un cristal en la mano, en las alturas de Rossomme, al amanecer, el 18 de junio de 1815. Todo el mundo lo ha visto antes de que nosotros podamos mostrarlo. Ese perfil tranquilo bajo el sombrerito de tres picos de la escuela de Brienne, ese uniforme verde, el reverso blanco ocultando la estrella de la Legión de Honor, su gran abrigo ocultando sus charreteras, el rincón de cinta roja asomando por debajo de su chaleco, sus pantalones de cuero, el caballo blanco con la silla de montar de terciopelo púrpura que lleva en las esquinas Ns y águilas coronadas, las botas de Hesse sobre las medias de seda, las espuelas de plata, la espada de Marengo... toda esa figura del último de los Césares está presente en todas las imaginaciones, saludada con aclamaciones por algunos, severamente considerada por otros.
Esa figura permaneció durante mucho tiempo totalmente a la luz; esto surgió de una cierta oscuridad legendaria desarrollada por la mayoría de los héroes, y que siempre vela la verdad durante más o menos tiempo; pero hoy la historia y la luz del día han llegado.
Esa luz que se llama historia es despiadada; posee esta cualidad peculiar y divina, de que, por ser luz pura, y precisamente por ser totalmente luz, a menudo proyecta una sombra en lugares donde hasta ahora se habían visto rayos; a partir de un mismo hombre construye dos fantasmas diferentes, y el uno ataca al otro y ejecuta la justicia sobre él, y las sombras del déspota contienden con la brillantez del líder. De ahí surge una medida más verdadera en los juicios definitivos de las naciones. Babilonia violada disminuye a Alejandro, Roma encadenada disminuye a César, Jerusalén asesinada disminuye a Tito, la tiranía sigue al tirano. Es una desgracia para un hombre dejar atrás la noche que lleva su forma.
Capítulo 5 El Quid Obscurum de las batallas
Todo el mundo conoce la primera fase de esta batalla; un comienzo que fue problemático, incierto, vacilante, amenazante para ambos ejércitos, pero aún más para los ingleses que para los franceses.
Había llovido toda la noche, la tierra había sido cortada por el aguacero, el agua se había acumulado aquí y allá en las hondonadas de la llanura como en barriles; en algunos puntos, el engranaje de los carros de artillería estaba enterrado hasta los ejes, los circos de los caballos goteaban barro líquido. Si el trigo y el centeno pisoteados por esta cohorte de transportes en marcha no hubieran rellenado los surcos y esparcido una camada bajo las ruedas, todo movimiento, especialmente en los valles, en dirección a Papelotte habría sido imposible.
El asunto comenzó tarde. Napoleón, como ya hemos explicado, tenía la costumbre de mantener toda su artillería bien a mano, como una pistola, apuntando ahora a un punto, ahora a otro, de la batalla; y había sido su deseo esperar hasta que las baterías de caballos pudieran moverse y galopar libremente. Para ello era necesario que el sol saliera y secara el terreno. Pero el sol no hizo su aparición. Ya no era la cita de Austerlitz. Cuando se disparó el primer cañón, el general inglés Colville miró su reloj y observó que eran las once y treinta y cinco minutos.
La acción se inició furiosamente, con más furia, tal vez, de la que el Emperador hubiera deseado, por el ala izquierda de los franceses que descansaban en Hougomont. Al mismo tiempo, Napoleón atacó el centro lanzando la brigada de Quiot sobre La Haie-Sainte, y Ney hizo avanzar el ala derecha de los franceses contra el ala izquierda de los ingleses, que descansaba sobre Papelotte.
El ataque a Hougomont fue una especie de finta; el plan era atraer a Wellington hacia allí y hacerle desviarse hacia la izquierda. Este plan habría tenido éxito si las cuatro compañías de la guardia inglesa y los valientes belgas de la división de Perponcher no hubieran mantenido la posición con solidez, y Wellington, en lugar de concentrar sus tropas allí, se hubiera limitado a enviar allí, como refuerzos, sólo cuatro compañías más de la guardia y un batallón de Brunswick.
El ataque del ala derecha de los franceses sobre Papelotte estaba calculado, de hecho, para derribar la izquierda inglesa, para cortar el camino a Bruselas, para impedir el paso a posibles prusianos, para forzar Mont-Saint-Jean, para hacer retroceder a Wellington sobre Hougomont, de ahí sobre Braine-l'Alleud, de ahí sobre Hal; nada más fácil. A excepción de algunos incidentes, este ataque tuvo éxito Papelotte fue tomada; La Haie-Sainte fue llevada.
Un detalle a tener en cuenta. Había en la infantería inglesa, particularmente en la brigada de Kempt, un gran número de reclutas en bruto. Estos jóvenes soldados se mostraron valientes en presencia de nuestra infantería resistente; su inexperiencia los sacó intrépidamente del dilema; prestaron un servicio particularmente excelente como escaramuzadores: el soldado escaramuzador, abandonado a su suerte, se convierte, por así decirlo, en su propio general. Estos reclutas mostraron algo del ingenio y la furia francesa. Este novato de la infantería tenía arrojo. Esto disgustó a Wellington.
Después de la toma de La Haie-Sainte la batalla vaciló.
Hay en este día un intervalo oscuro, desde el mediodía hasta las cuatro; la parte central de esta batalla es casi indistinta, y participa de la sombría del conflicto cuerpo a cuerpo. El crepúsculo reina sobre ella. Percibimos vastas fluctuaciones en esa niebla, un espejismo vertiginoso, parafernalia de guerra casi desconocida hoy en día, colgantes, sables flotantes, cinturones cruzados, cajas de cartuchos para granadas, dolmanes de húsar, botas rojas con mil arrugas, pesados shakos adornados con torsades, la infantería casi negra de Brunswick mezclada con la infantería escarlata de Inglaterra, los soldados ingleses con grandes almohadillas circulares blancas en los hombros a modo de charreteras, la caballería ligera hannoveriana con sus casquillos oblongos de cuero, con manos de latón y colas de caballo rojas, los escoceses con sus rodillas desnudas y sus plaids, las grandes polainas blancas de nuestros granaderos; imágenes, no líneas estratégicas; lo que Salvator Rosa requiere, no lo que se ajusta a las necesidades de Gribeauval.
Una cierta cantidad de tempestad se mezcla siempre con una batalla. Quid obscurum, quid divinum. Cada historiador traza, en cierta medida, el rasgo particular que le agrada en medio de este pellmell. Sean cuales sean las combinaciones de los generales, el choque de las masas armadas tiene un reflujo incalculable. Durante la acción, los planes de los dos jefes entran en juego y se desbaratan mutuamente. Tal punto del campo de batalla devora más combatientes que tal otro, como los suelos más o menos esponjosos absorben más o menos rápidamente el agua que se vierte sobre ellos. Se hace necesario verter más soldados de los que uno quisiera; una serie de gastos que son los imprevistos. La línea de batalla se agita y ondula como un hilo, los regueros de sangre brotan ilógicamente, los frentes de los ejércitos se tambalean, los regimientos forman cabos y golfos al entrar y retirarse; todos estos escollos se mueven continuamente unos frente a otros. Donde estaba la infantería llega la artillería, la caballería se precipita donde estaba la artillería, los batallones son como humo. Había algo allí; búsquenlo. Ha desaparecido; los puntos abiertos cambian de lugar, los pliegues sombríos avanzan y retroceden, una especie de viento del sepulcro empuja hacia adelante, arroja hacia atrás, distiende y dispersa estas trágicas multitudes. ¿Qué es una refriega? ¿Una oscilación? La inmovilidad de un plano matemático expresa un minuto, no un día. Para representar una batalla, se requiere uno de esos poderosos pintores que tienen el caos en sus pinceles. Rembrandt es mejor que Vandermeulen; Vandermeulen, exacto a las doce, miente a las tres. La geometría es engañosa; sólo el huracán es digno de confianza. Eso es lo que confiere a Folard el derecho a contradecir a Polibio. Añadamos que hay un determinado instante en el que la batalla degenera en combate, se especializa y se dispersa en innumerables hazañas detalladas que, tomando la expresión del propio Napoleón, "pertenecen más bien a la biografía de los regimientos que a la historia del ejército". El historiador tiene, en este caso, el evidente derecho de resumir el conjunto. No puede hacer más que captar las líneas maestras de la lucha, y no le corresponde a ningún narrador, por muy concienzudo que sea, fijar, de forma absoluta, la forma de esa horrible nube que se llama batalla.
Esto, que es cierto para todos los grandes encuentros armados, es particularmente aplicable a Waterloo.
Sin embargo, en cierto momento de la tarde la batalla llegó a un punto.
Capítulo 6 Las cuatro de la tarde
Hacia las cuatro de la tarde el estado del ejército inglés era grave. El Príncipe de Orange estaba al mando del centro, Hill del ala derecha, Picton del ala izquierda. El Príncipe de Orange, desesperado e intrépido, gritó a los holandeses: "¡Nassau! ¡Brunswick! No os retiréis nunca". Hill, debilitado, había subido en apoyo de Wellington; Picton estaba muerto. En el mismo momento en que los ingleses habían capturado de los franceses la bandera del 105 de línea, los franceses habían matado al general inglés Picton de un tiro en la cabeza. La batalla tenía, para Wellington, dos bases de acción, Hougomont y La Haie-Sainte; Hougomont aún resistía, pero estaba en llamas; La Haie-Sainte fue tomada. Del batallón alemán que la defendía, sólo sobrevivieron cuarenta y dos hombres; todos los oficiales, excepto cinco, estaban muertos o capturados. Tres mil combatientes habían sido masacrados en ese granero. Un sargento de la Guardia Inglesa, el mejor boxeador de Inglaterra, reputado invulnerable por sus compañeros, había sido asesinado allí por un pequeño tamborilero francés. Baring había sido desalojado y Alten pasado a cuchillo. Se habían perdido muchas banderas, una de la división de Alten y otra del batallón de Lunenburg, llevada por un príncipe de la casa de Deux-Ponts. Los Grays escoceses ya no existían; los grandes dragones de Ponsonby habían sido despedazados. Aquella valiente caballería se había doblegado bajo los lanceros de Bro y bajo los coraceros de Travers; de mil doscientos caballos, quedaban seiscientos; de tres tenientes coroneles, dos yacían en tierra, Hamilton herido, Mater muerto. Ponsonby había caído, acribillado por siete golpes de lanza. Gordon estaba muerto. Marsh estaba muerto. Dos divisiones, la quinta y la sexta, habían sido aniquiladas.
Hougomont herido, La Haie-Sainte tomada, ahora sólo existía un punto de reunión, el centro. Ese punto aún se mantenía firme. Wellington lo reforzó. Llamó a Hill, que estaba en Merle-Braine; llamó a Chasse, que estaba en Braine-l'Alleud.
El centro del ejército inglés, más bien cóncavo, muy denso y compacto, estaba fuertemente apostado. Ocupaba la meseta del Mont-Saint-Jean, teniendo detrás el pueblo, y delante la ladera, que entonces era tolerantemente empinada. Se apoyaba en esa robusta vivienda de piedra que en aquella época pertenecía al dominio de Nivelles, y que marca la intersección de los caminos, una pila del siglo XVI, y tan robusta que las balas de cañón rebotaban en ella sin herirla. Alrededor de la meseta, los ingleses habían cortado los setos aquí y allá, habían hecho troneras en los espinos, habían metido la garganta de un cañón entre dos ramas, habían embetunado los arbustos. Allí la artillería se emboscaba en la maleza. Esta labor punitiva, incontestablemente autorizada por la guerra, que permite las trampas, estaba tan bien hecha, que Haxo, que había sido enviado por el Emperador a las nueve de la mañana para reconocer las baterías del enemigo, no había descubierto nada de ello, y había regresado e informado a Napoleón de que no había más obstáculos que las dos barricadas que cerraban el camino a Nivelles y a Genappe. Era la estación en la que el grano es alto; en el borde de la meseta, un batallón de la brigada de Kempt, el 95º, armado con carabinas, estaba oculto entre el trigo alto.
De este modo, el centro del ejército anglo-holandés estaba bien posicionado. El peligro de esta posición radicaba en el bosque de Soignes, entonces contiguo al campo de batalla, y atravesado por los estanques de Groenendael y Boitsfort. Un ejército no podía retirarse allí sin disolverse; los regimientos se habrían disuelto inmediatamente. La artillería se habría perdido entre los pantanos. La retirada, según muchos hombres versados en el arte, aunque otros lo discuten, habría sido una huida desorganizada.
A este centro, Wellington añadió una de las brigadas de Chasse tomada del ala derecha, y una de las brigadas de Wincke tomada del ala izquierda, más la división de Clinton. A sus ingleses, a los regimientos de Halkett, a las brigadas de Mitchell, a los guardias de Maitland, dio como refuerzos y ayudas, la infantería de Brunswick, el contingente de Nassau, los hannoverianos de Kielmansegg y los alemanes de Ompteda. Esto puso veintiséis batallones bajo su mano. El ala derecha, como dice Charras, se replegó sobre el centro. Una enorme batería fue enmascarada por sacos de tierra en el lugar donde ahora se encuentra lo que se llama el "Museo de Waterloo". Además de esto, Wellington tenía, detrás de una elevación del terreno, la Guardia de Dragones de Somerset, con mil cuatrocientos caballos. Era la mitad restante de la justamente célebre caballería inglesa. Destruido Ponsonby, quedaba Somerset.
La batería, que, de haberse completado, habría sido casi un reducto, estaba situada detrás de un muro de jardín muy bajo, respaldado con un revestimiento de sacos de arena y un gran talud de tierra. Esta obra no estaba terminada; no había habido tiempo para hacerle una empalizada.
Wellington, inquieto pero impasible, iba a caballo, y permaneció todo el día en la misma actitud, un poco más adelante del viejo molino de Mont-Saint-Jean, que aún existe, bajo un olmo, que un inglés, vándalo entusiasta, compró más tarde por doscientos francos, cortó y se llevó. Wellington se mostró fríamente heroico. Las balas llovían a su alrededor. Su ayudante de campo, Gordon, cayó a su lado. Lord Hill, señalando un proyectil que había estallado, le dijo: "Mi señor, ¿cuáles son sus órdenes en caso de que lo maten?" "Hacer como yo", respondió Wellington. A Clinton le dijo lacónicamente: "Mantener este lugar hasta el último hombre". Evidentemente, el día estaba resultando malo. Wellington gritó a sus viejos compañeros de Talavera, de Vittoria, de Salamanca: "Muchachos, ¿se puede pensar en la retirada? Pensad en la vieja Inglaterra".
Hacia las cuatro, la línea inglesa retrocedió. De pronto no se veía nada en la cresta de la meseta, salvo la artillería y los tiradores; el resto había desaparecido: los regimientos, desalojados por los proyectiles y las balas francesas, se retiraron al fondo, ahora atravesado por el camino trasero de la granja de Mont-Saint-Jean; se produjo un movimiento de retroceso, el frente inglés se ocultó, Wellington retrocedió. "¡El comienzo de la retirada!", gritó Napoleón.
Capítulo 7 Napoleón de buen humor
El Emperador, aunque enfermo y descompuesto a caballo por un problema local, nunca había estado de mejor humor que aquel día. Su impenetrabilidad había sonreído desde la mañana. El 18 de junio, aquella alma profunda enmascarada por el mármol brillaba ciegamente. El hombre que había estado sombrío en Austerlitz estaba alegre en Waterloo. Los mayores favoritos del destino se equivocan. Nuestras alegrías están compuestas por la sombra. La sonrisa suprema es sólo de Dios.
Ridet Caesar, Pompeius flebit, dijeron los legionarios de la Legión Fulminatrix. Pompeyo no estaba destinado a llorar en esa ocasión, pero es seguro que César se rió. Mientras exploraba a caballo, a la una de la noche anterior, bajo la tormenta y la lluvia, en compañía de Bertrand, los municipios de los alrededores de Rossomme, satisfecho a la vista de la larga línea de los fuegos del campamento inglés que iluminaba todo el horizonte desde Frischemont hasta Braine-l'Alleud, le había parecido que el destino, al que había asignado un día en el campo de Waterloo, era exacto a la cita; detuvo su caballo, y permaneció algún tiempo inmóvil, contemplando los relámpagos y escuchando los truenos; y se oyó a este fatalista lanzar en la oscuridad esta misteriosa frase: "Estamos de acuerdo. " Napoleón se equivocó. Ya no estaban de acuerdo.
No se tomó ni un momento para dormir; cada instante de aquella noche estuvo marcado por una alegría para él. Recorrió la línea de los principales puestos de avanzada, deteniéndose aquí y allá para hablar con los centinelas. A las dos y media, cerca del bosque de Hougomont, oyó el paso de una columna en marcha; en ese momento pensó que se trataba de una retirada de Wellington. Dijo: "Es la retaguardia de los ingleses que se pone en marcha para retirarse. Tomaré prisioneros a los seis mil ingleses que acaban de llegar a Ostende". Conversó expansivamente; recuperó la animación que había mostrado en su desembarco del primero de marzo, cuando señaló al Gran Mariscal el entusiasta campesino del Golfo Juan, y gritó: "¡Bueno, Bertrand, aquí hay ya un refuerzo!" En la noche del 17 al 18 de junio, se dirigió a Wellington. "Ese pequeño inglés necesita una lección", dijo Napoleón. La lluvia redobló su violencia; los truenos rodaron mientras el Emperador hablaba.
A las tres y media de la mañana, perdió una ilusión; los oficiales que habían sido enviados a hacer un reconocimiento le anunciaron que el enemigo no hacía ningún movimiento. Nada se movía; no se había apagado ni un fuego de vivac; el ejército inglés estaba dormido. El silencio en la tierra era profundo; el único ruido estaba en los cielos. A las cuatro, un campesino fue traído por los exploradores; este campesino había servido de guía a una brigada de caballería inglesa, probablemente la brigada de Vivian, que se dirigía a tomar una posición en el pueblo de Ohain, en el extremo izquierdo. A las cinco, dos desertores belgas le comunicaron que acababan de abandonar su regimiento y que el ejército inglés estaba listo para la batalla. "¡Mucho mejor!", exclamó Napoleón. "Prefiero derrocarlos antes que hacerlos retroceder".
Por la mañana desmontó en el barro de la ladera que forma un ángulo con la carretera de Plancenoit, hizo que le trajeran de la granja de Rossomme una mesa de cocina y una silla de campesino, se sentó, con un braguero de paja como alfombra, y extendió sobre la mesa la carta del campo de batalla, diciendo a Soult mientras lo hacía: "Un bonito tablero de damas."
Como consecuencia de las lluvias caídas durante la noche, los transportes de provisiones, encajados en los caminos blandos, no habían podido llegar por la mañana; los soldados no habían dormido; estaban mojados y en ayunas. Esto no impidió que Napoleón exclamara alegremente a Ney: "Tenemos noventa posibilidades sobre cien". A las ocho le trajeron el desayuno al Emperador. Invitó a muchos generales a él. Durante el desayuno, se dijo que Wellington había asistido a un baile dos noches antes, en Bruselas, en casa de la duquesa de Richmond; y Soult, un rudo hombre de guerra, con cara de arzobispo, dijo: "El baile tiene lugar hoy". El Emperador bromeó con Ney, quien dijo: "Wellington no será tan simple como para esperar a Su Majestad". Sin embargo, esa era su manera de ser. "Le gustaba bromear", dice Fleury de Chaboulon. "Un humor alegre estaba en la base de su carácter", dice Gourgaud. "Abundaba en bromas, que eran más peculiares que ingeniosas", dice Benjamin Constant. Estas alegrias de un gigante son dignas de insistir. Era él quien llamaba a sus granaderos "sus gruñones"; les pellizcaba las orejas; les tiraba de los bigotes. "El Emperador no hacía más que gastarnos bromas", es el comentario de uno de ellos. Durante el misterioso viaje de la isla de Elba a Francia, el 27 de febrero, en alta mar, el bergantín francés Le Zephyr, habiendo encontrado el bergantín L'Inconstant, en el que Napoleón estaba oculto, y habiendo preguntado las noticias de Napoleón a L'Inconstant, el Emperador, que todavía llevaba en su sombrero la escarapela blanca y amarantina sembrada de abejas, que había adoptado en la isla de Elba, cogió entre risas la trompeta de la palabra, y respondió por sí mismo: "El Emperador está bien. " Un hombre que ríe así está familiarizado con los acontecimientos. Napoleón tuvo muchos ataques de risa durante el desayuno en Waterloo. Después del desayuno, meditó durante un cuarto de hora; luego, dos generales se sentaron en el armazón de paja, con la pluma en la mano y el papel sobre las rodillas, y el Emperador les dictó el orden de batalla.
A las nueve, en el momento en que el ejército francés, alineado en escalones y puesto en movimiento en cinco columnas, se había desplegado -las divisiones en dos líneas, la artillería entre las brigadas, la música a la cabeza-; mientras marchaban, con los redobles de los tambores y los toques de las trompetas, poderosos, vastos, alegres, un mar de cascos, de sables y de bayonetas en el horizonte, el Emperador se conmovió y exclamó dos veces: "¡Magnífico! Magnífico!"
